Los Dátiles

por Jorge Bucay

En un oasis escondido entre los más lejanos paisajes del desierto, se encontraba el viejo ELIAHU de rodillas, a un costado de algunas palmeras datileras.

Su vecino HAKIM, el acaudalado mercader, se detuvo en el oasis a abrevar sus camellos y vio a ELIAHU transpirando, mientras parecía cavar en la arena.

-Que tal anciano? La paz sea contigo.

-Contigo- contesto ELIAHU sin dejar su tarea.

-Que haces aquí, con esta temperatura, y esa pala en las manos?

-Siembro- contesto el viejo.

-Que siembras aquí, ELIAHU?

-Dátiles -respondió ELIAHU mientras señalaba a su alrededor el palmar.

-Dátiles!!!- repitió el recién llegado, y cerró los ojos como quien escucha la mayor estupidez.

-El calor te ha dañado el cerebro, querido amigo. Ven, deja esa tarea y vamos a la tienda a beber una copa de licor.

-No, debo terminar la siembra. Luego si quieres, beberemos...

-Dime, amigo: Cuántos años tienes?

-No se... sesenta, setenta, ochenta, no se... lo he olvidado... pero eso que importa?

-Mira amigo, los datileros tardan más de 50 años en crecer y recién después de ser palmeras adultas están en condiciones de dar frutos. Yo no estoy deseándote el mal y lo sabes, ojalá vivas hasta los 101 años, pero tú sabes que difícilmente puedas llegar a cosechar algo de lo que hoy siembras. Deja eso y ven conmigo.

-Mira Hakim, yo comí los dátiles que otro sembró, otro que tampoco soñó con probar esos dátiles. Yo siembro hoy, para que otros puedan comer mañana los dátiles que hoy planto... y aunque solo fuera en honor de aquel desconocido, vale la pena terminar mi tarea.

-Me has dado una gran lección, ELIAHU, déjame que te pague con una bolsa de monedas esta enseñanza que hoy me diste - y diciendo esto, HAKIM le puso en la mano al viejo una bolsa de cuero.

-Te agradezco tus monedas, amigo. Ya ves, a veces pasa esto: tú me pronosticabas que no llegaría a cosechar lo que sembrara. Parecía cierto y sin embargo, mira, todavía no termino de sembrar y ya coseche una bolsa de monedas y la gratitud de un amigo.

-Tu sabiduría me asombra, anciano. Esta es la segunda gran lección que me das hoy y es quizás más importante que la primera. Déjame pues que pague esta lección con otra bolsa de monedas.

-Y a veces pasa esto -siguió el anciano y extendió la mano mirando las dos bolsas de monedas-: sembré para no cosechar y antes de terminar de sembrar ya coseche no solo una, sino dos veces.

-Ya basta, viejo, no sigas hablando. Si sigues enseñándome cosas tengo miedo de que no me alcance toda mí fortuna para pagarte...

Cada uno y lo que le corresponde

por Rabí Zevulún Weisberger

Las palabras salían de la boca de Adina tan rápido que sus padres sonrieron y dijeron: -Despacio, Adina. ¿La señora Gruen quiere que hagas qué? La pequeña Adina Gross de doce años explicó: La señora Gruen, una profesora de piano, vivía a unas cuadras de la casa de la familia Gross en Tel Aviv. Ahora que su bebita, Tsivia, tenía unos meses, la señora Gruen había empezado a dar clases de piano por las tardes. La señora Gruen había contratado a Lea Levy para que cuidara a Tsivia y lavara los platos del almuerzo durante su ausencia. Hoy Lea estaba enferma y cuando la señora Gruen vio a Adina en el makolet (almacén) esa mañana, le pidió que fuera a cuidar a su bebita.

No muchos podían pagar una niñera en Tel Aviv en los años cincuenta. Había tantas cosas que una niña deseaba a los doce años y que su familia no podía darle... y este trabajo le ofrecía la posibilidad de hacer realidad algunos sueños propios.

-¡Fue tan divertido, Ima! -dijo Adina emocionada-, y tan fácil. Sólo una bebita para cuidar y unos cuantos platos del almuerzo para lavar. Hice todos mis deberes y me pagó ¡una lira la hora! Cuando volvió dijo que hice un buen trabajo. Le dije que podía ir todos los días si quería y estuvo de acuerdo. Le dije que primero les tenía que preguntar a ustedes pero estoy segura de que me van a dejar, ¿no? ¿Aba, Ima?, terminó esperanzada.

El señor y la señora Gross se miraron, algo estaba mal. Finalmente, el señor Gross dijo: -Adina, mamá y yo tenemos que hablarlo, pronto tendrás una respuesta.

Adina deseaba muchísimo el trabajo de niñera. Era casi demasiado bueno para ser real, ¿por qué no estarían de acuerdo sus padres? El señor Gross volvió a la habitación y se sentó al lado de su hija.

-Adina -dijo despacio.
-¿Sí, Aba? Puedo hacerlo, ¿no? -preguntó. -Adina, me temo que no. No estaría bien.
Adina no lo podía creer.
-Pero... pero ¿por qué? ¿Qué tiene de malo ser niñera para la señora Gruen?
-Pensémoslo un minuto -dijo el señor Gross-. Cuéntame otra vez cómo conseguiste este trabajo.

Adina repitió la historia:
-La niñera de la señora Gruen, esta chica, Lea, estaba enferma y hoy no pudo ir. Entonces, la señora Gruen dijo que podía tomar el trabajo en vez de Lea. ¿Qué tiene de malo eso?

-Tu lo acabas de decir -dijo el papá de Adina-. Le sacaste el trabajo a Lea. ¿Por qué tiene que perder el trabajo, que por lo que sabemos lo necesita muchísimo, por haber estado enferma un día?

-Pero, Aba -protestó Adina- ¡la señora Gruen me dijo que podía tomarlo! Nunca voy a encontrar un trabajo como éste. ¿Y quién dice que Lea lo necesita más que yo? -agregó mientras pensaba en la nueva mochila y en otros pequeños lujos que ahora, nuevamente, estarían fuera de su alcance.

-Adínale, la señora Gruen estaba completamente satisfecha con Lea hasta que tu te cruzaste y le pediste el trabajo. Hasagat guebul, sacarle el trabajo al prójimo, es un cuestión muy seria. ¿Es eso lo que quieres hacer? Y en cuanto a otro trabajo, ¿quién sabe? HaShem le da a cada uno exactamente lo que le corresponde. Si se supone que vas a tener dinero extra, lo tendrás. Si no, no. No puedo permitir que le saques el trabajo a otra persona. Piénsalo -le dijo al irse de la habitación.

Adina quedó pasmada. Mordiéndose los labios y apoyando una mano contra sus mejillas repentinamente hirviendo, murmuró:

-Enseguida vuelvo -y se fue de la casa.
El panorama cotidiano de una típica tarde tranquilizó a Adina y empezó a caminar. Enseguida llegó a su parque favorito de la calle Grusenberg. Sentada en un banco vacío, repasó mentalmente la conversación con su papá. Adina todavía no podía entender su comentario que "si es tuyo, lo tendrás. Si no, no." ¿De verdad es así?

Adina observó a dos mujeres, parecían madre e hija, que vinieron al parque y se sentaron en un banco cerca de ella. Sacaron unos sándwiches, se lavaron en una fuente cercana y hablaron mientras comían.

"Parecen contentas", pensó Adina, "imagino que no perdieron sus trabajos".

Seguía oyendo las palabras de su padre una y otra vez: "HaShem le da a cada uno exactamente lo que le corresponde". Deseaba poder creerlo.
En un momento, las mujeres se marcharon, seguían sonriendo y hablando. Estaban demasiado concentradas en la conversación para darse cuenta de que las bolsas de papel de los sándwiches se habían caído debajo del banco donde se habían sentado.

El próximo en aparecer por el parque fue un hombre que obviamente era un mendigo. Adina se sobresaltó, nunca había visto a nadie tan patéticamente pobre. Su vestimenta no era más que trapos emparchados. Los zapatos estaban rotos. Llevaba una vieja bolsa andrajosa en el hombro. Con ojos hambrientos, el hombre exploraba el parque. Cruzaba por el pasto de un banco a otro recogiendo basura y examinándola. Volvía a tirar los papeles al piso pero cuando encontraba trozos de comida: mendrugos de pan, frutas tiradas, pedazos de galletitas, las envolvía cuidadosamente y las ponía en la bolsa.

Adina estaba horrorizada. ¡El pobre hombre tenía que recoger basura en la calle para comer! Se lamentó de no tener nada para darle ya que había salido de su casa sin nada. Observó cuando se agachó en el banco cercano a ella, donde habían estado las mujeres. Con una sonrisa de satisfacción, miró las bolsas que habían dejado. En una encontró un sándwich, en la otra unas galletas partidas. Casi cariñosamente, envolvió su tesoro y lo puso en la vieja bolsa. Con una última y rápida mirada por el parque, el mendigo se marchó.

"Creo que no estoy tan mal", pensó Adina, "¿cómo imaginarse tener que vivir de basura?"

De repente, para sorpresa de Adina, las dos mujeres volvieron, pero ya no sonreían. La más joven estaba pálida y casi llorando. La mayor corrió al banco donde se había sentado, se agachó y empezó a buscar entre el pasto. La joven se dirigió a Adina:

-¿Viste a alguien en ese banco recogiendo algo, mirando? -Claro, sí -contestó Adina-. Había un mendigo ahí, buscando comida. Creo que encontró algo de pan y galletas, ahí donde estaban sentadas -dijo señalando el banco-. Las puso en su bolsa. Parecía contento cuando encontró tus bolsas.

-¡Oh, no! -dijo la joven lloriqueando-. Entonces, lo debe haber encontrado. Ahora nunca lo recuperaré.
-¡Javá, Javá, lo tengo! ¡Lo encontré! Estaba justo acá, debajo de una pata del banco, en el pasto -gritó la madre.
-Baruj HaShem -susurró Java al sentarse al lado de Adina. Su madre le dio una cajita blanca que ella abrió y mostró a Adina.

-Mirá -dijo.
Adina abrió los ojos. Dentro de la caja había un hermoso reloj de oro.
- Me acabo de comprometer y mi Jatán (novio) me regaló esto -explicó Javá al cerrar la cajita.
Adina asintió y dijo: -"Mazal Tov".

-Se lo mostré a mi mamá y vinimos al parque a almorzar -continuó la joven-. No me lo puse todavía porque primero quería que lo viera mi padre. Luego, de camino a casa, vi que no lo tenía. ¿Te imaginas el miedo que tuve cuando dijiste que un mendigo había recogido nuestras bolsas? Pero Baruj HaShem, está acá. Sin embargo, no puedo entender cómo no lo vio. Estaba justo ahí.

Javá se paró, saludó y se fue del parque con su madre sonriendo nuevamente. Adina también se paró para irse. Mientras regresaba a casa, pensó: "¡Qué historia! Un reloj de oro estaba ahí, frente a él y ni siquiera lo vio. Si hubiera encontrado ese reloj, habría tenido suficiente dinero para comprarse comida durante meses. Pero, en cambio, todo lo que encontró fue un pan viejo. Creo que realmente no se suponía que ese reloj fuera para él, por eso no lo encontró. Aba debe tener razón. Cada uno recibe lo que es para uno, ya sea pan o relojes de oro o... trabajos de niñera" pensó, sonriendo tristemente. "Es todo tuyo, Lea.

Si necesito un trabajo, encontraré uno en alguna otra parte. ¡Si se supone que lo tengo que tener... lo tendré!"


 

Fuente: Masuah.org
 

El Ultimo Judío

Para pensar...

Mi nombre no es importante.

¿Quién soy?

Soy el último judío.

Es el año 2124, el lugar es el Instituto Smithsoniano.

Estoy en una jaula de exhibición. La gente pasa al lado mío, clavando sus miradas, señalando y a veces riendo.

En las paredes están colgadas las reminiscencias de la cultura judía: un Talit, una Torá, libros del Talmud, etc.

Cada día que pasa me pregunto cómo fue posible que catorce millones y medio de personas que vivieron hace poco más de un siglo, pudieran desaparecer.


Mi padre y abuelo me contaban sobre las comunidades judías de los siglos XIX y XX, de las grandes poblaciones de Los Ángeles, Nueva York y Chicago; sobre organizaciones judías como la Bnei Brith, Tzedaká y muchas otras.

Recuerdo a mi padre contándome qué tan próspera era la persona judía. Todo esto se ha desvanecido y ha desaparecido.

Analizo las razones, recuerdo los eventos y busco una respuesta, y creo que sé como desaparecieron los judíos. Son pequeños eventos que sucedieron gradualmente:

Familias que dejaron de asistir a los servicios sabáticos, dejaron de enviar a sus hijos a escuelas hebreas y a sus clases de Bar Mitzvá. Dejaron de prender velas para Shabat...

Mi abuelo decía que sin embargo eran buenos judíos. Iban a los servicios de Iom Kipur, tenían sedarim de Pésaj cada año. La historia nos cuenta que esto también terminó.

Ir a los servicios de Kol Nidré dejó de ser un honor y pasó a ser una tarea pesada. Hacer el séder era una tarea forzada. Los rituales del judaísmo empezaron a desvanecerse.

Este fue el primer paso.

Estuve leyendo sobre un rabino que pedía a los judíos, dejar de lado todas las diferencias a fin de asimilarse. Con el tiempo el judío llegó a ser igual. El judío estaba al mismo nivel que el gentil.

Con esta lucha por la igualdad todas las diferencias fueron dejadas de lado. Los judíos ya no ponían mezuzot en sus puertas. Si se les preguntaba si eran judíos o no, respondían de mala gana o decían que no.

Se desarrolló un Judaísmo no religioso en América. Ellos no podían darse cuenta que eso no podía existir. El Judaísmo necesita de los judíos, pero los judíos también necesitan del Judaísmo.

Uno sin el otro están muertos.

¿Por qué fue que esta gente no vio esto?

Entonces llegó el último suspiro. Esto fue hace cincuenta años. Las Naciones árabes se rearmaron. Querían destruir a Israel y actuaron. Con dos bombas, tres millones de israelíes fueron destruidos y la tierra carbonizada.

Cuando la noticia se esparció por el globo, el resto de los judíos se preguntó: ¿Qué pude haber hecho para evitar la masacre?

Sin embargo mas de 150 años antes, un hombre hizo una matanza de seis millones de judíos, y mi padre me contó que la gente juró que "nunca iba a olvidar".

Los judíos de todo el mundo daban donaciones para Israel y hacían votos por el progreso de todos los judíos.

Con el tiempo las donaciones dejaron de hacerse, las promesas y los juramentos fueron olvidados. ¡Qué olvidadizo puede ser un pueblo! Cuando el judío perdió su orgullo, su religión e Israel, ellos perdieron todo.

Yo soy el último judío. En menos de 20 años yo también moriré. Nunca más habrá un judío en este planeta.

Mi Di-s, ¿en qué momento te abandonamos?

Fuente: Mesilot Hatora
 

El Espejo

En una pequeña ciudad vivía un hombre -Rev Abraham- muy piadoso y recto que cumplía casi con exactitud el dicho de nuestros Sabios: Elu debarim sheen lahem shiur... hajnasat orjim (estas son las cosas que no tienen medida... hospitalidad).

Rev Abraham no se contaba entre los adinerados del lugar, todo lo contrario, era extremadamente pobre, pero a pesar de ello acostumbraba compartir su modesto pan y repartirlo entre los pobres, todos encontraban las puertas del Rev Abraham abiertas para satisfacer el hambre y su sed.

En cierta oportunidad llegó a su casa un ilustre visitante, que era su rabino, Rav Yeshaiahu, conocido en la comarca por su sabiduría y bondad. El visitante se percató de inmediato de la gran hospitalidad de Rev Abraham quien llegaba a disminuir la alimentación de su familia para cumplir el precepto antes citado. Por este motivo no se fue de la casa hasta que no hubo bendecido a Rev Abraham para que tuviera la ayuda divina en toda empresa a la que se abocara. No pasaron muchos meses, hasta que se cumplieron las bendiciones de Rav Yeshaiahu, los negocios de Rev Abraham prosperaron increíblemente y llegó a la categoría de los hombres más ricos.

Desde ese momento no encontró Rev Abraham tiempo libre para ocuparse de los pobres de su ciudad por la forma en que lo absorbían sus negocios, y por supuesto tampoco podía ocuparse de los demás pobres provenientes de distantes lugares que venían a su casa (pues hasta ese entonces su fama de generoso había traspasado los limites de su ciudad). A pesar de esto no se puede decir que había abandonado por completo su bondadosa costumbre, ya que tenia a uno de sus sirvientes encargado de ocuparse de los pobres, y hasta de vez en cuando enviaba grandes sumas de dinero destinadas a las clases más necesitadas, pero esto ya no era de todo corazón sino sin darle la menor importancia, hasta el punto que los pobres se apartaban de las puertas del nuevo rico. Y comentaban: "Desde el tiempo que fue bendecida con la riqueza es otra persona, antes era muy bondadoso".

Ocurrió que cuando Rav Yeshaiahu se estaba encargando de recolectar fondos para "Pidyón Shevuyim" (rescate de cautivos), envió a una persona a solicitar su contribución a Rev Abraham, pero como estaba muy ocupado, lo atendió uno de sus sirvientes, quien no le permitió pasar a conversar con su patrón.

Al enterarse de esto , Rav Yeshaiahu se entristeció mucho y dijo: "Quizás mi bendición se transformó en maldición". Prácticamente no se demoró ni un instante y partió hacia la casa de Rev Abraham para solucionar la situación.

Por intermedio de su Shamash, el Rav mandó a avisar a Rev Abraham que deseaba verlo. Rav Yeshaiahu fue recibido por su alumno con mucha calidez y honor. Al entrar al salón principal de la mansión con una profunda mirada advirtió la magnificencia que lo rodeaba, sin embargo al momento se entristeció mucho, pues en ocasiones anteriores al visitarlo siempre había encontrado su casa llena de necesitados y en cambio en esta oportunidad estaba totalmente vacía. De repente el Rav se encaminó hacia la ventana y mirando a la calle le preguntó a su alumno quien era la persona que pasaba con su hacha. Le contestó que era leñador y que iba al bosque a trabajar. Luego el Rav hizo lo propio con otros vecinos de su alumno y este le respondía visiblemente sorprendido. Acto seguido el Rav se apartó de la ventana y caminó por la habitación hasta que al final se situó frente a un espejo.

-Por favor, acércate, le dijo a Rev Abraham, mira por el espejo.

-¿A quién ves? prosiguió el Rav, a lo que su alumno le respondió: "lógicamente que a mí mismo", muy sorprendido por preguntas tan simples.
El Rav prosiguió inquiriendo de que material estaban hechos los dos objetos a través de los cuales le había hecho observar, a lo que respondió Rav Abraham -cada vez más sorprendido y confundido- que ambos estaban hechos de vidrio. Por ultimo el Rav añadió una pregunta más: -"Pues entonces ¿por qué a través del vidrio de la ventana ves a las demás personas, en cambio por el espejo solo puedes ver tu propia imagen?" -El motivo está claro- contesto Rev Abraham- porque el vidrio de la ventana es transparente, sin nada entre medio, en cambio el vidrio del espejo tiene dentro una capa de plata, por eso pude ver mi propia imagen.

-Todo esto es muy lógico -dijo el Rav-, cuando el vidrio está puro, sin plata de por medio, se puede apreciar a los demás, en cambio cuando el vidrio esta impregnado de plata, solo se puede apreciar la imagen de uno mismo.

Lágrimas afloraron en los ojos de Rev Abraham, había comprendido las palabras de su maestro, y supo que en un tiempo se asemejaba a un vidrio traslucido, a través del cual se interesaba por sus semejantes, pero ahora, en cambio, se había convertido en una persona que solo se veía a sí misma.

El arrepentimiento surgió de Rev Abraham, quien decidió que desde ese momento se dedicaría personalmente al cumplimiento del precepto de Hajnasat Orjim, y se ocuparía de cada necesitado como en los primeros tiempos. Al día siguiente organizó una fiesta, invitó a sus amigos y compañeros, y les contó lo que había sucedido.

Rev Abraham retiró del espejo parte de la plata que había en su interior para que quedara como recuerdo imperecedero, y a todo aquel que le preguntara por el motivo de su proceder, le contaría de qué forma lo había ayudado el espejo para volver a la buena senda.

Fuente: Mesilot Hatora
 

La batalla ganada contra las mentiras

¡Deberías avergonzarte! Un niño de nueve años diciendo mentiras. Sabes que no es verdad, ¿por qué lo dices?". Esta era una frase que Avigdor escuchaba a menudo, porque mentía con frecuencia.

Ahora bien. Avigdor no quería dañar a nadie cuando mentía. Sólo daba rienda suelta a su imaginación y antes de darse cuenta de lo que decía, le brotaba una exageración tonta o hasta una mentira, sin tener ningún motivo. Esto se había convertido en un mal hábito, que ya era parte de su personalidad, como su nariz o su boca; no puede uno desprenderse de una nariz fea si la tiene y Avigdor pensaba que no podía dejar de mentir aunque tratara, pero sus padres y sus maestros muchas veces lo retaban. "Recuerda Avigdor, que antes de hablar eres dueño de tus palabras, pero luego de haberlas dicho ellas se adueñan de ti. Así que antes de hablar, piensa".

Cuando comenzó el nuevo período de clases en el jéder, Avigdor llegó con una sarta de cuentos y aventuras que según él, le había ocurrido durante las vacaciones de verano; pero todo el mundo sabía que eran producto de su imaginación. Era el primer día de Elul y al comenzar el estudio, el maestro llamó la atención de los niños sobre la importancia y solemnidad de la época. Hizo notar que esos días, eran los más propicios para arrepentirse de los malos hábitos, aunque es posible hacerlo durante todo el año.

El maestro no sólo se dirigía a Avigdor, pero al igual que a los otros muchachos de la clase, Avigdor pensó que se refería a él en particular. Sabía que no tenía que ir a buscar muy lejos, ni "cavar" muy hondo para desenterrar sus malos hábitos. Estos eran más que evidentes, pero lo enfrentaban descaradamente, lo desafiaban: Sabes que soy una cosa fea, pero aquí estoy y aquí me quedaré. ¿Qué crees que puedes hacer al respecto?

Pues bien, Avigdor decidió aceptar el desafío, no dejaría que lo tomaran por un tonto. ¡Basta! La batalla había comenzado.

"Ya se lo que haré -pensó- comenzaré anotando cada exageración o mentira que diga durante el día".

Avigdor mantuvo su palabra. Cuidadosamente tomó nota en su pequeño diario cada vez que su hábito se apoderaba de él. Al finalizar la semana revisó el diario, pero al pasar las páginas lo invadió una sensación de desaliento que lo hizo estremecer. Casi no había pasado un día sin que dijera al menos diez mentiras, alardeara cinco veces y se burlara en tres ocasiones de los demás; aunque sin duda esas cifras representaban ya una gran mejoría, todavía eran demasiado.

"Volveré a probar -resolvió Avigdor-, mi segunda línea de defensa será un silencio absoluto, si es necesario, por lo menos durante un día. Sí, el Shabat próximo mantendré mi boca limpia todo el día".

Avigdor se vigiló durante todo el Shabat. Sólo una vez se olvidó de sí mismo pero inmediatamente se corrigió: "Pero he exagerado. Perdóname", se sonrojó.

Era la primera vez que Avigdor se sonrojaba al decir una mentira e instintivamente sintió que era un buen signo. Sin embargo se sintió muy aliviado cuando terminó Shabat. Había sido un gran esfuerzo y ahora podía descansar. pero ni bien hubo decidido hacerlo, se encontró con una posición casi idéntica a la de antes; la semana siguiente estuvo casi tan llena de fracasos como la anterior. Pero no exactamente igual: Avigdor ponía más cuidado en lo que decía, y a menudo se ponía colorado, cuando no podía cumplir sus buenas intenciones.

Una vez encontrándose con sus amiguitos vio que ellos se intercambiaban ideas sobre cuántos capítulos de Tehilim habían recitado desde que empecé el nuevo año. Avigdor dijo:¡Bah! Esto no es nada, yo voy en la mitad del libro por segunda vez. Los muchachos lo miraron con asombro y Avigdor se puso rojo. Se dio cuenta de no sólo estaba alardeando, sino que al mismo tiempo decía una mentira ridícula. ¡Qué rotundo fracaso!, pensó. Sin embargo no estaba listo todavía para rendirse.

Avigdor trató con ahínco de sobreponerse a su mal hábito, pero todavía no estaba seguro de sí mismo. Sabía que el "lado malo" dentro de él, le estaba tratando de hacer creer que ya había ganado la gran batalla para que disminuyera sus esfuerzos. Pues bien, esta vez estaba dispuesto a pelear hasta el fin, hasta que estuviera completamente seguro.

Por fin llegó Shabat, Avigdor oró fervientemente, oró a Di-s para que perdonara todas sus faltas, pero más que nada su mal hábito de mentir, alardear y menospreciar a sus amigos.

Rezó durante toda la mañana, hasta que su padre lo llevó a casa a comer, pues no había tomado el desayuno.

Al volver por la tarde al Bet HaKneset (sinagoga) para Minjá, Avigdor se dio cuenta que tenía ganas de orar más que nunca.

Momentos antes de 'Arvit, la oración final del día, se anunció un pequeño receso, durante el cual la mayoría de las personas permanecieron en el Bet HaKneset. Avigdor prefirió salir para tomar un poco de aire. En el patio se encontró con un grupo de muchachos discutiendo acaloradamente, quiso evitarlo y volverse pero ellos lo notaron y le hicieron señas para que se acercara. Los encontró discutiendo sobre quién había ayunado más en el último Yom Kipur; algunos encogían sus estómagos para dar más fuerza a sus argumentos y decir que estaban más flacos que hace un mes, antes de ayunar.

Entonces todos se dirigieron a Avigdor. ¡Ah! Antes de Yom Kipur, nos dijiste que ayunarías todo el día. ¿Lo hiciste?

Avigdor se encontró entre la espada y la pared, sintió que la batalla se libraba de él en ese instante; si decía la verdad los muchachos se iban a reír de su palabrerío, si mentía, sabía que nunca ganaría la batalla.

Vamos, Avigdor, di la verdad. Lo urgieron los muchachos. Avigdor los miró fijo y les dijo: Muchachos, ayuné todo lo que pude; después de todo tengo solamente nueve años, lamento no haber cumplido mi deseo; de cualquier modo están perdiendo el tiempo discutiendo tonterías, mejor vayámonos al Bet HaKneset, Arvit está por empezar.

Avigdor esperaba que los muchachos se echaran a reír, pero no lo hicieron. Escucharon en su voz un dejo de sinceridad que impresionó a sus jóvenes corazones y sin decir nada siguieron a Avigdor.

Y mientras él recitaba las Berajot finales de la Tefilá, las lágrimas se deslizaban por su pequeña cara encendida, lágrimas de gratitud a Di-s por haberlo ayudado a ganar su batalla, a triunfar.

Fuente: Mesilot Hatora
 

El Rey de los Mendigos

por Meir Aides

El cielo gris caia en forma de puntiagudos borbotones sobre las antiguas construcciones y las avejentadas callejuelas. La ciudad, arrugada por los años, se debatía entre torbellinos de modernidad y pudor conservador. Hombres trajeados caminaban por la Avenida Haussman y perfumadas mujeres competian con las flores en los jardines de las Tullerias.

Camine por las historicas baldosas de Paris, sintiendo el atrapante poder de la Gioconda. Me siguió con su vista, seduciéndome, perturbándome.

Empero, al salir del hotel, divise entre la multitud la figura de Juana de Arco. La seguí durante algunas cuadras. En la estación Louvre Rivoli bajó al Metro y la perdí de vista.

Tome el subterraneo en direccion a la Defanse. Aprovechando, pues, mis fracasos sentimentales, decidí pasear para superar mi paranoia.
En la estacion de Royal Palace, subio un hombre bien vestido, barbilla borbona y ojos claros. Su piel trigueña denunciaba unos cuarenta años. Sus cabellos eran cobrizos y parecían no haber visto al Sol durante siglos.

Pedía dinero por doquier, con caballerosidad; dirigíase uno a uno de los viajeros, penetrando con la fuerza de su poderosa mirada.
- Sil vous plais Monsieur, Sil vous plais Madamme.
El personaje me resulto curioso. No era un simple mendigo pidiendo dinero, sino que sus movimientos estaban mágicamente revestidos con nobleza. Impresionaba el caudal de afecto que invertia en cada reverencia.
Me conquisto su mirada gallarda. Le pregunte si hablaba ingles y el, adivinando mi intención, respondió sin titubear:
- También hablo español.
Le invite un café. Como novelista novato y joven estudiante, me entusiasmo la idea de conocer personajes extraños, diferentes; diversos habitantes del mundo.
Descendimos en la estación de Des Champs Elisees y caminamos por la avenida subiendo en dirección al Arco del Triunfo. Dos pordioseros, mal olientes y con sus vestidos desgarrados, se inclinaron al verlo.
- Monsieur, le Roi- dijeron en un rebrote de seriedad.
El los bendijo, apenas levantando su mano derecha ante mi mirada impaciente. Era el rey... El rey de los mendigos...
Entramos en una encumbrada cafetería. Me dejo sentar y luego se deslizo hacia una silla en un gracioso movimiento.
- ¡Garzón!- ordeno.
El mozo se acerco.
- Monsieur, el Rey; ¿que se le ofrece?
Me miro con ojos preguntones.
- Café- respondí.
- Dos.
- Te interesa mi historia, ¿verdad?- comenzó con frialdad.
- ¿Quién eres?- pregunte maravillado.
El mozo se acerco con dos humeantes cafés.
- Merci- se distrajo.
- ¿Eres acaso el rey de los mendigos? -insistí- ¿Cómo es que un rey pide limosna?
Ensancho sus labios mostrando dientes blancos, perfectos. Bebió un sorbo del fosco café y comenzó su relato en forma pausada. Su aplomo evidenciaba que no era la primera vez que relataba su historia.
- Mi padre fue rey, mi abuelo ha sido rey y mis antepasados lo han sido desde hace más de un siglo... Yo mismo he sido rey, hasta renunciar a la Nobleza... Soy el último de la dinastía.
- ¿Por qué una persona sin herederos habría de renunciar a su reino?- sonreí con complicidad.
- No tengo reino, nunca lo tuve... - dudo un instante, acaricio su perilla con los dedos índice y pulgar y continuo-, aunque en realidad tengo súbditos.
- Tienes súbditos y no tienes reino... -parafrasee.
- Así es... - inhalo aire y prosiguió. - Uno de mis antepasados, un aventurero, llego en uno de sus viajes a la Araucanía. En aquel momento, segunda mitad del siglo XIX, esta era una región impenetrable y hostil del adolescente Chile. Luego de dialogar con algunos caciques araucanos, se proclamo rey de la Araucanía. El gobierno chileno intentaba dominar y colonizar la zona, y subyugar a los indígenas. Ellos constituían una gran población que obstaculizaba el paso entre las ciudades chilenas. El gobierno puso precio a su cabeza y luego de una batalla lograron capturarlo. Tras gestiones con el gobierno francés, fue deportado a Francia.
- ¿Y cómo lo trato el gobierno francés? No creo que haya cometido crimen alguno...
- El gobierno lo tomo como a un aventurero más, de los tantos que había en aquel momento. Aquí escribió el primer libro con sus memorias y contrajo enlace con su mujer. Unos años más tarde, estando Chile en guerra con España, volvió a realizar el intento. Fue bien recibido por los caciques y perseguido por los chilenos. Nuevamente fue deportado a Francia, donde murió, tras escribir su segundo libro de memorias.
Continúe atento al relato. Apenas lograba pestañar ante el vigor de sus palabras. Nunca antes había tenido la oportunidad de estar frente a un rey, un rey humano, de carne y hueso, un rey sin palacio ni burocracia, un rey del pueblo.
- Sus descendientes -prosiguió- ganaron sus días otorgando títulos de Nobleza y visitando de vez en cuando a los fieles súbditos... Esos aborígenes, tan arraigados a la tierra como al sentimiento de pertenencia a su pueblo.
Hizo una pausa. Contemplo a la lluvia con desprecio, como abofeteándola.
- Tú no pareces ser fiel a tus antepasados- dije con acierto.
- Es verdad. Decidí poner fin a esto. No pertenezco a esos indios ni ellos me pertenecen. Ellos tienen sus dioses, su cultura, que es ajena a la mía. Los aprecio y sigo siendo recibido como rey allí... Nunca he trabajado, ni necesito hacerlo. Hemos hecho fortuna concediendo títulos de Nobleza.
Sin embargo, no me sentí satisfecho con esta forma de afrontar mis días.
Salí a la calle a descubrir el mundo. En este tiempo que llevo aquí entre los vagones, aprendí a conocer a la gente, simplemente a través de sus ojos.
Todos tenemos ojos delatores.
- Tienes estirpe de rey- balbucee avergonzado.
- Mis ojos aun me delatan. No soy feliz con lo que soy. No quiero ser solo un eslabón en esta cadena de memorias. Quiero ser el creador de una dinastía, de mi propia dinastía... Tal vez, si, dinastía de linyeras o de mendigos, pero seré el primero y la dinastía será mía. Los ojos, espejo de nuestro interior, gozaran. Quien mire fijamente a los ojos vera un hombre feliz.
Miré a traves de sus ojos y las luces de la cafetería reflejaron su fulgor en ellos, haciéndolos centellear. Los faroles de neón eclipsaron ante su mirada soñadora, feliz.
El hombre pago y en el umbral de la cafetería nos separamos deseándonos mutuos éxitos.
Desaparecio; empero su huella quedo grabada en mi como la marca de fuego de una res.
Mi imaginación suele jugarme malas pasadas... ¿Acaso realmente estuve en Paris?... ¿Acaso conocí al rey de los mendigos?... Tal vez no lo pueda contestar, quizá haya sido solo un sueño. Sin embargo, desde entonces vive en mi la necesidad de crear algo que haga perdurar mi nombre, que haga brillar mis ojos.

Fuente: Masuha.org

 

El Secreto de una Familia

Quién no ha escuchado hablar alguna vez de la ilustre familia Rothschild, célebre tanto por su inmensa fortuna como por sus buenas obras?

Su fundador fue Meyer-Anschel Rothschild, nacido en Frankfurt, hace más de doscientos años, pertenecía a una familia que se distinguía por su religiosidad. Su padre, Moisés Rothschild, que falleció un año después del Bar Mitzvá de Meyer-Anschel, quería que su hijo fuese Rabino. En lugar de ello, fue uno de los banqueros más famosos del mundo, lo que no le impidió seguir cumpliendo la Torá en la forma más estricta. ¿Cómo es que este joven huérfano, nacido en el ghetto de Frankfurt, reunió una fortuna tan extraordinaria? He aquí la historia, en la que fue protagonista principal Moisés Rothschild.

En la pequeña ciudad de Galitzia llamada Tchorkow, la comunidad judía eligió un día, como máximo dirigente espiritual, a un rabino conocido a la vez por su gran piedad y por su vasta erudición. Su nombre era Tzvi Hurwitz, pero cariñosamente lo llamaban Rab Herschele Tchorkower.

Considerado por todos como un Tzadik, numerosos habitantes venían a pedirle un consejo o una bendición. Estaba siempre dispuesto a ayudar al prójimo y especialmente a las viudas y necesitados, para los cuales realizaba colectas especiales. Como inspiraba una confianza total, todo aquél que deseaba efectuar una donación, no encontraba nada mejor que hacerla por medio del santo Rabino.

Es comprensible que una persona con tantas responsabilidades, necesitase un ayudante, este cargo lo tenía el joven Moisés Rothschild. El sueldo no era particularmente elevado, pero Moisés era feliz por poder estar cerca del Tzadik. Desempeñó sus tareas con gran entusiasmo y en poco tiempo ganó la confianza de todos y fue considerado como un miembro de la familia.

Pero llegó el tiempo en que Moisés deseó fundar su propio hogar. Se casó con una joven judía de Sniatyn y se estableció allí donde su suegro, y lo ayudó a instalar un pequeño negocio.

Un tiempo después, el día antes de Pésaj, durante Bedikat Jametz (búsqueda de productos prohibidos en Pésaj), Rab Herchele Tchorkow descubrió que le habían robado una bolsa con quinientas golden (moneda del lugar), del cajón de su escritorio. La suma era considerable y constituía el ahorro de personas no pudientes que, con gran esfuerzo habían logrado reunir algún dinero y se lo habían confiado al Rabino.

¿Qué podía hacer? La suma era demasiado grande para reembolsarla, pero su pena era aún mayor al pensar que alguien de su propia casa pudo realizar una acción tan reprensible. Además, había un detalle, lamentable por su precisión, que lo atormentaba: sólo una persona, además de él, conocía la existencia de la bolsa en el cajón del escritorio: era Moisés Rothschild. El Rabino había depositado en él toda su confianza y no hubiera soñado siquiera una acción tan baja de su parte. De todas maneras, era necesario rendirse ante la evidencia. ¿Era posible que Moisés, ante gastos tan urgentes para formar su nuevo hogar, hubiese tomado el dinero a título de préstamo? El muchacho era honesto; seguramente devolvería el dinero lo antes posible.

Después de llegar a este razonamiento, que era el único posible, el Rabino decidió no contar nada a nadie. No había que causar daño en la colectividad, y menos aún acusar a nadie de robo. Pensaba hablar con Moisés y aclarar el asunto con él sin que nadie se enterase. Por lo tanto, al tercer día de Pésaj, alquiló un carro a caballos y fue a Sniatyn para ver a su ex-ayudante. Su partida no sorprendió a nadie en la colectividad. El Rabino acostumbraba realizar pequeños viajes. Pero quien se sorprendió fue Moisés, al verlo entrar de manera tan inesperada, en su modesto negocio.

Cuando ambos estuvieron solos, el Rabino con mucho cuidado, relató a Moisés el motivo de su visita. Le dijo cómo había descubierto la desaparición de la bolsa, asegurándole que ni pasó por su mente la idea de robo.

¿Acaso Moisés, apremiado por la necesidad, había querido tomar prestado el dinero por cierto tiempo? Ciertamente, aún con esta intención, tal gesto era contrario a las leyes; pero suele suceder que el ser humano ceda a la tentación. De todos modos, si reparaba su falta, podía estar seguro de que Di-s lo perdonaría. El Rabino también estaba dispuesto a perdonarlo. Además Moisés podía contar con su entera discreción: nadie se enteraría jamás de lo sucedido. El Rabino concluyó diciendo que si esa suma le hubiese pertenecido, no habría tratado de recuperarla. Pero aquel dinero era propiedad de viudas, huérfanos y gente pobre, cuya vida misma, de él dependía.

A medida que el Rabino hablaba, Moisés empalidecía y su mirada se llenaba de inmensa tristeza. De pronto no pudo contener sus lágrimas: seguramente ya lo atormentaba el remordimiento. Al menos, el Rabino lo interpretaba así y esto acrecentó su estima por Moisés.

Este, no trató de negar nada; permaneció en silencio, sin defenderse. Instantes después abrió su caja, vaciando su contenido; lo contó y se lo entregó al Rabino sin una palabra. Luego le pidió que esperase un momento pues iría a ver con qué completar la suma.

Pasó un rato. Cuando Moisés regresó, la misma angustia alteraba sus rasgos. Le dijo al Rabino que, a pesar de sus esfuerzos, no llegó a reunir más que la mitad de la suma. Pero si el Rabino tendría paciencia, se comprometía a completar escrupulosamente la otra mitad, con pagos sucesivos.

El Rabino se sentía feliz del cariz que tomaban los sucesos. Siempre había pensado que Moisés era un muchacho bueno y honesto. Su actitud en la presente situación, lo confirmaba. Además ¡qué alivio saber que los pobres huérfanos y las viudas no sufrirán ningún perjuicio! Tenía la certeza que Moisés cumpliría la promesa.

En efecto, fiel a la palabra dada, sin que jamás hubiese que recordárselo, el joven envió regularmente a Rabbí Herschele, pequeñas sumas de dinero hasta completar los quinientos golden. Este último hallaba por fin, la paz que aquel grave accidente había turbado. En su mente, ese asunto sólo quedaría en el recuerdo; y si alguna vez pensaba en ello, sería sólo para admirar la dignidad y bondad con las cuales podía actuar un simple joven como Moisés, quien con tanta abnegación había reparado una falta cometida en un mal momento.

Cierto día en que Rabbí Herschele estaba profundamente sumido en el estudio, llegó a su casa un mensajero que venía de parte del Jefe de Policía de la ciudad. Este último, disculpándose por molestar al Rabino, le informó que desea verlo por un asunto urgente y que un coche lo esperaba en la puerta para conducirlo.

El Rabino no tenía la menor idea del motivo del llamado; se encomendó a Di-s, esperando que ningún peligro amenazara a la colectividad y se apresuró a acompañar al mensajero.

El jefe de policía lo recibió amistosamente y le preguntó si en el último tiempo, no le habían robado nada en su casa.

Rabbí Herschele le respondió que si refería a cierta suma que se la había desaparecido, en la actualidad ya la había recuperado. Ante estas palabras, el jefe de la Policía pareció muy sorprendido y le pidió que le contase lo sucedido.

-"Si Ud. me promete no emprender ninguna acción contra un inocente que, además, ya reparó su falta, le contaré todo", respondió Rabbí Herschele.

El jefe de la policía se lo prometió. El Rabino le dio los detalles que deseaba sin omitir uno solo.

-"¡Uds. los judíos, son verdaderamente extraordinarios! ¡Jamás en mi vida oí cosa semejante!", exclamó lleno de admiración el jefe de Policía.

Después de decir esto, abrió un cajón del escritorio, y sacando una bolsa, preguntó: "Sr. Rabino: ¿reconoce esto?".

Esta vez el sorprendido fue Rabbí Herschele. ¡Era su bolsa, la misma que había desaparecido en víspera de Pésaj!

El jefe de Policía se alegró del efecto causado. Esperó unos instantes. Luego llamó y cuando apareció un subordinado, le dijo: "¡Tráelos!". El policía regresó rápidamente con una mujer y un hombre con las manos esposadas.

-"¿Los conoce Ud.?", preguntó el jefe de Policía al Rabino. -"¡No!", respondió este último cada vez más intrigado. -"Absorbido por los libros, como Ud. está siempre, no se fijó en la cara de la doméstica que limpia su casa. Pero poco importa que la reconozca o no, pues ya confesó todo".

Y luego de ordenar que se llevaran a la pareja, el jefe de Policía relató al Rabino su historia, la verdadera. Días antes de Pésaj, la mucama había hecho una gran limpieza en la casa y encontró la bolsa que Rabbí Herschele guardaba en el cajón de su escritorio; la escondió y luego se la llevó a su casa en las afueras, donde vivía con su marido.

Ambos decidieron enterrar el botín en el granero, para que no despertara sospechas. Pero el marido, era un ebrio consuetudinario, y no pudo resistir la tentación de sacar algo para satisfacer su pasión. Así es que tomó una moneda y se fue a la hostería. Cuando el posadero le preguntó cómo había obtenido aquella moneda de plata, le contestó que la había encontrado. Pero al día siguiente volvió con otra moneda, y lo mismo hizo al día siguiente. Entonces el posadero empezó a sospechar y advirtió a la policía.

El hombre fue detenido y negó todo; pero algunos latigazos lo hicieron confesar. La bolsa fue encontrada casi intacta, ya que no faltaban más que las tres monedas gastadas en la hostería.

-"Es suya, llévesela", dijo el jefe de policía al Rabino. Este sonreía; su satisfacción era enorme. Sin embargo no dejaba de estar intrigado por la conducta de Moisés que no sólo no se había defendido al aparecer como sospechoso, sino que hasta había pagado, por un robo cometido por otro.

El Rabino se fue con el corazón desbordante de alegría y se apresuró a visitar a Moisés.

-“Reb Moshé,- le dijo luego de haberlo saludado- espero que quieras perdonarme". "¿Por qué - le preguntó con los ojos llenos de lágrimas - No me dijiste que no habías tomado el dinero?"

Su colaborador le respondió que la posible desdicha de los pobres huérfanos unida a las angustia del Rabino, lo habían conmovido profundamente. Si hubiera dicho la verdad negando ser el autor del robo, el Rabino no hubiera aceptado su ayuda pues la hubiera considerado un sacrificio demasiado grande. En efecto lo fue, pues debió empeñar todo lo que poseía para poder reunir la suma que le entregó al Rabino el primer día; además debió economizar moneda sobre moneda para formar el resto. Pero aquel sacrificio era necesario, pues sabía que Rabbí Herschele no podría reunir aquella suma.

El Rab estrechó a Moisés en sus brazos y le dio su bendición, pidiendo a Di-s que le diese una gran fortuna para que siempre pudiese ayudar a los pobres necesitados.

-"Aquí está la suma que tan generosamente pagaste de tu bolsillo. Vuelve a Frankfurt donde tendrás mejor ocasión de hacer buenos negocios y cumplir buenas acciones. Que Di-s esté contigo, con tus hijos y con los hijos de tus hijos en todas las generaciones futuras".

La bendición de Rabbí Herschele Tchorcower no fue dada en vano. Moisés Rothschild fue un gran comerciante en Frankfurt, dedicándose también a operaciones de cambio muy ventajosas. Su hijo Meyer-Anschel Rothschild tuvo aún más éxito que él. Sus cinco hijos, que se establecieron, cada uno en otra capital de Europa, ayudaron a acrecentarla.

La fortuna creada por Moisés creció y se multiplicó de generación en generación. Un nieto de Moisés, el barón Edmond de Rotschild, que encabezaba la casa Rotschild y vivía en Francia, se distinguió particularmente por su acción en favor de sus correligionarios, ayudándolos por todos los medios posibles, lo que le valió el apodo de "HaNadib HaYadú'a" (el Ilustre Benefactor). Su vida fue larga. Murió en París (en 1934) a los noventa años de edad.

Fuente: Mesilot Hatora

Los anteojos

Extraído de “El Narrador”

Hace unos doscientos años vivía en la ciudad de Lemberg (Polonia) una conocida familia llamada Brill. Los lugareños solían contar que el nombre de la familia estaba ligado a una historia muy extraña.

Esta es la historia.

Fue un día muy feliz para la familia cuando se vio bendecida con un nuevo hijo varón. Los padres celebraron este feliz suceso de la manera tradicional, con una fiesta llamada Shalom Zajar ("bienvenida al hijo varón") el viernes por la noche antes de su Brit Milá (circuncisión) y, por supuesto, con una ceremonia festiva de brit milá en el octavo día luego del nacimiento; claro está, a ambos festejos asistieron los parientes y vecinos.

Pero su regocijo duró muy poco, pues los padres pronto comenzaron a notar que los hermosos ojos azules del bebé simplemente miraban sin ver. Profundamente doloridos, se dieron cuenta de que su bebé era ciego.

Sin perder tiempo, pidieron el consejo de médicos expertos en cuestiones del ojo pero, tristemente, nadie les podía ayudar; el bebé nació ciego, y los médicos no conocían curación para su mal.

Los padres aceptaron la triste situación, y agradecieron a Di-s por el bebé incluso si éste no podía ver. Volcaron todo su amor en el niño, y se dedicaron plenamente a él.

Como desconocemos el nombre del niño, lo llamaremos Mijael.

Cuando Mijael tenía tres años, tuvo su fiesta de opsherenish (primer corte de pelo), y su padre contrató un maestro para que comenzara a enseñarle lo que cada niño judío debe aprender. Por supuesto, a Mijael había que enseñarle todo de memoria, pues, como sabemos, no podía ver como para leer de un libro.

Mijael era un muchacho brillante, ávido por aprender, y tenía una memoria notable. Todo lo que su maestro le enseñaba lo absorbía de inmediato y quedaba firmemente archivado en su mente.

Con el correr del tiempo, Mijael había memorizado todas las plegarias del Sidur. Entonces pasó al estudio del Jumash (Pentateuco) y la Mishná.

Cuando llegó a la edad de Bar Mitzvá, era tan hábil como cualquier otro muchacho de su edad, y muchas veces hasta mejor. Y siempre estaba ávido por aprender más.

En su hogar, Mijael podía reconocer cada artículo y dónde estaba. Cualquiera que lo observara no podría sospechar que Mijael fuera ciego. Cuando salía de la casa, sin embargo, su hermano menor lo sujetaba del brazo para guiarlo. Mijael era muy conocido y todos lo saludaban de manera muy amistosa. Él, a su vez, siempre respondía con un saludo alegre y una sonrisa cordial. Recordaba muchas voces y los nombres de aquellos con los que se había encontrado apenas un par de veces, y solía asombrarlos dirigiéndose a ellos por sus nombres.

Mijael sentía un amor especial por los libros. Aunque no podía leer ninguno de ellos, solía acercarse con frecuencia a la biblioteca, ya sea en su hogar o en el Beit HaMidrash (la Casa de Estudios), y extraer un libro. Recorrería con sus dedos las tapas y las páginas interiores, alisando con cariño alguna que encontrara arrugada, para finalmente besarlo y devolverlo a su lugar.

Un día, Mijael pidió a su hermano que lo llevara al Beit HaMidrash principal del pueblo, donde aún nunca había estado. Cuando los muchachos entraron, el Rabí estaba en medio de una clase de Midrash. Mijael se sentó cerca y escuchó atentamente. Podía seguir la lección, y ésta le causó un inmenso placer. Después de la clase se unió a la gente en las plegarias. Rezó con especial devoción, sintiéndose particularmente agradecido a Di-s por permitirle estudiar Torá y recitar sus oraciones a pesar de su desventaja.

Cuando todo la gente abandonó el Beit HaMidrash, Mijael no tenía prisa alguna por irse y pidió a su hermano que lo condujera hasta la biblioteca. El primer libro que tocó y extrajo era un grande y pesado volumen. Lo sintió polvoriento, señal de que no se lo había usado ya hacía mucho tiempo. Le sacó el polvo y comenzó a dar vuelta las páginas lenta y suavemente.

Repentinamente, el libro pareció abrirse sólo y Mijael sintió un grueso objeto entre sus páginas. Lo tomó en sus manos y sintió que era una caja para anteojos. Efectivamente, cuando la abrió, encontró en su interior un par de anteojos.

Mijael los montó sobre su nariz, curioso por saber qué sentía la gente cuando usaba anteojos. No bien hubo ajustado los anteojos a su nariz que, ¡oh sorpresa! ¡La oscuridad desapareció milagrosamente, y todo se iluminó con una llamarada de luz!
¡Podía ver!

Vio la caja de los anteojos y el libro que sostenía en sus manos; contempló de una mirada todo el Beit HaMidrash, la bimá (mesa donde se lee la Torá) y el Arca Santa; y allí, en el otro extremo del banco, vio a su querido hermano menor enfrascado en un libro, como si nada hubiera sucedido.

"¡Debo estar soñando!", pensó Mijael. Pero sabía que no era ningún sueño.

Esto era demasiado como para absorberlo de golpe. Se sacó rápidamente los anteojos, ¡e inmediatamente todo volvió a la oscuridad!

Mijael puso los anteojos de vuelta en la caja, y la guardó en su bolsillo. Luego devolvió el pesado libro al estante y pidió a su hermano que lo llevara de regreso a casa.

Mientras caminaban por la calle, tomados del brazo, su hermano le preguntó:
"¿Tienes frío, Mijael?"
"No. ¿Por qué me lo preguntas?"
"Estás temblando".
Mijael no respondió. Estaba muy aturdido, temiendo decir cualquier cosa.
Necesitaba tiempo para pensar.

Cuando llegaron a casa, la familia notó que Mijael estaba inquieto por algo. Le preguntaron qué pasaba, pero él respondió:
"Todo está en orden, gracias a Di-s".

Pero cuando se sentaron alrededor de la mesa, y vieron que sus manos temblaban, y que su rostro estaba pálido y serio -tan diferente de su usual personalidad alegre- sus padres se sintieron preocupados. Sin embargo, no volvieron a insistir en el tema, seguros de que Mijael eventualmente les contaría qué lo perturbaba.

Después de que todos se retiraron a dormir y Mijael quedó solo, extrajo cuidadosamente los anteojos y los puso sobre su nariz. ¡Nuevamente se abrió ante él un mundo nítido! Mijael supo que no estaba soñando.

Durante varios días Mijael continuó guardando para sí el secreto de los maravillosos anteojos. Finalmente, decidió que no tenía sentido ocultar a su familia la maravilla del brillante y hermoso mundo que los prodigiosos anteojos habían abierto ante él.

Al principio, la familia no podía creer que semejante milagro hubiera sucedido, y supuso que quizás la imaginación de Mijael le estaba jugando algún truco. Pero cuando Mijael demostró que realmente veía todo muy claramente y con lujo de detalles, como cualquier persona de vista normal, la familia se sintió, por supuesto, alborozada más allá de toda descripción.

Mijael vestía ahora los anteojos todo el tiempo. Temía sacárselos, no fuera que, por algún percance, la cualidad milagrosa de los anteojos se terminara.

Mijael comenzó ahora a aprender a leer letra por letra y palabra por palabra. Como ya sabía todas las plegarias de memoria, aprender a leer le resultó fácil. Del mismo modo también aprendió rápidamente a leer el jumash y el comentario de Rashi, y todos los demás textos sagrados que había estudiado de memoria. No dejaba de sentirse emocionado.

El rumor acerca de la milagrosa recuperación de su vista mediante un par de maravillosos anteojos corrió rápidamente y se convirtió en la conversación de todo el vecindario.

La gente estaba ansiosa por verlo, y a duras penas podía creer lo que veía cuando lo observaba caminando por las calle por sí mismo, o lo encontraba estudiando de los libros santos en el Beit HaMidrash, con esos milagrosos anteojos descansando cómodamente sobre su nariz. Todos concordaban en que Mijael era la persona más digna para merecer semejante milagro.

Mijael, es de comprender, se sintió atraído hacia aquel grueso libro sagrado que había alojado los anteojos milagrosos durante tanto tiempo. Ahora podía leer sus páginas sin dificultad, pero le resultó difícil comprender su contenido. Faltaban la página titular y algunas de las primeras, de modo que nunca supo quién fue su autor. Ni supo tampoco si los anteojos pertenecieron a éste, o a algún otro santo tzadik que estudió esta obra.

Mijael preguntó a los más ancianos judíos que vio en el Beit HaMidrash si tenían alguna idea acerca de a quién podrían haber pertenecido los anteojos, pero todos se encogieron de hombros y sacudieron la cabeza en negativa.

Pronto, la gente comenzó a llamarlo "Mijael Brilen", pues con mucha frecuencia se lo había oído preguntar:

"¿Quizás reconoce usted estos brilen?" (Brilen, en Idish, significa "anteojos"). Con el paso del tiempo, se convirtió en el nombre de la familia de Mijael, en forma abreviada Brill.

Mijael tomó la firme resolución de que pondría su máximo empeño en ser digno del regalo de Di-s, el don de la vista, y se consagró totalmente al estudio de la Torá y a cumplir mitzvot con verdadero regocijo.

Cuando cumplió los dieciocho años, aceptó la propuesta de uno de los más destacados miembros de la comunidad, un adinerado comerciante y erudito de Torá, de convertirse en su yerno. Mijael y su novia muy pronto estaban felizmente casados.

Según se acordó de antemano, la joven pareja fue totalmente mantenida por el suegro de Mijael durante varios años, a fin de permitirle dedicarse al estudio de la Torá sin tener que preocuparse por el sustento.

Más tarde, a medida de que la familia de Mijael comenzó a crecer, se unió a su suegro en los negocios. Mijael tuvo mucho éxito también en este campo, y se sentía feliz de poder dar mucha tzedaká (caridad) y ayudar a los necesitados de muchas otras maneras.

Mijael Brill llegó a una muy avanzada vejez y dejó tras de sí un buen nombre, con una considerable fortuna para sus herederos y para instituciones de Torá y tzedaká.

Después de culminada la semana de shivá (los siete días de duelo), los herederos se sentaron a repartir la herencia. Todo se arregló rápida y suavemente... hasta que surgió el problema:

¿Quién heredaría los milagrosos anteojos del padre?

Los hermanos comenzaron a ofertar por ellos, y pronto cada uno ofrecía agitadamente una suma mayor al anterior, hasta que uno ofreció toda su parte de la herencia por los anteojos. Pero entonces otro de los hermanos igualó la oferta, y luego un tercero...

Entretanto, los anteojos pasaron de mano en mano, y entonces, en medio de la excitación... ¡alguien dejó caer accidentalmente los anteojos y las lentes se quebraron en numerosos pedazos!

El problema ahora estaba resuelto: cada uno recibió un trozo de los maravillosos anteojos de su padre.

Fuente: Mesilot Hatorá
 

La tradición de sobrevivir a nosotros mismos

Era viernes a la tarde y las familias se apuraban para dejar todo listo en la casa antes de acudir a la sinagoga. La familia Lewynski, los Cohen, los Toledo, los Laor, … todos, doce familias en total. Esto era así porque habían sido deportados de diferentes lugares hacía apenas unos meses a un país donde los únicos judíos eran ellos y no tenían más que una sinagoga…. De momento.

El ambiente estaba raro desde el anterior Shabat Miketz, que coincidió con la Janucá, en que la Sra. Toledo hizo una interpretación muy suigéneris sobre el sueño de José, el relato en que las gavillas de sus once hermanos se postran ante su gavilla reconociendo así su supremacía. Tal como lo dijo la Sra. Toledo fue entendido de muy diferente manera por sus partidarios y por sus detractores. No hay que olvidar que la Sra. Toledo era del estilo: “A ver por qué no se me valora más a mí, con lo que yo he hecho por todos ustedes, ay, si no fuera por mí”. El Sr. Toledo callaba porque tenía una experiencia de treinta años y sabía que de lo que se trababa no era de argumentar si no de aguantar la racha y en unos días ya se pondría bien, en cuanto fuera a la peluquería y encontrara otra manera de entretenerse. Pero, claro, a los demás les faltaba ese y muchos datos de la Sra. Toledo y de todos en general. En realidad acababan de conocerse y aunque les unía el Shalom, les separaba el “Buenos días, te has fijado cómo va vestida la Sra. Cohen hoy?”, que es un no decir nada suponiéndolo todo. O la otra modalidad “El negocio de Lewynski va mejor que el nuestro. A ver qué haces, Abraham.” que es como decir “Vales menos que él pero conmigo no cuentes que ya bastante tengo con estar al lado de un fracasado”, y también una manera de fastidiar porque a mí me da la gana. Al final seis familias frecuentaban un restaurante, las otras cinco se hicieron socias del Country Club. El rabino y su familia paseaban por la alameda a pesar del tiempo inclemente. Así las cosas, con ese runrún sordo, llegaron a la sinagoga el aciago viernes de Vayigash.

Y fue durante una de las últimas oraciones, justo cuando el rabino la estaba recitando, en que la mitad de la congregación se puso de pie y la otra mitad permaneció sentada. La mitad que se quedó sentada empezó a gritarle a los que se pusieron de pie para que se sentaran, y la mitad que se puso de pié empezó a gritarle a los otros para que se levantaran.

El Rabino no sabía qué hacer. Intentaba contemporizar pero nadie estaba por la labor. Al final se retiró a su casa y se puso una bolsa de hielo en la cabeza. A la semana siguiente ocurrió lo mismo pero más encarnizado. Reunió a la congregación porque así no se podía seguir y sugirió consultar a su anciano maestro, un sabio de 98 años, que vivía en el país vecino. El Rabino esperaba sinceramente que el anciano estuviera en condiciones de contar cómo era la tradición en su tiempo, y pensando en eso emprendió el viaje acompañado de un representante de cada facción en que se hallaba dividida la congregación.

Cuando se encontraban en la habitación del viejo sabio, el representante de los que se pusieron de pie le preguntó si es tradición ponerse de pie cuando se reza esa oración.


El anciano respondió: "No. Ésa no es la tradición".

El representante de los que se habían quedado sentados, esgrimiendo una sonrisa victoriosa en los labios, afirmó: "Entonces la tradición es permanecer sentado!"…

A lo que el sabio contestó: "No. Ésa no es la tradición"

Entonces el Rabino le dijo al hombre sabio: "Pero es que hay peleas constantes; los que se ponen de pie le gritan a los que se quedan sentados y viceversa, y eso...

El sabio interrumpió al rabino antes que terminara de hablar y exclamó: "ÉSA es la tradición!"

Miles de años así y sobrevivimos. Pero el ejercicio más duro a veces es sobrevivir a nosotros mismos.

Shalom.

Fuente: JudiosenelnortedeSefarad

 

Las Tres Gallinas

Extraído de El Narrador - Editorial Kehot Lubavitch Sudamericana

El célebre rey Shlomó era todavía un niño. Había hecho su bar mitzvá cuando se convirtió en el rey de los judíos.

Como era tan joven, tenía miedo de no poder gobernar una nación tan grande. Le preocupaba que tal vez no tomara la decisión correcta; que quizás no pudiera resolver los problemas que surgieran entre gente más vieja y sabia que él.

Shlomó decidió rezar a Di-s y pedirle que le ayudara a ser un buen rey.

Cierta noche, tuvo un sueño. En este, Di-s le preguntaba qué era lo que más deseaba en la vida.

"Si pido riquezas", pensó el joven rey, "no tengo ninguna duda de que Di-s me las concederá. Si solicito que proteja a mi reino de sus enemigos, seguro que también lo hará. Pero, ¿no he aprendido yo que a la persona sabia nunca le faltará nada?"

"¡Señor del Universo!", dijo Shlomó en su sueño. "No deseo riquezas. Lo único que quiero es que me ayudes a ser un hombre sabio y compasivo. Un hombre que sepa juzgar correctamente todas las situaciones que se le presenten. De esa manera seré un buen ejemplo para mi gente y los judíos imitarán mi conducta".

Di-s reconoció en las palabras de Shlomó su fervoroso deseo de ser un buen rey, y le concedió su deseo. Lo convirtió en el hombre más sabio del mundo.

Shlomó estudiaba Torá día y noche. Examinaba las razones en virtud de las cuales era bueno cumplir las Mitzvot, y explicaba a su pueblo todo lo que aprendía. Así, el pueblo compartía con su joven monarca todos sus conocimientos.

Cuenta la historia que cierto día Shlomó salió a pasear con tres hombres sabios. Ya casi había comenzado el invierno, y hacia mucho frío. Mientras andaban, se encontraron junto al camino con un hombre que, metido en el río, lavaba unas pieles.

"Perdóname si interrumpo tu trabajo", dijo el rey Shlomó al hombre, "pero... ¿no es siete más que cinco?"
El hombre inclinó la cabeza respetuosamente y respondió:
"Sí, Alteza. Pero treinta y dos son más que doce".

Shlomó se mostró complacido por la respuesta, en tanto que los hombres sabios que lo acompañaban se miraron extrañados, sin comprender. ¡Qué significaban estas adivinanzas?

"Dime", prosiguió Shlomó, "¿cuantas veces se quemó tu casa?"
"Tres veces", contestó el buen hombre. "Faltan dos, si Di-s quiere".
El Rey se mostró nuevamente satisfecho por la respuesta.
"¿De qué estarán hablando?", se preguntaron los hombres sabios.
"¿Si te envío tres gallinas, sabrás como desplumarlas?", volvió a preguntar el rey.
"Envíamelas, que yo me encargare del resto".

El rey y sus acompañantes emprendieron el regreso. Mientras caminaban de vuelta al palacio, el Rey preguntó a los tres sabios si habían comprendido la conversación mantenida con el hombre pobre.

"A decir verdad, Alteza, no hemos entendido nada".
"¿Y ustedes dicen ser sabios?", exclamó el Rey. "Cualquier persona común hubiera entendido nuestra conversación. ¡Les doy tres días para que me digan de qué se trataba! Si no aciertan, pueden ir buscándose otro empleo".

Los tres sabios pensaron y pensaron, pero por más que se esforzaban no daban con ninguna respuesta satisfactoria. Finalmente y sin otro remedio, volvieron hasta al río para ver si encontraban al hombre que había estado allí lavando las pieles.

"Por favor, buen hombre", le imploraron apenas se encontraron con el, "explícanos la conversación que mantuviste con el rey. No entendimos nada, y nos gustaría saber de que han hablado".
"Lo siento mucho", respondió el hombre, "pero nada les puedo decir. Es una cuestión privada".

Los tres sabios estaban desesperados. Tenían que saber cual había sido el tema de la conversación. Finalmente, y como último recurso, le ofrecieron al pobre hombre todo el dinero que tenían si les explicaba que era lo que había hablado con el rey.

"Si es así, acepto", respondió el hombre de buena gana.

Los hombres corrieron a sus casas y trajeron toda su fortuna. Entonces el buen hombre les dijo:

"El problema de ustedes es que son egoístas; si les hubiera interesado ayudar a la gente pobre como yo tanto como le importa al rey, lo hubieran entendido todo.
"Cuando el rey me vio parado en medio del agua fría", prosiguió, "sintió lastima por mí. '¿No son siete más que cinco?', me preguntó. Es decir: '¿No puedes ganar suficiente dinero para mantenerte trabajando solo durante los siete meses cálidos del año? ¿Tienes que trabajar también durante los meses de helada?'"
"Está bien", aceptaron los sabios la explicación. "Pero, ¿qué significa la respuesta que tu diste al rey, que 'treinta y dos es más que doce'?"
"Le dije al rey que tengo treinta y dos dientes", contestó el hombre, "y para conseguir suficiente comida como para que todos ellos coman, me veo obligado a trabajar durante todo el año, doce meses y no solo siete, y tampoco eso me resulta suficiente".

Los sabios acariciaron sus barbas en señal de aprobación, y volvieron a preguntar:

"Y qué puedes decirnos respecto de la segunda pregunta que te hiciera el rey, aquello de '¿cuántas veces se quemó tu casa?' ¿Qué quiere decir eso?"
"Señores, ¿es que todavía no entienden?", exclamó el hombre. "Cuando un hombre pobre casa una hija, es como si quemara toda la casa. Todo lo que tiene se va en ayudar a la joven pareja a instalarse. Después, no le queda nada. Nuestro sabio rey lo entendió; yo le dije que tenia cinco hijas, de las que hasta ahora he casado tres, y que, con la ayuda de Di-s, también casaré a las otras dos. Y como el rey estaba deseoso de ayudarme, me hizo la tercera pregunta".
Dicho esto, el hombre dio media vuelta y continuó con su trabajo.

"¡Oye! ¡Espera!", gritaron los tres sabios. "¡Aún no nos explicaste lo de 'desplumar a las tres gallinas'!"
"Mis queridos amigos. Ustedes son las gallinas que el rey me enviará. ¿No los desplumé lo suficiente?", respondió el hombre en medio de una sonora carcajada, al tiempo que levantaba las pesadas bolsas con el dinero recibido.

Los tres sabios se miraron entre sí, y se dieron cuenta de que el rey les había jugado una broma.

Al principio se enojaron un poco, pero luego reconocieron que debían considerarse afortunados por haber sido elegidos para ayudar al pobre hombre.

Y al mismo tiempo aprendieron otra lección del rey, que dice:

"Para tener un corazón que entiende, primero debes tener corazón".

Fuente: Mesilot Hatora
 

Una carta expreso

Un hombre bien vestido, evidentemente un rico mercader, se presentó cierta vez ante el Baal Shem Tov, trayendo consigo una enorme suma de dinero para ser distribuida para fines de caridad.

"Mi nombre es Avigdor", se dio a conocer el hombre.  "Soy un exitoso mercader de la ciudad de Brod".

El Baal Shem Tov aceptó el dinero, y preguntó a su vez: "¿Tienes algún pedido que hacer, Reb Avigdor?"

"No, no preciso nada", respondió Avigdor.

"¿Quizás una bendición para parnasá (sustento)?", preguntó el Baal Shem Tov.

"Eso no es necesario", dijo Avigdor.  "No me falta parnasá.

Estoy en el mundo de los negocios hace muchos años y he tenido bastante éxito.  Uso mi cabeza, y la experiencia siempre aporta sus beneficios.  Soy lo bastante inteligente como para saber que es de tontos 'poner todos los huevos en una única canasta'.  Compro bosques y envío los troncos por medio de balsas bajando por el curso del río; comercio con granos y lino, cuero y algodón.  Visito las ferias y compro y vendo toda mercadería que me parece buena.  De modo que, como puedes ver, no tengo preocupaciones por mi sustento.  Ojalá no sea peor en el futuro.  No tengo quejas".

"Gracias a Di-s", dijo el Baal Shem Tov con gran énfasis, observando a Avigdor con piedad.  Sentía pena por este hombre que se mostraba tan seguro de sí mismo como para olvidar que todo éxito se debe a la bendición de Di-s.  Aquí, delante de él, estaba un hombre que se jactaba de lo inteligente que era y a quien ni se le había ocurrido decir Baruj HaShem ('Bendito sea Di-s', en el sentido de 'Gracias a Di-s').  Aún de ser tan inteligente como creía que era, ¿no es también la sabiduría un regalo de Di-s?

Entonces el Baal Shem Tov preguntó a Avigdor:

"¿Cómo anda tu salud?  ¿Cómo está tu familia?  ¿Tus hijos?"

El Baal Shem Tov esperaba que Avigdor recordaría decir 'gracias a Di-s' o 'alabado sea Su Nombre', o alguna otra expresión de gratitud por la bendición de Di-s.  No obstante, Avigdor no mencionó el Sagrado Nombre ni siquiera una vez.

Entonces el Baal Shem Tov dijo a Avigdor: "Está escrito en el Libro de Tehilim —Salmos—, y también lo decimos en nuestras plegarias todas las mañanas: 'Tú, Santo, Te sientas en Tu Trono sobre las alabanzas del pueblo de Israel' (Salmos 22:4).    Esto significa que HaShem,  el  Santo Di-s, Se sienta en Su trono y aguarda palabras de alabanza de los judíos.

¿Te das cuenta qué quiere decir esto?  Significa que cuando un judío dice Baruj HaShem, 'Gracias a Di-s', o 'Bendito sea Su Nombre', o cosas similares, ello le es más querido a Di-s que las alabanzas de los ángeles en el cielo.  Esto suena un tanto raro, pues Di-s no precisa realmente que los seres humanos Lo alaben o Le agradezcan.  Son los hombres quienes deben recordar que todo el bien del que disfrutan, buena salud, buena fortuna, buenos hijos, todo, viene de Di-s, la Fuente de todas las bendiciones.

"Sin embargo", continuó el Baal Shem Tov, "el ser humano puede olvidarse o simplemente pasarlo por alto.  Precisamente cuando uno alcanza el mayor éxito en los negocios y piensa que todo se debe al hecho de que él es inteligente, o que merece todo, llega a creer que así será siempre.  Así, puede llegar a olvidar del todo, Di-s libre, que esto es gracias a Di-s que ha sido muy bondadoso con él.  No importa cómo marchen las cosas, siempre hay muchas bendiciones por las que un judío debe estar agradecido a Di-s, aun si no fuera más que por el privilegio de ser judío y servir a Di-s con todo su corazón y toda su alma.

"De modo que Di-s espera escuchar lo que los judíos se dicen unos a otros. Si uno pregunta al otro 'Cómo estás? ^Como está la familia? ^Como marchan los negocios?', etc., cada vez que el judío responde 'Baruj Hashem, bien. ^Y como andas tu y los tuyos?', y una vez más, la respuesta contiene alabanzas a Di-s, entonces El Se siente complacido y continua concediendo Su bendición, con mas generosidad aun. En ver-dad, esta es la única 'recompensa' que Di-s recibe por toda la bendición que derrama sobre Su pueblo...".

El santo Baal Shem Tov hizo una pausa para ver si sus palabras habían impresionado a su visitante.  Pero puesto que Avigdor no respondió nada, el Baal Shem Tov prosiguió:

"Quise hacerte un favor pero tú dices que nada te falta.  De modo que te pediré que seas tú el que me haga un favor a mi.  Tú vienes de Brod.  Te pediré que cuando regreses a casa entregues una carta al jefe de la comunidad".

El Baal Shem Tov tomó una hoja de papel.  Escribió algo en ella, la introdujo en el sobre, lo cerró, y se lo entregó a Avigdor.

"Por favor, entrega esta carta personalmente, solo en manos del presidente de la comunidad.  No se la des a ningún otro".

Avigdor tomó la carta, la puso en su bolsillo, se despidió del Baal Shem Tov, y partió.

En el camino, Avigdor se puso a pensar un poco acerca de lo que el Baal Shem Tov le había dicho.  Decidió que cierta-mente no era gran problema decir "Baruj Hashem".  Pero tenía muchas otras cosas para pensar y, duele decirlo, pronto olvidó toda esta cuestión del Baruj Hashem.

Y no solo eso.

También olvidó todo lo relacionado con la carta que el Baal Shem Tov le había pedido entregar.  Lo que es más, al cambiar sus ropas luego de llegar a casa, el traje que había estado vistiendo quedó apilado en un rincón de su guardarropas, y una vez que estuvo fuera de la vista también se fue de su memoria.

Avigdor nunca recordó entregar la carta del Baal Shem Tov.

Los años fueron pasando, y la rueda de la fortuna comenzó a girar hacia abajo.  Pasaron dieciséis años y la fortuna de Avigdor se reducía cada vez más.  Sus aventuras comerciales sufrían un revés tras otro.  Sus bosques fueron destruidos por el fuego; una tormenta en alta mar hundió el buque que transportaba su mercadería; un grupo de mercaderes que le debían dinero no pudieron hacer frente a sus obligaciones.  Cada intento suyo terminaba en un sonado fracaso, hasta que lo perdió todo.

Se había vuelto pobre.

Avigdor, quien una vez había sido un acaudalado y exitoso comerciante, se vio ahora obligado a vender cosas de su casa para lograr alimentos para su familia.  Al cabo de un tiempo ya no había más para vender, salvo un viejo traje usado que colgaba en un rincón del guardarropas.  Mientras revisaba los bolsillos antes de vendérselo a un comerciante de prendas usadas, Avigdor se encontró con la carta que el Baal Shem Tov le había pedido que entregara hacía tantos años.

Como golpeado por un rayo, Avigdor miraba helado la carta.

"jAy de mí!  ¿Cómo pude olvidar entregar esta carta?", pensó para sí.

De repente, la santa imagen del Baal Shem Tov apareció ante sus ojos como si solo ayer lo hubiera visto.  Tambien recordó lo que el Baal Shem Tov le había dicho acerca de decir Baruj HaShem.

"¡Qué tonto he sido al no darme cuenta de la lección que estaba intentando introducir en mi cabeza y que también era una advertencia!".

El corazón de Avigdor se llenó ahora de remordimiento y este trajo lágrimas a sus ojos.  Resolvió que de ahora en mas iba a obedecer las palabras del Baal Shem Tov...

"Nunca más olvidaré decir Baruj HaShem", resolvió Avigdor con firmeza.

La escritura sobre el sobre todavía podía leerse con claridad. "Para Reb Tzadok, el Parnás-Jodesh de Brod".  El "parnás jodesh" era, en aquella época, una especie de presidente de la comunidad para el mes en curso, lo que en realidad significaba que él se haría cargo, durante ese tiempo, de todos sus gastos.

Avigdor no podía perder tiempo.

Salió corriendo de la casa y detuvo al primer judío que encontró por la calle.

"¿Dónde puedo encontrar a Reb Tzadok?", preguntó.

"!,Te refieres a Reb Tzadok, el recién elegido Parnás Jodesh?"

"Si, si.  Es a él a quien busco", respondió Avigdor impaciente.

"Lo encontrarás en el gran Beit HaMidrash.  Acabo de verlo allí.  Buena persona este Reb Tzadok; realmente lo merece todo.  Solo esta mañana fue elegido como presidente de la comunidad...".

"¿Esta mañana?"

"Ya me has oído, esta mañana", repitió el hombre.

Avigdor se preguntaba si conocía a este Tzadok.  Desde que sus negocios comenzaron a deslizarse cuesta abajo, no se había interesado en absoluto en las cuestiones de la comunidad, y casi no conocía a ninguno de los líderes comunitarios.  Pero ahora, cuando debía entregarle una carta personal del Baal Shem Tov, Avigdor quiso conocer un poco más acerca del nuevo líder.

"¿Conoces al nuevo Parnás Jodesh personalmente?", preguntó Avigdor.

"Claro que si", respondió el hombre con orgullo.  "Puedo contártelo todo acerca de él.  Toda su vida vivió en Brod; lo recuerdo cuando era un niño.  Sus padres eran pobres y no pudieron darse el lujo de enviarlo a una Yeshivá. Tzadok se volvió un aprendiz de sastre y eventualmente puso su propia sastrería.  En realidad no era muy sastre que digamos, y la mayor parte de su trabajo consistía en remendar y arreglar ropa vieja.  No hace falta que te diga que era un hombre pobre, aunque jamás lo hubieras notado cuando hablabas con él. 

Si le preguntabas: 'Tzadok, ¿cómo andan los negocios?', siempre contestaba: 'Gracias a Di-s, tengo sustento'.  Pues bien, para decírtelo en pocas palabras, nadie sabe con exactitud como sucedió, pero hace un par de años comenzó a prosperar repentinamente.  Comenzó con un golpe de suerte, cuando un rico noble le encargó que arreglara los uniformes de sus sirvientes.  El noble le tomó simpatía, le agradó su trabajo y ordenó un par de uniformes nuevos.

No pasó mucho tiempo para que Tzadok lograra excelente reputación en las altas esferas, y comenzó a manejar un negocio magnífico.  Cuando los pedidos comenzaron a apilarse, contrató asistentes y aprendices.  Incluso recibió pedidos para algunos uniformes de oficiales y, de hecho, la mayoría de los sastres locales están trabajando para él.  Tzadok ya no tenía tiempo para coser él mismo; se convirtió en lo que la gente llama un 'contratista'; y enriquecía a baldes y bolsas.  Pero no creas que su éxito se le subió a la cabeza.  Se volvió uno de los más generosos filántropos, y aunque la gente ahora se dirige a él respetuosamente como 'Reb Tzadok, él sigue siendo el mismo hombre modesto que antes.  Simplemente pregúntale: 'Reb Tzadok, ¿cómo andan los negocios?' y te responderá igual que siempre: 'Gracias a Di-s, tengo sustento'.  Una respuesta bastante modesta, si me lo preguntas.  Pero bueno, ¿quién lo hubiera pensado hace algunos años?  ¡Apenas esta mañana fue elegido Parnás Jodesh y toda la ciudad está celebrando el suceso!"

Avigdor corrió hacia el gran Beit HaMidrash. Reb Tzadok estaba todavía allí y Avigdor le entregó la carta, comentando con cierta vergüenza:

"Siento mucho, Reb Tzadok, haberme retrasado tanto para entregarte esta carta...  Por favor, perdóname...".

Reb Tzadok tomó en sus manos el viejo y arrugado sobre, leyó lo escrito sobre él y lo abrió.  Mientras leía, su contenido lo sorprendía más y más.  Era un pedido personal del Baal Shem Tov, fechado unos dieciséis años atrás.  En la carta, el Baal Shem Tov presentaba al "cartero" como un judío que alguna vez habia sido un hombre sumamente rico, un comerciante exitoso, pero que ahora precisaba de ayuda económica.  El Baal Shem Tov pedía a Reb Tzadok que ayudara a este judío a volver a su situación anterior.  Para terminar la carta el Baal Shem Tov agregaba que, en caso de que el, Reb Tzadok, dudara si la carta era genuina, las dos siguientes 'señales' habrían de disipar todas sus dudas:

En primer lugar, esta carta le sería entregada exactamente en el primer día de su elección para el puesto de Parnás Jodesh.  En segundo lugar, en ese mismo día, su mujer le obsequiaría un nuevo hijo varón.

Reb Tzadok apenas había terminado de leer la carta cuando el Shamash —asistente de la sinagoga— entró exclamando con júbilo:

"¡Mazal Tov, Reb Tzadok! ¡Tu esposa acaba de dar a luz un varón!"

Reb Tzadok se quedó por un momento sin habla, imposibilitado de creer lo que estaba sucediendo.  El santo Baal Shem Tov, él lo sabía, había pasado a la vida del Mundo de la Verdad hacía algunos años, pero a pesar de ello le envíó una carta de su puño y letra que tardó tantos años en llegar a él, pero que fue entregada en el instante preciso.  ¡Y qué carta maravillosa!

Reb Tzadok se volvió a Avigdor, estrechó su mano, y le dijo:

"Estoy muy complacido de encontrarme contigo, Reb Avigdor, y no precisas excusarte por haber extraviado la carta durante tanto tiempo.  Te aseguro que llegó en el momento justo.  Ahora, quisiera invitarte para que seas mi huésped esta noche.  Tenemos algunos negocios importantes que analizar.  Bien me viene un hombre con tu experiencia".

Avigdor estaba allí de pie, sorprendido y agradecido por el rumbo de los acontecimientos.

"¿Hay algo que quisieras decir, Reb Avigdor?"

"No, no, realmente nada, fuera de ¡Baruj HaShem!  Estaré ciertamente en tu casa esta noche, si Di-s quiere".

Fuente: Mesilot Hatora

Lo pagaré tan pronto como pueda...

Una mujer pobremente vestida, con un rostro que reflejaba derrota, entró a una tienda. La mujer se acercó al dueño de la tienda y, de la manera más humilde, le preguntó si podía llevarse algunas cosas a crédito.

Con voz suave le explicó que su esposo estaba muy enfermo y que no podía trabajar; tenían siete niños y necesitaban comida.
El dueño le pidió que abandonara su tienda.

Sabiendo la necesidad que estaba pasando su familia, la mujer continuó: "Por favor señor, se lo pagaré tan pronto como pueda”.
El dueño le dijo que no podía darle fiado, ya que no tenía una cuenta de crédito en su comercio.

De pie cerca del mostrador se encontraba un cliente que escuchó la conversación entre el dueño de la tienda y la mujer. El cliente se acercó y le dijo al dueño que él se haría cargo de lo que la mujer necesitara para su familia.
El dueño, preguntó a la mujer: “¿Tiene usted una lista de compra?” A lo que ella le contestó afirmativamente. "Está bien", dijo el dueño, "ponga su lista en la balanza y lo que pese su lista, le daré yo en comestibles".

La mujer titubeó por un momento y cabizbaja, buscó en su cartera un pedazo de papel y escribió algo en él. Puso el pedazo de papel, afligida aún, en la balanza. Los ojos del dueño y del cliente se llenaron de asombro cuando la balanza se fue hasta lo más bajo y se quedo así. El dueño entonces, sin dejar de mirar la balanza dijo: "No lo puedo creer".

El cliente sonrió y el dueño comenzó a poner comestibles al otro lado de la balanza. La balanza no se movió por lo que continuó poniendo más y más comestibles hasta que no aguantó más.

El dueño se quedó allí parado con un gran asombro. Finalmente, agarró el pedazo de papel y lo miró con mucho más asombro... No era una lista de compra, era una oración que decía:

"Querido Señor, Tú conoces mis necesidades y yo voy a dejar esto en Tus manos".
El dueño de la tienda le dio los comestibles que había reunido y quedó allí en silencio. La mujer le agradeció y abandonó su tienda. El cliente le entregó un billete de cincuenta dólares al dueño y le dijo: “Valió cada centavo de este billete".

Sólo Di-s sabe cuánto pesa una oración. EL PODER DE LA ORACION.
Lector: Cuando leas este mensaje, haz una oración.

Eso es todo lo que tienes que hacer. Sólo detente ahora y haz una sencilla y sincera oración por ti, por los tuyos y por todos nosotros.
La oración es uno de los mejores regalos gratuitos que recibimos.

No tiene costo pero sí, muchas recompensas.
 

Fuente: Mesilot Hatorá

Las palabras salían de la boca de Adina tan rápido que sus padres sonrieron y dijeron: -Despacio, Adina. ¿La señora Gruen quiere que hagas qué? La pequeña Adina Gross de doce años explicó: La señora Gruen, una profesora de piano, vivía a unas cuadras de la casa de la familia Gross en Tel Aviv. Ahora que su bebita, Tsivia, tenía unos meses, la señora Gruen había empezado a dar clases de piano por las tardes. La señora Gruen había contratado a Lea Levy para que cuidara a Tsivia y lavara los platos del almuerzo durante su ausencia. Hoy Lea estaba enferma y cuando la señora Gruen vio a Adina en el makolet (almacén) esa mañana, le pidió que fuera a cuidar a su bebita.

No muchos podían pagar una niñera en Tel Aviv en los años cincuenta. Había tantas cosas que una niña deseaba a los doce años y que su familia no podía darle... y este trabajo le ofrecía la posibilidad de hacer realidad algunos sueños propios.
-¡Fue tan divertido, Ima! -dijo Adina emocionada-, y tan fácil. Sólo una bebita para cuidar y unos cuantos platos del almuerzo para lavar. Hice todos mis deberes y me pagó ¡una lira la hora! Cuando volvió dijo que hice un buen trabajo. Le dije que podía ir todos los días si quería y estuvo de acuerdo. Le dije que primero les tenía que preguntar a ustedes pero estoy segura de que me van a dejar, ¿no? ¿Aba, Ima?, terminó esperanzada.

El señor y la señora Gross se miraron, algo estaba mal. Finalmente, el señor Gross dijo: -Adina, mamá y yo tenemos que hablarlo, pronto tendrás una respuesta.

Adina deseaba muchísimo el trabajo de niñera. Era casi demasiado bueno para ser real, ¿por qué no estarían de acuerdo sus padres? El señor Gross volvió a la habitación y se sentó al lado de su hija.
-Adina -dijo despacio.
-¿Sí, Aba? Puedo hacerlo, ¿no? -preguntó. -Adina, me temo que no. No estaría bien.
Adina no lo podía creer.
-Pero... pero ¿por qué? ¿Qué tiene de malo ser niñera para la señora Gruen?
-Pensémoslo un minuto -dijo el señor Gross-. Contame otra vez cómo conseguiste este trabajo.
Adina repitió la historia:
-La niñera de la señora Gruen, esta chica, Lea, estaba enferma y hoy no pudo ir. Entonces, la señora Gruen dijo que podía tomar el trabajo en vez de Lea. ¿Qué tiene de malo eso?
-Vos lo acabás de decir -dijo el papá de Adina-. Le sacaste el trabajo a Lea. ¿Por qué tiene que perder el trabajo, que por lo que sabemos lo necesita muchísimo, por haber estado enferma un día?
-Pero, Aba -protestó Adina- ¡la señora Gruen me dijo que podía tomarlo! Nunca voy a encontrar un trabajo como éste. ¿Y quién dice que Lea lo necesita más que yo? -agregó mientras pensaba en la nueva mochila y en otros pequeños lujos que ahora, nuevamente, estarían fuera de su alcance.
-Adínale, la señora Gruen estaba completamente satisfecha con Lea hasta que vos te cruzaste y le pediste el trabajo. Hasagat guebul, sacarle el trabajo al prójimo, es un cuestión muy seria. ¿Es eso lo que querés hacer? Y en cuanto a otro trabajo, ¿quién sabe? HaShem le da a cada uno exactamente lo que le corresponde. Si se supone que vas a tener dinero extra, lo tendrás. Si no, no. No puedo permitir que le saques el trabajo a otra persona. Pensálo -le dijo al irse de la habitación.

Adina quedó pasmada. Mordiéndose los labios y apoyando una mano contra sus mejillas repentinamente hirviendo, murmuró:
-Enseguida vuelvo -y se fue de la casa.

El panorama cotidiano de una típica tarde tranquilizó a Adina y empezó a caminar. Enseguida llegó a su parque favorito de la calle Grusenberg. Sentada en un banco vacío, repasó mentalmente la conversación con su papá. Adina todavía no podía entender su comentario que "si es tuyo, lo tendrás. Si no, no." ¿De verdad es así?

Adina observó a dos mujeres, parecían madre e hija, que vinieron al parque y se sentaron en un banco cerca de ella. Sacaron unos sandwiches, se lavaron en una fuente cercana y hablaron mientras comían.
"Parecen contentas", pensó Adina, "imagino que no perdieron sus trabajos".

Seguía oyendo las palabras de su padre una y otra vez: "HaShem le da a cada uno exactamente lo que le corresponde". Deseaba poder creerlo.

En un momento, las mujeres se marcharon, seguían sonriendo y hablando. Estaban demasiado concentradas en la conversación para darse cuenta de que las bolsas de papel de los sandwiches se habían caído debajo del banco donde se habían sentado.

El próximo en aparecer por el parque fue un hombre que obviamente era un mendigo. Adina se sobresaltó, nunca había visto a nadie tan patéticamente pobre. Su vestimenta no era más que trapos emparchados. Los zapatos estaban rotos. Llevaba una vieja bolsa andrajosa en el hombro. Con ojos hambrientos, el hombre exploraba el parque. Cruzaba por el pasto de un banco a otro recogiendo basura y examinándola. Volvía a tirar los papeles al piso pero cuando encontraba trozos de comida: mendrugos de pan, frutas tiradas, pedazos de galletitas, las envolvía cuidadosamente y las ponía en la bolsa.

Adina estaba horrorizada. ¡El pobre hombre tenía que recoger basura en la calle para comer! Se lamentó de no tener nada para darle ya que había salido de su casa sin nada. Observó cuando se agachó en el banco cercano a ella, donde habían estado las mujeres. Con una sonrisa de satisfacción, miró las bolsas que habían dejado. En una encontró un sandwich, en la otra unas galletas partidas. Casi cariñosamente, envolvió su tesoro y lo puso en la vieja bolsa. Con una última y rápida mirada por el parque, el mendigo se marchó.

"Creo que no estoy tan mal", pensó Adina, "¿cómo imaginarse tener que vivir de basura?"
De repente, para sorpresa de Adina, las dos mujeres volvieron, pero ya no sonreían. La más joven estaba pálida y casi llorando. La mayor corrió al banco donde se había sentado, se agachó y empezó a buscar entre el pasto. La joven se dirigió a Adina:
-¿Viste a alguien en ese banco recogiendo algo, mirando? -Claro, sí -contestó Adina-. Había un mendigo ahí, buscando comida. Creo que encontró algo de pan y galletas, ahí donde estaban sentadas -dijo señalando el banco-. Las puso en su bolsa. Parecía contento cuando encontró tus bolsas.
-¡Oh, no! -dijo la joven lloriqueando-. Entonces, lo debe haber encontrado. Ahora nunca lo recuperaré.
-¡Javá, Javá, lo tengo! ¡Lo encontré! Estaba justo acá, debajo de una pata del banco, en el pasto -gritó la madre.
-Baruj HaShem -susurró Java al sentarse al lado de Adina. Su madre le dio una cajita blanca que ella abrió y mostró a Adina.
-Mirá -dijo.
Adina abrió los ojos. Dentro de la caja había un hermoso reloj de oro.
- Me acabo de comprometer y mi Jatán (novio) me regaló esto -explicó Javá al cerrar la cajita.
Adina asintió y dijo:
-"Mazal Tov".
-Se lo mostré a mi mamá y vinimos al parque a almorzar -continuó la joven-. No me lo puse todavía porque primero quería que lo viera mi padre. Luego, de camino a casa, vi que no lo tenía. ¿Te imaginás el miedo que tuve cuando dijiste que un mendigo había recogido nuestras bolsas? Pero Baruj HaShem, está acá. Sin embargo, no puedo entender cómo no lo vio. Estaba justo ahí.

Javá se paró, saludó y se fue del parque con su madre sonriendo nuevamente. Adina también se paró para irse. Mientras regresaba a casa, pensó: "¡Qué historia! Un reloj de oro estaba ahí, frente a él y ni siquiera lo vio. Si hubiera encontrado ese reloj, habría tenido suficiente dinero para comprarse comida durante meses. Pero, en cambio, todo lo que encontró fue un pan viejo. Creo que realmente no se suponía que ese reloj fuera para él, por eso no lo encontró. Aba debe tener razón. Cada uno recibe lo que es para uno, ya sea pan o relojes de oro o... trabajos de niñera" pensó, sonriendo tristemente. "Es todo tuyo, Lea.

Si necesito un tabajo, encontraré uno en alguna otra parte. ¡Si se supone que lo tengo que tener... lo tendré!"

Fuente: Mesilot Hatorá
 

Entraron los nazis en el pueblo. El padre tomó rápidamente a su hija en brazos y la llevó al sótano del edificio. Le dio una servilleta blanca en sus manos, le dijo que la lleve siempre consigo y se despidió de ella.

Los nazis concentraron a todos los judíos en la plaza del tren y los deportaron hacia al este. La pequeña niña pasó tres días sin comer y sin tomar nada, escondida en el sótano en el cual el padre la había dejado. Esa noche, sin poder soportar el hambre, salió la niña de su escondite. Era ya de noche muy tarde y ella comenzó a caminar por las calles hasta que llegó a la estación del tren. Al llegar allí justo un tren estaba saliendo. Ella solo soñaba con abandonar aquel infierno que se había llevado a toda su familia.

Corrió, corrió y corrió hasta que alcanzó al tren que ya había comenzado a andar y se subió al tren. Una vez dentro encontró un lugar entre los señores y se sentó allí. Al llegar a la frontera, sube un soldado alemán al tren y grita en voz alta: Documentos y/o Pasaportes. Y cada persona saca su pasaporte y lo muestra. Cuando llega el soldado donde se hallaba la pequeña, ella le enseña su servilleta, el soldado mira la servilleta, la revisa y se la devuelve sin decir palabra.

Si quieren saber cómo sigue la historia tendremos que remontarnos 200 años atrás.

Un buen hombre se había enfermado. Los médicos locales dijeron terminantemente que si quería salvar su vida tenía que viajar hasta Viena y operarse allí. Los gastos del pasaje ida y vuelta y de la operación ascendían a mil rublos. Este señor vendió todas sus pertenencias y logró exactamente mil rublos. Se dirigió a la policía de su pueblo para conseguir un pasaporte para salir del país. Al llegar allí, el policía le gritó:

¡Sucio Judío! Tú no tienes derecho a recibir un pasaporte. Si quieres uno tendrás que pagar mil rublos, sino olvídate de tu pasaporte.

Y este pobre judío no sabía lo qué hacer, el ya había vendido todas sus pertenencias. Solo tenía mil rublos, ese era todo su capital. Desconsolado, salió de la estación de policía y se dirigió a la ciudad de Berditchev. En esta ciudad vivía en aquel entonces el gran tzadik Rabí Levi Yitzjak de Berditchev. Golpeó en la puerta de su casa y entró. El Rabí estaba sentado estudiando un libro. Se acercó muy agitado y le contó lo que había pasado. Rabí Levi Yitzjak le dijo que se siente y siga leyendo el libro que en ese momento estaba estudiando. Rabí Levi Yitzjak entró en su cuarto y empezó a llorar. Y desde afuera este hombre escuchaba llantos gemidos y plegarias. Así durante tres o cuatro horas. Mientras este señor leía.

Al salir Rabí Levi Yitzjak de su cuarto se acercó al buen hombre le entregó una servilleta empapada en lágrimas y le dijo:

Este será tu pasaporte.

El hombre abrió la servilleta y esta era un simple papel en blanco. Pero si el Rabí le dijo que ese era su pasaporte él sabía lo que decía.
Confiado se dirigió a la estación de tren y logró con su pasaporte cruzar la frontera. Llegó a Viena, se operó volvió de Viena salvando su vida y viviendo por mucho años más.

Esta servilleta con las lágrimas de Rabí Levi Yitzjak pasó de padre a hijo, hasta que llegó a las manos del padre de esta pequeña niña. Con este pasaporte esta niña logró escaparse de Europa, llegar a Israel y construir allí su hogar.

Esta mujer vive hoy en Jerusalem y ella pidió que cuando muera sea enterrada junto con su pañuelo, pues si este pañuelo logró salvar la vida de su tatarabuelo que logró salir de Rusia para operarse. Si este mismo pañuelo, más de cien años más tarde logró salvar su vida posibilitándole salir del infierno de la bestia Nazi, entonces seguramente este pañuelo al morir también le abrirá las puertas del paraíso para encontrarla con el alma pura del gran sabio de Berditchev y agradecerle por salvar su vida.

Dice la Guemará, “Los portones de la tefilá están cerrados, los portones de las lágrimas no están cerrados”. Quien llora y reza con todo su corazón construye con sus lágrimas el milagroso pasaporte que permite pasar por todos los infiernos, atravesar todas las dificultades, hacer teshuvá completa y llenar de luz todo el mundo que nos rodea.

Fuente: Mesilot.org


 

En los tiempos del ARI, el rey de un país lejano había ordenado a los judíos entregar a su cámara del tesoro, una cuantiosa suma. Estableció para ello un plazo de tres meses. Y ésta era la orden del rey: "Si los judíos no entregan el dinero antes del día establecido, tendrán que abandonar el país bajo pena de muerte si no lo hacen".
Los mensajeros reales llevaron la orden a todas las tierras donde tuviera fuerza la palabra del rey, y en todas partes estaban decididos a echar a los judíos en caso de que no entregaran el dinero en el plazo fijado. Pero la suma que exigía el rey era tan alta, que ninguna persona razonable creía posible que los judíos consiguieran reunirla.
En todos los lugares del país donde vivían judíos reinaba un gran dolor. Se prescribieron ayunos y se dirigieron fervorosas oraciones al Todopoderoso.
Pero el Señor de los Ejércitos no permite que Su pueblo sea avergonzado, y antes de imponerle una gran aflicción y tribulación, prepara también la ayuda.
Los judíos de aquel país ya habían oído hablar, desde hacía mucho tiempo, sobre Rabí Isaac Luria, el formidable y santo cabalista de Eretz Israel, y les llegó la noticia de las cosas maravillosas que por la palabra de su boca ocurrían. Por tal motivo, decidieron en consejo enviar emisarios a Safed, la ciudad donde el Rabí sacaba la palabra del Creador de la fuente de aguas vivas, con el fin de que éste implorase la misericordia del Cielo para con ellos.
Los emisarios tomaron consigo mucho dinero para que nada les faltara durante el larguísimo camino y emprendieron el viaje.
Llegaron a Safed un viernes. Aunque aún no habían tomado alimento alguno y estaban muy cansados por el largo viaje, no tardaron en buscar la casa de Rabí Luria, pues la vida de miles de judíos estaba en juego. Encontraron a algunos judíos, que iban de prisa justamente a casa del ARI y les preguntaron:
¿Dónde vive el Rabí?
Estos los condujeron allí. Ya el ARI vestía las ropas blancas del Shabat, pues era su costumbre recibir el día santo con gozo y alegría, mucho antes de ponerse el sol y rodeado de sus piadosos discípulos. Su semblante relucía como el sol; a los enviados les pareció como un ángel del Cielo y temieron acercársele. Un gran temor los estremeció y quisieron retirarse, pero el ARI se dirigió a ellos:
¿Qué es lo que os ha impulsado a venir y qué solicitáis de mí?
¡Vida a nuestro señor, guía y maestro!, respondieron en voz baja. Un tiempo de penurias ha venido sobre Israel y hemos corrido hacia ti, desde un país lejano, para que eleves tu voz y cambies la terrible desgracia.
Relataron minuciosamente todas las circunstancias y las lágrimas brotaron de sus ojos. Rabí Isaac les respondió con voz dulce y suave:
¡Que el santo día del Shabat no sea tiempo de sufrimientos! Quedaos conmigo, hermanos, durante el Shabat, y después que haya pasado veréis cuán cerca está la ayuda de Di-s. ¡Mientras tanto, recibamos el Shabat con alegría!, les dirigió algunas palabras de consuelo y elevó sus ánimos.

Al atardecer del sábado, justo tras la Havdalá, el ARI indicó a sus discípulos que tomaran una cuerda resistente; entonces les dijo a ellos y a los emisarios: ¡Venid conmigo!

Caminaron un largo trecho. Fuera de la ciudad, en campo abierto, dijo el ARI: Deteneos!, señaló hacia una profunda fosa y dijo: Dejad caer la cuerda en la fosa hasta el fondo y sujetad el extremo con fuerza.

Los discípulos hicieron lo que el Maestro les había mandado.

Y ahora, dijo, ¡tirad con todas vuestras fuerzas!

Entonces tiraron de la cuerda con gran esfuerzo hasta que quedaron casi agotados, lo cual les sorprendió grandemente. De pronto salió ante su vista un hermoso lecho. En él yacía un hombre, en cuyo semblante los emisarios reconocieron a su rey. Todos quedaron desconcertados. El ARI, sin embargo, se acercó al hombre y lo despertó del sueño. Éste miró espantado alrededor suyo. El ARI se dirigió a él:

Habla: ¿eres tú el hombre que obliga a mis hermanos los judíos a dar algo que no pueden dar? Yo soy, respondió.

Entonces Rabí Isaac le entregó un cántaro sin fondo y dijo: Deberás vaciar ese pozo, ¡Oh, rey!, antes del amanecer.

Cuando el rey vio el balde sin fondo, gritó desesperado: ¡Ay de mí! Y aunque viviera mil años, ¿podría vaciar el pozo?

¿Eso te aflige?, respondió en ARI, ¿y por qué eres tan desalmado con los infelices judíos y exiges de ellos un esfuerzo imposible? Si revocas ahora de buen grado tu orden, de daré la libertad de nuevo; pero si no lo haces, ¡tendrás que sacar agua del pozo durante tanto tiempo que te morirás de cansancio!.

Revocaré la orden, dijo el rey apocado; perdóname sólo la vida.

Entonces, mandó el ARI: saca tu anillo del dedo y sella esta escritura. En ella decía: "Hoy he recibido de los judíos la totalidad del dinero".

El rey se quitó el anillo y selló el escrito. Entonces le dijo el ARI: Estás libre. Y ahora dime: ¿quieres volver a casa a través del agujero? Sólo duraría un breve instante. ¿O deseas regresar a tu país del modo natural, que demoraría dos meses?

Ciertamente, respondió el rey, quisiera volver a casa del mismo modo como he llegado aquí.

Entonces el ARI mandó a sus discípulos asegurar la cama a la cuerda y les ordenó bajarla. A los emisarios les dijo:

Regresad a vuestro país y anunciad a vuestros hermanos que la deuda impuesta está liquidada.

El rey despertó con el corazón agitado. Se encontró en su dormitorio como siempre, y se dijo: "Ha sido espantoso, pero por suerte era sólo un sueño".

Cuando llegó el día señalado, el rey mandó a exigir a los judíos la entrega del dinero. Entonces los delegados de los judíos aparecieron ante el rey y dijeron:

Aquí está el recibo. Reconoce, rey y señor, tu firma y tu sello, y presentaron la escritura.

El rey reconoció su firma y del terror cayó en un desmayo del cual sólo se despertó después de media hora.

Tenéis razón, dijo entonces el rey, e hizo pregonar enseguida por todo el país:

"Quien haga daño a un judío morirá".

Entonces todos reconocieron el milagro que Di-s había hecho a Su pueblo y cómo los había liberado de las manos de su opresor. El rey por su parte entregó muchos regalos a los judíos y los mandó al Rabí con respetuosos saludos.
 

Fuente: MesilotHatorá


 

Había una vez en Polonia un mercader judío que comerciaba con lino. Solía comprar su mercadería a ricos terratenientes polacos y venderlo al exterior. Este mercader era un hombre muy rico y en extremo caritativo. Se ocupaba con particular esmero de rescatar a judíos pobres que habían sido enviados a prisión por atrasarse en el pago de sus alquileres. Incluso sucedía que alguno de estos así llamados “nobles” tomaba como rehén al hijo de alguno de sus deudores y lo retenía cautivo hasta que la deuda fuera saldada, y este judío acudía en su ayuda.

En aquellos días el terrateniente tenía poder absoluto sobre la gente que vivía en sus tierras, sin que el gobierno del país interfiera en absoluto.

De modo que, cuando este mercader judío visitaba a algún terrateniente que tenía lino para vender, siempre preguntaba acerca de judíos de la región. Si escuchaba que alguno se hallaba en problemas económicos, de inmediato se entregaba a su ayuda.

Cierto día sucedió que este mercader estaba viajando en su carro, tirado por varios caballos, y se quedó dormido. Las riendas se deslizaron de sus dedos y los caballos cabalgaron a su antojo.

De repente, el carro se detuvo y el mercader despertó. Mientras frotaba sus ojos, vio un carruaje al costado del camino. Tenía una rueda quebrada, que el conductor de la carroza intentaba repara. Dentro de la misma, un impaciente terrateniente parecía muy disgustado.

El mercader se acercó y preguntó si podía ayudarle en algo. El terrateniente estaba más que contento. Señalando en dirección a su chofer, dijo:

“Este hombre ya se encargará de la carroza. Pero me sentiría muy agradecido si me llevas hasta la posada, a unos quince minutos de viaje de aquí. Me muero por un trago de aguardiente. Con el mayor gusto también te invito a ti con uno”.

“No gracias. No tengo sed, pero me hará feliz llevarte hasta la posada”.

El mercader judío no conocía el camino, ya que nunca antes había estado allí. Su caballo había elegido circunstancialmente tomar esa vía en particular mientras su amo dormía serenamente. Pues bien, seguro que la Divina Providencia había puesto Su mano en el asunto. Los dos hombres iniciaron una amistosa conversación, en la que el terrateniente se enteró que el mercader judío comerciaba con lino y lo invitó a visitarlo luego de la cosecha, para venderle el suyo.

Tomando nota del nombre y la dirección del terrateniente, el mercader prometió hacer honor a la invitación.

Muy pronto llegaron a la posada, a cargo de un judío de mediana edad, que al ver al terrateniente salió presuroso a recibirlo. Lo guió hasta el comedor, tendió un mantel blanco sobre la mesa y dispuso ante él aguardiente, pescado y otras delicias. Mientras el posadero servía al terrateniente bebida y alimentos, el mercader de lino se dirigió a una habitación contigua, donde después de lavar sus manos comenzó a rezar Minjá, las oraciones de la tarde. Ya estaba por recitar Aleinu, cuando escuchó la voz alta y medio borracha del terrateniente que gritaba al pobre posadero:

“Tu, Moshke, no esperes de mí más tiempo para pagar la renta que me debes por esta posada. Será mejor que pagues pronto, pues de lo contrario...”.

La preocupada voz del pobre posadero apenas si podía oírse, pero el mercader logró escuchar algunas frases cortadas como “un año muy duro” y “tanta nieve y lluvia...”.

Cuando el mercader finalizó sus oraciones de Minjá se preparó para partir. El posadero lo invitó a quedarse un poco más y gozar de algún refrigerio antes de su partida, pero el mercader se negó. Por el contrario, agradeció la gentileza del posadero y le dijo que estaba un tanto apurado ya que había desperdiciado bastante tiempo al extraviarse por el camino. Sin embargo, preguntó al posadero si tenía algún problema con el terrateniente.

“El Todopoderoso seguro ayudará”, respondió el posadero. “En varias ocasiones el terrateniente ha extendido mi crédito. Esperemos que lo haga de vuelta una vez que se le pase la borrachera”.

El verano estaba por terminar y la época de la cosecha del lino había comenzado. El mercader judío recordó su cita con el terrateniente, y partió para hacer con éste algún buen negocio. Los hombres llegaron a un acuerdo acerca de las cantidades y los precios, y se decidió cuál sería la suma a dejar en carácter de depósito. El mercader estaba muy satisfecho con la transacción, pues veía que le dejaría una hermosa ganancia. También el terrateniente estaba complacido, pues no había espera recibir tan buen precio por su lino. Una vez más, aprovechó la oportunidad para agradecer al mercader por haberlo ayudado en aquella oportunidad en que se rompiera su carroza.

“¿Y cómo está nuestro amigo, el posadero?”, preguntó el mercader. “Oh, perdí toda mi paciencia con aquél hombre”, respondió el terrateniente. “No vi otro camino que encerrarlo en la cárcel. Allí quedará hasta que su esposa pueda encontrar el dinero para poner al día su renta atrasada, y sólo entonces será puesto en libertad”.

“¡No puedes decirlo en serio!”, protestó el mercader. Pero todas sus súplicas fueron en vano. El terrateniente parecía decidido; no mostraría más piedad.

“¿Cuánto te debe el posadero?”, preguntó el mercader.

La suma que mencionó el terrateniente era idéntica al depósito que el mercader estaba por darle por la compra de su lino.

“Aquí tienes el dinero que cancela deuda del posadero”, dijo el mercader entregando el dinero al terrateniente.

El terrateniente se quedó mirándole perplejo. Cuando se hubo recuperado, le dijo:

“¿Cómo puedes gastar tanto dinero por alguien que es para ti un extraño? ¡El posadero no es nadie para ti!”

“Él es judío; es mi hermano”, respondió el mercader, y se puso de pie para irse.

“¡Oye! ¿Qué hay de nuestro negocio?”, preguntó el terrateniente.

“Me temo que tendremos que olvidarlo. No tengo más dinero conmigo”, respondió el mercader.

“¡Jamás en toda mi vida he pasado por algo igual!”, exclamó el terrateniente. “No sólo has regalado una fortuna por alguien que te es totalmente ajeno, sino que has perdido un excelente negocio que podría haberte dejado una hermosa ganancia, estoy seguro. Mira, veo que eres un hombre de refinado carácter. Dejaré que nuestro trato siga en pie sin dejar depósito”, tras lo cual se sentó, firmó el contrato y lo entregó al mercader judío.

Luego el terrateniente hizo traer al posadero, quien llegó harapiento y preocupado. Obviamente había pasado momentos terribles y había sufrido mucho por estar en la cárcel.

“Moshke”, dijo el terrateniente, “éste es tu benefactor. Él ha pagado la renta que me debes, de modo que ahora estás en libertad para continuar con la posada. Pero no olvides pagarme el alquiler en fecha. No puedes esperar semejante milagro cada día”.

Mientras el mercader y el posadero estaban juntos cerca de la puerta, estrechando sus manos sin palabras, el terrateniente se volvió al mercader y le dijo:

“Tengo un acaudalado cuñado que también comercia con lino. Te daré una carta para que la lleves”.

El terrateniente se sentó de inmediato y escribió una carta en la que alababa al mercader judío y recomendaba a su cuñado hacer negocios con él, que serían para satisfacción mutua, como lo sabía por su propia experiencia con él.

El mercader llevó al posadero de regreso a su hogar, junto a su familia. Su alegría ante la bondad que les había mostrado su maravilloso benefactor no conocía límites. La única cosa que ahora preocupaba al posadero era cómo podría pagar el mercader el dinero que éste había gastado en su rescate.

“No venderé esta mitzvá de Pidión Shvuím (rescate de cautivos) ni por todo el dinero del mundo”, dijo el mercader. “Y, de todos modos”, continuó, “espero lograr una buena ganancia en este negocio con el lino del terrateniente, que compensará con creces el dinero que he gastado para liberarte. No esperaba que sucediera nada de todo esto. Fue la Providencia Divina la que me condujo al terrateniente y a tu posada y, si quieres saberlo, creo que bien te mereces una comisión por este negocio. Así que olvida tener alguna deuda conmigo... Considéralo tu comisión”.

Mientras el mercader estaba hablando, el rostro del posadero se iluminó y sus ojos brillaron con gratitud. Le faltaron las palabras, pero éstas no hacían falta para demostrar al mercader qué era lo que sentía.

El mercader dejó al posadero con una amistosa sonrisa y un apretón de manos que expresaba la felicidad de ambos hombres.

Entonces emprendió el camino hacia el otro Terrateniente, para quien tenía la carta de recomendación. A su arribo entregó la carta al terrateniente, quien al leer las alabanzas que su cuñado escribía acerca del mercader no perdió tiempo y le mostró su lino.

Mientras estaban atareados discutiendo su negocio, se escuchó el lastimero llanto de un niño, en idish:

“Quiero ir a casa, quiero a mi papá y mi mamá”.

El mercader pegó un salto. “¿Qué significa esto? ¿Qué está haciendo un niño judío lejos de sus padres?”, exigió saber.

“Lo estoy reteniendo hasta que mi inquilino pague lo que me debe”, respondió el terrateniente. “Pero... volvamos a nuestro negocio”.

“Yo no puedo hacer negocios con alguien que puede ser tan cruel como para arrancar a un niño de sus padres”, y se levantó dispuesto a irse.

El terrateniente estaba boquiabierto. Pero ansioso por no perder un buen trato comercial, dijo:

“Está bien, puedes tener al niño judío. Sigamos con nuestro negocio”.

A continuación hizo traer al niño y le dijo al mercader judío dónde vivía. Incluso le vendió su lino sin exigir depósito alguno, tal como lo hiciera su cuñado.

Una vez más, el mercader judío se sentía realmente feliz; había ganado otra inmensa mitzvá y, además, un buen negocio.

Pero la verdadera recompensa todavía estaba por llegar. Pues, como cuentan los jasidim, este mercader fue bendecido con dos ilustres hijos: Rabí Elimélej, (el Rebe de Lizensk) y Rabí Meshulam Zushe (el Rebe de Anípoli), dos hermanos cuya santidad se hizo célebre como seguidores del maguid de Mezritch y como Rebes jasídicos famosos en mérito propio.
 

Fuente: MesilotHatorá


 

Historia del Rabino y su hijo

Hubo una vez un rabino que había dedicado su vida entera a estudiar la Torá y a desentrañar sus más ocultos sentidos. Con todo su corazón cumplía los mandamientos de la Ley hasta en sus mínimos detalles y procuraba que sus allegados los cumplieran.

Cuando nació su hijo, siendo él ya de avanzada edad, sintió que todos sus esfuerzos habían sido recompensados, pero también la responsabilidad, asignada por Di-s, de educar a su hijo como un buen judío. De este modo, consagró su vida a enseñarle a comprender profundamente la Escritura y a observar desde el primero hasta el último de los mandamientos, sin apartarse nunca de ellos.

Al Rabí le parecían sus peores enemigos los soñadores y exaltados que subvertían a su juicio el sentido de las más elevadas enseñanzas con una sarta de fantasías, que amenazaban con vincular sus desvaríos con el severo poder eterno de la Torá, y permitían al corazón humano jugar y revolotear allí donde sólo debían prosperar pensamientos sólidos. El niño creció y se hizo muy ducho en la interpretación de los libros sagrados. Tenía en la casa de su padre un pequeño aposento para retirarse a estudiar las Escrituras y a meditar en su significado. Pero su alma no lograba perseverar por mucho tiempo en tales ocupaciones y volaba una y otra vez hacia los trigales dorados y hacia los lejanos bosques llenos de pinos de color verde oscuro. Se sentía entonces como un pájaro, feliz entre el aire libre y puro y los olores del bosque. Al descubrirse en ese estado, se obligaba a retornar a sus obligaciones, porque realmente anhelaba el saber que, según le habían enseñado, se encuentra sólo en los libros. Pero en cuanto, con la cabeza entre las manos, se inclinaba sobre éstos, los anhelos de su alma volvían a inquietarlo. No podía asomarse a la ventana a contemplar el cielo sin comenzar a buscar en lo profundo de sí mismo y a encontrar maravillosas tierras y regiones celestes que le descubrían un mundo desconocido.

De este modo, el joven adquirió inmensos conocimientos, pero su sabiduría no brotaba de la palabra escrita, sino de su propia alma, y con extraño fuego irrumpía en su corazón y lo hacía florecer. También crecía en él una ilimitada fuerza espiritual y cuanto decía era puro como el cristal y todas sus acciones eran bendecidas. Cuando caminaba por su estudio era como su anduviera sobre las olas de un océano sin fin. En él, la sabiduría y la santidad se unían en esa mutación esencial e indescriptible que se llama la escala de la pequeña luz y que aparece de cuando en cuando en algún alma. Por ella transitaba el joven con la mayor inocencia. Sin embargo se sentía un ignorante y se aplicaba cada vez con mayor ahínco al estudio. Pero si se dedicaba sólo a los libros, se sentía abandonado en la inmensidad de un desierto. Retornaba entonces a la búsqueda y al silencio interiores, aunque tampoco éstos le procuraban la paz, que anhelaba con la misma fuerza con que las almas aún no nacidas desean la vida terrenal. Su corazón quedaba tenso como un arco que va a lanzar una flecha y no como las cuerdas de un instrumento que ejecutara bellas melodías. Aun en los más sublimes instantes sentía una carencia imposible de definir y lo atormentaba aquella ausencia para la que no hallaba nombre. No conseguía tampoco expresar su pesar, y cuando lo intentaba, salían de su boca palabras muy diferentes a las que hubiera querido pronunciar, incapaces de comunicar el estado de su alma.

Entre todos los conocidos, sólo lograba confiarse a un jasid, precisamente uno de aquellos soñadores que tanto disgustaban a su padre el rabino, pues presentía que en su proceder tan libre había algo en común con sus propias inquietudes y vuelos espirituales. Su padre se enojó mucho al saberlo, pero el joven era incapaz de interrumpir el trato con el jasid. Una vez conversaba con dos discípulos de éste, y con gran esfuerzo encontró las palabras adecuadas para transmitirles la inquietud y el anhelo de algo desconocido que lo atormentaban. Estos le respondieron:

- Sólo hay un hombre que puede ayudarte: es el gran tzadik que vive no muy lejos de aquí. Le ha sido otorgado el don de leer en las almas y devolverles la paz. De sus ojos emana la bendición de Di-s y la dispensa a todos. Alza su mano hacia los que sufren y ellos respiran aliviados como quien despierta de un mal sueño. Borra de las frentes el pesar y el disgusto, anula los efectos del odio y enseña a los tristes a disfrutar de la belleza del universo.

- ¿Es un hombre sabio?--preguntó el joven.

- Eso no lo sabemos, porque nunca habla de las cosas que se aprenden en los libros, pero sí sabemos que su fuerza actúa de cerca y de lejos y que hace el bien a todos.

- ¿Es un hombre santo?--preguntó de nuevo el joven.

- Eso tampoco lo sabemos, porque no se aparta de los demás ni evita tratar a los pecadores. Pero sabemos a ciencia cierta que no abandona a nadie y que alivia los corazones de sus cargas, de modo que la redención y el consuelo son su riqueza.

- ¿No es cierto--volvió a preguntar el joven mirando hacia su interior y no hacia sus interlocutores--que la acción y la redención se unen en ese estado de Gracia que se denomina la escala de la pequeña luz y que de tarde en tarde aparece en algún alma para que obre sobre las demás?

Al oír esto, los discípulos callaron, conmovidos por el inusitado fervor de sus palabras, pero el joven permanecía como arrobado sin notar lo que en ese instante ocurría en él.

Pero aquella conversación lo decidió a visitar al tzadik y a revelarle su estado espiritual. Explicó a su padre su intención y solicitó su permiso para realizarla, para que la vida no perdiera todo significado para él. Sin embargo, para el padre resultó una gran ofensa que su hijo quisiera visitar a aquel loco milagrero, y trató de disuadirlo con todas las razones que pudo encontrar. Cuando el hijo insistió en su deseo, pese a todos los argumentos, lo reprendió violentamente y le reprochó lo poco digno que, para el hijo más instruido de una larga estirpe de estudiosos de la Ley, resultaba buscar su perfección espiritual junto a un hombre tan extravagante. Después lo despidió enojado, pero el joven volvió repetidamente a suplicarle visitar al tzadik de forma cada vez más apremiante.

Todos en su casa se apercibieron de como, a causa del desasosiego y la melancolía, la vida del joven se agotaba poco a poco, y se iba extinguiendo como una llama. Cada vez que imploraba por el cumplimiento de su deseo, el corazón de su padre se conmovía un poco más, hasta un día en que, lleno de piedad, no pudo resistir más y prometió llevar él mismo a su hijo ante el tzadik. Pero en el fondo de su corazón albergaba la esperanza de, con ayuda de sus vastos conocimientos, hacer quedar al extraño como un ignorante y un tonto. Comenzó entonces por decirle a su hijo:

- Esto tendremos por señal de que el Cielo está de acuerdo con nuestro viaje: que durante su transcurso, nada pueda detenernos. Pero si algo sucede que interrumpa nuestra marcha, lo tomaré como aviso de que no hacemos lo justo y tendremos que regresar.

Al día siguiente, padre e hijo partieron. Llevaban algunas horas de viaje, cuando el caballo tropezó y la carreta en que iban se volcó. Aunque ambos salieron ilesos, el padre tomó el hecho como señal de que no debían seguir adelante.

Así regresaron a su casa. Pero desde ese instante, el hijo cayó en un estado tan enorme tristeza que el padre temió por su salud y accedió a emprender de nuevo el viaje. Habían recorrido ya la mitad del camino, cuando el eje del carro se rompió. El rabino, asustado, lo tomó de nuevo como un signo de advertencia y ordenó regresar a casa. El hijo quedó de nuevo desplomado por la tristeza hasta que el padre temió por su vida y convino en viajar por tercera vez. En esta ocasión el rabino decidió no regresar ni tomar como señal ningún incidente.

Viajaron hasta el anochecer, y con las primeras sombras buscaron un sitio donde alojarse. Mientras descansaban y cenaban, llegó un comerciante, también de viaje, y se sentó con ellos a la mesa.

Entraron en conversación. El rabí había mandado a su hijo a no mencionar ante terceros el motivo de su viaje, porque aún creía que tendría que avergonzarse de haberlo emprendido. Durante un rato hablaron sobre varios temas mundanos, y el padre quedó asombrado por los conocimientos del forastero sobre el mundo, y por la amenidad de su conversación. De este modo, el Rabí fue adquiriendo confianza en él y contándole muchas más cosas de las que al principio había pensado. Entonces, el comerciante llevó sutilmente la conversación hacia los tzadikim y los lugares en los que se les podía encontrar, y dijo al rabino que no muy lejos de allí vivía uno de ellos, famoso por sus cualidades y hechos. Al decir esas palabras, miró significativamente al joven, callado y como ausente hasta el momento. Este saltó como un resorte.

- ¿Conocéis personalmente a ese tzadik?
- Lo conozco muy bien--respondió el comerciante con una sonrisa amable y maliciosa.
- En ese caso sabréis sin duda, si realmente es un hombre tan santo y tan justo como se dice.
El forastero se echó a reír y dijo:
- ¿El tzadik un hombre justo y santo? ¡Nunca en mi vida había conocido a un hombre tan malvado! He visto con mis propios ojos sus pecados y como engaña a quienes acuden a él en busca de auxilio.
El rabino se volvió hacia su hijo:
- ¡Ya te lo había advertido yo! Este señor ahora lo confirma. Volvamos a casa y espero que olvides de una vez esa locura.
Así lo hicieron, pero al llegar a su hogar, el joven se tendió en su cama y entregó el espíritu.
El padre quedó sumido en un dolor sin límites. Algunas semanas después de su muerte, el joven se le apareció en sueños con el rostro encendido por la cólera. Tembloroso, el padre le preguntó:
- ¿Por qué te veo en tan horrible forma, hijo mío?
- Vete a ver al tzadik y lo sabrás--respondió.

Por la mañana, el rabí meditó durante largo rato sobre aquella visión, pero pensó al fin que sería un mal sueño como cualquier otro. Pero a la noche siguiente volvió a soñar lo mismo, y aun una tercera, hasta que el padre, que no hallaba sosiego, partió en busca del tzadik.

Al caer la noche, rendido por el hambre y el cansancio, buscó albergue en una posada. Llevaba un rato sentado a la mesa cuando se percató de que era el mismo lugar en el que había estado semanas atrás con su hijo. Estremecido, miró a su alrededor y vio cerca de él al comerciante que aquella noche se había sentado con ellos. ¿En qué momento había entrado? No lo sabía, pues al llegar estaba vacío el comedor. Sintió un dolor aun más profundo al recordar aquel encuentro.

- ¿No sois aquel comerciante con el que hablé aquí mismo hace poco?--preguntó al fin.

El hombre estalló en una espantosa carcajada y respondió:

- Yo mismo soy, y he logrado lo que quería: recuerda cuantas veces te negaste a que tu hijo visitara al tzadik. Cuando te decidiste a ello, primero hice tropezar tu caballo y regresaste; después rompí el eje de tu carro y de nuevo te volviste sobre tus pasos; por último viniste aquí, te encontraste conmigo y escuchaste de mi boca palabras que te hicieron desistir una vez más. Ahora que por fin he matado a tu hijo, puedo contarte la verdad: tu hijo había recorrido la escala de la pequeña luz, pero al tzadik le había sido otorgada la escala de la gran luz. Si se hubieran encontrado en este mundo, se hubiera cumplido finalmente la Palabra y el Mashiaj habría aparecido. Ya tu hijo está muerto y conoces los motivos, así que puedes largarte.

En cuanto hubo terminado de hablar, el falso comerciante desapareció en el aire con otra espantosa carcajada. El rabí quedó paralizado de terror. Cuando logró reponerse, continuó su viaje y llegó hasta el tzadik, se arrojó llorando a sus pies y clamó:

- ¡Ay de aquellos que se pierden y no pueden ser encontrados! ¡Ay de ellos! ¡Ayúdame, te lo suplico!

Fuente: Mesilot.org

 

La Salsa de Mamá

Había una vez un muchacho, bien alto, muy buen mozo. Rico, muy exigente y mañoso con la comida. Su madre estaba desesperada, pues le compraban y preparaban las comidas más exquisitas en la casa, pero no le gustaba nada.

Una noche fue a comer a un restaurante, quería saber si existía allí algo que le gustara. Se sentó, ordenó varios platos, los probó pero ninguno le agradó. Los puso a un lado y gritó:

"¡¿Aquí, acaso, no saben cocinar?!"

Entonces, se le acercó un camarero y le dijo:

"Si quieres comer bien, yo te ayudaré. Sólo espera que termine mi trabajo y me acompañarás. Mi madre cocina muy, muy bien. Te aseguro que nunca comerás con tanto agrado como en nuestra casa."

El muchacho que siempre estaba listo para probar nuevas comidas, aceptó la invitación con muchas ganas. Esperó al mozo hasta que éste terminara su trabajo.

Una vez ya fuera, el muchacho le preguntó al mozo en dónde vivía y él le contestó que muy cerca del lugar donde estaban.

Empezaron a caminar, a caminar ya caminar, escalaron cerros, bajaron llanuras. Después de algún tiempo, el muchacho preguntó:

"¿Estamos muy lejos todavía?"

El mozo contestó que estaban por llegar.

Continuaron caminando y, luego de dos horas o más llegaron a la casa de la mamá del mozo. Subieron cuatro pisos y finalmente el muchacho que estaba muy cansado, pudo sentarse al lado de la mesa.

El mozo llamó a su madre y le dijo:

"Por favor trae un poco de la salsa que sólo tú puedes preparar."

"Con gusto, dijo la mamá y se fue a la cocina y trajo una buena cantidad de salsa. El muchacho se acercó al plato y comió la salsa sin dejar ni una gota. Llamó a la mamá, agradeció la comida y le dijo:

"Señora, en toda mi vida, nunca, comí una salsa tan sabrosa como la suya. ¿Podría servirme un poco más?"

El mozo se echó a reír y le respondió al muchacho: - "La salsa es la misma que tú comiste en el restaurante, pero tú nunca te habías sentado a la mesa tan cansado y con tantas ganas de comer como ahora."
 

Fuente: Superforum.fr
 

El Procedimiento Quirúrgico

En 1854, Rabi Ieoshua Rokeaj, el Rebe de Belz, sufría de una sucesión de misteriosas dolencias.
Aunque sentía un profundo dolor, mantenía siempre un semblante alegre. Sus jasidim, de todas formas, estaban terriblemente preocupados, no por la enfermedad en si misma- pues para ellos era curable- sino debido a ciertas insinuaciones del Rebe, que sentía que su final estaba cerca.
En la siguiente oportunidad en que la salud del Rebe empeoró, decidieron no ahorrar esfuerzos y dinero y lo llevaron a Viena. Allí, en el sitio de más renombre médico de todo Europa, acudieron a los más importantes especialistas. Los médicos anunciaron su diagnóstico: se debía llevar a cabo una complicada y riesgosa operación con extrema urgencia.
El Rebe de Belz llevó a cabo sus preparativos. Se sumergió en la Mikve (baño ritual), escribió su testamento, recitó con gran emoción las palabras del Vidui (confesión final). Sólo cuando hubo finalizado con ello, permitió que se lo trasladara al quirófano.
El equipo de cirugía estaba reunido alrededor del Rebe. Todos esperaban la señal del jefe de Cirugía al anestesista para comenzar la intervención.
De pronto, para sorpresa de todos, el Rebe llamó a uno de los cirujanos. Luego de confirmar su primer nombre, le dijo: "¿Moses? ¿Eres judío, verdad?" El médico asintió lentamente, con su cabeza.
Moses, que en su infancia era conocido como Moshe Itzjak, era de un pequeño pueblo llamado Linden. Allí creció en el seno de una familia tradicional. Su padre hizo lo mejor que pudo para proveerlo de una fuerte educación judía, pero de todas formas el corazón del muchacho miraba hacia otra dirección. Su cabeza estaba colmada de ideas más cosmopolitas, paisajes más atractivos, que lo alejaban más y más de los valores de su hogar.
Apenas tuvo la edad suficiente, abandonó Linden para disgusto de sus padres, y se dirigió a la gran metrópoli, Viena.
El primer paso que dio en su nueva vida fue cambiar su nombre a Moses. A continuación, se anotó en una escuela secular, donde gracias a su mente brillante y determinada diligencia, superó a sus compañeros de la misma edad, absorbiendo una extraordinaria cantidad de material en un lapso relativamente corto.
Con su título bajo el brazo, fue aceptado en la Universidad de Medicina, y allí también fue muy exitoso. Inmediatamente después, adquirió prestigio, convirtiéndose en un médico -cirujano de primer nivel. Cuanto más éxito alcanzaba, más se alejaba de sus raíces judías. Ya nadie podría relacionar al sofisticado Dr Moses con Moshe Itzjak de Linden.
Aunque la afirmación de Moses acerca de su origen fue apenas perceptible, fue registrada por cada uno de los presentes en la sala. Todos permanecían en absoluto silencio, cuando el Rebe continuó: "Moses, ¿crees que Di-s Todopoderoso creó el mundo y lo dirige?" Después de un instante, el perplejo Moses respondió: "Si Rebe, lo creo"
El grupo de médicos se miraba sorprendido, pero el Rebe parecía ignorarlos totalmente. Toda su atención estaba puesta en el doctor. "Y en el Mashiaj, el justo redentor, que llegará en cualquier momento, y redimirá a todo nuestro pueblo del exilio... ¿Crees en ello, Moses?"
En esta ocasión el silencio fue mayor. El médico eligió cuidadosamente sus palabras. "Eh, creo que en un determinado momento, llegará la redención, pero no creo que sea a través del Mashiaj, un individuo, que dominaría el mundo entero y todos temerían de él y lo respetarían. Semejante concepto no es admisible de acuerdo a la lógica; por lo tanto no puedo aceptarlo".
El Rebe de Belz levantó su cabeza y miró directamente a Moses. Abrió bien sus ojos, dos brillantes órbitas enormes que irradiaban ternura y bondad, pero también poder y autoridad.
La mirada penetrante del Rebe se ligó a Moses. Sentía que se quemaba por dentro. Trató de desviar la suya, pero le era imposible. Era como si estuviera magnéticamente atado a los ojos del Rebe. Los atónitos miembros del equipo médico veían que el rostro de su colega se tornaba mortalmente pálido, y cambiaba a brillante rojo remolacha. Y así sucesivamente, rojo, blanco. Su cuerpo temblaba y sus manos comenzaron a sacudirse. No sabían qué pensar ante la inesperada y audaz interacción, pero estaban seguros de que Moses estaba atravesando por algún tipo de trauma espiritual o emocional.
La tensión era palpable. Moses jadeaba y respiraba con dificultad, como si recién hubiese corrido un largo trecho. Trató de hacer lo posible por calmarse y relajarse, pero se sentía incapaz de lograrlo. El simple hecho de que alguien haya afirmado su control sobre él con una simple mirada, lo sumía en un tumulto interior.
Finalmente, el Rebe quitó sus ojos de Moses. El cirujano sintió que su compostura retornaba. Entonces, el Rebe de Belz lo miró nuevamente, estudió su rostro, pero ahora su mirada era como una caricia. "Nu, Moses, ¿ahora crees que un individuo es capaz de despertar temor y reverencia en todos aquellos que están a su alrededor, con sólo una mirada?"
Moses asintió en silencio.
"Bueno, Moses, así es como sucederá cuando el Mashiaj arribe. El elegido de Di-s gobernará el mundo entero, y todos abandonarán sus caminos equivocados y retornarán a Di-s"
"El Rebe tiene razón; yo estaba equivocado" murmuró el médico abatido.
El drama paso, la operación se pudo llevar a cabo. Luego, se anunció que había sido un éxito, y miles de jasidim respiraron con alivio.
Quince días después, el Rebe de Belz fue dado de alta. Abordó el tren que lo llevaría de vuelta a Belz desde Viena. Para profundo dolor de sus seguidores, de todas formas, nunca llegó, pues falleció el 23 de Shvat, a la edad de 59 años, durante el viaje. Entre aquellos que tuvieron el mérito de estar en el pequeño grupo de discípulos presentes en los instantes de su despedida de este mundo, se encontraba su devoto jasid, Moshe Itzjak de Linden

Fuente: Chabad.org
 

Mi nombre no es importante

¿Quién soy?

Soy el último judío.

Es el año 2124, el lugar es el Instituto Smithsoniano.

Estoy en una jaula de exhibición. La gente pasa al lado mío, clavando sus miradas, señalando y a veces riendo.

En las paredes están colgadas las reminiscencias de la cultura judía: un Talit, una Torá, libros del Talmud, etc.

Cada día que pasa me pregunto cómo fue posible que catorce millones y medio de personas que vivieron hace poco más de un siglo, pudieran desaparecer.


Mi padre y abuelo me contaban sobre las comunidades judías de los siglos XIX y XX, de las grandes poblaciones de Los Ángeles, Nueva York y Chicago; sobre organizaciones judías como la Bnei Brith, Tzedaká y muchas otras.

Recuerdo a mi padre contándome qué tan próspera era la persona judía. Todo esto se ha desvanecido y ha desaparecido.

Analizo las razones, recuerdo los eventos y busco una respuesta, y creo que sé como desaparecieron los judíos. Son pequeños eventos que sucedieron gradualmente:

Familias que dejaron de asistir a los servicios sabáticos, dejaron de enviar a sus hijos a escuelas hebreas y a sus clases de Bar Mitzvá. Dejaron de prender velas para Shabat...

Mi abuelo decía que sin embargo eran buenos judíos. Iban a los servicios de Iom Kipur, tenían sedarim de Pésaj cada año. La historia nos cuenta que esto también terminó.

Ir a los servicios de Kol Nidré dejó de ser un honor y pasó a ser una tarea pesada. Hacer el séder era una tarea forzada. Los rituales del judaísmo empezaron a desvanecerse.

Este fue el primer paso.

Estuve leyendo sobre un rabino que pedía a los judíos, dejar de lado todas las diferencias a fin de asimilarse. Con el tiempo el judío llegó a ser igual. El judío estaba al mismo nivel que el gentil.

Con esta lucha por la igualdad todas las diferencias fueron dejadas de lado. Los judíos ya no ponían mezuzot en sus puertas. Si se les preguntaba si eran judíos o no, respondían de mala gana o decían que no.

Se desarrolló un Judaísmo no religioso en América. Ellos no podían darse cuenta que eso no podía existir. El Judaísmo necesita de los judíos, pero los judíos también necesitan del Judaísmo.

Uno sin el otro están muertos.

¿Por qué fue que esta gente no vio esto?

Entonces llegó el último suspiro. Esto fue hace cincuenta años. Las Naciones árabes se rearmaron. Querían destruir a Israel y actuaron. Con dos bombas, tres millones de israelíes fueron destruidos y la tierra carbonizada.

Cuando la noticia se esparció por el globo, el resto de los judíos se preguntó: ¿Qué pude haber hecho para evitar la masacre?

Sin embargo mas de 150 años antes, un hombre hizo una matanza de seis millones de judíos, y mi padre me contó que la gente juró que "nunca iba a olvidar".

Los judíos de todo el mundo daban donaciones para Israel y hacían votos por el progreso de todos los judíos.

Con el tiempo las donaciones dejaron de hacerse, las promesas y los juramentos fueron olvidados. ¡Qué olvidadizo puede ser un pueblo! Cuando el judío perdió su orgullo, su religión e Israel, ellos perdieron todo.

Yo soy el último judío. En menos de 20 años yo también moriré. Nunca más habrá un judío en este planeta.

Mi Di-s, ¿en qué momento te abandonamos?

Fuente: Mesilot Ha Torá
 

Los Deshollinadores Judíos

Un americano viajó a Israel para aprender del Talmut. El Talmut es una obra que recoge las discusiones rabínicas sobre leyes judías, tradiciones, costumbres, leyendas e historias. Fue a hablar con un rabino al que le dijo que le enseñara sus secretos.

El americano pensaba que todos los judíos eran ricos y que todo se debía a que el Talmut les guiaba para llegar a ello. El rabino sorprendido de las razones que le dio el americano se negó rotundamente a enseñárselo. El americano le dijo que si no se lo enseñaba él se lo enseñaría cualquier otro rabino, bastaría con engañarle y hacerle creer que quería convertirse al judaísmo.

El rabino meditó unos instantes y le dijo:

-Hijo mío, te enseñaré los secretos del Talmut, pero para ello deberás contestarme bien a una pregunta de las tres que te haré. Si no lo haces, me harás la promesa de olvidar totalmente la idea de aprender el Talmut.

El americano pensó que era lo suficientemente inteligente para contestar a alguna de las tres preguntas que el rabino le haría y accedió. El rabino le dijo entonces:

-Están dos deshollinadores judíos limpiando una chimenea. Se caen por ella y cuando llegan al suelo uno sale limpio y el otro sale sucio. ¿Cuál de los dos se va a lavar?

El americano dudó unos instantes y contestó:

-Está claro ¡¡¡el que está sucio!!!

A lo que el rabino le dijo:

-No hijo mío. Desde un punto de vista lógico tendrías razón. Pero desde el punto de vista de la naturaleza humana el que está sucio miraría al que está limpio y pensaría que no se habían ensuciado. Sin embargo el que está limpio miraría al que está sucio y pensaría ¡¡Como nos hemos puesto!! Y se iría a lavar.

El americano perplejo se dio cuenta de que el rabino eras más astuto de lo que le pareció en un primer momento y ansioso le pidió que le hiciera la siguiente pregunta.

-Están dos deshollinadores judíos limpiando una chimenea. Se caen por ella y cuando llegan al suelo uno sale limpio y el otro sale sucio. ¿Cuál de los dos se va a lavar?

El americano le dijo:

-Está claro rabino, desde el punto de vista lógico el que está sucio y desde el punto de vista de la naturaleza humana el que está limpio.

El rabino se sonrió:

-Vuelves a errar hijo mío. Porque desde el punto de vista metafísico es imposible que uno salga sucio y otro limpio. O los dos salen limpios o los dos salen sucios.

El americano pensó que el rabino le estaba tomando el pelo pero aun así se creía lo bastante inteligente como para acertar la última pregunta...

-Están dos deshollinadores judíos limpiando una chimenea. Se caen por ella y cuando llegan al suelo uno sale limpio y el otro sale sucio. ¿Cuál de los dos se va a lavar?

El americano se apresuró y contestó:

-Ahora si que está claro. Desde el punto de vista lógico el que está sucio, desde el punto de vista de la naturaleza humana el que está limpio y desde el punto de vista metafísico o los dos o ninguno!!!!

El rabino le miró fijamente y le dijo:

-Hijo mío… veo que no te has enterado de nada…porque desde tu punto de vista en el que crees que todos los judíos somos ricos… ¿Qué se supone que hacen dos de nosotros limpiando una chimenea? No existen deshollinadores judíos.
 

Fuente: Cuentos para compartir
 

Decía que le gustaba ir al Café Tortoni, era un clásico. Un día le dijo que quería acompañarlo. Eres muy pequeña, te aburrirás. No, yo nunca me aburro. Bien, entonces calla y observa. Fueron cada domingo hasta que él enfermó. Ella siguió acudiendo a la misma hora, antes de comer, cuando los católicos salían de la misa de 12 y el local se llenaba.


Algunos ancianos compostelanos sabrán que el Palacio Arzobispal en tiempos del Cardenal Quiroga Palacios, fue un refugio seguro para nazis en tránsito hacia países de Sudamérica. En la Plaza de la Inmaculada esperaba el viejo Hispano-Suiza K6 negro que les llevaría a los puertos de A Coruña o Vigo rumbo al anonimato con la bendición de Su Eminencia Reverendísima, obedeciendo órdenes de Pío XII. En esos barcos también iban judíos pero éstos esperaban el día del embarque en cualquiera de las numerosas pensiones para estudiantes de la calle de San Francisco, frente a la Facultad de Medicina, a un paso del Palacio, por cierto. Entre la recoleta Plaza del Toral y el convento de los Franciscanos se desarrolló todo un entramado de miradas suspicaces e inquietante aliento en la nuca.


Dos judíos esperaban el barco en una pensión. Dos nazis esperaban el mismo barco en Palacio. Apenas unos metros de distancia entre ambas puertas. De día se cruzarían por la calle de la Raíña o del Franco para comer en alguna tasca. Tal vez hubiera algo reconocible que les hiciera girar la cabeza y apurar el paso a los nazis, girar la cabeza y pararse en seco a los judíos. De noche ninguno de los cuatro dormiría. Tan cerca. Tan tentador. Tan fácil.


Casi de madrugada el Hispano-Suiza lleva a los nazis al puerto de A Coruña. Los judíos ya estaban allí, habían llegado en el último tren de la noche. Los cuatro hablan alemán, los únicos “4 alemanes” que tomarán ese barco atestado de emigrantes gallegos. Qué será mejor, que los nazis se hagan pasar por judíos o los judíos por nazis?, por neutrales suizos no colaría. En todo caso saben que todos mienten. Guten Morgen Herr… les cuesta recordar sus nuevos nombres, a todos.


Entre la primera y tercera clase hay un abismo. Chinches y hacinamiento o aroma a lavanda y espacio. Hasta el paseo por cubierta está restringido. No coincidirán en ningún lugar del barco. Pero están ahí, los cuatro, en medio del océano. Prisioneros. Todos. Se suceden los días y las noches. Ya va haciendo más calor conforme el barco va cruzando los trópicos. Todos salen a cubierta por la noche, los de primera, los de tercera….es difícil contener esa marea humana miserable, sin nada que perder y, sin embargo, llena de ilusiones. Mejor dejarles respirar en cubierta por la noche. Todos tienen calor. Algunos cantan. Otros ríen o lloran. Hay cuatro que guardan silencio.


Dentro de dos días arribarán a Buenos Aires. Dos días con sus dos noches. A la mañana siguiente corre un rumor por el barco. Un pasajero de primera ha desaparecido. Nadie escuchó Hombre al agua. El alemán, es el alemán el que falta, su compañero lo busca sin demasiado interés, no quiere llamar la atención. Todos hacen sus cábalas, ya se sabe, los alemanes no saben beber, tienen mal vino, seguramente se cayó borracho por la borda. El océano es inmenso, la noche infinita. No es la primera vez que sucede ni la última. Hay un problema, los trámites. El capitán se ve obligado a dar parte a la Autoridad Portuaria y pide información a su compañero de camarote. No sabe nada, no vio nada, apenas conoce a su compatriota, compartían camarote pero nada más. De todos modos agradecería mucho si pudiera quedarse con el Misal del desaparecido, dedicado por el Cardenal de Compostela con una sentencia de Publilius Syrus “Puras Deus, non plenas aspicit manus.” (Dios mira las manos puras, no las manos llenas). Curiosa frase para ser dicha por un Príncipe de la Iglesia.


Eran los tiempos que eran y el capitán era un hombre listo. Mejor dejar las cosas así, al fin y al cabo la versión que circula por el pasaje es creíble. Bien puede hacer que sea la oficial. Para qué meterse en líos.


En el Café Tortoni entra un hombre alto y flaco. Saluda afablemente, dice que se va a Bariloche, es fuera de temporada pero lo prefiere así. Le sigue su esposa, elegante y madura, rubísima, peinada al estilo Evita Perón. Vienen de misa. Ella lleva un misal en la mano, ricamente encuadernado, con canto dorado. Una joven tropieza con ella y le alaba el lujoso misal, ella lo enseña orgullosa, sobre todo la dedicatoria de puño y letra de todo un Cardenal y además en latín, qué detalle. Sí, aquí dice “Puras Deus, non plenas aspicit manus”, lo tenemos como una joya de la familia, imagínese. Sí, me lo imagino.


La joven salió del café y se dirigió a una cabina de teléfono.
• Ya lo encontré, mañana nos vamos a Bariloche, aunque no estemos en temporada, aba.
• Hija mía, para nosotros siempre es la misma temporada.
 

Shalom
 

Don Ióijenen, el presidente de la sinagoga, llegó a su casa fatigado de la labor diaria. Le salieron al encuentro los aromas de su cocina, el olor de la carne y el perfume de las manzanas hervidas.

Don Ióijenen apresuró el paso y se dirigió a la habitación siguiente. Allí lo recibió Soshe, su esposa, no muy amistosamente.

- ¡ Inútil !- gritó iracunda, no bien vió aparecer al presidente en el umbral de la puerta.

- ¿ Qué te pasa?- preguntó don Ióijenen, sentándose en una silla.

- ¿ Todavía lo preguntas? ¡ Todo tu tiempo lo dedicas a las actividades sociales! ¡ Inútil ! ¿ Cuándo harás algo para ti ?

- ¿ Para mí ? – preguntó extrañado el presidente-. ¿ Qué tengo que hacer para mí ? Nuestros hijos, gracias a d-os, están todos independizados. A nosotros no nos falta nada. ¿ Qué tengo que hacer para mí ?

El hombre paseó su mirada en redondo por la habitación.

- Veo- añadió- que la cama está hecha y los utensillos pulidos, y yo no intervine para ; paredes no las toqué, y sin embargo no veo ni una sola telaraña. La mesa está puesta; el mantel, blanco como la nieve; los cubiertos resplandecientes como el oro. Veo, además, un plato de rábanos, condimento, una botella de branfen...

- ¡ Déjate de chácharas y vete a la lavarte las manos !

- No, Soshe, no iré a lavarme hasta que no reconozcas que tengo razón. Aquí, en casa, no tengo nada que hacer, y allí, en cambio, en la sinagoga, tengo mucho que hacer.

Si yo no me ocupo, ¿ quién se va a ocupar ? No será Ioshke, el tendero, que nunca tiene tiempo para comer. Ni Iejiél, el vendedor ambulante, que se va de su casa los sábados por la noche, inmediatamente después de la havdalá y no regresa hasta el viernes siguiente.

Ni Rubén, el prestamista, que se pasa el día sacando monedas a los pobres. Ni alguno de los pobres artesanos, que se ganan fatigosamente el pan.

- Bueno, está bien. Ya me pasó el enojo.

- No importa. Sé que te pasó el enojo. Pero quiero demostrarte que, después de todo, lo que hago es también para mí. Mira, Soshe, mi cabello y mi barba. ¿ Los ves? Están canosos. Ya no soy joven. Y a mi edad ya debo pensar en prepararme para el viaje...

- ¿ El viaje? ¿ Qué viaje? – preguntó Soshe con asombro, pero en seguida comprendió las palabras de su marido, y exclamó asustada- ¡ Dios libre y guarde! ¡ Calla ! ¡ No hables! ¡ No vuelvas a decirlo! ¡ No hay que provocar al diablo !

- No temas, Soshe. Tú también has pasado los veinte...

¿ Qué responderemos cuando nos pregunten, allá, qué hemos hecho en este mundo?
¿ Tendremos que limitarnos a decir que nos hemos pasado la vida comiendo y bebiendo?

¿ Que dirá d-os a esto? Tú, al menos, podrás defenderte alegando que te ocupabas de reunir dinero para las novias pobres...

- ¡ Calla, por favor !- regó Soshe, temerosa de que sus palabras perjudicaran la recompensa que esperaba recibir en el otro mundo.

- Por eso quiero hacer buenas obras...

- Está bien, está bien. Haz lo que quieras. Vete a lavarte.

- Otra cosa- prosiguió el presidente-, ¿ Recuerdas Soshe, tu vestido de bodas, el de seda con vivos plateados ?

- ¡ Cómo no lo voy a recordar !

- ¿ Que te parece si lo regalas a la sinagoga, para hacerle una cortina al tabernáculo?

- ¡ Sí, cómo no! Voy ahora mismo...

- Aguarda, Soshe, aguarda. Ya lo llevé. Y ya está cubriendo el arca.

- ¡ Ladrón- repuso sonriendo la mujer.

Entonces don Ióijenen fue a lavarse las manos y se sentó a comer con mucho apetito. Dijo luego las bendiciones y se acostó a dormir.

*

El presidente se durmió y su alma subió el cielo e hizo la siguiente anotación en el libro de las buenas acciones:

“ Yo , Iójenen ben Sore, trabajé todo el día en una actividad santa; teniendo en cuenta que yo y mi mujer Soshe vivimos en una hermosa casa, mientras la casa de d-os, la santa sinagoga, necesitaba ser reparada, contraté obreros para llevar a cabo la refacción. Hoy trajeron también dos bancos nuevos y una mesa nueva.

Ordené, además que limpiaran el piso, las paredes y todos los útiles sagrados. He puesto un candelabro nuevo en el altar de la pared oriental. Para el candelabro no había en caja más que trescientos guilden; el resto lo puse de mi bolsillo: cuarenta y cinco guilden con dieciocho groshen.

De parte de mi muje soshe mandé hacer una cortina de seda, que se agrega a sus actividades de recolectar dinero para las novias. Que d-os lo recuerde en su favor. En la sinagoga todo quedó satisfactoriamente concluido y advertí al sacristán que no volviera a dejar entrar a nadie a dormir a la sinagoga, para que la casa de d-os no se convierta en un dormitorio de la plebe. Le recomendé que no se olvidara de cerrar la puerta por la noche.

Mientras el alma del presidente escribía, llegó volando otra alma y anotó lo siguiente en su libro:

“ Yo, Berl ben Iehudis, soy septuagenario y he trabajado siempre para ganarme la vida, mientras me daban las fuerzas. Cuando llegué a viejo y perdí las fuerzas, no pude seguir trabajando y tuve que ir a mendigar a las casas. Al principio no me fue mal. Los vecinos acomodados me conocían y me ayudaban. Pero poco a poco se fueron cansando, y sólo de vez en cuando me daban un pedazo de pan, generalmente tan duro que si me quedaba en mi pueblo moriría de hambre; me fui y llegué hasta aquí. Hacía mucho frío y quise pasar la noche en la sinagoga, como se acostumbra en los pueblos judíos. Pero el sacristán había cerrado la puerta con llave, y no me dejó entrar. El presidente le había ordenando que no dejara entrar a nadie a dormir en la sinagoga, para no convertir la casa de d-os en una posada. Ahora duermo en la calle, y el frío me congela la médula de los huesos. Tengo hambre y un frío terrible. Dime, Señor del universo, ¿ a quien le hace más falta la sinagoga, a ti o a mí ?

*
Y se oyó una voz que salió del cielo y dijo:
- ¡ Que comparezcan ambos ante el tribunal supremo !

Al día siguiente encontraron al presidente don Ióijenen muerto en su cama, y a un viejo mendigo muerto de frío en la calle, junto a la sinagoga.




 

El Pordiosero

por Jorge Bucay

Latif era el pordiosero más pobre de la aldea. Cada noche dormía en el zaguán de una casa diferente, frente a la plaza central del pueblo.

Cada día se recostaba debajo de un árbol distinto, con la mano extendida y la mirada perdida en sus pensamientos. Cada tarde comía de la limosna o de los mendrugos que alguna persona caritativa le acercaba.

Sin embargo, a pesar de su aspecto y de la forma de pasar sus días, Latif era considerado por todos, el hombre más sabio del pueblo, quizás no tanto por su inteligencia, sino por todo aquello que había vivido.

Una mañana soleada el rey en persona apareció en la plaza. Rodeado de guardias caminaba entre los puestos de frutas y baratijas buscando nada.

Riéndose de los mercaderes y de los compradores, casi tropezó con Latif, que dormitaba a la sombra de una encina. Alguien le contó que estaba frente al más pobre de sus súbditos, pero también frente a uno de los hombres más respetados por su sabiduría.

El rey, divertido, se acercó al mendigo y le dijo: “Si me contestas una pregunta te doy esta moneda de oro.”

Latif lo miró, casi despectivamente, y le dijo: “Puedes quedarte con tu moneda, ¿para qué la querría yo? ¿Cuál es tu pregunta?

Y el rey se sintió desafiado por la respuesta y en lugar de una pregunta banal, se despachó con una cuestión que hacía días lo angustiaba y que no podía resolver. Un problema de bienes y recursos que sus analistas no habían podido solucionar.

La repuesta de Latif fue justa y creativa. El rey se sorprendió; dejó su moneda a los pies del mendigo y siguió su camino por el mercado, meditando sobre lo sucedido.

Al día siguiente el rey volvió a aparecer en el mercado. Ya no paseaba entre los mercaderes, fue directo a donde Lafit descansaba, esta vez bajo un olivar. Otra vez el rey hizo una pregunta y otra vez Latif la respondió rápida y sabiamente. El soberano volvió a sorprenderse de tanta lucidez. Con humildad se quitó las sandalias y se sentó en el suelo frente a Latif.

“Latif te necesito”, le dijo. “Estoy agobiado por las decisiones que como rey debo tomar. No quiero perjudicar a mi pueblo y tampoco ser un mal soberano. Te pido que vengas al palacio y seas mi asesor. Te prometo que no te faltara nada, que serás respetado y que podrás partir cuando quieras… por favor.”

Por compasión, por servicio o por sorpresa, el caso es que Latif, después de pensar unos minutos, aceptó la propuesta del rey.

Esa misma tarde llegó Latif al palacio, en donde inmediatamente le fue asignado un lujoso cuarto a escasos doscientos metros de la alcoba real.

En la habitación, una tina de esencias y con agua tibia lo esperaba.

Durante las siguientes semanas las consultas del rey se hicieron habituales. Todos los días, a la mañana y a la tarde, el monarca mandaba llamar a su nuevo asesor para consultarle sobre los problemas del reino, sobre su propia vida, o sobre sus dudas espirituales.

Latif siempre contestaba con claridad y precisión.

El recién llegado se transformó en el interlocutor favorito del rey. A los tres meses de su estancia ya no había medida, decisión o fallo que el monarca no consultara con su preciado asesor.

Obviamente esto desencadenó los celos de todos los cortesanos que veían en el mendigo-consultor una amenaza para su propia influencia y un perjuicio para sus intereses materiales.

Un día todos los demás asesores pidieron audiencia con el rey. Muy circunspectos y con gravedad le dijeron.

- “Tu amigo Latif, como tú llamas, está conspirando para derrocarte.”

- “No puede ser” dijo el rey. “No lo creo.”

- “Puedes confirmarlo con tus propios ojos,” dijeron todos. “Cada tarde a eso de las cinco, Latif se escabulle del palacio hasta el ala Sur y en un cuarto oculto se reúne a escondidas, no sabemos con quién. Le hemos preguntado a dónde iba alguna de esas tardes y ha contestado con evasivas. Esa actitud terminó de alertarnos sobre su conspiración.”

El rey se sintió defraudado y dolido. Debía confirmar esas versiones.

Esa tarde a las cinco, aguardaba oculto en el recodo de una escalera.

Desde allí vio cómo, en efecto, Latif llegaba a la puerta, miraba hacia los lados y con la llave que colgaba de su cuello abría la puerta de madera y se escabullía sigilosamente dentro del cuarto.

- “Lo visteis” gritaron los cortesanos, “¿lo visteis?”

Seguido de su guardia personal el monarca golpeó la puerta.

- “¿Quién es?” dijo Latif desde adentro.

- “Soy yo, el rey,” dijo el soberano. “Ábreme la puerta.”

Latif abrió la puerta.

No había nadie allí, salvo Latif.

Ninguna puerta, o ventana, ninguna puerta secreta, ningún mueble que permitiera ocultar a alguien.

Sólo había en el piso un plato de madera desgastado, en un rincón una vara de caminante y en el centro de la pieza una túnica raída colgando de un gancho en el techo.

- “¿Estás conspirando contra mi Latif?” pregunto el rey.

- “¿Cómo se te ocurre, majestad?” contesto Latif. “De ninguna forma, ¿por qué lo haría?”

- “Pero vienes aquí cada tarde en secreto. ¿Qué es lo que buscas si no te ves con nadie? ¿Para qué vienes a este cuchitril a escondidas?”

Latif sonrió y se acercó a la túnica rotosa que pendía del techo. La acarició y le dijo al rey:

- “Hace sólo seis meses cuando llegué, lo único que tenía eran esta túnica, este plato y esta vara de madera” dijo Latif. “Ahora me siento tan cómodo en la ropa que visto, es tan confortable la cama en la que duermo, es tan halagador el respeto que me das y tan fascinante el poder que regala mi lugar a tu lado… que vengo cada día para estar seguro de no olvidarme de QUIÉN SOY Y DE DÓNDE VINE”.



 

El pobre y Eliyahu el Profeta

Cierto marido y su esposa eran miserables. No sólo eran pobres y sin hijos, sino que el esposo era ciego (Dios nos ayude). Un día el hombre, triste y agotado, comenzó a caminar muy lentamente, hasta que llegó a la orilla del mar. Allí, ayudándose con su bastón, encontró un lugar, se sentó, y comenzó a pensar sobre su mala suerte. Pensando, pensando, de repente sintió a una persona tocándole el hombro (la persona era Eliyahu el Profeta, quien aparece siempre para nuestro bien, amén) y Eliyahu el Profeta le dijo:

"El Señor del mundo se ha compadecido de tí y desea ayudarte. Habla: di lo que quieres y Dios te satisfacerá, pero con la condición de que hagas un solo pedido."

El hombre pensó mucho, y no sabía como poner en un solo pedido todo lo que quería, así que le respondió a Eliyahu el Profeta:

"Mira, te lo suplico, dame hasta mañana. Te daré la respuesta entonces."

"Bien," le dijo Eliyahu el Profeta, y se separaron, cada uno yendo por su lado.

El buen hombre volvió a casa, le contó a su mujer lo que estaba pasando por su cabeza, y le preguntó:

"Dime, mujer, ¿qué vamos a hacer? Como en un solo pedido puedo pedir por todo lo que necesitamos?"

Su mujer le respondió:

"Esposo mío, no te tortures, ven y come ahora, descansa, Dios es grande incluso hasta mañana, te diré lo que vas a decir."

El hombre comió y se fue a dormir. A la mañana se levantó, se lavó y vistió, tomó su pequeño bastón, y su mujer le dijo lo que debería decir. Otra vez, muy lentamente, caminó hasta la orilla del mar. Allí ya esperando por él estaba Eliyahu el Profeta.

"Eh, buen hombre," le dijo, "¿traes la respuesta? ¿Sabes lo que quieres?"

"Sí," respondió el hombre, "Me gustaría que el Señor del mundo me deje ver a mi hijo comer de un plato de oro."

Sorprendido por la buena respuesta, Eliyahu el Profeta le dijo, "Ya que supiste como poner en un solo pedido las tres cosas que te faltan, el Santo, bendito sea, cumplirá tu deseo."

Y cada uno se fue por su camino, alegre y satisfecho.

Que la buena fortuna se apile sobre ellos y sobre nosotros también.

 

—¡Rafael! ¡Rafael! — La voz retumbó como un trueno, no había enojo en ella.

—Sí Señor, ¿qué necesitas? — contestó el ángel, un poco agitado por la prisa, al tiempo que se ponía en pie frente al trono.

—Tenemos una misión muy importante para ti, Rafael —Dijo, con voz suave y dulce, el Altísimo.

Los grandes ojos azules del joven se agrandaron más aún, expectantes, por saber que sería aquello tan importante.

—Sí Señor, dime —se apresuró ansioso.

Dios se levanto de su estrado. Su magnífica figura se detuvo junto al ángel, su brazo derecho rodeó el hombro del joven de una forma muy paternal mientras su mano izquierda señalaba hacia abajo.

—¿Has visitado a mi pueblo últimamente? —preguntó el Señor

—Sí, por supuesto. Tú sabes que velo constantemente por su salud. Además me mezclo entre ellos adoptando forma humana y comparto el trabajo y las fiestas. — explicó Rafael con una sonrisa, orgulloso de su trabajo.

— Muy bien, entonces dime: ¿Cómo se comporta Israel? ¿Me adora? ¿Levanta sus ojos pidiendo mi bendición?

—Pues… Bien… Creo que… —titubeó el joven al tiempo que sus mejillas se sonrojaban. Comprendió rápidamente que las respuestas a esas preguntas ponían en evidencia el pecado de los israelitas. Rafael era generoso y puro de corazón. En la esencia de ser estaba el velar por la salud de aquellos que el Señor le había confiado, especialmente por los enfermos. Sintió pena y aflicción.

—Mira, hemos pensado que ya es hora que los israelitas no sean bien vistos por los egipcios. Para ello tu misión será lograr que el faraón y sus ministros vean en nuestro pueblo un posible enemigo. Que el miedo a ello los impulse a imponerle trabajos pesados, tratarlos como sirvientes, como esclavos.

Una palidez mortal tiño la piel del arcángel. Permaneció inmóvil, lleno de estupor. Una lágrima pura y cristalina como un diamante descendió lentamente por su mejilla fría. Una espada filosa había atravesado el alma de Rafael. ¿Cómo podría ser que ese pueblo fuera destinado a semejante sufrimiento? ¿Habría dejado de ser la nación elegida?.

Reponiéndose apenas a semejante golpe, con poquísimas gotas de aliento que aún guardaba en su corazón ensayó un tímido alegato

—Pero Señor… —balbuceó—. ¿El pueblo al que amas? ¿Esclavo?

El Señor de los Cielos y la Tierra, en su eterna misericordia, amó más que nunca a Rafael. Conmovido, quizás, por ese corazón noble y generoso, le regaló una tierna mirada que, como un bálsamo de aloe, alivia el dolor de las heridas, heridas que solo sana el amor. Como dulce melodía brotaron las palabras de la boca del Altísimo.

—Hijo mío, has dicho bien. El pueblo al que yo amo no debe ser esclavo. Pero piensa por un momento ¿No será que Israel ya ha sido esclavizado por los hijos del Nilo? ¿No han sucumbido bajo sus falsos dioses y han dejado de alzar sus manos invocando mi auxilio? ¿No se han entregado, como lo hacen los egipcios, al culto de los placeres de los sentidos? Ahora dime: ¿Podrías decir que este pueblo es realmente libre? — Se detuvo por un instante para permitir que su servidor buscara las respuestas a todos estos interrogantes. Que escrutara en su interior, las respuestas deberían estar a flor de piel, la cercanía del ángel con estos hombres era mucha. Viendo Dios que comprendía, que sus ojos translucían el sufrimiento de constatar la certeza de sus dichos, no quiso abandonarlo a la terrible agonía que le provocaba haber entendido que la voluntad del Señor era lo único que sacaría a Israel de la idolatría. Recitó con voz firme, poderosa, sabia, su oráculo—. Permitiremos que la casa de Jacob sea sojuzgada. Haremos que sean plenamente consientes de su realidad, que sientan la necesidad de ser rescatados. Te prometo, entonces, que mi mano poderosa sacará a mi pueblo de Egipto y ese día será recordado de generación en generación, como el día en que mi heredad paso de la esclavitud a la libertad.

El jefe de la guardia real entró en la sala mayor ubicada en el ala occidental del palacio. El faraón se hallaba meditando frente a la ventana. El efecto que producía el contraluz sobre su torneado cuerpo, dibujaba en aquella figura la imagen de un coloso, un guerrero temible.

—Mi Señor —se anunció con tono protocolar.

—Habla, Amret —autorizó.

—El “Hebreo” solicita una nueva entrevista— informó. Un cierto temor se percibió en su voz. La intuición del militar no estaba errada. La cara del faraón se desfiguró. Un gesto de furia se dibujo en su rostro, sus ojos destilaron furia. Apretó de tal manera sus puños que, de haber tenido piedras en ellos, las hubiese pulverizado.

—Como se atreve…—gritó, aunque contuvo su ira—. Hazlo pasar.

Un hombre de gran estatura entró segundos después en la sala. Su aspecto era impresionante. Sus cabellos blancos como la nieve caían suavemente sobre sus hombros. Su larga barba modelaba en él un semblante pleno en sabiduría. Su rostro poseía un resplandor único, casi angelical, aunque una expresión severa predominaba en su mirada. Su túnica de fino lino blanco con bordados dorados y plateados denotaba la realeza de su linaje. Avanzó sin titubeos. Valiente. Seguro de sí mismo. Atravesó el amplio salón hasta quedar cara a cara con el faraón.

—¡Ya te he dicho que no me molestes más! — arremetió el faraón sin esperar la palabra del visitante. Su visible nerviosismo contrastaba con la serenidad del hebreo. Sentirse disminuido ante él hacía que su sangre hirviese. Quería mostrarse dominante, pero sucumbía ante la personalidad de aquel hombre. Percibía su inminente fracaso.

—¿Hasta cuando te resistirás a humillarte ante mí? —dijo el anciano. Había notado la debilidad del egipcio y asestaba una estocada directa a su orgulloso corazón. No estaba dispuesto a concederle terreno, dejar que recuperara la fe en sí mismo.

El soberano, herido en lo más profundo de su ser, no pudo soportar esa terrible humillación. Enceguecido por el bochornoso desplante, ensayó una última e inútil arremetida— ¡Basta! ¡Retírate de mi presencia! ¡Guárdate de volver a ver mi rostro. Pues el día en que veas mi rostro morirás!

—¡Tú lo has dicho! No volveré a ver tu rostro. Pero escucha esto: nueve hombres te envié, nueve desgracias han traído a tu imperio. Uno más enviaré. Gran aflicción causará a tu alma y a tu pueblo, pues les quitará lo que mas aman. Y esto no será todo. De oro, plata, vestidos y ganado serán despojados— sentenció el hebreo y se retiró de la presencia del faraón.

Siete días después el décimo hombre se presentó ante el soberano y le dijo— Hoy se completa la profecía. Ni tus oídos ni tu corazón han querido escuchar ni ver las advertencias que se te han hecho. Por eso hoy se te ha quitado lo que más amas—. Sin agregar palabra alguna, se marchó misteriosamente, tal como había llegado, tal como sus anteriores nueve predecesores.

El faraón se retiró a sus aposentos, confundido por las palabras del extraño visitante. Caminó cabildante por lo salones y pasillos de palacio. Al ingresar a la sala de recepción, se extrañó del silencio sepulcral del lugar. Su ansiedad creció. Su respiración se hizo dificultosa. Un frío mortal recorrió todo su cuerpo. El faraón comprendió de pronto, de que se trataba la amenaza de aquel hombre. Se apresuró a atravesar el amplio corredor que lo separaba de la recamara real. Pasó sin prestar ninguna atención a los guardias apostados al comienzo del pasillo. Desapareció tras el umbral de la puerta. Segundos después, un grito desgarrador quebró el silencio del edificio.

—¡Hijo mío! ¡Despierta, hijo mío! ¡No! ¡No puede ser verdad! ¡No puedes estar muerto!

Kamutef se despertó agitado. Su cuerpo estaba cubierto de transpiración. Una angustiante sensación de pavor, como una garra implacable, oprimía su corazón. Giró su cabeza en todas direcciones. No se detuvo hasta comprobar que estaba sentado en su cama, que el mundo que lo rodeaba era apenas su habitación. Se relajó. Comprendió que todo había sido un sueño, un horrible e incomprensible sueño. Se apresuró a tomar un baño, el faraón Seti I había convocado a una audiencia urgente en el palacio. Revestido con su mejor traje de gala, partió hacia su destino. Sus pensamientos, durante el trayecto, no pudieron apartarse de aquel sueño. ¿Tendría algún significado? ¿Porqué el faraón convocaba a esta audiencia? ¿Habría relación entre una cosa y la otra?

El lugar elegido para la reunión era el salón Anubis ubicado en el ala septentrional del palacio. Sus muros se encontraban sobriamente adornados con figuras de la diosa y otras, dedicadas a viejas y gloriosas batallas. Un número de aproximadamente veinte ministros discurrían fervientemente acerca de cuál sería el motivo de la repentina convocatoria, al tiempo que sonaban las trompetas que anunciaba la llegada del faraón. Un silencio respetuoso y una ansiedad contenida acompañaron la entrada majestuosa del soberano de Egipto. Seti I se ubicó en el trono tallado de una sola pieza de un finísimo mármol blanco traído del centro del áfrica, adornado bellamente de rubies y esmeraldas.

De gran inteligencia, el faraón tenía la especial habilidad de conocer cada detalle de lo que ocurría a su alrededor. De físico delgado, rostro alargado, nariz aguileña y mirada inflexible, imponía autoridad con su sola presencia. Sus ojos hicieron un rápido reconocimiento de la asamblea. Constató con agrado que todos sus consejeros se hallaban presentes. Era sabido el disgusto que provocaba en él las ausencias y retrasos. Ninguno de los allí presentes hubiera querido sufrir las consecuencias de ello.

Seti reflexionó por breves instantes. Buscaba las palabras exactas para comenzar su alocución. Por fin, al cabo de un par de minutos, emitió un pequeño carraspeo para anunciar el comienzo de la sesión.

—La tierra en la que vivimos ha sido bendecida por los dioses. La abundancia colma nuestros graneros. Poseemos ganado para alimentar tres veces la cantidad de habitantes de nuestra nación. El comercio, el de mayor importancia en todo el mundo, aumenta la grandeza de Egipto. Nuestro ejército valiente, eficiente, profesional y magnífico, ha sabido protegernos de las aves de rapiña que acechan nuestras riquezas.

Las palabras del faraón no guardaban ninguna clase de egolatría ni vanagloria. Cada uno de los puntos enumerados se correspondía con la realidad. Los gestos de aprobación en los rostros de los ministros, lo invitaron a continuar con el desarrollo de la idea.

—Como les he dicho, difícilmente un enemigo, por más poderoso que fuese, podría invadir nuestro país. Sin embargo, creo yo, que tenemos un enemigo potencial mucho más cerca de lo que creemos, una cuña del mismo palo colocado entre sus ramas. El peligro no se encuentra puertas afuera de nuestras fronteras, sino más bien, convive con nosotros—explicó Seti.

Las expresiones de los oyentes eran ahora de sorpresa, de confusión. Un intenso cuchicheo dominó la sala de audiencias. ¿A quién se referiría Seti? ¿Cómo es que no se habían dado cuenta hasta ese momento? ¿Habría una rebelión interna que desconocían?

Kamutef sintió como si le hubiesen arrojado un balde de agua helada. Su corazón se paralizó. Sus manos se volvieron temblorosas como una hoja al viento. Su boca de pronto estaba seca y su respiración forzada. Sabía perfectamente a quién se refería el faraón y que es lo que sucedería. El sueño de pronto se volvió como un mazo gigante que lo golpeaba lleno de realidad. No pudo emitir palabra alguna. Su lengua permaneció pegada al paladar, tanto por el espanto, como por la incredulidad. Además, debía estar seguro, que no sería tomado por loco o estúpido y fuera el hazme reír de la sala.

—Hace muchos años unos pocos hombres llegaron a esta tierra. Durante su estadía han crecido en número. Aquellos pocos son hoy un pueblo enorme. Un pueblo que comparte nuestro suelo, nuestras riquezas. Un pueblo que tiene un dios ajeno a los nuestros— aseveró Seti y continuó formulado su hipótesis— ¿Qué pasaría si Israel decidiese complotarse con uno de nuestros enemigos?

El murmullo se transformó en griterío. La discusión estaba planteada sobre tres opiniones bien diferenciadas: los que estaban de acuerdo con la posibilidad de un complot. Los que tenían una visión totalmente opuesta porque conocían o convivían con los hebreos y los creían incapaces de semejante traición. Y los que estaban confundidos, o no tenían una idea formada.

Kamutef era uno de estos últimos. Sin embargo, la sensación de veracidad del sueño lo impulsó a levantarse y pedir la palabra:

—Mi Señor. Quisiera yo contar, si es de vuestro agrado, un sueño que he tenido esta madrugada—.Se detuvo esperando una señal de aprobación.

—Kamutef, ¿en qué puede ayudarnos un sueño que has tenido? —interrogó Seti un tanto extrañado por la proposición de su ministro.

—Creo yo, que de acuerdo a vuestras palabras, este sueño podría tratarse de un presagio, una visión del futuro —explicó Kamutef con un poco de nerviosismo. No estaba seguro de cómo podría se recibida la exposición de lo sucedido durante su descanso nocturno. Una gota de sudor corrió raudamente por su patilla deslizándose hacia el cuello. Su paladar parecía el desierto mismo. Con visible dificultad, pero sin olvidar detalle alguno, contó su misterioso sueño, poniendo especial énfasis en el dialogo entre el hebreo y el faraón. Las palabras de Kamutef, lejos de ser motivo de burla fueron como aceite arrojado sobre la llama de un candelero.

La indignación y la bronca dominaron rápidamente la asamblea, algunos pocos intentaron una tibia e inútil defensa del pueblo israelita. La narración del sueño, había volcado la balanza a favor de aquellos que creían en la posibilidad latente de una conspiración.

Seti llamó a la calma con un ademán de su mano derecha. Luego de recuperado el orden y el silencio en la habitación dijo:

—Kamutef no ha hecho otra cosa que confirmar mi presentimiento —.Con el seño fruncido, interrogó a sus consejeros— ¿Qué creen ustedes que debemos hacer para evitar este terrible presagio?

—Señor, humildemente, considero que este pueblo debe ser expulsado inmediatamente de Egipto —se adelantó a proponer Amnitep.

—¡No! ¡No!, de ninguna manera deberán abandonar nuestro país. Debemos aprovechar su gran número para utilizarlo en todos los trabajos duros que nuestra gente no realiza. ¡Sí! Yo pienso que debemos hacer de cada hebreo un esclavo —opinó Kipnot con cierto grado de malicia, que sus ojos no pudieron ocultar.

—¡Sí! ¡Esclavos! ¡Merecen la esclavitud! —se oyó de entre los egipcios. El consenso a esta altura era unánime.

El faraón con su aplomo habitual y la tranquilidad que le brinda su madurez e inteligencia se puso de pie. Caminó de derecha a izquierda lentamente y en silencio. Su mirada estaba clavada en el piso. Buscaba hilvanar y hacer más nítidos sus pensamientos. De tanto en tanto un gesto de fastidio, provocado por la ruidosa charla de los ministros, brotaba de ese rostro anguloso. De pronto se detuvo. Una sonrisa complacida transformó la severidad de su expresión. Se irguió como un guerrero gigante. Su pecho se infló como el de un león imponiendo el respeto frente a su manada. Se lo veía desafiante. Decidido. Soberbio.

—Estoy de acuerdo con la idea de esclavizar a este pueblo. Sin embargo, creo que sería demasiado peligroso imponerles este castigo abiertamente, podríamos desencadenar la rebelión que estamos tratando de evitar. También nuestro propio pueblo, que ha aprendido a querer a los israelitas, podría ponérsenos en contra. Deberemos ser muy prudentes y astutos—dijo con vos pausada.

Las palabras del faraón impactaron de lleno sobre el auditorio. Todos comprendieron el peligro que significaba cualquier decisión errónea. Claro está que Seti, ya tenía la solución del problema, simplemente quería lograr la reflexión de los presentes y que sus mentes estuvieran preparadas para escucharla.

—Haremos que extraigan y tallen piedras de nuestras canteras. Que cocinen ladrillos. Que con ellos construyan pirámides, templos y murallas. Que abran canales de riego. Que labren nuestra tierra y cuiden nuestro ganado. Lentamente iremos desgastando su salud y su voluntad. Los arduos trabajos no dejaran vigor en ellos para procrearse. Disminuirán en número y dejarán de ser una amenaza para nuestro imperio.

Los consejeros no comprendían, no había nada de original en las palabras del faraón. Era claro que de esa manera, se esclavizaba a Israel, pero el peligro de la reacción no estaba solucionado. Pero Seti había guardado hábilmente su estocada para el final:

—Pediremos a los israelitas que, voluntariamente, nos ayuden en estas tareas. No como esclavos, sino como obreros. Argumentaremos la necesidad de hacer grande nuestra nación, de mejorar la seguridad y la economía. Formaremos grupos de trabajo, cada uno estará bajo el mando de un capataz hebreo y varios capataces estarán bajo la supervisión de inspectores egipcios. En un principio, recibirán una paga acorde con los trabajos realizados mientras que los capataces guardaran las comodidades de sus vidas. Luego iremos imponiendo mayor cantidad de horas a las jornadas laborales y las tareas serán más y más arduas. Finalmente, sin darse cuenta, terminarán siendo esclavos.

La brillante idea del faraón dejo perplejos a todos y de inmediato manifestaron, con gran júbilo, su apoyo a la misma.

—Me alegro de que estén de acuerdo con este plan. Mañana mismo convoquen a todo el pueblo de Israel a la plaza, frente al palacio. Yo daré un discurso para convencerlos de que nos brinden su apoyo en estas tareas —. Dijo el faraón complacido, por la resolución a la que había llegado la audiencia.

Unas tres horas después del mediodía del día siguiente, una multitud de hebreos se había dado cita a las puertas del palacio, respondiendo a la convocatoria del soberano egipcio. Hombres, mujeres y niños esperaban con ingenuidad y alegría las palabras del faraón. En un balcón, ubicado sobre la entrada principal, desde el cual toda la gente reunida podía divisar y escuchar sus palabras, se asomó la figura imponente de Seti, provisto de su corona y de los adornos habituales en este tipo de ceremonias. Alzó sobre su cabeza los bastones reales que sostenía en cada mano y la multitud hizo silencio para escuchar el motivo de la llamada a la plaza.

—Queridos amigos, queridos hermanos. Los he convocado para solicitarles, en consideración a la hospitalidad que han recibido del pueblo egipcio, su colaboración para hacer de este país la nación más grande y poderosa de la tierra. Construir murallas que eviten el ataque de los pueblos enemigos, edificios para los asuntos de gobierno y templos para agradecer a nuestro dioses. Cada uno de ustedes recibirá en compensación un justo salario, que les ayudará a vivir con abundancia. —el engaño había comenzado y ahora debía ver si el pueblo hebreo había tragado el anzuelo.

—¿Cuento con vuestra colaboración? —preguntó el faraón.

Los israelitas, que no imaginaban que detrás de estas lindas palabras se escondía un engaño, respondieron afirmativamente y a viva voz al pedido de Seti, quién sintió el gozo de ver como su plan comenzaba a hacerse realidad.

Desde los confines del firmamento celeste, la voz del altísimo sonó satisfecha por el trabajo realizado por el arcángel:

—Muy bien por ti, Rafael. Has cumplido con mi mandato a la perfección. Ya está en camino la liberación más grande que tenga la historia de salvación del hombre y que solo será superada, en la plenitud de los tiempos, por la redención de la raza humana.

El ángel no pudo disfrutar del halago recibido, su corazón estaba partido. El sufrimiento que en poco tiempo su amado pueblo debería soportar, le producía un profundo dolor. Ahí quedó inmóvil mirando hacia Egipto. Durante días y días sus lágrimas rociaron la frondosa tierra del Nilo. El cielo permaneció todo ese tiempo de un penoso color gris. Una triste canción broto de sus labios. Cuentan nuestros padres, que en los días de mayor aflicción, creyeron escuchar una melodía que se hacía presente con el viento y que consoló las almas de toda la estirpe de Jacob durante cuatrocientos años.
 

Fuente: Cuentos de Mente

 

El rollo de la torah perdido

por Rab Binyomin Pruzansky

Los pequeños niños formaron rápidamente un tren, cada uno con sus manos en los hombros del niño de adelante. Se movieron enérgicamente, corriendo alocadamente por la periferia del shul mientras una multitud de gente bailaba en círculos concéntricos alrededor de la bimá. Algunos cargaban rollos de la Torá, adornados con coronas de plata y galas de terciopelo. Otros llevaban a sus hijos pequeños en sus hombros. Cuando terminaba una canción, sonaba otra a continuación, y nadie quería parar.

Observando la acción estaba una joven llamada Raquel, perteneciente a un grupo de niñas adolescentes que eran huéspedes en la casa del rabino Benzion Klatzko. Vestida a la moda, miraba la frenética escena con regocijo; esta era una experiencia por lejos diferente a cualquiera de las que había encontrado hasta ahora en el judaísmo. Para Raquel, el espíritu de la noche era una inyección de vida, un bálsamo para su alma afligida.

De repente, Raquel concentró su atención. Su anfitrión, el rabino Klatzko, se paró sobre una silla frente a la bimá sujetando fuertemente con sus manos un rollo de la Torá en miniatura. Tenía una historia para contar, y los hombres, mujeres y niños atiborrados dentro del shul estaban ansiosos por escucharla. Raquel se esforzó para escuchar cada palabra del cuento, porque sabía que podía estar hablándole a ella.

"Todas las semanas, en mi casa, tengo el privilegio de recibir entre 30 y 40 personas para las comidas de Shabat. La mayoría de ellas son estudiantes universitarios judíos que nunca han tenido la posibilidad de experimentar un Shabat. Vienen de todo tipo de entornos y de todo tipo de lugares alrededor del país, y se unen en mi casa y obtienen una idea de lo que es Shabat".

"Lo único, es que muchos de ellos se sienten incómodos con la idea de ir a un shul tradicional. Prefieren quedarse en mi casa y esperar que vuelva. El inconveniente en eso es que nunca tienen la oportunidad de ver la belleza de un rezo real de Shabat. Entonces decidí que lo mejor sería comprar un rollo de la Torá y un arca para el salón de mi casa. De esa forma, podría tener el rezo en casa, y ellos podrían participar de él sintiéndose cómodos. Además, le daría a muchos de ellos una oportunidad de recibir una aliá, algo que no han tenido desde su propio Bar-Mitzvá. Y están aquellos que ni siquiera han tenido un Bar-Mitzvá y nunca han sido llamados a la Torá en sus vidas".

"La pregunta es, ¿Cómo podría encontrar un rollo de la Torá casher a un precio accesible? Y un arca también sería una gran inversión. Entonces parecía que, a excepción de un milagro, sería imposible que mi idea tuviera éxito. Sin embargo, Dios no hace milagros para ti sin que tú hagas nada al respecto. Tú tienes que hacer tu parte y esperar a que Él se haga cargo del resto".

"Entonces abrí los periódicos y me fijé si alguien tenía un rollo de la Torá a la venta. Y créanlo o no, alguien tenía. Llamé al número inmediatamente y en el otro lado del teléfono había un hombre anciano que tenía un rollo de la Torá muy pequeño que estaba vendiendo. Tenía 28 centímetros de altura".

El rollo de la Torá había estado guardado en su armario sin ser usado por 50 años."Le pregunté de dónde lo había sacado, y me dijo que su padre había sido rabino de un shul en Catskills que eventualmente cerró. Remataron todo, y el rollo de la Torá fue lo único que guardó. Había estado guardado en su armario sin ser usado por 50 años, y ahora sentía que era el momento de vender eso también".

"Aunque quería bastante dinero por él y el precio era un poco caro para mí, le dije que me gustaría verlo. Accedió a venir a mi casa para mostrarme la Torá".

"Unos días después, el Sr. Foreman vino. Me mostró un hermoso rollo de la Torá – de más de 200 años de antigüedad, pero en perfecto estado. Me preguntó por qué lo necesitaba, y le expliqué sobre mis huéspedes de Shabat y mi idea de permitirles rezar en mi casa, en donde se sentirían a gusto".

"Me miró por un momento, aparentando estar muy conmovido por la idea de que esta Torá pudiera atraer gente al judaísmo. De repente, comenzó a llorar – realmente llorar, con lágrimas fluyendo por su cara. Yo estaba tratando de lograr que hablara, pero él literalmente no podía sacar ninguna palabra. Finalmente, explicó. Él se había alejado del judaísmo y casado con una mujer budista. Este rollo de la Torá era su única conexión, y en este momento, se sintió tan alejado que pensó en venderlo también. Pero cuando se enteró que esta Torá ayudaría a reconectar gente al judaísmo, quiso dármela como un regalo. De esta manera, sentía que quizás él también ameritaría ser reconectado y encontraría finalmente su camino a casa".

"Yo no sabía qué decir, pero ciertamente apreciaba este regalo increíble. Me di cuenta de que esta Torá había estado básicamente sin un hogar por los últimos 50 años. No había nadie que la leyera, que la conservara, que la cumpliera o que la mantuviera adecuadamente, y ahora Dios le había dado un hogar, y quizás también atraería a este judío solitario en el futuro cercano.

"Ahora, ¿qué hay del arca? Esa es una historia aparte. Encontré un aviso en internet, de un antiguo artefacto judío, un arca judía. Los vendedores no eran judíos, pero la habían comprado de un cura que les dijo que el arca era de origen judío".

Sobre el arca había una gran cruz. Casi desfallezco."Cuando abrí las fotos on-line del arca, vi delante de mí lo que parecía ser un arca artesanal bellamente elaborada. Era pequeña, por lo que no hubiese podido guardar en ella una Torá de tamaño regular, pero sería perfecta para la Torá que tenía. Cuando vi la foto de su parte superior, casi desfallezco. Había una gran cruz adosada a ella. De repente, no estaba para nada seguro de que este fuera un ítem de origen judío".

"De pronto noté una pequeña placa en el fondo del arca. Les pedí a los vendedores que me mandaran una foto de la placa que aparentaba tener escrituras hebreas en ella. Me mandaron una foto en la que había una clara inscripción en hebreo que decía: "Contemplen, el guardián de Israel no dormita ni duerme" (Salmos 121), que probó que el ítem debía ser judío. Después de un análisis más minucioso, los vendedores dijeron que la cruz era una pieza separada que había sido adosada. Me di cuenta que el cura que había comprado esta arca debía haber hecho esa adición. Yo estaba profundamente conmovido, y ciertamente la mano de Dios estaba guiándome".

"Compré el arca y la hice enviar a mi casa. La cruz fue removida y me maravillé con el versículo que estaba inscrito. Nunca antes había visto este versículo en particular escrito en un arca. Y me di cuenta de que aquí había un mensaje. Era como si Dios me estuviera diciendo que aunque esta arca estuvo perdida por muchos años, Él nunca se olvidaría de ella. No descansó hasta que finalmente fue depositada en manos judías".

"Mis queridos amigos, miren lo que tengo aquí. Una Torá que fue rechazada por tantos años finalmente recibió un hogar en un arca judía que había sido utilizada por un cura. Y el mensaje era claro, que Dios nunca renunciaría a ellas. No olvidó ni esta arca y ni esta Torá perdida, y finalmente las dos fueron reunidas y ahora pueden ser utilizadas para acercar a jóvenes judíos de regreso a su Padre en el Cielo".

"Esta Torá no ha bailado por más de 50 años, y ahora tenemos la oportunidad de darle la bienvenida a casa. Démosle la bienvenida que merece".

Todo el shul estalló en cantos y bailes. El pequeño rollo de la Torá estaba en el centro de todo, empapándose con el abrumador amor y honor que había estado extrañando por décadas. Ya no estaba más encerrado lejos, sin uso, en esta festividad para regocijarse. Ahora estaba donde pertenecía, en el centro de todo.

Más tarde aquella noche, el rabino Klatzko llevó la Torá a casa y la protegió dentro del arca en su salón. Lo que marcó la diferencia en Raquel no fue solamente la sensación de tranquilidad y calidez que ella tanto apreciaba. Fue la asombrosa e indescriptible sensación de este rollo único de la Torá.

La comida terminó tarde, y al final, el contento pero exhausto grupo se dirigió a sus cuartos para un sueño reponedor. Raquel estaba acostada en la cama, con los ojos bien abiertos, con el sonido de su corazón latiendo en sus oídos. Esperó un largo tiempo, posiblemente una hora o más, hasta que estuvo segura de que nadie en la casa permanecía despierto. Se escabulló silenciosamente de su cama y caminó en puntas de pie hasta el salón. Allí estaba el arca, como si hubiese estado esperándola.

Allí, Raquel le habló a Dios con su corazón, y pidió que la dulzura de esta casa algún día fuera suya, en su propia vida. Esas eran las primeras plegarias que sus labios habían pronunciado en muchos años. La amargura de su hogar - las constantes peleas, la culpa y la ira, las nubes de tormenta que amenazaban con soplar a través de la puerta en cualquier momento - habían actuado como un cuchillo extremadamente afilado, cercenando su conexión con Dios. Aquí, en el hogar de los Klatzko, podía sentir que la conexión se estaba reparando; la energía estaba crepitando nuevamente en su ser, y comenzaba a fluir otra vez.

Rememorando el exilio del rollo de la Torá, ella pensó para sí misma: "Mi querido, sagrado rollo de la Torá, tú sabes lo que es sentirse rechazado. Sabes cómo se siente vivir con gente que no nota tu belleza y que no aprecia tu valor. He vivido de esa forma toda mi vida, pero tú has vivido así por mucho más tiempo. Cincuenta años completos estuviste ahí y nadie te besó, ni te alzó, o siquiera miró dentro tuyo para ver lo que había allí. Pero me has dado esperanza, porque después de 50 años, ¡mira lo que ha pasado! ¡Mira la noche que has tenido! Todos te abrazaron y te besaron. Todos querían bailar contigo. Eras la estrella del show. Dios no duerme. Él permanece en guardia para Su pueblo, y me está cuidando a mí".

"Por favor, Dios, te estoy implorando, que yo pueda ser como este rollo perdido de la Torá. Sé que todavía hay santidad en mí. Por favor permíteme aferrarme a ella, al igual que lo hizo esta Torá. Y cuando sea el momento correcto, envíame un marido que me honre y me ame en la forma que una esposa debería ser honrada. Permíteme tener un hogar feliz, sagrado, y lleno de hijos y de invitados y bondad, como esta casa. Por favor, Dios, encuéntrame, también a mí, y tráeme a casa".


 

Una vez salió el rabino de Janowo en tartana a la feria de Pantschowa, con intención de pernoctar en Mokri.

Esto es una cosa que a primera vista parece tan sencilla como coser y cantar. Pero en la realidad sucede que cuando hay feria en Pantschowa, allá van todos los judíos, y cada vez que allí van los judíos, pernoctan indefectiblemente todos en Mokri. Por eso, cuando el rabino llegó a este pueblo se encontró con que no había en la posada un palmo desocupado y no le quedó más remedio que resignarse a pasar la noche en su tartana dentro de un pajar.

Moishele Bandwurn, el cochero, metió el carruaje al abrigo del tejado, ató los caballos a la lanza con la cabeza vuelta hacia la tartana para que pudiesen tomar su pienso del pesebrillo delantero, dispuso lecho para el rabino dentro del carruaje y debajo de él para sí, y con esto había llegado la noche.

Luego que el rabino hubo rezado sus preces, dijo:

-- ¿Has rezado para que no nos roben los caballos, Moishele?

-- No, maestro.

-- Pues reza con fervor y..., además, cuida de atar bien el tiro.

Hizo el cochero lo que le habían mandado, y no bien hubo terminado volvió el rabino a la carga.

-- Moishele: si has rezado con verdadero fervor y no te has olvidado de atar los caballos que mejor supiste y, además, te mantienes en vela y ojo alerta, entonces, a pesar del peligro que consigo trae este desorden de las ferias, es posible que no nos roben los animales.

Descanse el maestro --contestó Moishele --, que yo no pegaré ojo ni dejaré de estar al tanto..

Llevose entonces el rabino ambas manos a la cabeza, murmuró unas últimas preces y, lentamente, subió a la tartana.

A esto de media noche despertó el rabino en su incómodo lecho sobresaltado por unos ladridos de perro, y llamó a Moishele:

-- ¿Qué queréis maestro?

-- ¿Dormías Moishele?

-- No, maestro.

-- ¿Qué haces entonces?

-- Estaba meditando, maestro.

-- ¿Y sobre qué meditabas Moishele?

-- Pues estaba pensando...., estaba pensando en... adónde irá a parar la cera cuando una vela se consume

-- Muy bien. Mientras se te ocurra pensar en cosas tan interesantes seguro estoy de que no te dormirás -- aprobó el rabino, curado del sobresalto y volviéndose del otro lado para dormir tranquilamente.

Una fría corriente de aire penetró por los resquicios de la mal ensamblada puerta del pajar y el rabino volvió a despertarse.

-- ¡Eh, Moishele! -- llamó.

-- ¿Qué quieres, maestro?

-- ¿Duermes, Moishele?

-- No, maestro.

-- ¿Qué haces entonces?

-- Meditando, maestro.

-- ¿Y en qué meditas?

-- Pienso..., pienso... en adónde va a parar la madera de las tablas que desaparece al par paso a los clavos.

-- No está mal. Mientras tengas buenas ocurrencias, ya se yo que no te dormirás -- dijo el rabino, volviéndose aliviado del otro costado



Empezaban a palidecer las estrellas cuando el canto del gallo despertó al rabino.

-- ¡Eh, Moishele! -- llamó.

-- ¿Qué deseáis, maestro?

-- ¿Dormías, Moishele?

-- No, maestro.

-- ¿Qué hacías entonces?

-- Meditaba, maestro.

-- ¿Y en qué piensas, Moishele?

-- Maestro...: si he decir la verdad, pienso..., pienso... en que las puertas están bien cerradas, en que aquí nada se ha movido y, sin embargo..., ¿a dónde han ido a parar los caballos…?

El Shabat Interrumpido

Era un típico Shabat a la tarde en la casa de Rabí Shmuel Hanaguid. Mientras la familia estaba sentada en la mesa del comedor, a punto de comer la comida de Shabat, Rabí Shmuel Hanaguid sólo podía sonreír por su buena fortuna. Si bien estaba viviendo en España, lejos de Eretz Israel, había sido bendecido con una buena familia, un próspero negocio de alfombras, y la libertad de estudiar Torá como gustaba. Di-s había sido ciertamente bondadoso con él.

Bruscamente, escuchó un fuerte golpe en la puerta. ¿Quién podía estar llamando durante la comida del Shabat? ¡Era muy extraño!

El hijo de Rabí Shmuel fue a la puerta, habló con alguien por un momento, y corrió otra vez al comedor mareado. "Papá, hay un ministro del príncipe esperando verte, y dice que es urgente".

Rabí Shmuel estaba sobresaltado. Él pensaba que sus relaciones con el príncipe eran buenas. ¿Quién sabe? Al fin y a cabo, esto era el Galut, y los judíos estaban en exilio. ¿Quién podía confiar en los gentiles para que trataran a los judíos con bondad? ¿Qué quería el príncipe de él?

Para saberlo, Rabí Shmuel corrió a invitar al ministro a entrar. El ministro rápidamente contó el propósito de su visita. "El príncipe lamenta molestarlo en su santo día, pero surgió un importante asunto, y me pidieron acompañarlo al palacio inmediatamente."

"¿He hecho algo para ofender a su majestad?"

¡No, en absoluto! El príncipe está agasajando hoy a importantes visitas, y los quiere impresionar con su riqueza. El príncipe sabe que usted lo puede ayudar si le vende una de sus excelentes alfombras. Por lo tanto, quiere que se presente en el palacio inmediatamente para entregarle sus mercancías y concluir el negocio".

¡Entonces era eso! Rabí Shmuel evaluó la situación cuidadosamente. El príncipe era sumamente importante, y no podía ser rechazado fácilmente. Sin embargo, Rabí Shmuel no consideró su solicitud ni un momento. Era, después de todo, el sagrado Shabat, y su santidad no se puede cambiar por un negocio. Rabí Shmuel no perdió tiempo en decirle esto cortésmente al ministro.

"Informaré su respuesta al príncipe, pero no sé si su majestad se alegrará con ella". Con esto, el ministro salió.

"¿Piensas que fue la respuesta adecuada, padre?" preguntó uno de los hijos de Rabí Shmuel. "El príncipe podría enojarse contigo".

"Príncipes vienen y van", dijo Rabí Shmuel, "pero nuestras sagradas tradiciones permanecen constantemente en todas las generaciones. Ahora olvidémonos del príncipe y honoremos al Shabat con canciones de Zemirot".

Pero el desafío aún no había terminado. Luego de haber recitado el Bircat Hamazón hubo un segundo golpe en la puerta. Esta vez era un representante del príncipe de más alto rango que el anterior. "Tengo aquí una declaración escrita del príncipe", dijo. "Nuevamente pide que usted venga conmigo a su palacio. Si usted lo hace, será recompensado generosamente".

"¿Y si no?", preguntó Rabí Shmuel.

"Pues el príncipe decidirá cancelar todos sus tratos con usted y recomendará a otros a hacer lo mismo".

La respuesta de Rabí Shmuel no tardó en llegar. "Dígale al príncipe que será un honor para mi ir al palacio, pero después de Shabat. Pero hasta que el Shabat acabe no puedo. Lamento si le estoy causando al príncipe alguna dificultad, pero esta es la voluntad de Di-s.

El representante salió.

"¿Piensas que el príncipe realmente llevará a cabo su amenaza?" preguntó la esposa de Rabí Shmuel.

"Probablemente", contestó Rabí Shmuel. "Pero todas las riquezas que el príncipe me pueda dar no significan nada si tengo que violar el Shabat para lograrlas. No te preocupes sobre como vamos a vivir si el príncipe deja de negociar conmigo. Vamos a sobrevivir. Sólo confiemos en Di-s, Él nos ayudará.

La noche ya había caído cuando se escuchó el tercer golpe en la puerta. Esta vez, entró una banda de cuatro soldados dando órdenes de llevar al Rabino directamente al palacio. Rabí Shmuel estaba listo para ir con ellos. "El Shabat terminó, ahora estoy listo para ir donde ustedes digan". Calmó a su preocupada familia, y salió con los soldados.

Ellos condujeron a Rabí Shmuel hasta el aposento del príncipe y salieron, dejando a los dos hombres solos. Rabí Shmuel pensaba qué tipo de castigo le correspondería. Pero luego, miró de más cerca al príncipe... ¿Qué era esto? Él no podía estar seguro, pero le parecía que el príncipe estaba sonriendo, y estaba contento de verlo.

"Le tengo que pedir perdón realmente" - dijo el príncipe. "No quería molestarle en su santo día, pero quería probarle en un punto.

"Usted verá, un príncipe vecino vino a visitarme hoy. Él denunciaba que los judíos son gente avara que harían cualquier cosa por el dinero. Yo le aposté que estaba equivocado, y le conté sobre mi amigo Rabí Shmuel Hanaguid, que valora sus creencias religiosas por encima de la riqueza. Nos pusimos de acuerdo en probarle, ordenándole que me vendiera alfombras en el Shabat. Mi invitado estaba muy sorprendido cuando usted se opuso no solo una vez, sino dos veces, aun cuando esto significaba perder muchísimo dinero.

"Usted cumplió más de lo que creía, y por esto estoy agradecido. Como resultado, no solo que seguiré negociando con usted, también le encontraré muchos nuevos clientes. Usted es realmente un judío fiel, y le deseo mucho éxito en el futuro".

El rechazo de Rabí Shmuel de violar el Shabat, le fue pagado. Fue muy exitoso y, más importante, ganó un enorme respeto por demostrar que los judíos son leales a Di-s.

Fuente: Mesilot hatora


 

El Bar Mitzva del Abuelo

¿Qué inspiró mi abuelo ochenta y ocho años para celebrar finalmente su bar mitzvá?
 

por Avraham Berkowitz

En agosto pasado, estaba visitando a mis abuelos en su casa de Los Ángeles. Yo vivo en Moscú y viajo a menudo a los EE.UU., y trato de que sea una prioridad volar a Los Ángeles por lo menos una vez al año para visitarlos.

Sentado en la sala de estar con mis abuelos en aquella noche de verano, pregunté por un familiar que estaba por cumplir trece años y si se le permitirá tener un Bar Mitzvá, y cómo podía ayudarle a celebrar uno.

La abuela me dijo: "¿Por qué estás preocupado por tu primo, si tu propio abuelo no tuvo un Bar Mitzvá?"

"Papá, ¿usted nunca tuvo un Bar Mitzvá? Pregunté, no muy sorprendido.

"No, no lo hice, Abraham, ¡y es culpa tuya también!" Me dijo Papá.

La abuela y Papa llevaban una buena y ética vida, pero no son ortodoxos. Mi madre abrazó el judaísmo observante a los veinte años y me crié en un hogar lleno de la espiritualidad y forma de vida de los jasidim de Jabad.

Para mí y mis ocho hermanos, nuestros abuelos siempre han sido una parte fundamental de nuestra vida familiar. A pesar de las diferencias culturales y religiosas que nos separan, siempre encontramos multitud de formas para conectarnos, como corresponde a las familias, con amor y alegría.

El único tema que fue un desafío, sin embargo, fue la religión. Como adolescente, fui probado hasta la médula, mis abuelos nunca quisieron que yo practicara mi fe o religión por rutina o aceptara sin cuestionar.

Por respeto, yo nunca les instó a aumentar su observancia en el judaísmo. Son mis mayores y maestros, no a la inversa.

"Papá, ¿cómo es mi culpa?" Pregunté, pensando que la respuesta seguramente sería interesante.

Papá me recordó un viaje que hice en 1997 desde su casa en las colinas al valle en Encino, para visitar al señor Lionel S., a quien había conocido el verano anterior en un viaje a Alaska.

En julio de 1996, pasaba mi segundo verano en Alaska trabajando para mis mentores de divulgación de Jabad, el rabino Yosef Greenberg y Ester, que sirven como notables representantes de Jabad en una de las últimas fronteras. Yo estaba en la Cuarta Avenida frente al Centro de Visitantes de Alaska en el centro de Anchorage, tenía un par de tefilín y paquetes de información sobre el Centro Judío de Jabad. Mi tarea por la mañana fue recibir a los turistas y los pasajeros que desembarcaban de los buques de crucero que podrían estar interesado en una comida kosher o servicios judíos durante su estancia en la hermosa Alaska.

Siempre fue una delicia satisfacer a turistas de todo el mundo, quienes en general estaban muy sorprendidos, o no sorprendidos en absoluto, al ver a un joven estudiante de Jabad acercarse a sus hermanos judíos en la calle, en Anchorage nada menos.

Entonces vi a un hombre alto, de edad avanzada con su mujer que salía del centro de visitantes y se dirigía a la Cuarta Avenida. Me acerqué a ellos con una sonrisa y saludé. El hombre me miró intensamente, y en voz alta y enojada me dijo que siguiera caminando. Temblando, dije: "Pido disculpas, estaba saludando a hermanos judíos que han venido a Alaska".

"Entonces, ve a buscar a otra persona que molestar" replicó. "¡No quiero tener nada que ver contigo!"

Mi cabeza daba vueltas, estaba herido interiormente, pero sabía que no había hecho nada irrespetuoso. Era evidente que lo que represento —ser un judío religioso, con una barba y una kipá en la cabeza —fue lo que lo molestó tanto.

"Señor, con todo respeto" aceleré mi paso y me paré junto a él, mirando directamente a sus ojos. "Supongo que un judío ortodoxo le ha hecho algo muy malo y por lo tanto no quiere hablar conmigo. Por favor, dígame en qué lo han dañado, así yo, como otro judío ortodoxo, no voy a repetir el mismo error en el futuro".

El hombre se calmó y me pidió que me sentara con él y su esposa en un banco cercano. Durante la hora siguiente, me senté dispuesto escuchar la historia de Lionel S.:

"Nací en Londres en 1929. Mi padre era un soldado de las fuerzas aliadas británicas contra los nazis. Antes de que mi padre fuera al frente, le pidió a mi madre que cuidara bien de mí y se asegurara de que fuera Bar Mitzvá. Como los alemanes atacaron Londres durante la guerra relámpago, mi madre y yo huimos a Gales para escapar de los bombardeos.

"La vida era muy difícil, éramos pobres y vivíamos a salto de mata. Mi madre, sin embargo, quería que me prepararan para mi Bar Mitzvá como lo prometió a mi padre, por lo que me trajo a la sinagoga en Cardiff para las clases de Bar Mitzvá. Algunos otros chicos se habían reunido allí y yo me senté en mi primera clase escuchando atentamente, tratando de sacar mi mente de la guerra y nuestros problemas. Cuando mi madre vino a buscarme, el profesor de Bar Mitzvá dijo a mi madre que las clases costarían una libra esterlina. Mi madre, que estaba sin dinero, pidió el rabino que le perdonara los costos. Él respondió: 'Lo siento, ¡no hay libra, no hay Bar Mitzvá!

"Mi madre fue humillada. Ella me tomó por el cuello y salimos de la sinagoga. ¡Esa fue la última vez que pisé en una sinagoga! Nunca he tenido un Bar Mitzvá y mi padre, que nunca regresó del frente, no tuvo su último deseo".

Lionel y yo estábamos llorando en el banco, y yo no podía encontrar palabras de defensa para lo que se había hecho a él ya su madre. Podría haber argumentado que el profesor/rabino daba de comer a muchos niños y también tenía que sobrevivir. Él pudo haber estado usando los fondos para salvar a otras familias desplazadas... Miré a Lionel y le dije: "Ahora soy un estudiante rabínico, y le prometo que si los padres no tienen los medios para hacer un Bar Mitzvá de su hijo, siempre voy a recordar su historia y no cobraré a los padres para el Bar Mitzvá sus hijos".

Lionel estaba satisfecho con mi respuesta, pero sentí su profundo dolor por no haber celebrado nunca su propio Bar Mitzvá.

"Lionel, venga vamos a poner tefilín, tenga su Bar Mitzvá y cumpla el último deseo de su padre".

Y así, el pequeño joven estudiante rabínico y el hombre alto, de edad avanzada, antes antagonistas caminaban por la calle de Anchorage a la habitación del hotel de Lionel, donde tuve el privilegio de ponerle tefilín a Lionel por primera vez en su vida y para celebrar su Bar Mitzvá.

Lionel estaba emocionado y excitado llamó a sus hijos para contarles la historia de su Bar Mitzvá en Alaska.

Un año más tarde, estaba visitando a mis abuelos en Los Ángeles y le pedí a mi abuelo que me llevara a la casa de Lionel para que yo pudiera visitarlo nuevamente.

Y ahora mi papá me dijo que después de esa reunión y escuchar la historia de Lionel de su tardío Bar Mitzvá, él también estaba dispuesto a tener uno.

Mi abuelo se acordó de su propia infancia. Nació huérfano, ya que su padre murió en una epidemia de tifus en 1918, mientras que su madre todavía estaba embarazada de él. Fue criado por su madre muy trabajadora, pero nunca tuvo un padre que lo llevara a la sinagoga para tener un Bar Mitzvá.

Pero yo nunca lo llevé a cabo, nunca hice la solicitud... Y es por eso que es mi culpa que, hasta hoy, nunca había celebrado su Bar Mitzvá!
"Mañana por la mañana, papá" le prometí.

"¡Genial! Voy a tener mi Bar Mitzvá por la mañana"

A las 6:30 de la mañana del Viernes, 10 de agosto 2007, mi abuelo de 88 años de edad y yo fuimos al patio trasero de su casa, donde lo ayudé a ponerse mi talit, envolvió el tefilín de la mano alrededor de su brazo, y se colocó el otro en la cabeza. Papá hizo la bendición y dijo el Shema y luego recibí el más amoroso y largo abrazo de papá, mientras cantábamos juntos Siman Tov U'mazal Tov. La abuela y mi papá fueron conmovidos hasta las lágrimas de alegría.

Este fue el punto culminante y absolutamente más conmovedor de mi vida personal y rabínica —el poder llegar completar el círculo con mi propio abuelo.

Mi abuelo rápidamente llamó a mi madre en Detroit y envió correos electrónicos y llamadas a mis ocho hermanos que viven en todo el mundo. Fui a Radio Shack y compré a mi abuelo una gran pantalla para su computadora como su regalo de Bar Mitzvá presentes, para que pueda seguir en contacto permanente con todos sus nietos y sus más de veinte bisnietos por muchos años de felicidad y salud en los años venideros.
 

Fuente: Jabad.com

 

Historia de un leñador

Cuento tradicional talmúdico (Extraído y adaptado de la colección de Ora Ganuz. Recopilados por Martín Buber)

En un pueblecito judío de Polonia, su gente se preparaba para la más sagrada de sus festividades: el Iom Kippur. El día del perdón. Al salir la primera estrella y como todos los años, el pueblo casi desparecía entre las montañas porque nadie hacía otra cosa que estar en el templo rezando fervorosamente y ayunando para asegurar el perdón divino y conseguir así que el buen Dios, como decían los libros sagreados, inscribiera a cada uno y al pueblo entero en la lista de los que tendrían un buen año.

Durante todo un día ningún judío observante comía, ni trabajaba, ni se divertía. Tan solo se consagraba a la oración. Lo hacía por sí mismo, por su familia y por los vecinos.

Estaba oscureciendo cuando el último de los hombres del pueblo llegó jadeando al templo.-

-¡Rabino, rabino! -gritaba.

-¿Qué pasa? -dijo el bondadoso Baal Shem Tov saliendo a su encuentro..

-Tenemos un problema gravísimo. Hay que solucionarlo. Dios nos va a castigar a todos si no hacemos algo. El pueblo entero volará por el aire con su furia...

-Cálmate... ¿Qué es lo que pasa?

-Yo venía cabalgando de prisa hacia el pueblo y, para llegar a tiempo, crucé por el camino de la montaña y pasé cerca de la cabaña de Guedalia... Y allí lo vi. El gigante estaba sentado frente a una gra mesa llena de comida y bebida dispuesto a darse un atracón, que te aseguro que le llevaría más de veinticuatro horas tragar. Yo pensé que él no se había dado cuenta del día o de la hora, así que me acerqué a saludarlo y advertirle. Pero apenas me vio llegar y antes de dejarme hablar me gritó: "Ya sé que estamos empezando el Kippur, pero yo soy Guedalia y como y bebo cuando quiero y cuanto quiero. ¿Está claro? Y ahora... ¡fuera de aquí!". Y yo, Rav, vi brillar la furia en sus ojos y salí huyendo. Vine directo a la sinagoga porque pensé que debía contártelo. Tú eres el rabino de este pueblo, debes hacer algo para salvarnos de la ira de Dios por esta ofensa.

-¿Qué pretendes que haga? Empieza el Kippur, hablaré con él mañana, después que salga la primera estrella.

-Estás loco, ¿cómo mañana? ¿No te das cuenta? Para mañana Dios puede haber destruído toda la región.

-No, no, no, no -agregaron todos los demás-. Debes ir ahora mismo a verle. Tienes que salvarnos de ese salvaje que nos quiere matar. Nosotros rogaremos mientras tanto para que Dios tenga paciencia hasta que hables con él y no destruya este pueblo por los pecados de Guedalia.

Baal Shem Tov agarró su vara de caminar y se dirigió al bosque donde estaba la casa del leñador. Desde lejos se veía la gran mesa de madera llena de carnes, frutas y verduras iluminada con lámparas de aceite. Al llegar a la cabaña, la noche había caído. El día del perdón había empezado.

En efecto, Guedalia estaba comiendo como si nunca hubiera probado bocado. Era impresionante. El leñador era un verdadero gigante, tan alto como un pino, tan ancho como un ombú, tan fuerte como un roble. Y allí estaba esa mole comiendo y bebiendo casi sin parar a respirar.
-¿Qué pasa, Guedalia? ¿Por qué estás comiendo hoy que es el día del perdón? Puedes comer todos los otros días, pero hoy podrías acompañarnos en nuestro ayuno.

-No -dijo Guedalia.

-¿Por qué no, Guedalia? ¿Te hemos ofendido?

-No tengo tiempo para conversar, Rav. Tengo todo esto para comer y mañana ya debo volver a trabajar...

-¿Por qué dices que debes comer toda esa comida?¿Cual es la necesidad de comer tanto?

Guedalia siguió comiendo desesperadamente sin contestar una palabra. Baal Shem Tov se sentó en el suelo en silencio y comenzó a rezar. Así se pasaron toda la noche y todo el día siguiente. Ninguno de los dos durmió. Uno rezando y el otro comiendo.

Finalmente, la primera estrella apareció de nuevo en el horizonte y Baal Shem Tov se levantó y se acercó a Guedalia. La mesa estaba vacía salvo por algunas migas de pan que se habían escapado a la voracidad del único comensal. El rabino lo miró sin decir nada y Guedalia le habló:

-Un día, cuando yo tenía diez años, mi padre me llevó con él al bosque. Estaba intentando enseñarme a usar el hacha. Habíamos ido con nuestras dos mulas cargadas de provisiones, unas mantas y las hachas al hombro. Todo sucedió tan rápidamente... Cuatro cosacos aparecieron de la espesura, agarraron a mi padre y empezaron a revisar las alforjas de las mulas buscando licor y comida. Después de adueñarse de lo que quisieron, empezaron a a burlarse de mi padre. Lo empujaban e insultaban tirando de su barba y pateándole el trasero. En cierto momento uno de ellos dijo: "Danos el dinero que tengas". Mi padre, pobre, nunca tenía más que unas monedas de cobre en el bolsillo, así que las sacó y se las dio. "¿Esto es todo, basura? ¿Esto es todo lo que tienes?", le dijeron: "No te mereces seguir viviendo". Y entonces, entre tres, lo ataron a un árbol, mientras uno de ellos me sujetaba en el aire con una mano y me decía: "Mira y aprende, pequeño judío, aprende". Rociaron a mi padre con un poco de aceite y le prendieron fuego... Mi padre era tan pequeño y tan delgado que se consumió en un instante casi sin llama. Los cosacos me arrojaron a un costado y se fueron riendo a carcajadas. Ese día, Rav, yo hice una promesa.

Juré que en el resto de mi vida, cada vez que no estuviera trabajando, iba a comer y comer.

Comería sin parar hasta ser un gigante, hasta que mi cuerpo juntara tanta grasa que si alguna vez me pasaba lo mismo que a mi padre, no me consumiera como él. Juré que si alguien podía atarme a un árbol y prenderme fuego, yo iba a arder tan intensamente e iba a desprender un humo tan negro, que desde cualquier parte del mundo todos sabrían que en ese lugar estaban quemando a un hombre.

Baal Shem Tov se acercó a Guedalia, lo besó en la frente y volvió caminando lentamente al pueblo. Todos lo esperaban. Habían rezado por él y por la supervivencia del pueblo. Habían pedido, rogado e implorado a Dios que no los castigara por las ofensas de un maldito pecador. Cuentan que el rabino bajó la cabeza casi avergonzado de lo que escuchaba y les dijo:

-Les aseguro que si alguna vez este pueblo se salva de alguno de los castigos de Dios, que todos sabemos que merecemos, si se salva, les digo... será gracias a Guedalia."

 

Fuente: Marianistas.org
 

Tomas era un niñito muy prolijo. Tanto, que casi, casi, no parecía un niñito. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado. Estaba siempre limpio y e iba a dormir cuando los niñitos tenían que irse a dormir. Todos sus juguetes estaban enteros, brillantes y en el estante correspondiente. Estaba tan preocupado por conservar todos sus juguetes, que nunca jugaba con ellos. Tomas era un niñito al que no inquietaban el vuelo de los pájaros ni el funcionamiento de su cuerpo.

Tomas era un joven muy disciplinado. Tanto, que casi, casi, no parecía un joven. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado, nunca intervenía demasiado. Estaba siempre prolijamente vestido y educado con las chicas y respetuoso con los mayores. Estaba tan preocupado por repetir bien sus lecciones que nunca sabia de que estaba hablando. Tomas era un joven al que no inquietaban el rotar de las estrellas ni el bullir de su sangre.

Tomas era un hombre muy ordenado. Tanto, que casi, casi no parecía un hombre. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado, nunca intervenía demasiado, nunca se comprometía demasiado. Estaba siempre del humor justo y trataba cortésmente a las mujeres, a los mayores, a los jefes y a los subordinados. Estaba tan preocupado por cumplir con todos sus deberes que nunca tuvo tiempo para saber que significaban. Tomas era un hombre al que no inquietaban el destino de la humanidad, ni el significado de sus pesadillas.

Tomas era un marido muy metódico. Tanto, que casi, casi, no parecía un marido. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado, nunca daba demasiado. Cuando era preciso se disponía a hablar brevemente, escuchar brevemente y proceder brevemente, durante el abrazo. Estaba tan preocupado en observar todas las reglas del matrimonio que nunca se le ocurrió disfrutar. Tomas era un marido al que no inquietaban los fantasmas de la felicidad, ni los demonios de los celos.

Tomas era un padre muy riguroso. Tanto, que casi, casi, no parecía un padre. Nunca preguntaba bastante, nunca pedía bastante, nunca curioseaba bastante, nunca intervenía bastante, nunca se comprometía demasiado, nunca daba demasiado, nunca esperaba demasiado. Estaba siempre dispuesto a juzgar y a ordenar, sin olvidar los buenos modales. Estaba tan preocupado por ejecutar todas las obligaciones de la paternidad que nunca pudo conocer a sus hijos. Tomas era un padre al que no inquietaban las frustraciones de sus sueños, ni las posibilidades de una guerra.

Tomas murió una mañana de verano. Lo enterraron por la tarde. Por la noche comenzaron a olvidarlo.

El señor lo observo en silencio, mientras escuchaba el minucioso relato de sus deberes cumplidos. Después suspiro - el Señor, Tomas jamás suspiraba- y dijo: "Cada siete días, cuando orabas prolijamente tus oraciones, sin olvidar ninguna palabra, yo esperaba. Como esperaron tus padres y tus hijos, tus maestros y tu mujer, tus compañeros y tus ángeles. Esperaba que preguntaras algo, que pidieras algo, que exigieras algo, que sintieras algo demasiado poderoso para ser controlado. Esperaba que te encontraras o te perdieras. Esperaba, como todos esperaron, que me necesitaras. Pero me has dado a mi, regularmente, cada séptimo día, lo mismo que le has dado a la vida: una devoción vacía. Tu eres el único fracaso imperdonable para la Creación: un hombre que no la cuestiona. Vete, Tomas -concluyo el Señor-, también yo quiero olvidarte."

Fuente: Plural Jai
 

Hay que cuidar el honor de los demás

Había un rey, que su tendencia natural en momentos en que se enojaba con alguien, y determinaba en su mente matarlo, entonces lo miraba con rostro de enojo y ojos llenos de ira Sus siervos y esclavos se habían convertido en expertos y reconocían estas señales y sabían cuando el rey se había enojado con alguien y se hizo presa de él el deseo de eliminarlo y una vez que estas señales se dejaban ver en el rey, ya no volvía atrás, la víctima perecería indefectiblemente.

Cierta vez se hallaba el rey en su despacho, y los intendentes estaban delante suyo, y los gobernantes de las diferentes naciones estaban sentados a su mesa, y los servidores del rey acercaban a la mesa todo tipo de bandejas llenas de alimentos deliciosos. y aconteció que uno de los jóvenes siervos del rey acercó una fuente llena de sopa, resbalándose de sus manos por un instante, lo que provocó que caigan unas gotas en las vestimentas del rey.

El rey se enojó mucho, y miró al joven mostrando las conocidas señales que indicaban que era su deseo quitarle la vida al joven sirviente.

El muchacho ve el rostro enfurecido del rey que indicaba indefectiblemente el deseo de terminar con su vida, ya que las señales eran elocuentes y ya estaba comprobado que cuando el rey miraba así, el que había sido mirado perdería su vida y supo que ya no había salvación.

Tomó entonces la fuente con la sopa que estaba sobre la mesa y la volcó intencionalmente sobre el rey, derramando sobre este toda la sopa, ensuciándolo desde la cabeza a los pies.

El rey se tornó furioso en extremo y dijo al joven sirviente: "¡Malvado, ahora te mataré a través de una muerte horrenda y cruel!.

Pero primero dime por favor: ¿Por qué hiciste esto último?, tendrías que haberme suplicado que te perdone, haciendo alusión a que las gotas que cayeron sobre mi fue algo accidental, sin intención de tu parte de hacerme daño, y ahora no es suficiente con que no encontraste reparo para intentar defenderte y mostrar que lo que hiciste fue sin querer, sino que aumentaste más aun tu desfachatez y tomaste intencionalmente la fuente y me la volcaste encima con total descaro ensuciándome desde la cabeza a los pies".

El joven respondió: "He aquí yo voy a morir ahora como has dicho, a través de una muerte horrenda y cruel sin ninguna duda, pero Hashem sabe cual fue mi verdadera intención en hacer esto que hice, si fue para revelarme contra ti o para beneficiarte.

Ya que vi como que salía humo de tus ojos de la furia que emanaba tu rostro en el momento que se me cayeron unas gotas de sopa sobre tus vestidos sin querer, y yo se por las señales que mostraste que tu deseo era matarme, entonces me dije a mi mismo que seguramente te dispones a derramar sangre inocente, y esto va a ser escuchado por los demás reyes quienes comenzarán a hablar cosas muy malas en contra de ti, ya que dirán que derramaste sangre inocente sin ningún motivo valedero, ya que no correspondía sobre el joven la pena de muerte por lo que hizo, ya que no fue algo intencional.

Y esto perjudicaría tu honor en gran manera, por lo que decidí tomar la fuente y derramártela encima con total intención y atrevimiento, para que puedas matarme y no te critiquen por haber derramado vilmente sangre inocente". El rey escuchó las palabras del joven y le pareció bien ante sus ojos y dijo: "ya que es tan importante mi honor ante tus ojos, a tal punto de estar dispuesto a entregar tu alma por mi honor, entonces también yo perdono tu falta".

Y con esto expliqué con la ayuda de Hashem, el motivo correcto a lo dicho por nuestros sabios que sean recordados para bendita memoria en explicación al versículo (Shmúel b 15: 32 ): "David llegó hasta la cima", y deducimos de la palabra "cima", que lo que pretendió David hacer es idolatría, ya que comparando la palabra "cima" de aquí con la misma palabra pero que versa en Daniel 2: 32 donde dice que "La cima (la parte superior) de esa imagen es de oro bueno", refiriéndose a la cima de una imagen de idolatría, entendemos que en nuestro versículo en Shmúel b 15: 32 también se refiere a idolatría.

Y continúa diciendo el versículo en Shmúel b 15: 32: "y he aquí viene a su encuentro Jushí Haarakí, con sus ropas rasgadas y tierra sobre su cabeza".

Explican nuestros sabios, que le dijo a David: "Van a decir que un rey como tú hizo idolatría". David le respondió: "Dirán que un rey (bondadoso) como yo fue asesinado por su hijo (y eso provocarán que hablen respecto de Hashem que permitió tal cosa injustamente, por lo que al final se profanará el nombre de Hashem); es mejor hacer idolatría y que no sea el nombre de Hashem profanado públicamente".

Jushí le preguntó: "¿Por qué tomaste como esposa una mujer bella?".

David responde: "La Torá permite tomar como esposa una mujer bella".

Jushí le pregunta: "¿No prestaste atención al motivo de la proximidad de los versículos en el Jumash (Debarim 21: 18): "Cuando le naciere a la persona un hijo que se aparta del camino y desobedece a su padre", el cual está próximo al versículo que habla sobre "Quién toma por esposa una mujer bella"? ¿No pensaste que están próximos estos versículos para enseñarte que quién se casa con una mujer bella tendrá hijos que se apartan del camino de su padre y le desobedecen?".

Y esto es algo sorprendente: relata el Rab Iosef Jaim que ahora va a proseguir explicando ya que hasta aquí fueron palabras del Talmud Sanhedrin 107 - ¿Cómo se te ocurre pensar que al Rey David se le puede cruzar por la cabeza realizar algo así?, y según lo que se explicó, se entiende perfectamente, fue porque temió que se profane el nombre de Hashem, ya que la gente iba a decir:

David que era un hombre justo y recto, quién servía a Hashem con voluntad plena y verdadera, ¿Cómo puede ser que lo abandonó Hashem en manos de su hijo que le dio muerte?. Y si bien es cierto que existe libre albedrío, de todos modos, la cosa salió por comparación natural, ya que no es común en la gente ver una elección tan malvada como para llegar a matar a su padre, y ¿cómo puede ser que Hashem no lo protegió de una elección malvada como esta?.

Y como causa de esto podrían llegar a decir que "no hay justicia y no hay Juez, y en vano servimos a Hashem", por eso, para que no haya una profanación del nombre de Hashem semejante, pretendió el Rey David ingresar al lugar donde se hace idolatría, y no para realizar allí idolatría, Hashem libre y guarde, sino que solo pretendió entrar allí, para que la gente crea que entró para hacer idolatría y que hizo, con la intención que después, cuando lo mate su hijo, no murmuren contra el honor de Hashem porque no lo salvó de manos de su hijo, ya que por cuanto que hizo idolatría, es correcto no salvarlo. Este es el motivo por el cual pretendió entrar a donde hacen idolatría, y al final se comprobó que en verdad no hizo nada allí adentro. Y esto se asemeja al personaje del relato que mencionamos arriba, donde el joven arrojó la fuente intencionalmente sobre el rey para que no piensen mal de este.

Y con esto expliqué, con la ayuda de Hashem, el motivo correcto de la intención que tuvo la esposa de Iob (Job) cuando le dijo a su marido (Iob 2: 9): "¿Aun te mantienes en tu integridad?, ¡Bendice a Hashem y fallece!", la mujer de Iob le quiso decir con esto a su marido que haga como la primera vez cuando Hashem permitió que le sobrevengan las aflicciones, las cuales consistieron en la pérdida de sus hijos, sus bienes y su casa, la cual fue quemada, y Iob no habló ni una palabra en contra de Hashem, por el contrario, Lo bendijo, diciendo: "Sea el nombre de Hashem bendecido".

Y en vez de mejorar su situación, esta empeoró y el cuerpo de Iob fue totalmente cubierto por sarpullidos que le traían mucha fiebre y le picaban y molestaban, y pese a todo esto, Iob no decía nada en contra de Hashem, esta vez callaba, entonces al ver que mantenía silencio, su mujer le sugirió que vuelva a bendecir a Hashem, ya que como había hecho antes, que bendijo ante las adversidades que le sobrevinieron, y luego de la bendición le vinieron más adversidades aun, pensó su señora, que si esta vez vuelve a bendecir, le sobrevendrán más adversidades, como la vez anterior, y como ya no queda más por hacer en perjuicio de su marido sino quitarle la vida, pensó que al bendecir, Hashem tomaría su vida, que es lo único que le quedaba, pues pensaba que era mejor la muerte a vivir en esas condiciones.

Debemos reflexionar y preguntarnos como puede ser que haya subido a la mente de la esposa de Iob darle un consejo tan perverso. Y más, por lo que dijeron nuestros sabios, que la esposa de Iob, era Dina, la hija de Iaakov, nuestro patriarca, sobre él sea la paz.

Y ya cuestionó sobre esto Rabeino Maaram Alshij quién sea recordado por bendita memoria. Pero según el relato que dijimos al principio, tenemos que la intención de la mujer de Iob fue buena, ya que consideró la posibilidad de que se profane el nombre de Hashem, así como temió aquel joven mozo por el honor del rey cuando le volcó toda la bandeja sobre sus ropas para que cuando lo ejecute sea por una causa valedera, ya que la gente sabía que Iob era un hombre absolutamente recto, y no todos saben que en verdad la causa del castigo que recibió Iob fue por causa de faltas cometidas en su encarnación anterior, ya que inclusive sus amigos no sabía esto, y siendo esta la situación, la gente diría que no hay justicia y no hay Juez, Hashem no lo permita, pero si bendecía a Hashem, dirían que con justicia fue castigado, y su rectitud no era verdadera, sino externa, y por eso lo abandonó Hashem en manos del Satán.

Ya que no es posible que si alguien bendice a otro, este no lo ayude, a no ser que el bendecido sepa la intención que se trae el que bendice, y que lo que piensa en su corazón es diferente a lo que dice.

Fuente: Judaísmo Virtual
 

Hay que adquirir un amigo fiel

Había un rey que tenía un hijo único, el cual era muy inteligente, y su padre deseaba que estudie todas las ciencias que existen, todas las lenguas y todos los libros que le lleven a obtener una cultura superior para que sea un apersona completa.
Entonces, decidió enviarlo a una ciudad lejana, donde había un seminario para los expertos en todas las ciencias que existen en el mundo, y allí se congregaban muchas personas para estudiar las distintas ciencias y lenguas, además en ese sitio se hallaban los libros de sabiduría nuevos y también los antiguos, los había por cientos y miles.
Su padre le ordenó que permanezca allí por algunos años, y que no regrese a él hasta que esté realizado, es decir hasta que sea ducho en toda ciencia.
Entonces si que retorne y le realizaría un examen sobre cuestiones de ciencias y sabiduría, ya que el rey era un hombre que dominaba todas las ciencias y sabidurías.
El joven fue al seminario, y permaneció allí por espacio de cinco años, hasta que se convirtió en una persona completa que dominaba todas las ciencias, se sentía preparado para pasar la prueba que le realizaría su padre.
Fue delante de su progenitor y le manifestó haber cumplido con la orden impartida hacia él y que está preparado para someterse al examen.
Se sentó delante suyo, y el rey lo comenzó a indagar: "¿Quién es tu padre?".
El muchacho le respondió: "Tu eres mi señor y mi padre".
Prosiguió: "¿Quién es tu hermano?".
El joven responde: "Soy tu hijo único, y si te nació otro hijo después que me separé de ti, pues no lo se y ahora lo sabré".
Su padre le dijo: "Regresa al lugar donde estabas y aprende ciencia y sabiduría, porque hasta ahora no lo has logrado".
El muchacho se levantó avergonzado y salió de delante de su padre, y tomó el barco que lo llevaría nuevamente a la ciudad donde se hallaba el seminario y estaba muy confuso por lo que le habló su padre, ya que en verdad él era su único hijo, y si le nacieron otros, él no lo sabía.
Y ¿Qué le debería haber respondido al rey cuando le preguntó "quién es tu hermano" en lugar de la contestación que le dio?.
Y forzosamente regresó al seminario a estudiar sabiduría y ciencia, deseando comprender cual fue la intención de su padre, ya que seguro que las palabras suyas son un acertijo profundo.
Y fue uno de los días que estaba leyendo en uno de los libros, y encontró que allí habían leyes de moral, y decía:
"Siempre debe el individuo adquirir para si un amigo que lo ame como a un hermano, y si no logra esta adquisición, significa que aun le falta mucho en este mundo, ya que en la tierra hay más necesidad en el individuo de lograr esto que comprar bienes, campos y viñedos".
En ese momento comprendió la intención de su padre cuando le preguntó "¿Quién es tu hermano?".
Que no fue su intención referirse a un hermano de sangre que sale del padre, toda su intención era preguntarme si tengo un amigo amado fuertemente como a un hermano.
Y se fortificaron los conocimientos del joven y dijo en su corazón: "Ahora que se que necesito elegir un amigo que me sea fiel y de confianza, que me sea como un hermano, no hay alguien así como mi padre, es por eso que llamaré a mi padre ‘hermano’.
Regresó a lo de su padre y se paró delante suyo y le dijo: "He concluido!. Hazme la prueba".
Su padre le preguntó como al principio: "¿Quién es tu padre?".
Y el joven respondió: "Tu eres mi señor y mi padre".
Le preguntó por su hermano, y su hijo le respondió: "Tú, mi señor".
El rey le ordenó que regrese al seminario y le informó que no ha llegado sino a la mitad de la sabiduría.
El joven se avergonzó delante de su padre, se levantó y regresó a su sitio.
Dijo: "Ahora se que he alcanzado la mitad de la sabiduría, pues me dijo que llegué hasta la mitad" y regresó e meditar en el seminario estudiando de los libros de sabiduría.
Cierto día, iba a la feria a dar un paseo, y vio en uno de los negocios, que había allí sentado un sabio artesano que realizaba distintos pájaros con maderas y demás materiales con gran sabiduría. Y debido a la calidad de los colores, quién los ve pensará que son aves auténticas y sentirá el deseo de adquirir uno.
Fue y le dijo al dueño del negocio: "¿En cuánto vendes este pájaro?".
Le dijo: "diez monedas de oro".
El muchacho le respondió: "Torpe! Un pájaro vivo como este se vende en el mercado por una simple moneda".
El vendedor le dice: "Señor mío, ese que se vende por una simple moneda, es una obra de Hashem, y es un ser vivo que nació de su madre por decreto Divino que Hizo que nazcan de esa manera y se encuentran aves como esta a millares y decenas de millares.
Pero este pájaro que tu quieres comprar no es un ser vivo, sino que es producto de las manos de un hombre que ha sido echo de un trozo de madera como un auténtico pájaro vivo con gran sabiduría, por eso su valor es de diez monedas de oro.
Y se vio obligado a abonar diez monedas de oro al comerciante y lo compró.
Luego comenzó a analizar sobre el dueño del negocio, como este pájaro se encareció tanto por no ser un ser vivo echo por decreto natural de Hashem, sino por las manos de un hombre y eso es algo novedoso.
Y mientras profundizaba en esto, pudo sentir el significado de las palabras de su padre, y dijo:
"Ahora comprendo la intención de mi padre, desea que ese amigo sea ajeno a nuestra familia, y que yo lo haga como a un hermano para mi, para que ese afecto sea algo novedoso y no natural, pero el amor de mi padre hacia mi es algo natural y no es ninguna novedad sino algo proveniente directamente del Cielo, por la naturaleza impuesta a las criaturas que el padre ame al hijo, y así, del mismo modo, el hijo lo ama a él, y no es esta ninguna novedad, ya que ¿Cuántos pájaros vivos hubo en el mercado desde la creación del mundo? y la novedad es hacerlo de un trozo de madera y que se vea como uno de los vivos, y este reúne esas condiciones, es por eso que no le agradó la respuesta cuando le dije: "eres tú, mi señor".
Y desde ese día, el hijo del rey escogió un amigo, fiel y amado, el que era ajeno a su familia, e hizo con él un fuerte pacto de amistad.
Y regresó el joven a lo de su padre, y le manifestó: "He aquí he completado mi aprendizaje, por ello te pido que me tomes el examen".
El padre le preguntó como al principio, comenzó: "¿Quién es tu padre?".
Le respondió: "Tú mi señor". "
¿Y quién es tu hermano?".
Le respondió "Fulano hijo de fulano".
Le preguntó: "¿Dónde vive?".
Le respondió: "En tal lugar".
El rey le dijo: "Regresa a tu sitio, pues aun te falta aprender sabiduría y ciencia".
El muchacho se avergonzó y tomó nuevamente la embarcación que lo llevaría al seminario y se sorprendió por lo acontecido y pensó "Ahora pienso que estuve acertado cuando le dije respecto a quién es mi hermano, y que fue aceptada por él, pero cuando me preguntó donde vive, no se que falta de sabiduría halló en eso, ya que verdaderamente sabía que fulano hijo de fulano reside en ese lugar".
Y se sorprendió el joven por la profundidad en la indagación de su padre y forzosamente regresó al seminario a meditar valiéndose de los libros de sabiduría hasta hallar la respuesta apropiada a la pregunta de su padre.
Y he aquí, ese muchacho sabía construir de esos aparatos que utilizan para volar por el aire, y que los llaman globos aerodinámicos.
Pero este tipo de globos, es un tanto complicado construirlos, a menos que se sepa al pie de la letra todos los pasos para lograr un equilibrio y combinación de las piezas para que sea el apropiado.
Y este joven era experto en la construcción de este tipo de globos, sin siquiera consultar los libros que hablaban sobre el tema, pues los sabía de memoria.
Solo que había en el seminario otro joven que también sabía construir globos de este tipo y desplazarse por los aires de lugar en lugar, pero no era experto en la construcción del mismo de memoria, necesitaba mirar los planos y los libros que contenían las indicaciones, por tal razón llevaba consigo el manual correspondiente para consultarlo en el momento apropiado, pues también se necesita saber como volar en esos aparatos, y este joven necesitaba del libro también en esos momentos.
Resultó cierto día, que ambos jóvenes decidieron emprender una travesía, cada uno en su globo, uno hacia el norte y el otro iría hacia el sur, y convinieron encontrarse nuevamente en su ciudad tal día. Y cada uno se alejó en sentido opuesto.
Y el hijo del rey, no necesitaba del manual que explica como desplazarse con el globo, no siendo así su compañero, quién necesitaba del libro para volar y sin él no lo podía hacer, pero este último tuvo la desgracia que cuando sobrevolaba un río, el manual cayó a las aguas de este, y cuando descendió a tierra firme y quiso nuevamente volar, ya no lo pudo hacer, pues no tenía el manual. Se vio forzado entonces a abandonar su globo en una zona descampada y comenzó a caminar.
Se extravió por el camino y se demoró en llegar a su ciudad diez días. Sin embargo el hijo del rey, que conocía de memoria como manejar el globo y no necesitaba de ningún manual, entonces cuando según sus cálculos era el tiempo de regresar para llegar a tiempo al punto de encuentro, emprendió el regreso, entonces en ese momento giró y voló hacia su ciudad y allí esperó a su compañero, pero este no llegó hasta que transcurrieron diez días de la fecha pactada, pues tuvo que realizar el trayecto de regreso a pie y ese fue el motivo de la demora y le relató todo a su compañero.
Y de lo que aconteció a su compañero, se enriqueció la sabiduría del hijo del rey para comprender la profundidad de la pregunta de su padre, que le preguntó respecto a su amigo, donde reside, y esto es, cuando vio que su compañero perdió el globo y se vio obligado a regresar a pie por causa de las reglas de su residencia y conducción (del globo) no estaban en su corazón, sino en un manual.
Y por cuanto que cayó el libro al río, también el globo se perdió, lo que no fue así con él mismo, quién tenía guardado todos los datos de residencia sobre el globo y tripulación del mismo en su corazón, por lo que estaban fuertemente guardados, ya que lo que está guardado en el corazón no se cae dentro de un río y no lo podrán robar los ladrones, ni se quemará a través del fuego, sino que permanecerá con la persona todo el tiempo que este con vida.
Por eso, después que dijo a su padre que adquirió como amigo a fulano hijo de fulano, el cual es extraño a su familia y pueblo, y tendió con él lazos de amistad muy fuertes que no son fáciles de cortar.
En ese momento su padre le preguntó donde habita ese amigo, entiendo que esto último que me preguntó es así: "¿Esa amistad que hay entre ti y tu amigo, tiene una firmeza tal como algo que está guardado en el corazón, y si cae al río, igual no se perderá?.
Es decir, esto se parece a la hermandad que no se aparta de la persona todo el tiempo que el individuo está con vida, inclusive que lleguen a odiarse no se separará de ellos la hermandad.
Y eso es lo que me preguntó, si respecto a este amigo mío no se apartará el sentimiento fraternal que hay entre nosotros por siempre como algo que está guardado en el corazón , lo que no puede caer al río, ni ser robado.
Pero la amistad que es posible que se deshaga no está guardada en el corazón, se parece a un objeto que está en el bolso de la persona, lo cual es posible que venga alguien y lo robe, o caiga al río por si sola, o se queme, y también es factible que venga un tercero y causa un alejamiento hablando mal del amigo al otro hasta que se interrumpe la amistad entre ambos y habite en su lugar el odio, ya que la amistad y el amor verdaderos, inclusive cien infamias que hablen de su amigo, con todo eso no se moverá la amistad existente siquiera un pelo, ni siquiera si escucha con sus propios oídos que su compañero le maldice o le causa algún daño, con todo eso la amistad y el amor quedará en su lugar con firmeza.
Es por eso que me preguntó donde vive, es decir, si la amistad depende de algo que es factible que se pierda cuando desaparezca ese factor similar al objeto que se encuentra en el bolso de uno, lo que es fácil que se pierda, o se parece a una cosa que está guardada en el corazón, lo cual no es posible que se pierda o que sea robada".
Y después de haber comprendido la intención de su padre, de inmediato el joven regresó hacia el rey, y cuando estuvo frente a él, le dijo: "He culminado mi preparación, hazme los exámenes para comprobar que he conseguido la sabiduría total".
Su padre comenzó por preguntarle: "¿Quién es tu padre?".
El muchacho respondió: "Tú, mi señor eres mi padre!". "¿Quién es tu hermano?".
Contesta: "Fulano hijo de fulano". El rey pregunta: "¿Dónde reside?".
Y su hijo responde: "En mi corazón él reside!". Entonces si, el rey se alegró en su corazón por las palabras de su hijo y comenzó a preguntarle sobre todo tipo de ciencias y sabiduría.
El joven salió airoso de la prueba y su padre quedó muy satisfecho.

Fuente: Judaísmo Virtual
 

La Argentina del tío Petacóvsky

por Israel Zeitlin (César Tiempo)

“Corrían los primeros días del año 1919. Una gran huelga de metalúrgicos habíase generalizado en Buenos Aires, y las noticias más inverosímiles acerca de una revolución maximalista propagábanse de un extremo a otro de la ciudad. La tarde del viernes 10 de enero, el tío Petacóvsky estaba, como siempre, sentado junto a sus libros, tomando mate. Había despachado a los chicos más temprano, por ser víspera de sábado y porque en el barrio reinaba cierta intranquilidad.

La calle Corrientes, tan concurrida siempre, ofrecía un aspecto extraño, debido a la interrupción del tráfico y a la presencia de gendarmes armados a máuser.

A eso de las cinco y media, un grupo de jóvenes bien vestidos hizo irrupción en la acera del boliche, vitoreando a la patria. Atraído por los gritos, el tío Petacóvsky, que seguía tomando mate, asomó la cara detrás de la vidriera, todo temeroso, porque, hacia un momento, Daniel había salido a decir su kadish.

Uno del grupo, que divisó el rostro amedrentado del tío Petacóvsky, llamó la atención de todos sobre el boliche, y los mozos detuviéronse frente al escaparate.

-¡Libros maximalistas! –señaló a gritos el más próximo –¡Libros maximalistas!...

-Ahí está el ruso detrás –objetó otro.

-¡Qué hipócrita, con mate, para despistar!...

Y un tercero:

-Pero le vamos a dar libros de “chivos”...
Y, adelantándose, disparó su revólver contra las barbas de un Tolstoi que aparecía en la cubierta de un volumen rojo. Los acompañantes, espoleados por el ejemplo, lo imitaron. En un momento cayeron, entre risas, todos los libros de autores barbados que había en el escaparate. Y, en verdad, la puntería de los jóvenes habría sido cómica, de no fallar una vez y costarle con eso la vida al tío Petacóvsky”.

Fragmento del cuento Mate Amargo, del libro La Levita Gris, cuentos judíos de ambiente porteño, de Samuel Glusberg, publicado por editorial Babel en 1924).

Fuente: Cartas desde Israel



 

El Reloj
 

En una pequeña aldea de Lituania, vivía un hombre muy ambicioso y muy avaro. Se llamaba Reb Mendl, quien jamás le hacía un favor a nadie.

Un día su vecino, luego de muchos intentos, logró convencerlo para que le prestase un candelabro de plata. Es que tenía un invitado para la víspera del Shabat y quería halagarlo. Al final, pero de muy mala manera, Reb Mendl accedió.

Al concluir el Shabat, el vecino llevó el candelabro a la casa de su dueño, pero: ¡Gran sorpresa! Este tenía amarrado un pequeño candelabro.

"¿Qué es eso?" - preguntó asombrado Reb Mendl.

"Al candelabro le nació su primogénito, y como es tuyo el candelabro, es muy justo que te lo entregue con el pequeño" contestó el vecino.
Reb Mendl, sin pensar si un candelabro podía dar nacimiento a otro, sólo agradeció la honestidad del vecino, aceptando el pequeño candelabro.

Pasó una semana, y el vecino fue a la casa de Reb Mendl a pedirle prestada una copa de plata. En esta ocasión Reb Mendl con gusto se la prestó.

Al pasar el sábado, el vecino trajo la copa con una más pequeña, amarrada a ésta.

"Es el hijito que le nació" - le dijo el vecino.

"¡Mazal Tov!" - exclamó Reb Mendl, y aceptó la copa con una gran sonrisa y muchos agradecimientos. "¿En qué más le puedo ayudar?" - le dijo amablemente a su vecino.

"Nada para la casa, sino para mí. Tengo cita con el alcalde a una hora muy exacta y me sería de mucha utilidad un reloj" - contestó el vecino.

Reb Mendl se quitó su reloj de oro con su cadena y se lo entregó a su vecino. Este, muy agradecido, se fue.

Pasaron algunos días. y no había señas del vecino. Reb Mendl muy preocupado. se dirigió a su casa.

"Vengo por mi reloj" - dijo Reb Mendl.

"Lo siento mucho, pero su pobre reloj ha muerto" - le dijo el vecino.

"¿Cómo es eso de que ha muerto? Es imposible que un objeto sin vida fallezca." - gritó lleno de rabia Reb Mendl.

"No tiene por qué enojarse. Si un candelabro puede tener hijitos, y una copa dar a luz copitas, no hay por qué asombrarse si un reloj con cadena muere. ¿No cree usted?"


 

La limosna

Rabí Menajem Mendel de Romanov Z"L estaba estudiando con alumnos, y en eso se oyen unos golpes en la puerta. Le abren, y entra un hombre que, de sólo verlo, a cualquiera se le rompió el corazón: Sus ropas estaban raídas; su rostro ennegrecido, su piel seca y arrugada...

Cuando pidió una limosna, no había forma de negársela.

Rabí Menajem Mendel le dijo a su Shamash que haga pasar al pobre a su despacho privado. Luego, el Rab le pidió al Shamash que le traiga un dinar de oro (moneda muy valiosa en aquellos tiempos). El asistente cumplió la indicación recibida, y el Rab entregó en manos del pobre aquella moneda. El pobre salió de esa casa sin poder creer lo que veía; nunca había tenido tanto dinero junto. Entretanto, el Rab se estaba sentando para volver a estudiar Torá con sus alumnos, y reacciona: Llamó inmediatamente a su Shamash y le dijo que vaya corriendo a buscar al pobre pata traerlo de nuevo a su casa.

El Shamash encontró al pobre en la calle, y cuando lo alcanzó le dijo que el Rab quería hablar con él. El pobre se puso a temblar, y pensó que lo que sucedió fue que el Rab se dio cuenta que le dio algo demasiado valioso, y que seguramente se lo va a cambiar por algo más barato, "...como un dinar de plata, si tengo suerte", dijo para sí.

Sin otra alternativa, regresó el pobre a la casa del Rab, acompañado del Shamash. El Rab lo hizo pasar nuevamente a su despacho, y por lo bajo le pidió a su Shamash que le traiga otro dinar de oro que tenía guardado. Cuando lo tuvo con él, se lo entregó al pobre.

Éste ya no sabía lo que pensar, entre la sospecha y el asombro. Pero se armó de valor y le dijo al Rab:

"Señor Rabino: Si usted quería darme dos dinares de oro, lo cual se lo agradezco infinitamente, podía haberlo hecho de una sola vez. Cuando me llamó, supuse que era para que yo le devuelva el dinar de oro que me dio, pero por el contrario fue para otra más. ¿A qué se debe que lo hizo dos veces y no una?".

"En la Perashá Ree" le explicó el Rab al pobre, "está escrito: "Dar le darás a él (al pobre), y no se contrariará tu corazón cuando le des a él". ¿Por qué la Torá mencionó dos veces el verbo dar ("dar... darás)? Para enseñarnos que si la persona dio Sedaká una vez, por piedad a quien se lo está pidiendo, debe entonces dar otra vez, para cumplir la Mizvá de Sedaká, que toda persona está obligado a hacerla.

En la primera te di sólo por lástima, pero no por Mizvá... Y también por eso está escrito: "Y no se contrariará tu corazón ...". cuando le des al pobre por la única razón que tu corazón está contrariado y enternecido, debes volver a darle; esta vez para cumplir con la Mizvá de Sedaká..."

Extraído de Anaf Ez Abot

Fuente: Tora.org
 

Kamtza y Bar-Kamtza

Está escrito:
"Feliz del hombre que siempre teme, pero el que endurece su corazón caerá en la desgracia" (Proverbios, Cap.28 14).

Dice Rabí Iójanan: El versículo se aplica a la historia de Kamtza y Bar-Kamtza.
En efecto, por ese suceso fue destruida Jerusalem (por los romanos.)

Había un hombre que era amigo de Kamtza y enemigo de Bar-Kamtza.

El hombre organizó una fiesta y encomendó a su siervo:

-Ve e invita a Kamtza.

El siervo se equivocó y transmitió la invitación a BarKamtza, el enemigo. Cuando el dueño de casa vio a su enemigo en la fiesta le dijo:

-¿Qué haces aquí? Vete de mi casa.

-Ya que estoy, déjame; no me humilles públicamente. Te pagaré lo que coma y beba.

-No acepto; retírate -dijo el dueño de casa.

-Te pagaré la mitad de los gastos de la fiesta.

-Me niego. Quiero que te vayas.

Lo tomó de la mano y a la fuerza lo expulsó de su casa.

Pensó Bar-Kamtza: Muchos rabinos estaban presentes en la fiesta y nadie reaccionó para defenderme de la humillación. Iré a denunciarlos al gobierno romano.

Fue a ver al emperador y le dijo:

-Los judíos se han rebelado contra ti.

-¿Cómo puedo verificarlo? -preguntó el romano.

-Envía una ternera como ofrenda al Templo y verás que se rehúsan a sacrificarla.
Mandó el romano con Bar-Kamtza una ternera al Templo jerosolimitano. En el camino el hombre le causó un defecto al animal (ya que si es defectuoso los sacerdotes lo rechazarán).

Cuando los maestros de la Ley vieron el animal estuvieron dispuestos a ofrendarlo, para no despertar la cólera del emperador. Rabí Zejariá se opuso:
-No podemos ir contra nuestras propias leyes.

Cuando se supo que la ofrenda no había sido aceptada, se consideró que los judíos se rebelaban contra el gobierno. Esta era toda la prueba que el emperador necesitaba para comprobar que los judíos estaban por rebelarse contra el gobierno romano. Entonces se decidió la destrucción de Jerusalem.

¿Todo por qué? Por el odio gratuito entre hermanos

Tomado de: Jaime Barylko, "La sabiduría del Talmud"

Fuente: Madrichim.org
 

Esta historia habla de un sastre, un zar y su oso. Un día el zar descubrió que uno de los botones de su chaqueta preferida se había caído.
El zar era caprichoso, autoritario y cruel (cruel como todos los que enmarañan por demasiado tiempo en el poder), así que, furioso por la ausencia del botón mandó a buscar a su sastre y ordenó que a la mañana siguiente fuera decapitado por el hacha del verdugo.

Nadie contradecía al emperador de todas la Rusias, así que la guardia fue hasta la casa del sastre y arrancándolo de entre los brazos de su familia lo llevó a la mazmorra del palacio para esperar allí su muerte. Cuando, cayo el sol un guardiacárcel le llevó al sastre la última cena, el sastre revolvió el plato de comida con la cuchara y mirando al guardiacárcel dijo:

– Pobre del zar.

- El guardiacárcel no puedo evitar reírse - ¿Pobre del zar?, dijo pobre de ti tu cabeza quedará separada de tu cuerpo unos cuantos metros mañana a la mañana.

- Si, lo sé pero mañana en la mañana el zar perderá mucho más que un sastre, el zar perderá la posibilidad de que su oso la cosa que más quiere en el mundo su propio oso aprenda a hablar.

- ¿Tú sabes enseñarle a hablar a los osos?, preguntó el guardiacárcel sorprendido.

- Un viejo secreto familiar... – dijo el sastre.

Deseoso de ganarse los favores del zar, el pobre guardia corrió a contarle al soberano su descubrimiento:

¡¡El sastre sabía enseñarle a hablar a los osos!!

El zar se sintió encantado. Mandó rápidamente a buscar al sastre y le ordenó:

-¡¡Enséñale a mi oso a hablar nuestro gustaría complaceros pero la verdad, es que enseñar a hablar a un oso es una ardua tarea y lleva tiempo... y lamentablemente, tiempo es lo que menos tengo...

-El zar hizo un silencio, y preguntó ¿cuánto tiempo llevaría el aprendizaje?

- Bueno, depende de la inteligencia del oso... Dijo el sastre.

- ¡¡El oso es muy inteligente!! – interrumpió el zar

– De hecho es el oso más inteligente de todos los osos de Rusia.

-Bueno, musitó el sastre... si el oso es inteligente... y siente deseos de aprender... yo creo... que el aprendizaje duraría... duraría... no menos de...... DOS AÑOS.

El zar pensó un momento y luego ordenó:

- Bien, tu pena será suspendida por dos años, mientras tanto tú entrenarás al oso. ¡Mañana empezarás!

- Alteza - dijo el sastre – Si tu mandas al verdugo a ocuparse de mi cabeza, mañana estarán muerto, y mi familia, se las ingeniará para poder sobrevivir. Pero si me conmutas la pena, yo tendré que dedicarle el tiempo a trabajar, no podré dedicarme a tu oso... debo mantener a mi familia.

- Eso no es problema – dijo el zar – A partir de hoy y durante dos años tú y tu familia estarán bajo la protección real. Serán vestidos, alimentados y educados con el dinero de la corte y nada que necesiten o deseen, les será negado... Pero, eso sí... Si dentro de dos años el oso no habla... te arrepentirás de haber pensado en esta propuesta... Rogarás haber sido muerto por el verdugo... ¿Entiendes, verdad?.

- Sí, alteza.

- Bien... ¡¡Guardias!! - gritó el zar –Que lleven al sastre a su casa en el carruaje de la corte, denle dos bolsas de oro, comida y regalos para sus niños. Ya... ¡¡Fuera!!.

El sastre en reverencia y caminando hacia atrás, comenzó a retirarse mientras musitaba agradecimientos.

- No olvides - le dijo el zar apuntándolo con el dedo a la frente – Si en dos años el oso no habla...

...Cuando todos en la casa del sastre lloraban por la pérdida del padre de familia, el hombre pequeño apareció en la casa en el carruaje del zar, sonriente, eufórico y con regalos para todos. La esposa del sastre no cabía en su asombro. Su marido que pocas horas antes había sido llevado al cadalso volvía ahora, exitoso, acaudalado y exultante...
Cuando estuvo a solas el hombre le contó los hechos.

- Estás LOCO – chilló la mujer – enseñar a hablar al oso del zar. Tú, que ni siquiera has visto un oso de cerca, ¡Estás, loco! Enseñar a hablar al oso... Loco, estás loco...

- Calma mujer, calma. Mira, me iban a cortar la cabeza mañana al amanecer, ahora... ahora tengo dos años...En dos años pueden pasar tantas cosas en dos años.

En dos años... – siguió el sastre - se puede morir el zar... me puedo morir yo... y lo más importante... por ahí el
¡¡oso habla!!
 

 Tistur y Peziza

por Isaac Bashevis Singer

En el hueco de una chimenea, en ese espacio oscuro que queda junto a la pared y que suele usarse para guardar escobas, fregonas y demás utensilios domésticos, vivía una ninfa que se había quedado huérfana y que se llamaba Peziza. Peziza sólo tenía un amigo en el mundo: el grillo Tistur, que vivía detrás de la chimenea, en la concavidad de un ladrillo. Todo el mundo sabe que las ninfas viven del aire, pero nadie se explica cómo Tistur podía vivir en la chimenea sin nada que comer, a no ser que se alimentara de las pizcas de harina traídas al azar por alguna corriente de aire desde la cocina. En cualquier caso, Tistur no se quejaba. Dormía la siesta todo el día y cuando llegaba la noche, se desperezaba y empezaba a entonar sus largas y chirriantes historias que duraban hasta el amanecer.
Peziza nunca conoció a su padre, el gnomo Lantuc. Recordaba bien a su madre, la ninfa Pashtida, que le contaba historias de su pudiente familia y de sus amores con Lantuc. Le hablaba del mundo que había más allá de la chimenea y de la fauna de duendes, trasgos y diablillos que eran sus parientes. Estas historias encendían la curiosidad de Peziza, que había pasado toda su vida recluida en la chimenea. Así, mientras Tistur relataba sus interminables historias, Peziza soñaba con aventuras en el más allá de la chimenea. A veces Peziza le preguntaba a su amigo cómo era este mundo desconocido para ella. Tistur respondía:
--Mi madre solía decirme que no vale la pena conocerlo porque sólo hay miseria. Soplan vientos traidores y la gente no tiene compasión.
--A pesar de todo, -decía la ninfa Peziza-, tengo ganas de verlo con mis propios ojos.
El Destino se encargó de que los deseos de Peziza se cumplieran. Un día, mientras estaban conversando, se oyó un martilleo en las paredes que hacía temblar la chimenea. Los ladrillos empezaron a desprenderse y la pobre Peziza volaba alocada sin saber dónde meterse. Eran los albañiles, que estaban reparando la chimenea. El estruendo continuó durante todo el día, y al llegar la anochecida, Tistur pronosticó:
--Si no nos marchamos de aquí, nos caerá la casa encima.
Había un resquicio en la pared que les permitía salir al exterior. Por él se metieron y pronto salieron al jardín de la casa. Allí estaban, en la hierba, rodeados de árboles y plantas, aspirando el fresco airecillo de la noche, ¡por primera vez en sus vidas! ¡Y qué bonito era el mundo! La noche se ofrecía constelada de miles de estrellas, cristalizadas en millares de gotas de rocío, orquestadas por la serenata de grillos en la que Tistur se reconoció.
--No puedo entretenerme, -dijo Tistur-. Debo buscar casa antes de que salga el sol.
--Mi madre también me dijo que las ninfas debíamos ocultarnos durante el día. Busquemos un lugar para escondernos. ¿Qué te parece el hueco de ese árbol? Allí cabremos los dos.
--Yo prefiero hacerme una casa en las raíces del árbol, -dijo Tistur.
--Lo importante es que no nos separemos.
Mientras Tistur cavaba la tierra, haciendo su casa, le decía a Peziza:
--En verano, los grillos podemos vivir en cualquier parte. Lo malo será cuando lleguen los fríos del invierno. Cuando la nieve cubra la tierra, moriremos sin remedio...
--¿Te importa si exploro los alrededores, mientras tú haces tu casa?
--¡Cuidado no te pierdas! -exclamó el grillo.
--Descuida, no iré lejos. Empezaré por subirme a la copa de este árbol. Parece más alto que los demás.
Tistur tenía miedo de perder a Peziza. Pero Peziza no estaba dispuesta a quedarse en el árbol. Estaba tan excitada por las cosas nuevas que la rodeaban, que no podía quedarse quieta ni un minuto. Del árbol se lanzó en ligero vuelo hasta el tejado de la casa. "¡Me siento liviana como una pluma!", pensaba Peziza. "Qué maravilla".
En aquel momento, oyó una voz que la llamaba desde el mismo tejado donde se encontraba. Miró hacia arriba y pudo distinguir la figura de un gnomo, colgado de la veleta cimera. La verdad es que nunca en su vida había visto un gnomo, pero por las descripciones que su madre hacía de su padre Lantuc, no le costó trabajo reconocerlo.
--¿Cómo te llamas? -le preguntó el gnomo.
Tan sorprendida se quedó la ninfa, que de momento se quedó muda. Pero pronto reaccionó:
--Peziza, -dijo, con un hilo de voz.
--¿Peziza? ¡No me digas! ¡Yo me llamo Paziz! -exclamó el gnomo.
--No bromees conmigo, -dijo la ninfa.
--¿Y para qué iba a bromear?... Te he dicho la verdad. ¡Debemos ser parientes! Pero ¡dejémonos de tonterías y vamos a volar!
Paziz ejecutó un doble salto mortal en el aire, para aterrizar a los pies de Peziza. Y juntos salieron los dos por los aires de la noche. Peziza pronto se dio cuenta de que la noche estaba llena de criaturas del trasmundo: aquí un duende danzaba encima de una chimenea; allí un trasgo se deslizaba por una tubería; más allá, un diablillo se columpiaba en una veleta; más acá, un gnomo hacía equilibrios encima de una farola... Pero Peziza no podía distraerse porque su amigo volaba tan rápido como una flecha y apenas si podía seguirle. Como una exhalación, sobrevolaban campos, praderas, bosques, ríos, lagos y montañas, aldeas y ciudades. Y mientras volaban, el gnomo le contaba a su amiga misteriosas historias de casas en ruinas, castillos encantados y molinos de viento abandonados. Ella, criatura del trasmundo, se daba cuenta de lo grande que era el mundo... de los infinitos caminos que llevan a todas partes... Y Peziza no se cansaba de volar junto a su compañero y podía haber continuado hasta el infinito... de no haber sido por el canto de un gallo, que anunciaba la alborada.
--¿Dónde estamos? -preguntó la dama-, ¿y cómo puedo volver al árbol donde vivo?
--Por aquí no faltan árboles... -le contestó su gnomo.
--Sí, pero quiero volver junto a mi amigo el grillo Tistur, -dijo Peziza.
--Pero ¿cómo es posible que te juntes con un grillo? Jamás había oído semejante cosa, -protestó el gnomo.
--Pero si siempre hemos estado juntos, -dijo la ninfa-. No podría vivir sin él.
--Está bien. Volveremos al tejado donde nos conocimos, -dijo Paziz.
La vuelta fue aún más rápida que la ida. Peziza estaba encantada con su gnomo. Ni en sueños había conocido a un gnomo tan listo y valiente como Paziz. Además, se notaba que era un hombre de mundo, no como ella que había pasado su vida metida en una chimenea. Paziz, no había más que verle, era un ser libre, que iba y venía por donde le parecía, hoy aquí, mañana allí, que tenía amigos en todas partes, que sabía vivir, vamos...
Por fin llegaron al tejado de su casa y de allí se dirigieron al árbol que les servía de vivienda. Al llegar, Peziza se dio cuenta de que el grillo Tistur ya no estaba solo, de que se había aparejado como ella. La compañera de Tistur le ayudaba a construir su casa en el árbol. Al verles llegar, Tistur les saludó cariñoso:
--Peziza... creí que te habías perdido... pero ya veo que estás en buenas manos.
--Gracias a Paziz he encontrado el camino de vuelta, -le dijo a Tistur, presentándole al gnomo.
--Bueno, bueno... yo también tengo que presentarte a alguien. Mi compañera se llama Grillida. ¿Qué nombre más bonito, verdad?
¡Vean ustedes las vueltas que da la rueda del Destino! Cuando la ninfa y el grillo se vieron obligados a abandonar su hogar, creyeron que su hora había llegado... Pero esta desgracia, en vez de la muerte les trajo la vida, la nueva vida que empezaban junto al gnomo Paziz yal grillo Grillida. Las dos parejas pronto se casaron, siguiendo sus ritos ancestrales.
El verano pasó en un vuelo: Paziz y Peziza se perseguían uno al otro y llegaron en sus vuelos hasta la gran ciudad de Lublín. Los grillos hacían vida más sedentaria: preferían pasar el rato contándose viejas historias. Durante el día, dormían a la sombra del gran árbol.
Pero las noches fueron refrescando. La niebla se levantaba en el río y ya no se oía el croar de las ranas ni, apenas, el concierto delos grillos. Bastante hacían Tistur y Grillida con permanecer juntos para guardar el calor de sus cuerpos. A veces llovía, otras tronaba y relampagueaba.
Peziza y Paziz, aunque no pasaran frío, también tenían sus problemas. Resulta que el árbol donde vivían se hallaba cerca de una sinagoga. Pues bien, cada mañana el rabino convocaba a los fieles al son de su cuerno de cabra. Y es éste, precisamente, el sonido que más asusta a las criaturas del trasmundo. Cada vez que Peziza oía el horrible instrumento, temblaba de los pies a la cabeza y lloraba desconsoladamente.
Pero su buena fortuna no les abandonó. Peziza observó un día quela chimenea de la casa donde habían vivido volvía a echar humo. Se reunieron las dos parejas y decidieron por unanimidad volver al antiguo hogar de Peziza y Tistur. El gnomo y su ninfa no hallaron dificultades en el camino y pronto estaban cómodamente instalados junto a la chimenea. Para los grillos, el viaje fue más azaroso, por puertas y ventanas, cocinas y salones. Pero también acabaron instalándose a su gusto.
Los días se fueron acortando, y las noches alargando. Llegaron las heladas. Menos mal que, detrás de la estufa, se estaba muy calentito. A nuestros amigos les llegaba el aroma de unan recién hecho, o de un pastel cociéndose al horno o de unas deliciosas manzanas asadas... En la cocina, el ama de casa contaba historias de duendes y enanos y gnomos a sus hijas. Peziza y Paziz se divertían escuchando estos cuentos. Después de tantos años de convivencia, entendían el lenguaje humano... y se sorprendían al comprobar que, también los hombres, de vez en cuando, sueñan con el amor y la felicidad. Tistur y Grillida ya no abandonaron su cómoda casita, pero los gnomos se escapaban a menudo por la chimenea a solazarse con sus compadres del trasmundo... y, al regreso, contaban a la pareja de grillos las más divertidas y extravagantes aventuras que puedan imaginarse. Y ya tenían tema largo de conversación el señor y la señora grillo, en las largas noches de invierno.

 Los Juglares de Purim

por Scholem Aleijem

Hoy es Purim. La casa de mi abuelo Rabi Meir está llena de luz.
Mi abuelo, un hombre vigoroso, con barba corta, cabello grisáceo y radiantes ojos juveniles, oscuros está sentado a la cabecera de la mesa. Sobre la mesa, se ve el koilich. A su lado se halla mi querida abuelita. Aunque ancianos, los dos son hermosos.

La abuela luce el vestido de las grandes fiestas; y ella misma sirve a los comensales el pescado relleno que desborda la fuente. Alrededor de la mesa están sentados tíos y tías, con sus hijos e hijas. Y todos se llaman igual; todos son Moishe, David, Jaim, Sara, Lía y Débora, puesto que todos han recibido sus nombres de los padres de nuestros abuelos.
El abuelo indica a cada uno el asiento y guarda un orden riguroso: de un lado, los hombres; del otro, las mujeres. Y también los niños, de un lado, los varoncitos, y del otro las niñas, para que no haya peleas.
El abuelo bebe la primera copa de vino y comienza a entonar la canción tradicional “Shoshanat Yaacov”, siendo acompañado por todos. La intensidad va subiendo y la casa toda resuena de alegría.
De pronto digo:

-“¡Ahí llegan los juglares de Purim! ¡Ya están aquí! Ah, ¡estos felices actores que nos divierten en los días de Purim! ¡Y qué hermosas son sus canciones!... ¡Cómo me gustaría ser uno de ellos! ¡Cómo me gustaría ser uno de los Purim schpiler!”

-“¡A gut iomtev!”, exclaman los purim schpiler, al irrumpir en la habitación su alegre y ruidoso elenco. Inmediatamente se disponen en dos filas, en medio de las cuales se sitúa el trono ocupado por el rey Ajashverosh, y comienza la representación cuando entra Memuján cantando una canción.

-“¿Eres tú el que hizo de José, el justo en la obra “La venta de José”?” –Le pregunté a Faivel el huérfano.
–“Sí, yo soy José, el justo” –contesta Faivel, que está parado a un lado, con el rostro lloroso.
–“¿Vas a representar esta noche?”-sigo preguntando.
–“Si tengo que hacerlo, lo haré. –Faivel se acerca y me dice en voz baja:
- “Dame un pedazo de aquel pan que está sobre la mesa, de aquel Purim koilich”
- “Me van a ver y se van a enojar conmigo”. -le digo en voz baja.
– “Llévatelo igual, nadie te va a ver”.- me dice Faivel y sus ojos brillan.
– “¿Robar?” -le digo
– “¿A eso lo llamas robar?” – irrumpe Faivel.
– “¿Y si no, qué es? ¿De qué otra manera lo dirías?”
– “¡Estoy muerto de hambre!” - dice Faivel en voz baja y parece que comiera el pan trenzado con los ojos. – “Desde la mañana que no pruebo bocado”.

Las miradas de todos están fijas en la representación que se va desarrollando, y nadie me observa. Me aproximo a la mesa, saco rápidamente un trozo de pan recién empezado y se lo alcanzo a Faivel. Éste lo esconde en el bolsillo, me aprieta la mano y me dice:
– “Eres un buen chico, ¡Que Dios te bendiga!”

– “¿Quieren que representemos también la obra “La venta de José”? -dice el Rey Ajashverosh que de inmediato se saca la corona dorada y se pone un sombrero común.

– “¡Basta! ¡Basta!” -grita el abuelo y le da al rey en la mano una moneda de plata. Le ordena al criado que barra y saque el barro que trajeron los juglares…

En la casa, se oye el ruido de sillas. Mientras la familia vuelve a sentarse en sus lugares, yo aprovecho ir hacia la puerta para despedirme de la “compañía”.

– “Ven conmigo”. ¬– me dice Faivel - tomándome de la mano – “Hazme caso, ven conmigo, te quiero, eres un buen chico, ¡muy bueno!”
– “¿A dónde?” –le digo y mi corazón golpea con fuerza.
– “A la casa del rey Ajashverosh. Por hoy no actuamos más. Vamos al banquete a la casa del rey”.

La noche se hace más oscura, el barro se vuelve más profundo. Me parece que tengo alas, que me llevan por el aire y ¡empiezo a volar!... ¡a flotar!

– “Tengo miedo” - Le digo a Faivel y lo tengo de la mano.
– “¿De qué tienes miedo, tonto?” - y mastica el pedazo de pan que le di. – Allí verás qué banquete prepararon. Allí oirás cómo cantamos canciones… - “Oh… ¡Qué delicioso es este koilich! Se deshace en la boca, es una manteca. No entiendo cómo hacen para mirarlo y no comerlo hasta después de la bendición”.
- “No es para tanto”- le digo. –“En casa comemos koilich, todos los días de la semana”.
– “¿Todos los días comen koilich? - me dice Faivel lamiéndose los labios.
– “¿Y carne?” – sigue preguntando.
– “Todos los días” - le digo.
– “¿Todos los días? Yo como carne el sábado, y… ¡no todos los sábados!”-dice Faivel asombrado.
– “¿Dónde está tu padre?” –le pregunto.
– “No tengo padre”.
– “¿Y dónde está tu madre?”
– “Tampoco tengo madre”.
– “¿Y abuelo, y abuela?
– “No tengo ni abuelo ni abuela”.
– “¿Un tío, una tía?”
– “No tengo tío, no tengo tía”.
– “¿Un hermano o hermana?”
– “Tampoco tengo hermano ni hermana. No tengo a nadie, soy huérfano. Ni siquiera tengo pariente alguno…soy huérfano, sólo tengo hambre”.
Miro su cara y miro la luna. Me parece que tienen el mismo color. Me acerco más a él y juntos “volamos” tras la “compañía”, tras los divertidos juglares, tras los Purim schpiler.

 "La muerte y la brújula"

por Jorge Luis Borges

De los muchos problemas que ejercitaron la temeraria perspicacia de Lönnrot, ninguno tan extraño - tan rigurosamente extraño, diremos - como la periódica serie de hechos de sangre que culminaron en la quinta de Triste-le-Roy, entre el interminable olor de los eucaliptos. Es verdad que Erik Lönnrot no logró impedir el último crimen, pero es indiscutible que lo previó. Tampoco adivinó la identidad del infausto asesino de Yarmolinsky, pero sí la secreta morfología de la malvada serie y la participación de Red Scharlach, cuyo segundo apodo es Scharlach el Dandy. Ese criminal (como tantos) había jurado por su honor la muerte de Lönnrot, pero éste nunca se dejó intimidar. Lönnrot se creía un puro razonador, un Auguste Dupin, pero algo de aventurero había en él y hasta de tahur.

El primer crimen ocurrió en el Hôtel du Nord, ese alto prisma que domina el estuario cuyas aguas tienen el color del desierto. A esa torre (que muy notoriamente reúne la aborrecida blancura de un sanatorio, la numerada divisibilidad de una cárcel y la apariencia general de una casa mala) arribó el día tres de diciembre el delegado de Podólsk al Tercer Congreso Talmúdico, doctor Marcelo Yarmolinsky, hombre de barba gris y ojos grises. Nunca sabremos si el Hôtel du Nord le agradó: lo aceptó con la antigua resignación que le había permitido tolerar tres años de guerra en los Cárpatos y tres mil años de opresión y de pogroms. Le dieron un dormitorio en el piso R, frente a la suite que no sin esplendor ocupaba el Tetrarca de Galilea. Yarmolinsky cenó, postergó para el día siguiente el examen de la desconocida ciudad, ordenó en un placard sus muchos libros y sus muy pocas prendas, y antes de medianoche apagó la luz. (Así lo declaró el chauffeur del Tetrarca, que dormía en la pieza contigua.) El cuatro, a las 11 y 3 minutos A.M., lo llamó por teléfono un redactor de la Yidische Zaitung; el doctor Yarmolinsky no respondió; lo hallaron en su pieza, ya levemente oscura la cara, casi desnudo bajo una gran capa anacrónica. Yacía no lejos de la puerta que daba al corredor; una puñalada profunda le había partido el pecho. Un par de horas después, en el mismo cuarto, entre periodistas, fotógrafos y gendarmes, el comisario Treviranus y Lönnrot debatían con serenidad el problema.

-No hay que buscarle tres pies al gato-decía Treviranus, blandiendo un imperioso cigarro-.Todos sabemos que el Tetrarca de Galilea posee los mejores zafiros del mundo. Alguien, para robarlos, habrá penetrado aquí por error. Yarmolinsky se ha levantado; el ladrón ha tenido que matarlo. ¿Qué le parece?

-Posible, pero no interesante-respondió Lönnrot-. Usted replicará que la realidad no tiene la menor obligación de ser interesante. Yo le replicaré que la realidad puede prescindir de esa obligación, pero no las hipótesis. En la que usted ha improvisado interviene copiosamente el azar. He aquí un rabino muerto; yo preferiría una explicación puramente rabínica, no los imaginarios percances de un imaginario ladrón.

Treviranus repuso con mal humor:

-No me interesan las explicaciones rabínicas; me interesa la captura del hombre que apuñaló a este desconocido.

-No tan desconocido-corrigió Lönnrot -. Aquí están sus obras completas-. Indicó en el placard una fila de altos volúmenes; una Vindicación de la cábala; un Examen de la filosofía de Robert Fludd; una traducción literal del Sepher Yezirah; una Biografía del Baal Shem; una Historia de la secta de los Hasidim; una monografía (en alemán) sobre el Tetragrámaton; otra, sobre la nomenclatura divina del Pentateuco. El comisario los miró con temor, casi con repulsión. Luego, se echó a reír.

-Soy un pobre cristiano-repuso-. Llévese todos esos mamotretos, si quiere; no tengo tiempo que perder en supersticiones judías.

-Quizás este crimen pertenece a la historia de las supersticiones judías-murmuró Lönnrot.

-Como el cristianismo-se atrevió a completar el redactor de la Yidische Zaitung. Era miope, ateo y muy tímido.

Nadie le contestó. Uno de los agentes había encontrado en la pequeña máquina de escribir una hoja de papel con esta sentencia inconclusa.

La primera letra del Nombre
ha sido articulada.

Lönnrot se abstuvo de sonreír. Bruscamente bibliófilo o hebraísta, ordenó que le hicieran un paquete con los libros del muerto y los llevó a su departamento. Indiferente a la investigación policial, se dedicó a estudiarlos. Un libro en octavo mayor le reveló las enseñanzas de Israel Baal Shem Tobh, fundador de la secta de los Piadosos; otro, las virtudes y terrores del Tetragrámaton, que es el inefable Nombre de Dios; otro, la tesis de que Dios tiene un nombre secreto, en el cual está compendiado (como en la esfera de cristal que los persas atribuyen a Alejandro de Macedonia), su noveno atributo, la eternidad, es decir, el conocimiento inmediato de todas las cosas que serán, que son y que han sido en el universo. La tradición enumera noventa y nueve nombres de Dios; los hebraístas atribuyen ese imperfecto número al mágico temor de las cifras pares; los Hasidim razonan que ese hiato señala un centésimo nombre. El Nombre Absoluto.

De esa erudición lo distrajo, a los pocos días, la aparición del redactor de la Yidische Zaitung. Este quería hablar del asesinato; Lönnrot prefirió hablar de los diversos nombres de Dios; el periodista declaró en tres columnas que el investigador Erik Lönnrot se había dedicado a estudiar los nombres de Dios para dar con el nombre del asesino. Lönnrot, habituado a las simplificaciones del periodismo, no se indignó. Uno de esos tenderos que han descubierto que cualquier hombre se resigna a comprar cualquier libro, publicó una edición popular de la Historia de la secta de los Hasidim.

El segundo crimen ocurrió la noche del tres de enero, en el más desamparado y vacío de los huecos suburbios occidentales de la capital. Hacia el amanecer, uno de los gendarmes que vigilan a caballo esas soledades vio en el umbral de una antigua pintorería un hombre emponchado, yacente. El duro rostro estaba como enmascarado de sangre; una puñalada profunda le había rajado el pecho. En la pared, sobre los rombos amarillos y rojos, había unas palabras en tiza. El gendarme las deletreó... Esa tarde, Treviranus y Lönnrot se dirigieron a la remota escena del crimen. A izquierda y derecha del automóvil, la ciudad se desintegraba; crecía el firmamento y ya importaban poco las casas y mucho un horno de ladrillos o un álamo. Llegaron a su pobre destino: un callejón final de tapias rosadas que parecían reflejar de algún modo la desaforada puesta de sol. El muerto ya había sido identificado. Era Daniel Simó Azevedo, hombre de alguna fama en los antiguos arrabales del Norte, que había ascendido de carrero a guapo electoral, para degenerar después en ladrón y hasta en delator. (El singular estilo de su muerte les pareció adecuado: Azevedo era el último representante de una generación de bandidos que sabía el manejo del puñal, pero no del revólver.) Las palabras en tiza eran las siguientes:

La segunda letra del Nombre
ha sido articulada.

El tercer crimen ocurrió la noche del tres de febrero. Poco antes de la una, el teléfono resonó en la oficina del comisario Treviranus. Con ávido sigilo, habló un hombre de voz gutural; dijo que se llamaba Ginzberg (o Ginsburg), y que estaba dispuesto a comunicar, por una remuneración razonable, los hechos de los dos sacrificios de Azevedo y Yarmolinsky. Una discordia de silbidos y de cornetas ahogó la voz del delator. Después, la comunicación se cortó. Sin rechazar la posibilidad de una broma (al fin, estaban en carnaval), Treviranus indagó que le habían hablado desde el Liverpool House, taberna de la Rue de Toulon -esa calle salobre en la que conviven el cosmorama y la lechería, el burdel y los vendedores de biblias. Treviranus habló con el patrón. Este (Black Finnegan, antiguo criminal irlandés, abrumado y casi anulado por la decencia) le dijo que la última persona que había empleado el teléfono de la casa era un inquilino, un tal Gryphius, que acababa de salir con unos amigos. Treviranus fue enseguida al Liverpool House. El patrón le comunicó lo siguiente: Hace ocho días, Gryphius había tomado pieza en los altos del bar. Era un hombre de rasgos afilados, de nebulosa barba gris, trajeado pobremente de negro; Finnegan (que destinaba esa habitación a un empleo que Treviranus adivinó) le pidió un alquiler sin duda excesivo; Gryphius inmediatamente pagó la suma estipulada. No salía casi nunca; cenaba y almorzaba en su cuarto; apenas si le conocían la cara en el bar. Esa noche, bajó a telefonear al despacho de Finnegan. Un cupé cerrado se detuvo ante la taberna. El cochero no se movió del pescante; algunos parroquianos recordaron que tenía máscara de oso. Del cupé bajaron dos arlequines; eran de reducida estatura y nadie pudo no observar que estaban muy borrachos. Entre balidos de cornetas, irrumpieron en el escritorio de Finnegan; abrazaron a Gryphius, que pareció reconocerlos, pero que les respondió con frialdad; cambiaron unas palabras en yiddish -él en voz baja, gutural, ellos con las voces falsas, agudas- y subieron a la pieza del fondo. Al cuarto de hora bajaron los tres, muy felices; Gryphius, tambaleante, parecía tan borracho como los otros. Iba, alto y vertiginoso, en el medio, entre los arlequines enmascarados. (Una de las mujeres del bar recordó los losanges amarillos, rojos y verdes.) Dos veces tropezó; dos veces lo sujetaron los arlequines. Rumbo a la dársena inmediata, de agua rectangular, los tres subieron al cupé y desaparecieron. Ya en el estribo del cupé, el último arlequín garabateó una figura obscena y una sentencia en una de las pizarras de la recova.

Treviranus vio la sentencia. Era casi previsible; decía:

La última de las letras del Nombre
ha sido articulada.

Examinó, después, la piecita de Gryphius-Ginzberg. Había en el suelo una brusca estrella de sangre; en los rincones, restos de cigarrillo de marca húngara; en un armario, un libro en latín -el Philologus hebraeograecus(1739), de Leusden- con varias notas manuscritas. Treviranus lo miró con indignación e hizo buscar a Lönnrot. Este, sin sacarse el sombrero, se puso a leer, mientras el comisario interrogaba a los contradictorios testigos del secuestro posible. A las cuatro salieron. En la torcida Rue de Toulon, cuando pisaban las serpentinas muertas del alba, Treviranus dijo:

-¿Y si la historia de esta noche fuera un simulacro?

Erik Lönnrot sonrió y le leyó con toda gravedad un pasaje (que estaba subrayado) de la disertación trigésima tercera del Philologus: Dies Judaeorum incipit a solis occasu usque ad solis occasum diei sequentis. Esto quiere decir -agregó-, El día hebreo empieza al anochecer y dura hasta el siguiente anochecer.

El otro ensayó una ironía.

-¿Ese dato es el más valioso que usted ha recogido esta noche?

-No. Más valiosa es una palabra que dijo Ginzberg.

Los diarios de la tarde no descuidaron esas desapariciones periódicas. La Cruz de la Espada las contrastó con la admirable disciplina y el orden del último Congreso Eremítico; Erns Palast, en El Mártir, reprobó "las demoras intolerables de un pogrom clandestino y frugal, que ha necesitado tres meses para liquidar tres judíos"; la Yidische Zaitung rechazó la hipótesis horrorosa de un complot antisemita, "aunque muchos espíritus penetrantes no admiten otra solución del triple misterio"; el más ilustre de los pistoleros del Sur, Dandy Red Scharlach, juró que en su distrito nunca se producirían crímenes de ésos y acusó de culpable negligencia al comisario Franz Treviranus.

Este recibió, la noche del primero de marzo, un imponente sobre sellado. Lo abrió: el sobre contenía una carta firmada Baruj Spinoza y un minucioso plano de la ciudad, arrancado notoriamente de un Baedeker. La carta profetizaba que el tres de marzo no habría un cuarto crimen, pues la pinturería del Oeste, la taberna de la Rue de Toulon y el Hôtel du Nord eran "los vértices perfectos de un triángulo equilátero y místico"; el plano demostraba en tinta roja la regularidad de ese triángulo. Treviranus leyó con resignación ese argumento more geometrico y mandó la carta y el plano a casa de Lönnrot, indiscutible merecedor de tales locuras.

Erik Lönnrot las estudió. Los tres lugares, en efecto, eran equidistantes. Simetría en el tiempo (3 de diciembre, 3 de enero, 3 de febrero); simetría en el espacio también... Sintió, de pronto, que estaba por descifrar el misterio. Un compás y una brújula completaron esa brusca intuición. Sonrió, pronunció la palabra Tetragrámaton (de adquisición reciente) y llamó por teléfono al comisario. Le dijo:

-Gracias por ese triángulo equilátero que usted anoche me mandó. Me ha permitido resolver el problema. Mañana viernes los criminales estarán en la cárcel; podemos estar muy tranquilos.

-Entonces, ¿no planean un cuarto crimen?

-Precisamente, porque planean un cuarto crimen, podemos estar muy tranquilos.

-Lönnrot colgó el tubo. Una hora después, viajaba en un tren de los Ferrocarriles Australes, rumbo a la quinta abandonada de Triste-le-Roy. Al sur de la ciudad de mi cuento fluye un ciego riachuelo de aguas barrosas, infamado de curtiembres y de basuras. Del otro lado hay un suburbio donde, al amparo de un caudillo barcelonés, medran los pistoleros. Lönnrot sonrió al pensar que el más afamado -Red Scharlach- hubiera dado cualquier cosa por conocer su clandestina visita. Azevedo fue compañero de Scharlach; Lönnrot consideró la remota posibilidad de que la cuarta víctima fuera Scharlach. Después, la desechó... Virtualmente, había descifrado el problema; las meras circunstancias, la realidad (nombres, arrestos, caras, trámites judiciales y carcelarios) apenas le interesaban ahora. Quería pasear, quería descansar de tres meses de sedentaria investigación. Reflexionó que la explicación de los crímenes estaba en un triángulo anónimo y en una polvorienta palabra griega. El misterio casi le pareció cristalino; se abochornó de haberle dedicado cien días.

El tren paró en una silenciosa estación de cargas. Lönnrot bajó. El aire de la turbia llanura era húmedo y frío. Lönnrot echó a andar por el campo. Vio perros, vio un furgón en una vía muerta, vio el horizonte, vio un caballo plateado que bebía del agua crapulosa de un charco. Oscurecía cuando vio el mirador rectangular de la quinta de Triste-le-Roy, casi tan alto como los negros eucaliptos que lo rodeaban. Pensó que apenas un amanecer y un ocaso (un viejo resplandor en el oriente y otro en el occidente) lo separaban de la hora anhelada por los buscadores del Nombre.

Una herrumbrada verja definía el perímetro irregular de la quinta. El portón principal estaba cerrado. Lönnrot, sin mucha esperanza de entrar, dio toda la vuelta. De nuevo ante el porton infranqueable, metió la mano entre los barrotes, casi maquinalmente, y dio con el pasador. El chirrido del hierro lo sorprendió. Con una pasividad laboriosa, el portón entero cedió.

Lönnrot avanzó entre los eucaliptos, pisando confundidas generaciones de rotas hojas rígidas. Vista de cerca, la casa de la quinta de Triste-le-Roy abundaba en inútiles simetrías y en repeticiones maniáticas: a una Diana glacial en un nicho lóbrego correspondía en un segundo nicho otra Diana; un balcón se reflejaba en otro balcón; dobles escalinatas se abrían en doble balaustrada. Lönnrot rodeó la casa como había rodeado la quinta. Todo lo examinó: bajo el nivel de la terraza vio una estrecha persiana.

La empujó: unos pocos escalones de mármol descendían a un sotano. Lönnrot, que ya intuía las preferencias del arquitecto, adivino que en el opuesto muro del sótano había otros escalones. Los encontró, subió, alzó las manos y abrió la trampa de salida.

Un resplandor lo guió a una ventana. La abrió: una luna amarilla y circular definía en el triste jardín dos fuentes cegadas. Lönnrot exploró la casa. Por ante comedores y galerías salió a patios iguales y repetidas veces al mismo patio. Subió por escaleras polvorientas a antecámaras circulares; infinitamente se multiplicó en espejos opuestos; se cansó de abrir o entreabrir ventanas que le revelaban, afuera, el mismo desolado jardín desde varias alturas y varios ángulos; adentro, muebles con fundas amarillas y arañas embaladas en tarlatán. un dormitorio lo detuvo; en ese dormitorio, una sola flor en una copa de porcelana; al primer roce los pétalos antiguos se deshicieron. En el segundo piso, en el último, la casa le pareció infinita y creciente. La casa no es tan grande, pensó. La agrandan la penumbra, la simetría, los espejos, los muchos años, mi desconocimiento, la soledad.

Por una escalera espiral llegó al mirador. La luna de esa tarde atravesaba los losanges de las ventanas; eran amarillos, rojos y verdes. Lo detuvo un recuerdo asombrado y vertiginoso. Dos hombres de pequeña estatura, feroces y fornidos, se arrojaron sobre él y lo desarmaron; otro, muy alto, lo saludó con gravedad y le dijo:

-Usted es muy amable. Nos ha ahorrado una noche y un día.

Era Red Scharlach. Los hombres maniataron a Lönnrot. Este, al fin, encontró su voz.

-Scharlach, ¿usted busca el Nombre Secreto?

Scharlach seguía de pie, indiferente. No había participado en la breve lucha, apenas si alargó la mano para recibir el revólver de Lönnrot. Habló; Lönnrot oyó en su voz una fatigada victoria, un odio del tamaño del universo, una tristeza no menor que aquel odio.

-No- dijo Scharlach.- Busco algo más efímero y deleznable, busco a Erik Lönnrot. Hace tres años, en un garito de la Rue de Toulon, usted mismo arrestó e hizo encarcelar a mi hermano. En un cupé, mis hombres me sacaron del tiroteo con una bala policial en el vientre. Nueve días y nueve noches agonicé en esta desolada quinta simétrica; me arrasaba la fiebre, el odioso Jano bifronte que mira los ocasos y las auroras daban horror a mi ensueño y a mi vigilia. Llegué a abominar de mi cuerpo, llegué a sentir que dos ojos, dos manos, dos pulmones, son tan mostruosos como dos caras. Un irlandés trató de convertirme a la fe de Jesús; me repetía la sentencia de los goim: Todos los caminos llevan a Roma. De noche, mi delirio se alimentaba de esa metáfora: yo sentía que el mundo es un laberinto, del cual era imposible huir, pues todos los caminos, aunque fingieran ir al Norte o al Sur, iban realmente a Roma, que era también la cárcel cuadrangular donde agonizaba mi hermano y la quinta de Triste-le-Roy. En esas noches yo juré por el dios que ve con dos caras y por todos los dioses de la fiebre y de los espejos tejer un laberinto en torno del hombre que había encarcelado a mi hermano. Lo he tejido y es firme: los materiales son un heresiólogo muerto, una brújula, una secta del siglo XVIII, una palabra griega, un puñal, los rombos de una pinturería.

El primer término de la serie me fue dado por el azar. Yo había tramado con algunos colegas- entre ellos, Daniel Azevedo- el robo de los zafiros del Tetrarca. Azevedo nos traicionó: se emborrachó con el dinero que le habíamos adelantado y acometió la empresa el día antes. En el enorme hotel se perdió; hacia las dos de la madrugada irrumpió en el dormitorio de Yarmolinsky. Este, acosado por el insomio, se había puesto a escribir. Verosímilmente, redactaba unas notas o un artículo sobre el Nombre de Dios; había escrito ya las palabras La primera letra del Nombre ha sido articulada. Azevedo le intimó silencio; Yarmolinsky alargó la mano hacia el timbre que despertaría todas las fuerzas del hotel; Azevedo le dio una sola puñalada en el pecho. Fue casi un movimiento reflejo; medio siglo de violencia le había enseñado que lo más fácil y seguro es matar... A los diez días yo supe por la Yidische Zaitung que usted buscaba en los escritos de Yarmolinsky la clave de la muerte de Yarmolinsky. Leí la Historia de la secta de los Hasidim; supe que el miedo reverente de pronunciar el Nombre de Dios había originado la doctrina de que ese Nombre es todopoderoso y recóndito. Supe que algunos Hasidim, en busca de ese Nombre secreto, habían llegado a cometer sacrificios humanos... Comprendí que usted conjeturaba que los Hasidim habían sacrificado al rabino; me dediqué a justificar esa conjetura.

Marcelo Yarmolinsky murió la noche del 3 de diciembre; para el segundo "sacrificio" elegí la noche del 3 de enero. Murió en el Norte; para el segundo "sacrificio" nos convenía un lugar del Oeste. Daniel Azevedo fue la víctima necesaria. Merecía la muerte: era un impulsivo, un traidor; su captura podía aniquilar todo el plan. Uno de los nuestros lo apuñaló; para vincular su cadáver al anterior, yo escribí encima de los rombos de la pinturería La segunda letra del Nombre ha sido articulada.

El tercer "crimen" se produjo el tres de febrero. Fue, como Treviranus adivinó, un mero simulacro. Gryphius-Ginzberg-Ginsburg soy yo; una semana interminable sobrellevé (suplementado por una tenua barba postiza) en ese perverso cubículo de la Rue de Toulon, hasta que los amigos me secuestraron. Desde el estribo del cupé, uno de ellos escribió en un pilar La última de las letras del Nombre ha sido articulada. Esa escritura divulgó que la serie de crímenes era triple. Así lo entendió el público; yo, sin embargo, intercalé repetidos indicios para que usted, el razonador Erik Lönnrot, comprendiera que es cuádruple. Un prodigio en el Norte, otros en el Este y en el Oeste, reclaman un cuarto prodigio en el Sur; el Tetragrámaton -el nombre de Dios, JHVH- consta de cuatro letras; los arlequines y la muestra del pinturero sugieren cuatro términos. Yo subrayé cierto pasaje en el manual de Leusden: ese pasaje manifiesta que los hebreos computaban el día de ocaso a ocaso; ese pasaje da a entender que las muertes ocurrieron el cuatro de cada mes. Yo mandé el triángulo equilátero a Treviranus. Yo presentí que usted agregaría el punto que falta. El punto que determina un rombo perfecto, el punto que prefija el lugar donde una exacta muerte lo espera. Todo lo he premeditado, Erik Lönnrot, para atraerlo a usted a las soledades de Triste-le-Roy.

Lönnrot evitó los ojos de Scharlach. Miró los árboles y el cielo subdivididos en rombos turbiamente amarillos, verdes y rojos. Sintió un poco de frío y una tristeza impersonal, casi anónima. Ya era de noche; desde el polvoriento jardín subió el grito inútil de un pájaro. Lönnrot consideró por última vez el problema de las muertes simétricas y periódicas.

-En su laberinto sobran tres líneas -dijo por fin-. Yo sé de un laberinto griego que es una línea única, recta. En esa línea se han perdido tantos filósofos que bien puede perderse un mero detective. Scharlach, cuando en otro avatar usted me dé caza, finja (o cometa) un crimen en A, luego un segundo crimen en B, en 8 kilómetros de A, luego un tercer crimen en C, a 4 kilómetros de A y de B, a mitad de camino entre los dos. Aguárdeme después en D, a 2 kilómetros de A y de C, de nuevo a mitad de camino. Máteme en D, como ahora va a matarme en Triste-le-Roy.

Para la otra vez que lo mate -replicó Scharlach-, le prometo ese laberinto, que consta de una sola línea recta y que es indivisible, incesante.

Retrocedió unos pasos. Después, muy cuidadosamente, hizo fuego.

 

Esto aconteció con el gran erudito autor de “Shenei Lujot Haberit", quién cuando aún estaba en Alemania, le fueron sustraídas de su casa unas cucharas de plata, y el sospechoso era uno de sus alumnos, por lo que el erudito interrogó e investigó a su alumno y se hallaron las cucharas en su poder.

El alumno, por la vergüenza pasada, más tarde se alejó del camino de la observancia de los preceptos y renegó contra el judaísmo, tras lo cual enriqueció y viajaba de lugar en lugar, y halló gracia en los ojos del rey y los ministros, obteniendo el cargo de ministro encargado del cobro de los impuestos en la ciudad de Iafo, en la tierra de Israel, que pronto sea reconstruida como en tiempos de antaño.

Y el erudito sabía que este alumno suyo renegó contra su judaísmo, pero no sabía que había sido de su vida posteriormente, y he aquí, al cabo de muchos años, el erudito viaja a Tierra Santa (Israel) para vivir en Jerusalem, que pronto, en nuestros días se reconstruya, y cuando llegó a la ciudad de Iafo, lo reconoció este ex alumno suyo que había abandonado su judaísmo, ya que desempañaba allí sus funciones de ministro encargado de los impuestos, y le rindió grandes honores, rogándole que lo acompañe a su casa y allí descanse por un momento.

El erudito se avergonzó, y fue con él. Una vez que ingresaron al jardín de entrada, se las ingenió el alumno para hacer que el auxiliar del eruditos se retire y quedaron solos en la casa.

Llevó a su ex maestro a recorrer toda la casa para mostrarle su gran riqueza, y finalmente, lo hizo ingresar a una habitación y extrajo un cuchillo bien afilado, profiriéndole a su ex maestro que recite la confesión que se estila antes de devolver el alma al Creador porque “Te he traído aquí para degollarte" – le manifiesta- .

El erudito sintió pánico en ese momento, y comenzó a llorar y suplicarle: “¿Qué te he hecho?" y le suplicó varias veces, pero el verdugo estaba muy enojado le contestó: “No escucharé tus súplicas!, Apresúrate a recitar la confesión, de lo contrario, te insertaré el cuchillo en la garganta antes de la confesión!".

Entonces el erudito cuando vio que se hallaba en una situación muy comprometida, comenzó a derramar lágrimas y recitar la confesión.

Luego de eso lo acostó sobre el suelo y lo tomó del cuello, tomando con la otra mano el cuchillo para degollarlo.

El erudito cerró sus ojos y comenzó a recitar “Shemá Israel", y cuando terminó de recitar este versículo, al pronunciar la última palabra (“Ejad"), y permaneciendo con sus ojos cerrados, apoyó el renegado su cabeza sobre él, lo besó y le dijo: “Rabí, levántate y perdóname por esta cosa!

El erudito se sorprendió y le preguntó: “¿Quién eres?".

Le responde: “Soy tu alumno, fulano, y reconozco por tus actitudes que eres un hombre totalmente recto, ya que cuando vi que viniste a la Tierra Santa para entregar tu alma por Hashem, pensé: ‘qué lástima que el Rabí entregue su alma y aun esté sobre su vestido una pequeña mancha, ya que ejerciste presión para sacar de mi el elemento robado y provocaste que yo me convierta en un renegado, la cual fue por causa de la vergüenza pasada, y a pesar que hiciste eso para salvar tu dinero, con todo eso, con respecto a ti es considerado un gran pecado, y yo no tuve intenciones de vengarme de ti, sino que mi intención fue buena con el sufrimiento que te hice pasar para que sirva como redención por el pecado que cometiste, y ahora has sido purificado y limpio, e ingresas a la Tierra Santa puro y limpio por el sufrimiento que te causé, ya que tu eres mi señor y maestro". Le besó los pies y lo despidió con grandes honores.

De aquí aprendemos cuanto nos debemos cuidar en no avergonzar a otro, ya que el que hace esto es considerado una persona que se está oponiendo a la voluntad de Hashem, como explican en el Talmud, en el tratado de Babá Metzía 58b. Allí, Rabí Iojanan dice que el que engaña a otro en cuestiones de dinero estafándolo, lo que en la Torá se llama (“onaat mamón"), está considerado un pecado muy grave, pero el que hace sufrir a otro (“onaat devarim"), es una falta mucho más grave que la primera, ya que si lo estafó con dinero, luego se puede arrepentir y devolverle lo que le corresponde, pero quién hace sufrir a otro ¿Cómo le paga el daño que le causó?.

Por eso, la Torá, cuando se refirió a hacer sufrir a otro dijo (Vaikrá 25: 17): “No haga sufrir un varón a su compañero, y temeréis de Di´s, pues Yo soy Hashem vuestro Di’s", y cuando se refirió a estafar a otro con dinero, no dijo la Torá “y temeréis de Di´s".

Esto te enseña que es más grave quién hace sufrir a otro que quién estafa, ya que esto es algo que fue dado al corazón, pues todo depende de cual fue tu intención, si tuviste intención de hacerlo sufrir, transgrediste el versículo, y si fue por accidente, no lo transgrediste. Entonces por eso dice “y temeréis de Di´s" por si dijeres ¿Quién sabe cuál fue mi intención si ofenderlo o no?, entonces por eso el versículo te advierte, que Hashem ve lo que guardas en tu corazón, por eso dice “y temeréis de Di´s".

Y justamente es lo que nuestro relato nos dijo, cuidémonos de no ofender o avergonzar, porque es una falta muy grave, a tal punto que el Talmud la considera entre las tres más graves que ocasionan luego serios problemas a quién quiera en el futuro ingresar al Mundo Venidero.

Y Tosafot explica que quién avergüenza a otro es como si hubiera derramado sangre, ya que cuando lo avergüenzas, el otro se pone colorado, es porque la sangre se acumula en el rostro causando ese efecto, y luego, esa sangre se comienza a retirar hacia el interior, por lo que el individuo queda pálido, y esto como causa de la vergüenza que le hicieron pasar, así que debemos cuidarnos mucho en esto y respetar a nuestro prójimo.

Fuente: Judaísmo Virtual
 

Judíos en la Luna

Los judíos colonizaron la luna en 2053, justo alrededor de cinco años después del fin de las Guerras Islámicas de los ’40, donde el Medio Oriente, e Israel por supuesto, había sido arrasado por armas nucleares. Los dos millones de judíos que quedaron en todo el resto del mundo – menos de 100.000 en total en todos los países islámicos – se unieron y compraron el lado oscuro de la luna, que ninguna otra empresa o pueblo deseaba colonizar.

Se organizaron grandes transportes a través del elevador espacial de 100.000 kilómetros y del Trasbordador Espacial, y todos los judíos de la tierra – incluyendo a cualquiera que alegara alguna ascendencia judía, cualquiera que fuese – partieron a un lugar donde nadie pudiera culparlos de nada.

La Tierra se regocijó – felizmente libre de todos los judíos. Hubo enormes fiestas por toda Suecia y el resto de Europa, África, Asia, Sudamérica y Norteamérica (Ahora conocida como la Alianza Nórdica de Estados Islámicos, después de que Estados Unidos, en las elecciones de 2040, fuera asumida pacíficamente por un Congreso y un presidente, predominantemente musulmanes, los que, inmediatamente, aprobaron enmiendas convirtiendo al Islam en la principal religión de Estados Unidos y del mundo).

Después de que el último judío entró al elevador (un David Goldstein, 62, antes de Nueva York), la tierra fue oficialmente declarada Judenrein por Hans Ibn Hitler, un tataranieto de Hitler que había sido criado en Brasil y ocultado por nazis hasta ese precioso momento.

No fue una empresa fácil para los judíos pero, de algún modo, no fue diferente de todas sus empresas de épocas anteriores. Algunos ex israelíes (todavía vivos porque estaban fuera de Israel cuando cayeron las bombas) alegaron que era más fácil manejarse en la luna porque no había extremistas musulmanes. Por supuesto, esto precipitó una gran discusión con algunos judíos, que sentían que no tener cerca a musulmanes radicales no era suficiente desafío. Otros judíos argumentaban que domesticar un páramo sin atmósfera, vegetación ni vida animal y con temperaturas bajo cero era suficiente desafío. Y aún otros judíos argüían que discutir era contraproducente. No fue sorprendente para nadie que, para los dos millones de judíos, hubiera, eventualmente, un millón de sinagogas (el otro millón de judíos no se adhirieron).

Tampoco fue sorprendente que, en sólo tres años, los judíos habían creado un medio ambiente controlado que permitía un fantástico crecimiento y producción de plantas y animales. Los transportes, que habían sido denominados las Arcas, también habían llevado dos ejemplares de cada animal y planta (recuerden, Noé) y, a través del ingenio de los judíos y la clonación, había ahora nuevas especies que aceleraron la producción de alimentos (vacas con seis ubres, gallinas con cuatro patas y así de seguido). La población creció rápidamente y, debido al increíble grupo de cerebros científicos y médicos, muchas enfermedades, y aún el envejecimiento, habían sido reducidos a cero.

Había también un ministerio de comunicación con la Tierra, constituido por los remanentes de los productores de Hollywood y realizadores de películas, que mandaban a la Tierra retratos de la vida en la luna. Por supuesto, había sido decidido, cuando los judíos apenas llegaron a la luna – basados en seis mil años de historia de pueblos celosos de los logros judíos – que la cobertura de las noticias acerca de la población lunar serían ‘cinematografizadas’ mostrando sólo cosas horribles. La industria fílmica, dirigida por Jordan Spielberg, hizo todo lo posible para fabricar cortos de noticias mostrando judíos apenas sobreviviendo en el duro hábitat lunar. Artistas e ingenieros trabajaron para ocultar los vastos éxitos medioambientales con cúpulas ilusorias que mostraban masivas áreas de páramos – para el caso de que alguien de la Tierra mandara alguna vez una nave espacial con cámaras para ver qué es lo que estaba sucediendo.

Pero nadie lo hizo nunca y los años pasaron rápidamente; una década, después otra. Bar mitzvahs, casamientos, brises, todos celebrados bajo el mundo artificial que los judíos habían creado – no sólo no había sido tan malo, sino que para el final del siglo, algunos autores judíos llamaban a la colonia lunar ‘Edén 2’.

Por supuesto, otros judíos discrepaban. Hasta hubo competencias de debate pero, en general, había paz. Cualquiera que amenazara la paz era obligado a participar en una competencia con gente discutiendo acerca de porqué esa persona estaba equivocada. La competencias se extendían durante días (a veces durante semanas), hasta que el alborotador rogaba ser perdonado (Muchos castigos, en la luna, eran similares a éste, y eran extremadamente efectivos).

Volviendo a la Tierra, la vida se desintegraba sin los judíos. Hubo un retorno al pensamiento medieval. Sólo era válida la religión actual del día – todas las demás eran mantenidas legislativamente en la pobreza hasta que estallaba una guerra y las posiciones cambiaban por unos pocos años.

Apareció otra increíble anomalía cuando no quedaba ningún judío en la Tierra - ¡el antisemitismo, en realidad, creció en proporciones monumentales! Famosos oradores explicaron esto, simplemente diciendo: ‘No tengo que tener un arma para tener miedo de que mi cerebro estalle’. Adicionalmente, sin la presencia de judíos, el mundo desarrolló un increíble mal del que no había salida (Males previos siempre se habían enfocado en los judíos. Un rabino en la luna dijo que, en realidad, D-s le habó y que la dijo que Él, D-s, estaba por destruir la Tierra porque todos en la Tierra eran malvados. El rabino le rogó que lo reconsiderara, y regateó diciendo que si quedaban 1.000 personas buenas en la Tierra, D-s debía mantener el planeta. Entonces D-s le dijo al rabino, ‘Hey, yo pasé por esto anteriormente con Abraham y Noé y ya conozco la respuesta porque yo soy D-s’).

La gente se rió del rabino, pero entonces, un día, mientras todos los ciudadanos lunares estaban yendo a sus asuntos, una enorme serie de explosiones fue vista en la Tierra. Todos en la luna tenían la vista fija en las distantes bolas de fuego que parecían envolver al planeta azul que alguna vez había sido su hogar.

A pesar de que había habido un gran enojo por haber sido forzados a abandonar la Tierra, el verdadero espíritu del judaísmo siempre estuvo presente en la luna, y nadie deseaba el mal sobre su anterior hogar. Como en la tradición del Seder (cuando el vino fue derramado porque murieron los egipcios, y no nos regocijamos completamente aún cuando un enemigo ha muerto) cuando los judíos vieron lo que ocurría, comenzaron a llorar y a orar, y observar cuales eran las noticias finales emitidas desde la Tierra. El horror del Apocalipsis fue grabado en video por cámaras hasta que toda la electricidad fue ionizada por las nuevas bombas electrónicas. Países enteros fueron borrados en el parpadeo de una explosión iónica. Y entonces llegó la transmisión final de la nación que había iniciado el completo caos – era un titular desesperado gritado por cientos de locutores que se estaban muriendo. Su despotricar continuó hasta que estuvo todo negro. ¿Qué decían? Mientras los judíos observaban, algunos jadeaban, otros lloraban, y unos pocos reían. Porque las últimas palabras de la civilización que desaparecía, era una condena. ‘Los judíos han causado todos nuestros problemas – ellos nos dejaron aquí para enfrentar el caos que ellos crearon. Si los judíos no se hubieran llevado a todos los mejores científicos e ingenieros, podríamos haber derrotado a nuestros enemigos. ¡Nuestros enemigos son los judíos! Maten a todos los judíos’.

Tomó un tiempo, pero los expertos electrónicos reunieron las piezas de lo que había ocurrido en la Tierra durante sus últimos días. El antisemitismo, que creció más y más fuerte desde que los judíos se habían ido, había llegado a su pináculo, y todos los países del mundo habían decidido lanzar un ataque masivo a la luna. El ataque había sido coordinado por las Naciones Unidas y, aunque todos lo misiles habían sido lanzados apropiadamente, hubo cierto tipo de falla en el sistema de dirección, que resultó en que todas las armas colisionaron en la atmósfera superior y cubriendo la tierra con una lluvia mortal de fuego nuclear, destrucción electrónica, y un generalizado mal día. El error provocó un respuesta militar de todas las naciones (para entonces todas poseían armas nucleares – más algunos otros horrorosos juguetes), y el resultado fue verdaderamente un Armageddon.

Los judíos en la luna iniciaron un período de profundo duelo. Los ortodoxos alquilaron sus ropas y hubo sesiones masivas de orientación. Y entonces, alrededor de una semana después del GRAN DÍA, como fue denominado, se detectó una presencia dirigiéndose hacia la luna. ¿Uno de los misiles había escapado? ¿Estaban los judíos condenados después de todo? Los líderes revisaron con los expertos en defensa – no, este no era un misil, era una nave espacial antigua, como una de las usadas a principios de los setenta. Mientras se aproximaba, la defensa láser se preparaba en contra de la nave. Hubo furiosos debates sobre si la nave debía ser destruida o serle permitido acercarse lo suficiente como para comunicarse con ella.

Un mensaje de la nave vino justo a tiempo. Decía, ‘Somos los últimos representantes de la tierra – dos de cada país y venimos en son de paz’.

Algunos judíos se regocijaron porque hubiera sobrevivientes, otros exigieron el aislamiento o la muerte del grupo que se aproximaba.

El rabino que había tenido la visión de la destrucción de la tierra les dijo a los líderes que D-s quería que ellos tuvieran una oportunidad, así que se le permitió circunvalar la luna. Cuando se les dijo que podían tener una sección de tierra para sí mismos para cultivar y para repoblar, los terrícolas se ofendieron. Les dijeron a los judíos que se les debería permitir vivir con los judíos y tener los mismos privilegios – porque, después de todo, en el judaísmo, al extranjero se les otorgan los mismos derechos y privilegios que al ciudadano.

Al escuchar esto, los líderes fueron al rabino con las visiones, y él se ofreció a guiar a los visitantes a su nuevo hogar. Los líderes le permitieron dar las instrucciones para el alunizaje. Por supuesto, no confiando en el rabino, el comandante de la nave no prestó atención a su consejo y, en cambió, se estrelló en un cráter lunar.

Y así tenemos los días finales de la historia del planeta Tierra, que fue generosamente compartida con nosotros por la colonia judía del Sistema Solar 453 de la Galaxia M. Aunque la tierra es actualmente inhabitable, el ingeniero jefe de la colonia judía de Marte nos dice que Venus estará completamente colonizada para el año 2120 y, con replantación continua, la Tierra volverá a estar lista para que los judíos vuelvan de otros planetas en el año 2136.

Una interesante nota al margen – entre las ruinas del cohete con los sobrevivientes de la tierra, había un paquete marcado especialmente que había sobrevivido, el que incluía las siguientes palabras: ‘Alguna vez había un gran planeta llamado Tierra. Y había muchos pueblos en este planeta, y existían pacíficamente unos con los otros, a excepción de los judíos. Donde quiera que hubiera judíos, había problemas. Los judíos traían suciedad, muerte, odio y conflictos. Finalmente fueron desterrados de nuestro planeta, llevándose con ellos muchos grandes inventores, científicos y doctores, dejando la Tierra sin nada. Hemos decidido destruir los remanentes de los judíos y, dado que el primer intento falló, somos la última oportunidad para la tierra. El que encuentre esto conocerá la verdad – toda la culpa fue de los judíos’.

Esta pieza se ha salvado y está en exhibición en el Museo Memorial de la Tierra en el Cráter Rivka, N.O., para todos los viajeros que deseen ver los restos de una civilización que no entendió las palabras – ‘El que bendice a los judíos, él mismo está bendecido. El que maldice a los judíos, él mismo está maldecido’.

 

El Huevo

por Howard Fast (del libro "Un toque de infinito")

Fue un hecho afortunado, como lo reconocieron todos, que Souvan -167- arco II estuviera a cargo de las excavaciones, porque aunque era un arqueólogo de segundo orden, su hobby o afición lateral era las excentricidades de las ideas sociales de la segunda mitad del siglo veinte. No era simplemente un historiador, sino un estudioso cuya curiosidad lo llevó por los pequeños atajos olvidados por la historia. De otra manera, el huevo no hubiera recibido el tratamiento que tuvo.

La excavación tenía lugar en la parte norte de una región que en tiempos antiguos se había llamado Ohio, perteneciente a un ente nacional conocido como Estados Unidos de América en aquel entonces. Había sido una nación tan poderosa que había resistido tres incendios atómicos antes de desintegrarse, y por eso era mas rica en tesoros enterrados que cualquier otra parte del mundo. Como lo sabe cualquier escolar, fue sólo en el siglo pasado que logramos llegar a entender las antiguas costumbres sociales de las últimas décadas de la era anterior. No es muy fácil superar una brecha de tres mil años, y es muy natural que la edad de la guerra atómica esté más allá de la comprensión de los seres humanos normales.

Souvan había pasado años de investigación calculando el lugar exacto para la excavación, y aunque nunca lo había declarado públicamente, no estaba interesado en refugios atómicos sino en otra manifestación de aquella época, una manifestación olvidada. Habían sido tiempos de muerte (el mundo no había visto antes tantas muertes), y por eso habían sido tiempos en que se había tratado de conquistar la muerte, mediante curas, sueros, anticuerpos, y mediante algo que le interesaba a Souvan de manera especial: el método de congelación.

A Souvan le interesaba sobremanera la cuestión de la congelación. Según sus investigaciones, parecería que al comenzar, la segunda mitad del siglo veinte, se habían congelado órganos humanos así como también animales enteros. Los más simples habían sido descongelados y revividos. Algunos médicos habían concebido, la idea de congelar a seres humanos que padecían enfermedades incurables, manteniéndolos luego en hibernación hasta que se hubiera descubierto la cura de la enfermedad en cuestión. Para entonces, en teoría, se los reviviría para curarlos. Si bien sólo los ricos aprovecharon las ventajas del método, fueron varios cientos de miles de personas las que lo utilizaron (no se conocía a ciencia cierta si alguien había sido revivido y curado), y los centros construidos a tal efecto fueron destruidos por los incendios y los siglos de barbarie y salvajismo.

Sin embargo, Souvan había hallado una referencia a uno de esos centros, construido durante la última década de la era atómica. Era subterráneo y aparentemente tenía compresores accionados por energía atómica. Los años de trabajo e investigación estaban a punto de dar fruto. Habían hundido el socavón a unos cien pies dentro de la materia como lava que estaba al sur del lago, y ya habían llegado a las ruinas de lo que parecía ser la instalación que buscaban. Ya habían penetrado en el antiguo edificio y ahora, armados con poderosos reflectores, picos y palas, Souvan y los estudiantes que lo ayudaban caminaban por las ruinas, pasando de habitación en habitación y de sala en sala.

Sus investigaciones y cálculos no lo habían defraudado. El lugar era precisamente lo que había esperado: un instituto para la congelación y preservación de seres humanos.

Entraron en todas las cámaras donde estaban apilados los ataúdes. Parecían las catacumbas cristianas de un pasado remotísimo. La energía que impulsaba los compresores se había detenido hacía tres milenios y hasta los esqueletos dentro de los ataúdes se habían convertido en polvo.

- Ahí termina el sueño de la inmortalidad del hombre - pensó Souvan, preguntándose quiénes habrían sido esos pobres diablos y cuáles habrían sido sus últimos pensamientos antes de ser congelados para desafiar lo más ineludible del universo, el tiempo mismo. Sus estudiantes charlaban excitados, y si bien Souvan sabía que su descubrimiento sería recibido como uno de los más importantes de su tiempo, se sentía profundamente decepcionado. Él había esperado encontrar algún cuerpo bien preservado en alguna parte, y con ayuda de la medicina, al lado de la cual la del siglo veinte había sido bastante primitiva, volverlo a la vida y así obtener un informe directo de esas misteriosas décadas en que la raza humana, en un ataque de locura generalizado en el mundo entero, se había vuelto contra sí misma destruyendo no sólo el 99 por ciento de la humanidad sino también todas las formas de vida animal existente. Sólo habían sobrevivido datos muy incompletos de las formas de vida de esa época y mucho menos de los pájaros que de otros animales, a tal extremo que las maravillosas criaturas aéreas que surcaban los vientos del cielo eran parte integrante de mitos más que de la realidad histórica.

El sueño dorado de Souvan, ahora destrozado, había sido encontrar un hombre o una mujer, un ser humano que hubiera sido capaz de arrojar luz sobre el origen de los incendios provocados por las naciones de la tierra para destruirse entre sí. Por todas partes se veían importantes trozos de esqueletos que permanecían intactos, corno un cráneo que presentaba un maravilloso trabajo de restauración en la dentadura (Souvan quedó impresionado por la eficiencia técnica de los antiguos), un fémur, un pie, y en un ataúd encontró un brazo momificado, lo que lo sorprendió. Todo esto era fascinante e importante, pero nada si se lo comparaba con las posibilidades inherentes a su sueño destrozado.

No obstante, Souvan inspeccionó todo con gran cuidado. Condujo por las ruinas a sus estudiantes, y no se perdieron nada. Examinaron más de dos mil ataúdes, en los que no encontraron más que el polvo de la muerte y del tiempo. Pero el sólo hecho de que la instalación hubiera sido construida a tal profundidad sugería que pertenecía a la última parte de la era atómica. Indudablemente los científicos de la época se habrían dado cuenta de la vulnerabilidad de la energía eléctrica cuyo origen no fuera atómico, y a menos que los historiadores estuvieran equivocados, ya se utilizaba la energía atómica para la producción de electricidad. Pero, ¿qué clase de energía atómica? ¿Cuánto tiempo podría funcionar? ¿Dónde había estado la planta de energía? ¿Utilizaban el agua como agente refrigerante? En ese caso, la planta de energía estaría en la ribera del lago, ahora convertida en vidrio y lava. Posiblemente no habían llegado a descubrir cómo se construía una unidad atómica autónoma capaz de producir energía por lo menos para cinco mil años. Si bien no habían encontrado una planta así en ninguna de las ruinas, había que considerar que la mayor parte de la civilización antigua había sido destruida por los incendios y por eso sólo habían sobrevivido fragmentos de su cultura.

En ese momento de sus meditaciones fue interrumpido por el alarido proferido por uno de sus estudiantes, cuya tarea era detectar radiaciones.

- Tenemos radiación, señor.

No era extraño en una excavación a bajo nivel, pero muy inusual a esa profundidad.

- ¿Cuánto?

- De 003. Muy baja.

- Muy bien - dijo Souvan -. Guíenos, proceda lentamente.

Sólo faltaba examinar un recinto, una especie de laboratorio. ¡Qué extraño cómo los huesos perecían pero sobrevivían la maquinaria y los equipos! Souvan caminaba detrás del detector de radiaciones, y detrás de él todos los otros, desplazándose con gran lentitud.

- Es energía atómica, señor, ahora 007 todavía inofensiva. Creo que ésa es y la unidad, la que está en el rincón, señor.

Del rincón se oía un murmullo muy débil. Había una gran unidad sellada conectada por un cable a una caja de unos treinta centímetros cuadrados. La caja, construida de acero inoxidable, en partes todavía brillante, emitía un sonido apenas audible.

Souvan se volvió a uno de sus discípulos.

- Análisis de sonido, por favor.

El estudiante abrió una caja que llevaba, la puso sobre el suelo, ajustó los diales, y leyó los resultados.

- Es un generador - dijo, excitado -. Activado por energía atómica, más bien simple y primitivo, pero increíble. No demasiada energía, pero constante. ¿Cuánto tiempo ha pasado?

- Tres mil años.

- ¿Y la caja?

- Presenta algunos problemas - dijo el estudiante -. Parece que hay una bomba, un sistema de circulación, quizás un compresor. El sistema está funcionando, lo que indicaría que hay refrigeración en alguna parte. Es una unidad sellada, señor.

Souvan tocó la caja. Estaba fría, pero no más fría que los demás objetos metálicos que había en las ruinas. Bien aislado, pensó, maravillándose nuevamente del genio técnico de esos antiguos.

-¿Qué porcentaje - preguntó al estudiante - estima que está dedicado a la maquinaria?

El estudiante volvió a tocar los diales y estudió las agujas de su detector de sonido.

- Es difícil decirlo, señor. Si quiere algo aproximado, yo diría que un ochenta por ciento.

- Así que si contiene un objeto congelado, debe ser muy pequeño, ¿verdad? -preguntó Souvan, tratando de que no se notara que le temblaba la voz de ansiedad.

- Muy pequeño, sí señor.

Dos semanas más tarde Souvan habló por televisión. Habló para la gente. Con el final de los grandes incendios atómicos de hacía tres mil años se habían terminado las razas y los idiomas. Las pocas personas que sobrevivieron se juntaron y se casaron entre sí, y de todas las lenguas salió una sola. Con el tiempo se propagaron a los cinco continentes de la tierra. Ahora había medio billón de habitantes. Volvía a haber campos de trigo, huertos y busques, y peces en el mar. Pero no existía el canto de los pájaros ni el grito de ninguna bestia, porque ni bestias ni pájaros habían sobrevivido.

-Sin embargo, algo sabemos acerca de los pájaros - dijo Souvan, un poco nervioso porque era la primera vez que hablaba por el circuito mundial. Ya les había contado acerca de sus cálculos, la excavación y el hallazgo.

- No es mucho, desgraciadamente, porque no ha quedado ninguna imagen ni representación de un pájaro. Pero durante nuestras investigaciones hemos tenido la suerte de encontrar algún libro que mencionaba a los pájaros, o un verso, una referencia en una novela. Sabemos que su hábitat era el aire, que volaban sobre alas extendidas, no como vuelan nuestros aviones impulsados por sus chorros atómicos, sino como nadan los peces, con belleza y gracia. Sabemos que algunos era pequeños, otros muy grandes, y sabemos también que estaban cubiertos por una pelusa que llamaban plumas. Pero cómo era exactamente un ave o una pluma o un ala, eso no lo sabemos, fuera de la imaginación de nuestros artistas, que tantas veces han imaginado a los pájaros.

- "Bien, en el último cuarto que examinamos en el extraño lugar de resurrección construido por los antiguos en América, en la única célula de refrigeración que todavía funcionaba, descubrimos una cosita ovoide que creemos que es el huevo de un pájaro. Como saben, existe una disputa entre los naturalistas; algunos sos-tienen que no es posible que una criatura de sangre caliente se reproduzca por medio de huevos, otros dicen que sí, que es igual que los insectos y los peces, pero esa disputa no ha sido resuelta todavía. Muchos hombres de ciencia de gran reputación creen que el huevo del pájaro era simplemente un símbolo, un símbolo mitológico. Otros sostienen con igual firmeza que los pájaros se reproducían poniendo huevos. Quizá podamos por fin resolver esta disputa".

- "De cualquier modo, hora verán el dibujo de un huevo"

En las cámaras de televisión apareció una cosa pequeña, de una pulgada de largo, y toda la gente de la tierra la miró

- "He aquí el huevo. Lo hemos sacado de la cámara de refrigeración con el mayor de los cuidados, y ahora está en una incubadora que le hemos construido especialmente. Hemos analizado todos los factores que podrían indicarnos cuál sería el calor adecuado, y ahora que hemos hecho todo lo posible, debemos esperar. No tenemos idea de cuánto tiempo llevará la incubación. La máquina que se usó para congelarlo y mantenerlo fue probablemente la primera de su tipo que se construyó (tal vez la única), y seguramente se planeaba congelar el huevo por un período muy breve, quizá para comprobar la eficacia de la máquina. Sólo Podemos tener esperanzas de que, tres mil años después, quede un germen de vida".

Pero Souvan tenía mucho más que esperanzas. El huevo había sido puesto bajo el cuidado de una comisión de naturalistas y biólogos, pero como él había sido su descubridor, Souvan podía estar presente en todo. Ni sus amigos ni su familia lo veían. Vivía en el laboratorio, comía y dormía allí. Las cámaras de televisión, fijas sobre el minúsculo objeto en la incubadora de vidrio, informaban a la hora de su progreso a todo el mundo. Souvan, junto con la comisión de científicos, no podían apartarse del lugar. El arqueólogo se despertaba y en seguida recorría los silenciosos corredores para ir a mirar el huevo. Cuando dormía, soñaba con el huevo. Observó cientos de dibujos hechos por artistas sobre pájaros, y recordó antiguas leyendas de seres metafísicos llamados ángeles, preguntándose si no habían tenido origen en alguna especie de pájaro.

Él no era el único cuyo interés era fanático. En un mundo sin fronteras, sin guerras ni enfermedades, casi sin odio, no había sucedido nada tan excitante como el descubrimiento del huevo. Millones y millones de personas observaban el huevo en sus televisores. Millones soñaban con lo que podría llegar a convertirse.

Y luego sucedió. A los catorce días Souvan fue despertado por uno de los ayudantes del laboratorio.

- Está saliendo del cascarón! - exclamó -, ¡Venga, Souvan, que está saliendo!

Todavía en su ropa de dormir, Souvan corrió al cuarto de la incubadora, donde ya estaban reunidos los naturalistas y los biólogos junto a la máquina. En medio de las voces se oía el ruego de los camarógrafos pidiendo más espacio para la imagen. Souvan los ignoró, abriéndose paso para ver.

Estaba sucediendo. Ya la cáscara estaba agrietada, Y mientras observaba vio un pequeño pico que se abría paso, seguido de una bolita de plumas amarillas. Su primera reacción fue de gran desilusión. ¿Así que éste era un pájaro? ¿Esta minúscula e informe bolita de vida parada sobre dos patas que apenas si podía caminar, y que evidentemente era incapaz de volar? Luego su entrenamiento científico lo hizo razonar asegurándole que el infante no necesariamente se parece al adulto, y que el hecho de que emergiera vida de un antiguo huevo congelado era el milagro más grande que hubiera presenciado.

Ahora se hicieron cargo de todos los naturalistas y los biólogos. Ya habían determinado, recomponiendo todos los fragmentos de información que poseían, Y utilizando el ingenio, además, que la dieta de la mayoría de los pájaros debía haber consistido de raíces y de insectos, y ya tenían preparado todas las variaciones posibles de dietas, listos para ver cuál era la mejor para el velloncito amarillo. Trabajaron siguiendo el instinto pero también rezando, y por suerte hallaron una dieta adecuada.

Durante las semanas siguientes el mundo y Souvan observaron la cosa más maravillosa, el crecimiento de un polluelo que llegó a convertirse en un hermoso pájaro cantor. Lo trasladaron de la incubadora a una jaula y luego a otra jaula más grande, y luego un día extendió las alas e hizo el primer intento para volar. Casi medio billón de personas gritaron de alegría, pero nada de esto sabía el pájaro. Cantó, débilmente al principio, luego cada vez con más fuerza. Hizo sus trinos, y el mundo escuchó con más interés que el que prestaba a sus grandes orquestas sinfónicas.

Construyeron una gran jaula de treinta pies de alto, cincuenta de largo y cincuenta de ancho, y colocaron la jaula en el medio de un parque, y el pájaro volaba y cantaba dentro de la jaula como si fuera una veloz bola sonora. Millones de personas iban al parque a ver el pájaro con sus propios ojos. Atravesaban los continentes y los anchos mares. Llegaban de todos los confines de la tierra para ver el pájaro.

Quizás algunos de ellos sintieron que les cambiaba la vida, así como Souvan sintió que su vida había cambiado. Vivía ahora con los sueños y recuerdos de un mundo que había existido, un mundo en el que esos bailarines plumados eran cosa de todos los días, en el que el cielo estaba lleno de sus formas que planeaban, se precipitaban y bailaban. Vivir con ellos debe haber sido un goce sin fin. Verlos desde la puerta de la casa, observarlos, oír sus trinos de la mañana hasta el atardecer debe haber sido un éxtasis. Iba a menudo al parque (tan a menudo que interfería con su trabajo), se abría paso entre las inmensas muchedumbres hasta que se acercaba y podía ver el rayito de sol que había regresado al mundo desde la inmensidad de los tiempos. Y un día, parado allí, miró la lejanía azul del cielo y supo lo que debía hacer.

Era una figura de fama mundial, así que no le fue difícil que el Consejo le diera audiencia. Parado ante el augusto cuerpo de cien hombres y mujeres que administraban todo lo relacionado con la vida en la tierra, esperó hasta que el presidente del consejo, un venerable viejo de barba blanca y más de noventa años, le dijo:

- Te escuchamos, Souvan.

Estaba nervioso, intranquilo, pero sabía qué era lo que debía decir y juntó ánimos para decirlo.

- El pájaro debe ser puesto en libertad - dijo Souvan.

Se hizo un silencio que duró varios minutos, hasta que se puso de pie una mujer y le preguntó, no sin amabilidad:

- ¿Por qué dices eso, Souvan?

- Quizá porque, sin querer ser egoísta, estoy en condiciones de decir que mi relación con el pájaro es especial. De cualquier manera, ha entrado en mi vida y en mi ser, dándome algo de lo que antes carecía.

- Posiblemente lo mismo nos pase a todos, Souvan.

- Posiblemente, y por eso sabrán lo que siento. El pájaro está con nosotros desde hace más de un año. Los naturalistas con los que he discutido creen que un ser tan pequeno no puede vivir mucho. Vivimos por amor y hermandad. Damos porque recibimos. El pájaro nos ha dado el don más precioso, un nuevo sentido de la maravilla que es la vida. Todo lo que podemos darle en cambio es el cielo azul, para el que fue creado. Es por eso que sugiero que soltemos el pájaro.

Souvan se retiró y los consejeros se pusieron a hablar entre ellos, hasta que al día siguiente anunciaron al mundo su decisión. Iban a soltar el pájaro. La explicación que dieron fueron las palabras de Souvan.

Así llegó un día, no mucho después, en que medio millón de personas se agolparon en las colinas y valles del parque donde estaba la jaula, mientras medio billón más miraba en sus televisores.

Había miles de largavistas enfocados sobre la jaula. Souvan no tenía necesidad de ellos, porque estaba junto a la jaula. Observó cómo corrían el techo de la jaula, y luego observó al pájaro.

Se quedó sobre la percha, cantando con todos sus bríos, mientras un torrente de sonidos brotaba de su pequeña garganta. Luego, de alguna manera, se dio cuenta de la libertad. Voló, primero dentro de la jaula, luego en círculos, elevándose cada vez más alto hasta que sólo fue un aleteo brillante de sol, y luego nada más.

- A lo mejor regresa - dijo alguien que estaba cerca de Souvan.

Extrañamente, el arqueólogo deseó que no fuera así. Tenía los ojos llenos de lágrimas, pero sentía una alegría y una plenitud que nunca había experimentado en su vida.

Fuente: Zavta.com
 

Un hombre muy pobre que volvía de la Sinagoga, donde había celebrado el advenimiento del Sábado, vio de pronto una moneda en el camino.

El pobre se dijo entonces:

- Buena me la ha jugado el azar, pues que puedo hacer si hoy es Sábado y no debo tomarla? De haberla encontrado antes de oscurecer, habría podido comprar con ella unas cuantas pasas de uva y vino para la Santificación, o comprar pan de trigo, o cualquier otra cosa para celebrar el Sábado.

Fue a su casa y recibió el Sábado sin vino y sin pan de trigo y sin cosa alguna placentera, y lo santifico con un pedazo de pan negro.

Por la mañana, cuando iba a la Sinagoga, se dijo aquel hombre:

- Iré y la contemplare. Si no la vio y no la levanto alguno que no observa el Sábado, la hallare en su sitio.

Al llegar allí vio que no era una moneda de cobre, sino de plata. Se dijo entonces:

- Doble suerte la mía; pensaba encontrar un cobre y encontré una real moneda. El Señor, loado sea, me somete a una gran prueba - y enderezo sus pasos hacia la Sinagoga.

Después de la oración, díjose el pobre:

- Ahora, ya no la encontrare. Muchos habrán pasado junto a ella, y muchos la habrán visto. Acaso es posible que no la advirtiesen y la tomaran? De todos modos, iré hacia allí: si no la recogieron, veré si en verdad es de plata, y si la recogieron, me librare de ideas prohibidas y no pensare mas en ella.

Llego y la vio en el mismo lugar, tal como estaba en la víspera, tal como estaba por la mañana. Solo que la moneda de la víspera era de cobre, y la de la mañana era de plata; y he aquí que esta era de oro.

- Si no es cosa de magia, es obra del sol, ya que el sol del mediodía se refleja en ella y la hace parecer de oro. Y sin no es de oro, es de plata, con toda seguridad.

Y díjose el pobre para si:

- Cuantas cosas podrían comprarse con esta moneda! No tengo mas que levantarla, y de inmediato estarían en mis manos todos los placeres del mundo: pan blanco, y un poco de vino, y arenque y otras cosas buenas con las que se puede regalar el Sábado y el cuerpo... salvando las distancias.

Lo considero el pobre una vez y otra vez, pero estaba lleno de reverencia sabática y volvió a su casa con las manos vacías.

A la hora de minja, la segunda oración, no fue a ver la moneda.

- Quien sabe si podré resistir la tentación. Pude vencerla el Sábado, cuando todo estaba cerrado, pero en minja, tal vez no; dentro de una hora abrirán los negocios, y aromas de comidas y bebidas vendrán de ellos a mis narices; temo no poder contenerme.

Pero la tentación es a veces mas fuerte que el hombre. El intenta vencerla, pero ella lo envuelve, diciéndole:

- Acaso digo que la tomes en tus manos? Se la empuja suavemente con el pie, se la aparta hacia un lado, o se le coloca una piedra encima, no sea que venga alguno y la recoja.

Cuando termino la oración de minja, acudió de nuevo al lugar: mirar no es pecado.

Era aquella la hora del crepúsculo. El sol estaba en su ocaso y desprendía chispas de oro. Apenas llego el pobre junto a la moneda, la encontró en su sitio, pero no era una, eran muchas monedas.

Tal vez no fuesen muchas, sino aquella única que se proyectaba alrededor, como sucede con una moneda que cae entre desperdicios, y estos resplandecen gracias a ella.

Sea como fuere, aquella moneda era de oro. Si se inclinara y la tomase, podría mantenerse con ella, dos, tres semanas. Acaso son tantas las necesidades del pobre? Con una moneda de oro puedes hacerlo subsistir varias semanas.

Díjose el pobre:

- Bueno es que en mi casa no haya con que preparar la tercera comida, y libre de ella, pueda pararme aquí y contemplar la forma de una moneda. Es tonto el que ha dejado aquí su dinero entre los desperdicios. Acaso cree que florecerá y dará frutos? Yo en su lugar lo hubiese conservado sobre mi corazón, y cada vez que mi esposa y mis hijos me pidieran algo para comer, les diría: "Glotones que sois, queréis comer? Pues en seguida tomo una moneda de oro, entro en la tienda y se la doy al tendero".

Antes que cediera el pobre al impulso de doblar su cuerpo como lo hacen los humildes cuando ven una moneda de oro, se le ocurrió que tal vez fuese cosa del diablo; que fuera Satán quien dejo las monedas, para ponerlo a prueba. Incorporose de inmediato y dijo:

- Que burlón es; se yergue sobre la basura y se ríe de un judío. Esta libre de oraciones y tiene libre su mente, pero yo, yo tengo que rezar el Arvit y mi mente no esta libre para cosas de risa.

En seguida, arrancose de aquel lugar y corrió a la Sinagoga.

Después de haber rezado el Arvit, no quiso mirar siquiera las monedas, dijo:

- Basta con que se hayan burlado de mi todo el día.

Pero apenas aparto la vista de ellas, las monedas le hicieron guiños, como las piezas de oro cuando brillan. Al ver esto, se dijo:

- Ahora que el Santo Sábado se ha ido, pasare y veré que es lo que brilla tanto.

Se inclino y vio lo que no ha visto ojo alguno ni hombre alguna vez ha contado. Extendió el brazo y metió monedas en sus bolsillos hasta que se llenaron. Tal vez sus bolsillos eran pequeños? Pues no, eran bien grandes. Tal vez las monedas eran livianas? Ven y veras lo que compro por una de ellas: vino para la havdala y pan de trigo y arenque y otras cosas que hacen bien al cuerpo y no dañan el espíritu, y aun quedo vuelto en sus manos.

Volvió contento a su casa. Cuando termino de entonar "Era un hombre justo", su esposa había preparado una mesa llena. Lavo sus manos y sentáronse a comer, el y toda su familia, dando buena cuenta del festín y despidiendo al Sábado con todos los honores.

Nada le falto desde entonces al Sábado. Ni les falto nada a el ni a sus hijos. Puesto que había sabido observar el Sábado en la pobreza, se hizo acreedor a la observancia de muchos Sábados en la abundancia.

Preguntas



1) ¿Que crees que hubiera sucedido si el hombre hubiera cedido a su tentación de tomar la moneda en su primer impulso? ¿Como concluiría el relato entonces?

2) ¿Por que te parece que la pequeña moneda se transformo en un rico tesoro?
 

Había una vez una rosa roja

Había una vez una rosa roja muy bella, se sentía orgullosa al saber que era la rosa más bella del jardín. Sin embargo, se daba cuenta de que la gente sólo la miraba de lejos...

A su lado siempre había un sapo grande y oscuro, por eso nadie se acercaba a verla. Indignada ante su descubrimiento, ordenó al sapo que se fuera de inmediato.

Está bien, si eso es lo que quieres, me iré, dijo el sapo. Poco tiempo después el sapo pasó por donde estaba la rosa y se sorprendió al verla  totalmente marchita, sin hojas y sin pétalos.

Se acercó y le dijo: ¿Qué te pasa?, realmente te veo mal. Y la rosa le  explicó lo que ocurría: No entiendo lo que ocurre, pero desde que te fuiste  las hormigas me han comido día a día y nunca pude volver a ser igual.

 -Claro, contestó el sapo, cuando yo estaba aquí me comía a esas hormigas y por eso siempre eras la más bella del jardín.

(Muchas veces despreciamos a los demás por creer que somos más valiosos, mejores que ellos, o simplemente porque pensamos que no nos "sirven" para nada. Pero Dios no hace a nadie para que esté de sobras en este mundo, todos  tenemos algo que aprender de los demás y algo que enseñar).

Moraleja: "Posiblemente aquellos a quienes ignoramos o menospreciamos, sean a los que sin darnos cuenta, más necesitamos".

El Conde y el Vendedor de Alfombras

Hace muchos años en una gran ciudad vivía un judío religioso muy rico, comerciante de alfombras.

Un Shabat a la noche estaba con su familia, en la comida sabática. De repente golpearon a la puerta y entro un mensajero del conde.

-Perdonadme la interrupción -dijo el mensajero-. Me ha enviado el conde pues hoy a la noche tiene una gran fiesta en el palacio y quiere obsequiar a sus invitado con alfombras. He venido para que usted se las envíe enseguida.

-Lo siento mucho, pero no podré complacer el pedido del conde. Para nosotros, los judíos, hoy es el santo Shabat y tendrá que esperar hasta mañana a la noche.

-¿Que clase de respuesta es esta?, dijo el mensajero riendo, ¿Como va a esperar el conde hasta mañana si es hoy cuando las necesita?

-Pues yo no puedo dárselas hoy, ya que en Shabat esta prohibido negociar, dijo el comerciante. Que el conde me perdone. El mensajero se fue, pero regreso a poco tiempo con una carta de su amo.

"Necesito sin falta las alfombras -escribía el conde- te pagare el doble o el triple de su valor, pues no puedo conseguirlas en ningún lado. Pero, si no me las das te arrepentirás, piensa bien lo que haces. No te conviene perder un cliente como yo."

El judío leyó la carta y respondió al mensajero.

-Dile al conde que hay Alguien Superior a el y al que debo obedecer. No quiero perder un cliente tan bueno, pero no puedo hacer otra cosa.

Al finalizar el sábado el comerciante recibió una notificación para que se presentara en el palacio del conde.

Su familia estaba asustada y rogó para que no le pasara nada.

El hombre con valentía, se encamino hacia el palacio.

Ante su gran sorpresa, el conde salió a recibirlo y lo saludo amablemente.

-Perdonadme -le dijo el conde-, por haberte molestado. Tengo un amigo, continuo el conde, que me dijo que el no tenia confianza en los judíos, que ellos solo buscan el dinero y por el dinero eran capaces de vender su fe. Decidí entonces probarte y has pasado muy bien la prueba.

Pude demostrarle a mi amigo lo equivocado que estaba, te agradezco mucho.

Así el conde y el judío siguieron siendo muy buenos amigos.

 

Cebolla y Trigo

De todos los judíos orientales, los de Mossul eran considerados como los más inteligentes y sutiles. Satanás escuchó algo de eso y decidió engañar a uno de ellos. Quería demostrar, que ni los judíos de Mossul pueden superarlo. El es capaz de superarlos en astucia y ellos caerán en su trampa. Así que se acercó a uno de los judíos de Mosul, se les presentó como un extranjero que había llegado a este lugar para radicarse allí.

El Satanás le dijo: - "Hagamos juntos un negocio. Yo con mi plata y tú con tu inteligencia y con el trabajo de tus manos".
El judío estuvo de acuerdo. Arrendaron un campo y sembraron cebolla. Las cebollas brotaron, crecieron sus largas hojas verdes hacia arriba y cubrieron toda la superficie del campo con su verdor fresco y brillante.

Llegó la época de la cosecha. Le preguntó el hombre de Mossul a su compañero: - "¿Qué quieres tú, lo que está encima de la tierra o lo que está abajo?

Satanás se acordó de las cebollitas chiquitas de aspecto miserable que pusieron en la tierra y vio la maravilla de las hojas encima de la tierra, eligió las hojas.

En seguida, contrataron trabajadores y estos sacaron las cebollas desde la tierra. El judío tornó todo lo que estaba debajo de la tierra y ganó mucha plata. Satanás tomó lo que estaba encima y perdió su inversión.

Cuando empezó la nueva temporada, sembraron trigo. Entonces, vio el Satán las espigas verdes y pensó en su corazón: "Esta vez no voy a cometer una equivocación. No me dejaré engañar por el aspecto, ni me dejo estafar por la linda apariencia".

Las espigas se tornaron amarillas y él dijo a sí mismo en su corazón: "Fíjate, la magia desapareció y nada de valor se puso en evidencia".

Cuando su compañero vino y le preguntó. "¿Qué quieres tú, lo que está encima o lo de debajo de la tierra?"

El Satán contestó sin vacilación. - "Lo que está debajo"

El judío de Mossul trajo cosechadores. Ellos segaron el trigo y el judío le dijo al Satán: - "Bueno llévate todo lo que está debajo."

El Satán examinó la situación y comprobó: "Realmente, los judíos de Mossul vencieron incluso al mismo Satán en astucia.

Fuente: Veghazi.cl


 

Cuento del Midrash:

 El árbol de los problemas

El árbol de los problemas cuenta el midrash que en un lejano pueblito, perdido en las frías estepas rusas, un granjero judío contrato a un carpintero, también judío, para ayudarlo a hacer reparaciones en su vieja granja.

El carpintero finalizo su primer día de trabajo muy duro. su cortadora se había dañado y le había hecho perder un tiempo precioso, y ahora su antiguo carromato, rompió una rueda en el barro.

Mientras el granjero lo llevaba a su casa, el carpintero permaneció todo el viaje en silencio, preocupado, una vez llegados a su casa, invitó a su patrón a conocer a su familia.

Mientras se dirigían a la puerta, el hombre se detuvo brevemente frente a un pequeño árbol, tocando las puntas de las ramas con ambas manos, y al entrar en su casa, ocurrió una sorprendente transformación. su bronceada cara sonreía alegremente. Abrazó a sus dos pequeños hijos y le dio un beso a su esposa.

Luego acompañó al patrón hasta el carro. Cuando pasaron cerca del árbol, éste le preguntó acerca de lo que había hecho cuando entraron, tocando las ramas.

-"Ése es mi árbol de los problemas", contestó. - "sé que yo no puedo evitar tener problemas en la vida, pero hay algo que sí es seguro: los problemas no pertenecen a mi casa, ni a mi esposa, ni a mis hijos. así que simplemente los cuelgo en el árbol cada noche cuando llego. Luego a la mañana los recojo otra vez".

"Lo divertido es...-dijo sonriendo- que a la mañana, al recogerlos, ni remotamente encuentro tantos como los que recuerdo haber dejado la noche anterior".

 

Oro
Basado en una historia real

Las palabras salían de la boca de Adina tan rápido que sus padres sonrieron y dijeron: -Despacio, Adina. ¿La señora Gruen quiere que hagas qué? La pequeña Adina Gross de doce años explicó: La señora Gruen, una profesora de piano, vivía a unas cuadras de la casa de la familia Gross en Tel Aviv. Ahora que su bebita, Tsivia, tenía unos meses, la señora Gruen había empezado a dar clases de piano por las tardes. La señora Gruen había contratado a Lea Levy para que cuidara a Tsivia y lavara los platos del almuerzo durante su ausencia. Hoy Lea estaba enferma y cuando la señora Gruen vio a Adina en el makolet (almacén) esa mañana, le pidió que fuera a cuidar a su bebita.
No muchos podían pagar una niñera en Tel Aviv en los años cincuenta. Había tantas cosas que una niña deseaba a los doce años y que su familia no podía darle... y este trabajo le ofrecía la posibilidad de hacer realidad algunos sueños propios.
-¡Fue tan divertido, Ima! -dijo Adina emocionada-, y tan fácil. Sólo una bebita para cuidar y unos cuantos platos del almuerzo para lavar. Hice todos mis deberes y me pagó ¡una lira la hora! Cuando volvió dijo que hice un buen trabajo. Le dije que podía ir todos los días si quería y estuvo de acuerdo. Le dije que primero les tenía que preguntar a ustedes pero estoy segura de que me van a dejar, ¿no? ¿Aba, Ima?, terminó esperanzada.
El señor y la señora Gross se miraron, algo estaba mal. Finalmente, el señor Gross dijo: -Adina, mamá y yo tenemos que hablarlo, pronto tendrás una respuesta.
Adina deseaba muchísimo el trabajo de niñera. Era casi demasiado bueno para ser real, ¿por qué no estarían de acuerdo sus padres? El señor Gross volvió a la habitación y se sentó al lado de su hija.
-Adina -dijo despacio.
-¿Sí, Aba? Puedo hacerlo, ¿no? -preguntó. -Adina, me temo que no. No estaría bien.
Adina no lo podía creer.
-Pero... pero ¿por qué? ¿Qué tiene de malo ser niñera para la señora Gruen?
-Pensémoslo un minuto -dijo el señor Gross-. Contame otra vez cómo conseguiste este trabajo.
Adina repitió la historia:
-La niñera de la señora Gruen, esta chica, Lea, estaba enferma y hoy no pudo ir. Entonces, la señora Gruen dijo que podía tomar el trabajo en vez de Lea. ¿Qué tiene de malo eso?
-Vos lo acabás de decir -dijo el papá de Adina-. Le sacaste el trabajo a Lea. ¿Por qué tiene que perder el trabajo, que por lo que sabemos lo necesita muchísimo, por haber estado enferma un día?
-Pero, Aba -protestó Adina- ¡la señora Gruen me dijo que podía tomarlo! Nunca voy a encontrar un trabajo como éste. ¿Y quién dice que Lea lo necesita más que yo? -agregó mientras pensaba en la nueva mochila y en otros pequeños lujos que ahora, nuevamente, estarían fuera de su alcance.
-Adínale, la señora Gruen estaba completamente satisfecha con Lea hasta que vos te cruzaste y le pediste el trabajo. Hasagat guebul, sacarle el trabajo al prójimo, es un cuestión muy seria. ¿Es eso lo que querés hacer? Y en cuanto a otro trabajo, ¿quién sabe? HaShem le da a cada uno exactamente lo que le corresponde. Si se supone que vas a tener dinero extra, lo tendrás. Si no, no. No puedo permitir que le saques el trabajo a otra persona. Pensálo -le dijo al irse de la habitación.
Adina quedó pasmada. Mordiéndose los labios y apoyando una mano contra sus mejillas repentinamente hirviendo, murmuró:
-Enseguida vuelvo -y se fue de la casa.
El panorama cotidiano de una típica tarde tranquilizó a Adina y empezó a caminar. Enseguida llegó a su parque favorito de la calle Grusenberg. Sentada en un banco vacío, repasó mentalmente la conversación con su papá. Adina todavía no podía entender su comentario que "si es tuyo, lo tendrás. Si no, no." ¿De verdad es así?
Adina observó a dos mujeres, parecían madre e hija, que vinieron al parque y se sentaron en un banco cerca de ella. Sacaron unos sandwiches, se lavaron en una fuente cercana y hablaron mientras comían.
"Parecen contentas", pensó Adina, "imagino que no perdieron sus trabajos".
Seguía oyendo las palabras de su padre una y otra vez: "HaShem le da a cada uno exactamente lo que le corresponde". Deseaba poder creerlo.
En un momento, las mujeres se marcharon, seguían sonriendo y hablando. Estaban demasiado concentradas en la conversación para darse cuenta de que las bolsas de papel de los sandwiches se habían caído debajo del banco donde se habían sentado.
El próximo en aparecer por el parque fue un hombre que obviamente era un mendigo. Adina se sobresaltó, nunca había visto a nadie tan patéticamente pobre. Su vestimenta no era más que trapos emparchados. Los zapatos estaban rotos. Llevaba una vieja bolsa andrajosa en el hombro. Con ojos hambrientos, el hombre exploraba el parque. Cruzaba por el pasto de un banco a otro recogiendo basura y examinándola. Volvía a tirar los papeles al piso pero cuando encontraba trozos de comida: mendrugos de pan, frutas tiradas, pedazos de galletitas, las envolvía cuidadosamente y las ponía en la bolsa.
Adina estaba horrorizada. ¡El pobre hombre tenía que recoger basura en la calle para comer! Se lamentó de no tener nada para darle ya que había salido de su casa sin nada. Observó cuando se agachó en el banco cercano a ella, donde habían estado las mujeres. Con una sonrisa de satisfacción, miró las bolsas que habían dejado. En una encontró un sandwich, en la otra unas galletas partidas. Casi cariñosamente, envolvió su tesoro y lo puso en la vieja bolsa. Con una última y rápida mirada por el parque, el mendigo se marchó.
"Creo que no estoy tan mal", pensó Adina, "¿cómo imaginarse tener que vivir de basura?"
De repente, para sorpresa de Adina, las dos mujeres volvieron, pero ya no sonreían. La más joven estaba pálida y casi llorando. La mayor corrió al banco donde se había sentado, se agachó y empezó a buscar entre el pasto. La joven se dirigió a Adina:
-¿Viste a alguien en ese banco recogiendo algo, mirando? -Claro, sí -contestó Adina-. Había un mendigo ahí, buscando comida. Creo que encontró algo de pan y galletas, ahí donde estaban sentadas -dijo señalando el banco-. Las puso en su bolsa. Parecía contento cuando encontró tus bolsas.
-¡Oh, no! -dijo la joven lloriqueando-. Entonces, lo debe haber encontrado. Ahora nunca lo recuperaré.
-¡Javá, Javá, lo tengo! ¡Lo encontré! Estaba justo acá, debajo de una pata del banco, en el pasto -gritó la madre.
-Baruj HaShem -susurró Java al sentarse al lado de Adina. Su madre le dio una cajita blanca que ella abrió y mostró a Adina.
-Mirá -dijo.
Adina abrió los ojos. Dentro de la caja había un hermoso reloj de oro.
- Me acabo de comprometer y mi Jatán (novio) me regaló esto -explicó Javá al cerrar la cajita.
Adina asintió y dijo:
-"Mazal Tov".
-Se lo mostré a mi mamá y vinimos al parque a almorzar -continuó la joven-. No me lo puse todavía porque primero quería que lo viera mi padre. Luego, de camino a casa, vi que no lo tenía. ¿Te imaginás el miedo que tuve cuando dijiste que un mendigo había recogido nuestras bolsas? Pero Baruj HaShem, está acá. Sin embargo, no puedo entender cómo no lo vio. Estaba justo ahí.
Javá se paró, saludó y se fue del parque con su madre sonriendo nuevamente. Adina también se paró para irse. Mientras regresaba a casa, pensó: "¡Qué historia! Un reloj de oro estaba ahí, frente a él y ni siquiera lo vio. Si hubiera encontrado ese reloj, habría tenido suficiente dinero para comprarse comida durante meses. Pero, en cambio, todo lo que encontró fue un pan viejo. Creo que realmente no se suponía que ese reloj fuera para él, por eso no lo encontró. Aba debe tener razón. Cada uno recibe lo que es para uno, ya sea pan o relojes de oro o... trabajos de niñera" pensó, sonriendo tristemente. "Es todo tuyo, Lea.
Si necesito un tabajo, encontraré uno en alguna otra parte. ¡Si se supone que lo tengo que tener... lo tendré!"

Fuente: Sucathdavid.org.ar

 

La Hija de Rav Arie Levin

Había una vez un sagrado rabino en Jerusalem llamado Rav Arie Levin. El era conocido como "el rabino de los presos". Cuando los británicos encarcelaban a judíos bajo la acusación de auto-defenderse atacando a sus enemigos, este rabino los visitaba semana a semana en la carcel donde ellos estában detenidos.


Se cuenta que una vez la hija del Rav Arie Levin se enfermo gravemente. Cuando Rav Arie Levin fue a la carcel a rezar junto a "sus presos" en la mañana de Shabat, al subir a la Torá, en lugar de donar dinero de tzdaká para que la hija del rav se cure en mérito a ello, decidieron donar días de sus vidas para que la hija del rav se salve y viva.


El primero en subir dono un día de su vida. El segundo dono una semana. El tercero un mes ...


Cuando llego el turno de la cuarta persona, el preso Dov Tamiri (ex-profesor del Tejnión) declaro: yo estoy dispuesto a donar toda mi vida con tal de que la hija de nuestro amado Rabino finalmente se cure ...


A la semana siguiente el milagro había sucedido, y la hija del Rav se había curado completamente ...

Para reflexionar: Si aquellos sagrados presos estuvieron dispuestos a donar parte de sus vidas - e inclusive toda la vida - con tal de salvar la vida de la hija del Rav Arie Levin, ¿acaso nuestros hermanos judíos alejados de la vida judía no merecen una "donación de tiempo" similar de nuestra parte, para salvarlos del alejamiento y la asimilación? Si cada uno de nosotros hace una donación de este tipo, seguramente que muchas vidas judías podrán ser salvadas por mérito de esto.

"Quién salva a una vida es como si salvase al mundo entero"

FUENTE: Masuha.org

El País de los Perezosos

En cierta lejana comarca había un país de perezosos, cuyos habitantes se pasaban la vida excavando la tierra en busca de tesoros. Era lo único que querían hacer; pero a pesar que durante muchísimos años cavaron y cavaron, nunca hallaron nada. Por esa razón todos andaban siempre tristes y el rey se había vuelto irritable y rezongón.
Cierta vez llego a ese país un joven alegre y contento, que caminaba a los saltos y silbaba una bella canción. Los cavadores le aconsejaron que dejara de silbar, porque el rey, que siempre estaba enojado, podía condenarlo a muerte.
El joven rio y pidió que lo llevaran a presencia del rey. Los cavadores interrumpieron su tarea y, asustados y sorprendidos, lo condujeron al palacio real. En el camino le preguntaron:
- ¿Cómo te llamas?
- Oved -respondió el joven.
- ¿Por qué silbas todo el tiempo?
- Porque me siento bien y estoy contento.
- ¿Por qué estas tan contento?
- Porque poseo mucho oro.
Al oír esto, sus acompañantes se regocijaron grandemente, y al llegar al palacio refirieron todo al rey. El rey pregunto a Oved:
- ¿Es verdad lo que dicen que posees mucho oro?
- Es verdad. Tengo siete bolsas repletas de oro.
El rey se entusiasmo, llamo a sus servidores y ordeno que le llevaran todo el oro. Pero Oved sonrio y le dijo:
- No se apresure, Su Alteza. Hace falta mucho tiempo para que ese oro llegue hasta aquí. Se halla en una caverna, cuidado por un monstruo de siete cabezas. Solo yo puedo sacarlo de allí. Deme todos sus hombres durante un año, y con la ayuda de ellos podre liberar el oro de las garras del monstruo.
El rey no tenía alternativa, e hizo lo que Oved le había pedido: puso a su disposición a todos sus súbditos, a quienes ordeno que cumplieran las indicaciones del joven.
Oved ordeno a la gente que fueran a buscar caballos y bueyes, que tomara azadas y arados y que roturara todas las tierras fértiles del reino. Después de arar les ordeno que sembraran, y cuando llego el tiempo de la cosecha, llenaron setenta carros con el trigo de la mejor calidad. Durante todo ese tiempo, el rey alertaba a Oved una y otra vez:
- Si al cabo del año no me traes las siete bolsas repletas de oro, te hare matar...
Oved le explicaba: - Necesito este trigo para tapar las bocas del monstruo- y seguía silbando y cantando alegres canciones.
Durante siete días anduvo Oved a la cabeza de la caravana de los setenta carros cargados hasta el tope, hasta que llegaron a una gran ciudad ubicada en medio de un paramo. Cuando los mercaderes de la ciudad vieron el trigo, pagaron por el mucho dinero: siete bolsas de oro.
Pasaron otros siete días y Oved regreso al palacio real. Al verlo, el rey le pregunto:
- ¿Has logrado vencer al monstruo?
Oved rio y le respondió: - Si, Su Alteza, lo he logrado, porque el monstruo no es otro que la pereza de sus súbditos.
Cuando el rey oyó el relato de Oved y vio las bolsas repletas de oro, exclamo asombrado:
- En verdad, el que labra su tierra se saciara de pan. Nosotros mismo podemos extraer anualmente de nuestra tierra siete bolsas de oro , y aun más que eso. Por favor, Oved, quédate aquí y reina sobre mis súbditos. Bajo tu reinado aprenderán a trabajar y amar el esfuerzo.
Oved se negó y agrego:
- En el mundo queda aun mucha gente que no conoce el secreto de la agricultura, y la bendición que esta puede traerle. Debo enseñarles a rotular, arar y sembrar, debo revelarles el secreto del trigo dorado que se convierte en pan.
Y volvió a andar por los caminos, feliz y contento como siempre.

 

EL TEMIDO ENEMIGO

por Jorge Bucay

Había una vez, en un reino muy lejano y perdido, un rey al que le gustaba sentirse poderoso. Su deseo de poder no se satisfacía sólo con tenerlo, él, necesitaba además, que todos lo admiraran por ser poderoso, así como la madrastra de Blanca Nieves no le alcanzaba con verse bella, también él necesitaba mirarse en un espejo que le dijera lo poderoso que era.

Él no tenía espejos mágicos, pero contaba con un montón de cortesanos y sirvientes a su alrededor a quienes preguntarle si él, era el más poderoso del reino.
Invariablemente todos le decían lo mismo:

-Alteza, eres muy poderoso, pero tú sabes que el mago tiene un poder que nadie posee: Él, él conoce el futuro. (En aquel tiempo, alquimistas, filósofos, pensadores, religiosos y místicos eran llamados, genéricamente “magos”).

El rey estaba muy celoso del mago del reino pues aquel no sólo tenía fama de ser un hombre muy bueno y generoso, sino que además, el pueblo entero lo amaba, lo admiraba y festejaba que él existiera y viviera allí.

No decían lo mismo del rey.

Quizás porque necesitaba demostrar que era él quien mandaba, el rey no era justo, ni ecuánime, y mucho menos bondadoso.

Un día, cansado de que la gente le contara lo poderoso y querido que era el mago o motivado por esa mezcla de celos y temores que genera la envidia, el rey urdió un plan:

Organizaría una gran fiesta a la cual invitaría al mago y después la cena, pediría la atención de todos. Llamaría al mago al centro del salón y delante de los cortesanos, le preguntaría si era cierto que sabía leer el futuro. El invitado, tendría dos posibilidades: decir que no, defraudando as í la admiración de los demás, o decir que sí, confirmando el motivo de su fama. El rey estaba seguro de que escogería la segunda posibilidad. Entonces, le pediría que le dijera la fecha en la que el mago del reino iba a morir. Éste daría una respuesta, un día cualquiera, no importaba cuál. En ese mismo momento, planeaba el rey, sacar su espada y matarlo.

Conseguiría con esto dos cosas de un solo golpe: la primera, deshacerse de su enemigo para siempre; la segunda, demostrar que el mago no había podido adelantarse al futuro, y que se había equivocado en su predicción. Se acabaría, en una sola noche. El mago y el mito de sus poderes...
Los preparativos se iniciaron enseguida, y muy pronto el día del festejo llegó...

...Después de la gran cena. El rey hizo pasar al mago al centro y ante el silencio de todos le preguntó:

- ¿Es cierto que puedes leer el futuro?

- Un poco – dijo el mago.

- ¿Y puedes leer tu propio futuro, preguntó el rey?

- Un poco – dijo el mago.

- Entonces quiero que me des una prueba - dijo el rey –

¿Qué día morirás?. ¿Cuál es la fecha de tu muerte?

El mago se sonrió, lo miró a los ojos y no contestó.
- ¿Qué pasa mago? - dijo el rey sonriente -¿No lo sabes?... ¿no es cierto que puedes ver el futuro?

- No es eso - dijo el mago - pero lo que sé, no me animo a decírtelo.

- ¿Cómo que no te animas?- dijo el rey-... Yo soy tu soberano y te ordeno que me lo digas. Debes darte cuenta de que es muy importante para el reino, saber cuando perdemos a sus personajes más eminentes...

Contéstame pues, ¿cuándo morirá el mago del reino?

Luego de un tenso silencio, el mago lo miró y dijo:

- No puedo precisarte la fecha, pero sé que el mago morirá exactamente un día antes que el rey...

Durante unos instantes, el tiempo se congeló. Un murmullo corrió por entre los invitados.

El rey siempre había dicho que no creía en los magos ni en las adivinaciones, pero lo cierto es que no se animó a matar al mago.

Lentamente el soberano bajó los brazos y se quedó en silencio...

Los pensamientos se agolpaban en su cabeza.

Se dio cuenta de que se había equivocado.

Su odio había sido el peor consejero.

- Alteza, te has puesto pálido. ¿Qué te sucede? – preguntó el invitado.

- Me siento mal - contestó el monarca – voy a ir a mi cuarto, te agradezco que hayas venido.

Y con un gesto confuso giró en silencio encaminándose a sus habitaciones...

El mago era astuto, había dado la única respuesta que evitaría su muerte.

¿Habría leído su mente?

La predicción no podía ser cierta. Pero... ¿Y si lo fuera?...

Estaba aturdido

Se le ocurrió que sería trágico que le pasara algo al mago camino a su casa.

El rey volvió sobre sus pasos, y dijo en voz alta:

- Mago, eres famoso en el reino por tu sabiduría, te ruego que pases esta noche en el palacio pues debo consultarte por la mañana sobre algunas decisiones reales.

- ¡ Majestad!. Será un gran honor... – dijo el invitado con una reverencia.

El rey dio órdenes a sus guardias personales para que acompañaran al mago hasta las habitaciones de huéspedes en el palacio y para que custodiasen su puerta asegurándose de que nada pasara...

Esa noche el soberano no pudo conciliar el sueño. Estuvo muy inquieto pensando qué pasaría si el mago le hubiera caído mal la comida, o si se hubiera hecho daño accidentalmente durante la noche, o si, simplemente, le hubiera llegado su hora.

Bien temprano en la mañana el rey golpeó en las habitaciones de su invitado.

Él nunca en su vida había pensado en consultar ninguna de sus decisiones, pero esta vez, en cuánto el mago lo recibió, hizo la pregunta... necesitaba una excusa.
Y el mago, que era un sabio, le dio una respuesta correcta, creativa y justa.

El rey, casi sin escuchar la respuesta alabó a su huésped por su inteligencia y le pidió que se quedara un día más, supuestamente, para “consultarle” otro asunto... (Obviamente, el rey sólo quería asegurarse de que nada le pasara).

El mago – que gozaba de la libertad que sólo conquistan los iluminados – aceptó...
Desde entonces todos los días, por la mañana o por la tarde, el rey iba hasta las habitaciones del mago para consultarlo y lo comprometía para una nueva consulta al día siguiente.

No pasó mucho tiempo antes de que el rey se diera cuenta de que los consejos de su nuevo asesor eran siempre acertados y terminara, casi sin notarlo, teniéndolos en cuenta en cada una de las decisiones.

Pasaron los meses y luego los años.
Y como siempre... estar cerca del que sabe vuelve el que no sabe, más sabio.
Así fue: el rey poco a poco se fue volviendo más y más justo.

Ya no era despótico ni autoritario. Dejó de necesitar sentirse poderoso, y seguramente por ello dejó de necesitar demostrar su poder.

Empezó a aprender que la humildad también podía ser ventajosa empezó a reinar de una manera más sabia y bondadosa.

Y sucedió que su pueblo empezó a quererlo, como nunca lo había querido antes.
El rey ya no iba a ver al mago investigando por su salud, iba realmente para aprender, para compartir una decisión o simplemente para charlar, porque el rey y el mago habían llegado a ser excelentes amigos.

Un día, a más de cuatro años de aquella cena, y sin motivo, el rey recordó.
Recordó aquel plan aquel plan que alguna vez urdió para matar a este su entonces más odiado enemigo y sé dio cuenta que no podía seguir manteniendo este secreto sin sentirse un hipócrita.
El rey tomó coraje y fue hasta la habitación del mago. Golpeó la puerta y apenas entró le dijo:
- Hermano, tengo algo que contarte que me oprime el pecho.

- Dime – dijo el mago – y alivia tu corazón.

- Aquella noche, cuando te invité a cenar y te pregunté sobre tu muerte, yo no quería en realidad saber sobre tu futuro, planeaba matarte y frente a cualquier cosa que me dijeras, porque quería que tu muerte inesperada desmitificara para siempre tu fama de adivino. Te odiaba porque todos te amaban... Estoy tan avergonzado...

- Aquella noche no me animé a matarte y ahora que somos amigos, y más que amigos, hermanos, me aterra pensar lo que hubiera perdido si lo hubiese hecho.

Hoy he sentido que no puedo seguir ocultándote mi infamia.
Necesité decirte todo esto para que tú me perdones o me desprecies, pero sin ocultamientos.
El mago lo miró y le dijo:
- Has tardado mucho tiempo en poder decírmelo. Pero de todas maneras, me alegra, me alegra que lo hayas hecho, porque esto es lo único que me permitirá decirte que ya lo sabía. Cuando me hiciste la pregunta y bajaste tu mano sobre el puño de tu espada, fue tan clara tu intención, que no hacía falta adivino para darse cuenta de lo que pensabas hacer, - el mago sonrió y puso su mano en el hombro del rey. – Como justo pago a tu sinceridad, debo decirte que yo también te mentí... Te confieso hoy que inventé esa absurda historia de mi muerte antes de la tuya para darte una lección. Una lección que recién hoy estás en condiciones de aprender, quizás la más importante cosa que yo te haya enseñado nunca.

Vamos por el mundo odiando y rechazando aspectos de los otros y hasta de nosotros mismos que creemos despreciables, amenazantes o inútiles... y sin embargo, si nos damos tiempo, terminaremos dándonos cuenta de lo mucho que nos costaría vivir sin aquellas cosas que en un momento rechazamos.

Tu muerte, querido amigo, llegará justo, justo el día de tu muerte, y ni un minuto antes. Es importante que sepas que yo estoy viejo, y que mi día seguramente se acerca. No hay ninguna razón para pensar que tu partida deba estar atada a la mía. Son nuestras vidas las que se han ligado, no nuestras muertes.

El rey y el mago se abrazaron y festejaron brindando por la confianza que cada uno sentí en esta relación que habían sabido construir juntos...

Cuenta la leyenda... que misteriosamente... esa misma noche... el mago... murió durante el sueño.
El rey se enteró de la mala noticia a la mañana siguiente... y se sintió desolado.
No estaba angustiado por la idea de su propia muerte, había aprendido del mago a desapegarse hasta de su permanencia en el mundo.
Estaba triste, simplemente por la muerte de su amigo.
¿Qué coincidencia extraña había hecho que el rey pudiera contarle esto al mago justo la noche anterior a su muerte?

Tal vez, tal vez de alguna manera desconocida el mago había hecho que él pudiera decirle esto para quitarle su fantasía de morirse un día después.
Un último acto de amor para librarlo de sus temores de otros tiempos...
Cuentan que el rey se levantó y que con sus propias manos cavó en el jardín, bajo su ventana, una tumba para su amigo, el mago.

Enterró allí su cuerpo y el resto del día se quedó al lado del montículo de tierra, llorando como se llora ante la pérdida de los seres queridos.

Y recién entrada la noche, el rey volvió a su habitación.

Cuenta la leyenda... que esa misma noche... veinticuatro horas después de la muerte del mago, el rey murió en su lecho mientras dormía... quizás de casualidad... quizás de dolor... quizás para confirmar la última enseñanza del maestro.

 

Talmud para no judíos

Un sacerdote se encuentra con su amigo, el rabino, y le dice:
– “Tú me has enseñado muchas cosas, pero hay una cosa en particular, que quiero aprender, y no quieres enseñarme. Quiero que me enseñes el Talmud “
El rabino respondió:
– “Usted es un no Judío y tiene el cerebro organizado de un no Judío. No hay ninguna posibilidad de que usted tenga éxito en la comprensión del Talmud”.
Pero el sacerdote continuó en su intento de persuadir al rabino para que le enseñe el Talmud.
Por último, el rabino está de acuerdo, y le dice al sacerdote:
- “Estoy de acuerdo le enseñaré el Talmud, a condición de que responda una pregunta.”
El sacerdote aceptó y le pidió al rabino. – “¿Cuál es la pregunta?”
- “Dos hombres caen por la chimenea. Uno sale sucio y el otro sale limpio. ¿Cuál de los dos va a lavarse.”
- “Muy simple,” contestó el sacerdote. “El que está sucio se va a lavar, y el que está limpio no va.”
El rabino le dice al sacerdote:
- “Le dije que no tendría éxito en la comprensión del Talmud, ocurrió todo lo contrario. El limpio mira al sucio y piensa que él también está sucio, y se va a lavar. El sucio, por otra parte, mira al limpio y piensa que él también está limpio y, por lo tanto, no se va a lavar”.
El sacerdote le dice al rabino:
- “Esto no se me ocurrió. Hágame por favor, otra pregunta.”
El rabino entonces le dice al sacerdote:
- “Dos hombres caen por la chimenea. Uno sale sucio y el otro sale limpio. ¿Quién de los dos va a lavarse?”
El sacerdote le dice al rabino:
- “Muy sencillo, el limpio mira al sucio y piensa que él también está sucio y se va a lavar. El sucio, por otro lado, mira al limpio y piensa que también esta limpio y, por tanto, no se va a lavar”.
El rabino entonces le dice al sacerdote:
- “Se equivoca otra vez. Le dije que no va a entender. El limpio se mira en el espejo, ve que esta limpio y, por lo tanto, no va a lavarse. El sucio se mira en el espejo, ve que está sucio y se va a lavar”.
El sacerdote se queja al rabino.
- “Pero no me dijo que hay un espejo ahí.”
El rabino le dice al sacerdote:
- “Se lo dije. Usted es un no Judío, con su mente no tendrá éxito en la comprensión del Talmud. Según el Talmud, hay que pensar en todas las posibilidades”.
- Muy bien, dijo gimiendo el sacerdote al rabino, “Vamos a intentar una vez más. Hágame una pregunta más.”
Por última vez, dijo el rabino al sacerdote.
- “Dos hombres entran por la chimenea. Uno salió sucio y el otro salió limpio. ¿Quién de los dos fue a lavarse?”
- “Eso es muy sencillo!” respondió el sacerdote. “Si no hay un espejo, el limpio se verá en el sucio creerá que él también está sucio y por lo tanto, irá a lavarse. El sucio verá al limpio y pensará que él esta limpio, y por lo tanto, no irá a lavarse. Si hay un espejo, el limpio se mira en el espejo y por lo tanto no irá a lavarse. El sucio se mira en el espejo, se ve que está sucio y por lo tanto irá a lavarse.
El rabino entonces le dice al sacerdote:
- “Le dije que no tendría éxito en la comprensión. Usted es un no Judío tiene un cerebro no judío. Dígame, ¿cómo es posible que dos hombres caigan a través de una chimenea y uno salga sucio y el otro limpio? ”

 
Fuente YadbeYad

 

LA VESTIMENTA DEL MEDICO

Vivía una vez en el Oriente un famoso médico judío cuyo nombre era Hamón. Su renombre se extendía a todos los países, pero un día se dijo a sí mismo: - "Voy a viajar a países lejanos. Ojalá que encontrara allí médicos mejores y más hábiles que yo. Aprenderé de ellos y aumentaré mis conocimientos."
Hamón realizó lo que había pensado. Ensilló su asno, llenó sus bolsillos con todo tipo de medicamentos y hierbas medicinales y partió de su ciudad hacia tierras lejanas. Cruzó muchas ciudades, llegó a países lejanos y curaba a muchos enfermos sin remunera¬ción. Lo recibieron en todos lados con mucho aprecio y mucha honra.
Una vez llegó a las proximidades de una ciudad grande y se sintió muy cansado. Bajó de su asno y se sentó para descansar. Puso su bolso debajo de su cabeza, y se durmió.
Vino un bribón, un sinvergüenza, y vio a Hamón durmiendo. Sacó su vestido harapiento y lo puso en la tierra. Le quitó al médico, que estaba dormitando, su preciosa vestimenta, tomó el asno y desapareció.
Cuando Hamón se despertó, notó que estaba desnudo y descalzo, y al lado suyo había vestidos rotos y muy usados. Al echar una miradita alrededor suyo, vio que su asno tampoco estaba allí. Enseguida comprendió, que un sinvergüenza le había robado todas sus pertenencias.

Hamón se vistió con los harapos, agarró su bolso y se fue a la ciudad. Al pasar delante de una casa muy grande y linda, escuchó un llanto desesperado. Entró y vio a un muchacho enfermo, acostado en su cama, mientras tanto su padre y su madre rogaban a tres médicos para que salvaran a su único hijo de la muerte. Pero los médicos explicaron que contra su enfermedad, no existía reme-dio alguno.
Hamón echó una mirada al muchacho enfermo y dijo a sus padres: - "Escúchenme: entreguen al niño en mis manos. Con los medicamentos que tengo en mi bolso, lo sanaré".
Los médicos lo miraron con desprecio y dijeron: - "¿Este dice ser un médico?"
El padre del muchacho enfermo le dijo con mucha furia: - "¿Te parece que es Justo si te burlas de mí, bribón infame?"
Después de hablar así, lo echó de su casa y cerró la puerta detrás de él.
Cuando los médicos se fueron, la mujer le dijo a su marido: -"Tú actuaste muy mal. ¿Por qué echaste a este hombre de la casa? No prestaste atención a sus palabras. ¿Y si él hubiese podido sanar a nuestro hijo, y salvarlo de la muerte?
Le contestó su marido: - "¿Por qué estás hablando tonterías? Tú también has visto su vestimenta y su bolso roto, en el cual no había otra cosa sino pan seco. Y tenía sus zapatos muy gastados. El hombre debe ser un pobre tonto, que vino a fin de hacer una broma."
Mientras estaban hablando, murió el niño. El padre y la madre lloraron, hasta que ya no tuvieron más fuerzas.
Pero Hamón pensó: - "El hombre me consideró tonto y por eso me ha expulsado de su casa con vergüenza y burla. Bueno, yo voy a contar a la gente de la ciudad quien soy, y cual es mi nombre. Entonces, los enfermos van a venir a verme, y yo los furaré."
Al día siguiente, Hamón caminó por las calles de la ciudad y gritó: - "Todos aquellos que están enfermos, vengan a verme. Los curaré, pues yo soy el famoso médico Hamón.
Todos que lo escucharon, lo consideraron loco y lo eludieron. Cuando Hamón vio que la gente no quiso escucharlo ni acercarse, se sentó en la calle, sacó de su bolsillo todo tipo de medicamentos, remedios y plantas medicinales y los depositó delante de sí. Estos hicieron sentir su olor exquisito, y todos los que pasaron en la calle, se deleitaron y se refrescaron por el aroma. Muchos hombres y mujeres se juntaron alrededor de él y dijeron:
"Si es cierto que tú eres el famoso médico Hamón, dinos, ¿por qué tienes la apariencia de un hombre pobre que pide limosna?"
El les contó todo lo que le pasó durante el camino.
Luego vinieron a verle mucha gente, hombres y mujeres. El les dio tratamiento y se curaron. Cuando escuchó esto el hombre cuyo único hijo acababa de morir, rasgó su vestimenta y gritó con mucha amargura.
"¡Yo maté a mi propio hijo! Si no hubiera avergonzado a este hombre pobre que vino a mi casa, mi hijo se habría sanado y habríamos podido vivir juntos. Ahora realmente sé que uno no puede juzgar a nadie según su vestimenta y su aspecto exterior, sino sólo por su inteligencia, sus conocimientos y sus actos."
No olvidemos jamás, que no es la ropa que hace al hombre.

FUENTE: veghazi.cl




 

UN PREDICADOR Y SU MEMORIA

Para un sábado especialmente agradable, dos predicadores itinerantes llegaron a la misma ciudad. Venían de diferentes lugares, y no se conocían. Sólo por casualidad, llegaron al mismo tiempo. El nombre de uno era Boruj; el otro se llamaba Soruj. Hacia mediodía de viernes, Boruj se fue a ver al presidente de la sinagoga y le dijo que quería predicar en la sinagoga en Shabat. El presidente le dijo:

"¿Una derashá (es decir, un sermón)? ¡Qué bien! Todos vamos a venir a escucharla. Mañana es Shabat, y podemos tener el sermón por la una de la tarde." - Con esta respuesta, Boruj se fue.

¿Y qué les parece, que hizo Soruj? Ustedes deben saber que en muchas sinagogas, hay dos presidentes. Así. Soruj se fue a visitar al otro presidente y le dijo, que quería dar un sermón. El otro presidente estaba muy contento y le dijo: - "Por supuesto. Venga mañana por la tarde a la una, y todos vamos a estar presentes para escucharlo. "

De la misma manera como los dos predicadores no sabían el uno del otro, ni que habían hecho un arreglo, tampoco los presidentes supieron que habían coincidido el mismo compromiso para la misma hora.

En esa ciudad no había sino una posada. Y de este modo, los dos predicadores se alojaron allí. Se sentaron a comer juntos al lado de la misma mesa. No se conocían, y no sabían, que el otro también era un predicador; al fin, hay tantos judíos en el mundo, y no todos son predicadores. Después de la comida, cada uno se fue a su pieza para dormir. Casualmente, las dos piezas estaban una al lado de la otra, y había entre ellos una pared delgada. Alrededor de las dos de la madrugada, Soruj se levantó de la cama, se lavó, se vistió y empezó a dar un sermón. Boruj, en la pieza adyacente, no podía imaginar el motivo por que se levanta un judío a medianoche, a dar un sermón: uno habló, el otro escuchó. Soruj no habló en voz alta, pero era suficientemente fuerte para que Boruj pudiera escuchar cada palabra, e incluso cada entonación. El sermón duró una hora. Después Soruj descansó un poco y empezó a dar el sermón una vez más, y después una tercera y una cuarta vez. Boruj lo escuchó con tanta intensidad, que se aprendió todo el sermón, desde la Alef hasta la Taf, - (la primera y la última letra del Alef- Bet, que es el abecedario hebreo).

El sábado por la tarde, a la una, ambos predicadores llegaron a la sinagoga. La comunidad judía estaba presente en su totalidad. Los presidentes vieron entrar a los predicadores, y se miraron el uno al otro: ¿Qué es eso? En ese momento se descubrió que había dos predicadores en la ciudad, y que ambos recibieron la invitación para dar una prédica esta misma tarde. ¿Y ahora, qué se hace? Se decidió que ambos hablaran. Eligieron a Boruj para que fuera primero, porque era el mayor. Y después, Soruj. Ahora, Boruj sabía de memoria la predica de Soruj, subió al púlpito y la pronunció, palabra por palabra. Mientras estuvo hablando, Soruj estaba totalmente fuera de sí. No podía entender cómo llegó a saber este predicador su sermón, palabra por palabra e, incluso, con la entonación exacta.

Pero mordió sus labios y se quedó en silencio, mientras Boruj bajó del púlpito. Todos los oyentes estaban muy contentos, pues fue realmente un sermón muy bueno.

Pero Soruj estaba muy angustiado. ¿Qué va a hacer él ahora? ¿De qué va a hablar? ¿Cómo podría hablar sin preparación? De repente, tuvo una inspiración. Subió al púlpito y dio el mismo sermón, palabra por palabra, lo que había dado Boruj. El público quedó atónito, con la boca abierta, pendientes de cada palabra. Cuando Soruj terminó su prédica, encontró un gran alboroto en la sinagoga. "¡Qué estudioso! ¡Qué memoria!" - comentaron todos, al pensar que, después de haber escuchado la prédica una sola vez, este gran sabio era capaz de repetir un sermón tan largo, palabra por palabra. Sería una pérdida enorme, una lástima, perder a alguien tan maravilloso. Así que lo invitaron para que se quedara con ellos como su rabino.

Moraleja: No se debe utilizar ni aprovechar lo que se obtiene con malas intenciones.

FUENTE: VEGHAZI.CL



 

El Chismoso Arrepentido

Relatan los sabios sobre un judío que era conocido en su comunidad como el chismoso comunitario; él acostumbraba a contar y chismear sobre cualquier tema, o cualquier persona, hasta que logró recibir el título negativo de chismoso profesional.

Este chismoso era centro de información comunitaria; Después de años de hablar negativamente y de chismear, sin duda alguna complicó la vida de mucha gente, destruyó hogares. Decidió que había llegado la hora de hacer Teshuvá, de arrepentirse sobre todo lo que habló, actuó, chismeó y por lo tanto se dirigió al Rabino comunitario para que le ayudara en su proceso de arrepentimiento.

El Rabino quién conocío al chismoso profesional, le preparó un plan de arrepentimiento, y como primera etapa de la Teshuvá le dijo “debes ir al lugar en el que degüellen pollos, Llenar dos sacos de plumas y regresar conmigo”. El chismoso pensó que básicamente era fácil: sólo reunir y llenar dos sacos de plumas no era gran trabajo. Así que fue, lo hizo tal cual se lo habían mandado. Fue al matadero de pollos, lleno dos sacos de plumas y regresó muy contento donde el Rabino, pensando que ya había culminado su proceso de arrepentimiento; él no sabia que había una segunda etapa.

El rabino le dijo, que en la segunda etapa debería ir a tomar los dos sacos llenos de plumas, esparcirlas en las calles de la ciudad y después regresar. Sin otra opción, al chismoso le tocó cumplir lo que dijo el Rabino, pensando en la vergüenza y la humillación que tendría al tirar las plumas en las calles de la ciudad, como enmienda de los pecados graves por ser chismoso, hablar mal, y poner apodos, lo cual había hecho durante muchos años.

El “chismoso” cumplió la orden del Rabino y al terminar, regresó contento pensando que su expiación de pecado y su proceso de arrepentimiento había terminado. El Rabino le sorprendido dándole una tercera orden como parte del proceso; tomar los dos sacos vacíos, e ir por toda la ciudad, de calle en calle, de casa en casa y de techo en techo recogiendo las plumas que había echado al aire.

El chismoso perdió la paciencia y fue tan grande su coraje que explotó diciendo al Rabino que era imposible recoger todas las plumas; “unas puedo, pero todas imposible, muchas de ellas el viento las llevó a otras ciudades, otras se irán a los río, y los ríos las llevarán al mar y el mar, quien sabe a donde las llevará”, no lo puedo hacer Rabino… es imposible.

Esto es lo que esperaba escuchar le dijo: sí, tienes razón, es imposible recoger todas las plumas, así mismo es imposible recoger todos los chismes, el mal nombre y la habladuría habla, que usted hizo durante años en la comunidad y en esta ciudad y en otras, los mensajes y las mentiras que usted dijo han llegado a cualquier lugar del mundo, ha destruido hogares, formado peleas y divorcios entre otros. Ahora ¿como quieres corregir y perfeccionar todo el daño que has hecho?

De todas maneras el Rabino dijo el Rabino al ex chismoso: reza a D-s, arrepiéntete de corazón comienza el proceso, no importa que sea largo, no importa que largo sea, suplica a D-s con lágrimas, ya que ellas simbolizan el arrepentimiento y él, seguro que te va orientar el camino y la manera de perfeccionar tus acciones.



 

CUENTO DE TU BISHVAT

A los padres se les estaba haciendo eterno organizar todo, por lo que Nancy comenzó a recorrer un poco el huerto. Sólo quería terminar rápido y volver a casa a encontrarse con sus amigas, que estaban en la nueva heladería que recién se había inaugurado. Helado gratis, tanto como puedas comer, todo el día, y ella estaba aquí, atorada, rodeada por estas ridículas manzanas. Mientras caminaba, de repente vio algo que le pareció extraño. Fue a ver más de cerca.

El anciano, dueño del huerto, estaba agachado sobre unos pequeños plantones de manzanos, tomándolos uno a uno con mucho amor y ubicándolos gentilmente en hoyos prolijamente espaciados. Nancy resopló fuertemente cuando lo vio apisonar la tierra alrededor de cada plantón, como si fuesen sus bebés. El hombre la miró y sonrió.

“¿Son hermosos, no?”, dijo él.

“Puede ser”, contestó Nancy. “¿Pero cuánto tiempo pasará hasta que sean lo suficientemente grandes como para dar manzanas?”.

“Oh, ¿para producir? Unos 20 años, quizás más”.

“¡Veinte años! ¿Entonces para qué se está molestando? No se ofenda, señor, pero afrontémoslo, a su edad”, ella hizo una pausa, “no parece que vaya a estar por estos lados para disfrutarlos, ¿sabe?”.

El hombre sonrió cálidamente de nuevo. “Tiene razón en eso, señorita. Nada es eterno. Sin embargo, todas estas manzanas que todo el mundo está recogiendo y disfrutando fueron plantadas por mi padre y mi abuelo. Ellos se preocuparon lo suficiente en esa época de plantar para el futuro. Y mire, con un poco de paciencia, el futuro se acerca lo suficientemente rápido. Espero que estos plantones provean montones de buenas frutas para mis hijos y nietos, y para quien quiera venir y disfrutarlas”.

Nancy se quedó muda. Nada en sus once años de vida la había preparado (sin contar el cuidado y amor de sus padres, que ella todavía no se había dado cuenta que era un regalo y no algo dado) para una visión tan paciente y generosa sobre la vida.

“¿Te gustaría plantar uno, jovencita?”, dijo el hombre mientras le ofrecía uno de sus plantones, “Quizás algún día volverás aquí y tus hijos recogerán manzanas de ‘tu’ árbol”.

Nancy lo tomó y se sintió sorpresivamente bien mientras lo ubicaba en la tierra.

“Oh Nancy, aquí estás”, dijo su madre acercándose. “Sé que estás apurada por volver a casa, por lo que apuraremos las cosas tanto como podamos”.

“No mami, está bien”, sonrió la niña mientras miraba de reojo al anciano, todavía plantando pacientemente para el futuro, “estoy realmente feliz de que estemos pasando este tiempo juntas. No hay apuro. ¿Acaso no todas las cosas buenas y los buenos momentos toman tiempo para dar sus frutos?”.

FUENTE: AISHLATINO

 

Israel esclavo en Egipto

por Fernando Murano

—¡Rafael! ¡Rafael! — La voz retumbó como un trueno, no había enojo en ella.
—Sí Señor, ¿qué necesitas? — contestó el ángel, un poco agitado por la prisa, al tiempo que se ponía en pie frente al trono.
—Tenemos una misión muy importante para ti, Rafael —Dijo, con voz suave y dulce, el Altísimo.
Los grandes ojos azules del joven se agrandaron más aún, expectantes, por saber que sería aquello tan importante.
—Sí Señor, dime —se apresuró ansioso.
Dios se levanto de su estrado. Su magnífica figura se detuvo junto al ángel, su brazo derecho rodeó el hombro del joven de una forma muy paternal mientras su mano izquierda señalaba hacia abajo.

—¿Has visitado a mi pueblo últimamente? —preguntó el Señor

—Sí, por supuesto. Tú sabes que velo constantemente por su salud. Además me mezclo entre ellos adoptando forma humana y comparto el trabajo y las fiestas. — explicó Rafael con una sonrisa, orgulloso de su trabajo.

— Muy bien, entonces dime: ¿Cómo se comporta Israel? ¿Me adora? ¿Levanta sus ojos pidiendo mi bendición?

—Pues… Bien… Creo que… —titubeó el joven al tiempo que sus mejillas se sonrojaban. Comprendió rápidamente que las respuestas a esas preguntas ponían en evidencia el pecado de los israelitas. Rafael era generoso y puro de corazón. En la esencia de ser estaba el velar por la salud de aquellos que el Señor le había confiado, especialmente por los enfermos. Sintió pena y aflicción.

—Mira, hemos pensado que ya es hora que los israelitas no sean bien vistos por los egipcios. Para ello tu misión será lograr que el faraón y sus ministros vean en nuestro pueblo un posible enemigo. Que el miedo a ello los impulse a imponerle trabajos pesados, tratarlos como sirvientes, como esclavos.

Una palidez mortal tiño la piel del arcángel. Permaneció inmóvil, lleno de estupor. Una lágrima pura y cristalina como un diamante descendió lentamente por su mejilla fría. Una espada filosa había atravesado el alma de Rafael. ¿Cómo podría ser que ese pueblo fuera destinado a semejante sufrimiento? ¿Habría dejado de ser la nación elegida?.
Reponiéndose apenas a semejante golpe, con poquísimas gotas de aliento que aún guardaba en su corazón ensayó un tímido alegato

—Pero Señor… —balbuceó—. ¿El pueblo al que amas? ¿Esclavo?

El Señor de los Cielos y la Tierra, en su eterna misericordia, amó más que nunca a Rafael. Conmovido, quizás, por ese corazón noble y generoso, le regaló una tierna mirada que, como un bálsamo de aloe, alivia el dolor de las heridas, heridas que solo sana el amor. Como dulce melodía brotaron las palabras de la boca del Altísimo.

—Hijo mío, has dicho bien. El pueblo al que yo amo no debe ser esclavo. Pero piensa por un momento ¿No será que Israel ya ha sido esclavizado por los hijos del Nilo? ¿No han sucumbido bajo sus falsos dioses y han dejado de alzar sus manos invocando mi auxilio? ¿No se han entregado, como lo hacen los egipcios, al culto de los placeres de los sentidos? Ahora dime: ¿Podrías decir que este pueblo es realmente libre? — Se detuvo por un instante para permitir que su servidor buscara las respuestas a todos estos interrogantes. Que escrutara en su interior, las respuestas deberían estar a flor de piel, la cercanía del ángel con estos hombres era mucha. Viendo Dios que comprendía, que sus ojos translucían el sufrimiento de constatar la certeza de sus dichos, no quiso abandonarlo a la terrible agonía que le provocaba haber entendido que la voluntad del Señor era lo único que sacaría a Israel de la idolatría.

Recitó con voz firme, poderosa, sabia, su oráculo—. Permitiremos que la casa de Jacob sea sojuzgada. Haremos que sean plenamente consientes de su realidad, que sientan la necesidad de ser rescatados. Te prometo, entonces, que mi mano poderosa sacará a mi pueblo de Egipto y ese día será recordado de generación en generación, como el día en que mi heredad paso de la esclavitud a la libertad.

El jefe de la guardia real entró en la sala mayor ubicada en el ala occidental del palacio. El faraón se hallaba meditando frente a la ventana. El efecto que producía el contraluz sobre su torneado cuerpo, dibujaba en aquella figura la imagen de un coloso, un guerrero temible.

—Mi Señor —se anunció con tono protocolar.

—Habla, Amret —autorizó.

—El “Hebreo” solicita una nueva entrevista— informó.

Un cierto temor se percibió en su voz. La intuición del militar no estaba errada. La cara del faraón se desfiguró. Un gesto de furia se dibujo en su rostro, sus ojos destilaron furia. Apretó de tal manera sus puños que, de haber tenido piedras en ellos, las hubiese pulverizado.

—Como se atreve…—gritó, aunque contuvo su ira—. Hazlo pasar.

Un hombre de gran estatura entró segundos después en la sala. Su aspecto era impresionante. Sus cabellos blancos como la nieve caían suavemente sobre sus hombros. Su larga barba modelaba en él un semblante pleno en sabiduría. Su rostro poseía un resplandor único, casi angelical, aunque una expresión severa predominaba en su mirada. Su túnica de fino lino blanco con bordados dorados y plateados denotaba la realeza de su linaje. Avanzó sin titubeos. Valiente. Seguro de sí mismo. Atravesó el amplio salón hasta quedar cara a cara con el faraón.

—¡Ya te he dicho que no me molestes más! — arremetió el faraón sin esperar la palabra del visitante. Su visible nerviosismo contrastaba con la serenidad del hebreo. Sentirse disminuido ante él hacía que su sangre hirviese. Quería mostrarse dominante, pero sucumbía ante la personalidad de aquel hombre. Percibía su inminente fracaso.

—¿Hasta cuando te resistirás a humillarte ante mí? —dijo el anciano. Había notado la debilidad del egipcio y asestaba una estocada directa a su orgulloso corazón. No estaba dispuesto a concederle terreno, dejar que recuperara la fe en sí mismo.

El soberano, herido en lo más profundo de su ser, no pudo soportar esa terrible humillación. Enceguecido por el bochornoso desplante, ensayó una última e inútil arremetida— ¡Basta! ¡Retírate de mi presencia! ¡Guárdate de volver a ver mi rostro. Pues el día en que veas mi rostro morirás!

—¡Tú lo has dicho! No volveré a ver tu rostro. Pero escucha esto: nueve hombres te envié, nueve desgracias han traído a tu imperio. Uno más enviaré. Gran aflicción causará a tu alma y a tu pueblo, pues les quitará lo que mas aman. Y esto no será todo. De oro, plata, vestidos y ganado serán despojados— sentenció el hebreo y se retiró de la presencia del faraón.

Siete días después el décimo hombre se presentó ante el soberano y le dijo— Hoy se completa la profecía. Ni tus oídos ni tu corazón han querido escuchar ni ver las advertencias que se te han hecho. Por eso hoy se te ha quitado lo que más amas—. Sin agregar palabra alguna, se marchó misteriosamente, tal como había llegado, tal como sus anteriores nueve predecesores.

El faraón se retiró a sus aposentos, confundido por las palabras del extraño visitante. Caminó cabildante por lo salones y pasillos de palacio. Al ingresar a la sala de recepción, se extrañó del silencio sepulcral del lugar. Su ansiedad creció. Su respiración se hizo dificultosa. Un frío mortal recorrió todo su cuerpo. El faraón comprendió de pronto, de que se trataba la amenaza de aquel hombre. Se apresuró a atravesar el amplio corredor que lo separaba de la recamara real. Pasó sin prestar ninguna atención a los guardias apostados al comienzo del pasillo. Desapareció tras el umbral de la puerta. Segundos después, un grito desgarrador quebró el silencio del edificio.

—¡Hijo mío! ¡Despierta, hijo mío! ¡No! ¡No puede ser verdad! ¡No puedes estar muerto!

Kamutef se despertó agitado. Su cuerpo estaba cubierto de transpiración. Una angustiante sensación de pavor, como una garra implacable, oprimía su corazón. Giró su cabeza en todas direcciones. No se detuvo hasta comprobar que estaba sentado en su cama, que el mundo que lo rodeaba era apenas su habitación. Se relajó. Comprendió que todo había sido un sueño, un horrible e incomprensible sueño. Se apresuró a tomar un baño, el faraón Seti I había convocado a una audiencia urgente en el palacio. Revestido con su mejor traje de gala, partió hacia su destino. Sus pensamientos, durante el trayecto, no pudieron apartarse de aquel sueño. ¿Tendría algún significado? ¿Porqué el faraón convocaba a esta audiencia? ¿Habría relación entre una cosa y la otra?

El lugar elegido para la reunión era el salón Anubis ubicado en el ala septentrional del palacio. Sus muros se encontraban sobriamente adornados con figuras de la diosa y otras, dedicadas a viejas y gloriosas batallas. Un número de aproximadamente veinte ministros discurrían fervientemente acerca de cuál sería el motivo de la repentina convocatoria, al tiempo que sonaban las trompetas que anunciaba la llegada del faraón. Un silencio respetuoso y una ansiedad contenida acompañaron la entrada majestuosa del soberano de Egipto. Seti I se ubicó en el trono tallado de una sola pieza de un finísimo mármol blanco traído del centro del áfrica, adornado bellamente de rubies y esmeraldas.

De gran inteligencia, el faraón tenía la especial habilidad de conocer cada detalle de lo que ocurría a su alrededor. De físico delgado, rostro alargado, nariz aguileña y mirada inflexible, imponía autoridad con su sola presencia. Sus ojos hicieron un rápido reconocimiento de la asamblea. Constató con agrado que todos sus consejeros se hallaban presentes. Era sabido el disgusto que provocaba en él las ausencias y retrasos. Ninguno de los allí presentes hubiera querido sufrir las consecuencias de ello.

Seti reflexionó por breves instantes. Buscaba las palabras exactas para comenzar su alocución. Por fin, al cabo de un par de minutos, emitió un pequeño carraspeo para anunciar el comienzo de la sesión.

—La tierra en la que vivimos ha sido bendecida por los dioses. La abundancia colma nuestros graneros. Poseemos ganado para alimentar tres veces la cantidad de habitantes de nuestra nación. El comercio, el de mayor importancia en todo el mundo, aumenta la grandeza de Egipto. Nuestro ejército valiente, eficiente, profesional y magnífico, ha sabido protegernos de las aves de rapiña que acechan nuestras riquezas.

Las palabras del faraón no guardaban ninguna clase de egolatría ni vanagloria. Cada uno de los puntos enumerados se correspondía con la realidad. Los gestos de aprobación en los rostros de los ministros, lo invitaron a continuar con el desarrollo de la idea.

—Como les he dicho, difícilmente un enemigo, por más poderoso que fuese, podría invadir nuestro país. Sin embargo, creo yo, que tenemos un enemigo potencial mucho más cerca de lo que creemos, una cuña del mismo palo colocado entre sus ramas. El peligro no se encuentra puertas afuera de nuestras fronteras, sino más bien, convive con nosotros—explicó Seti.

Las expresiones de los oyentes eran ahora de sorpresa, de confusión. Un intenso cuchicheo dominó la sala de audiencias. ¿A quién se referiría Seti? ¿Cómo es que no se habían dado cuenta hasta ese momento? ¿Habría una rebelión interna que desconocían?

Kamutef sintió como si le hubiesen arrojado un balde de agua helada. Su corazón se paralizó. Sus manos se volvieron temblorosas como una hoja al viento. Su boca de pronto estaba seca y su respiración forzada. Sabía perfectamente a quién se refería el faraón y que es lo que sucedería. El sueño de pronto se volvió como un mazo gigante que lo golpeaba lleno de realidad. No pudo emitir palabra alguna. Su lengua permaneció pegada al paladar, tanto por el espanto, como por la incredulidad. Además, debía estar seguro, que no sería tomado por loco o estúpido y fuera el hazme reír de la sala.

—Hace muchos años unos pocos hombres llegaron a esta tierra. Durante su estadía han crecido en número. Aquellos pocos son hoy un pueblo enorme. Un pueblo que comparte nuestro suelo, nuestras riquezas. Un pueblo que tiene un dios ajeno a los nuestros— aseveró Seti y continuó formulado su hipótesis— ¿Qué pasaría si Israel decidiese complotarse con uno de nuestros enemigos?

El murmullo se transformó en griterío. La discusión estaba planteada sobre tres opiniones bien diferenciadas: los que estaban de acuerdo con la posibilidad de un complot. Los que tenían una visión totalmente opuesta porque conocían o convivían con los hebreos y los creían incapaces de semejante traición. Y los que estaban confundidos, o no tenían una idea formada.

Kamutef era uno de estos últimos. Sin embargo, la sensación de veracidad del sueño lo impulsó a levantarse y pedir la palabra:

—Mi Señor. Quisiera yo contar, si es de vuestro agrado, un sueño que he tenido esta madrugada—.Se detuvo esperando una señal de aprobación.

—Kamutef, ¿en qué puede ayudarnos un sueño que has tenido? —interrogó Seti un tanto extrañado por la proposición de su ministro.

—Creo yo, que de acuerdo a vuestras palabras, este sueño podría tratarse de un presagio, una visión del futuro —explicó Kamutef con un poco de nerviosismo. No estaba seguro de cómo podría se recibida la exposición de lo sucedido durante su descanso nocturno. Una gota de sudor corrió raudamente por su patilla deslizándose hacia el cuello. Su paladar parecía el desierto mismo. Con visible dificultad, pero sin olvidar detalle alguno, contó su misterioso sueño, poniendo especial énfasis en el dialogo entre el hebreo y el faraón. Las palabras de Kamutef, lejos de ser motivo de burla fueron como aceite arrojado sobre la llama de un candelero.

La indignación y la bronca dominaron rápidamente la asamblea, algunos pocos intentaron una tibia e inútil defensa del pueblo israelita. La narración del sueño, había volcado la balanza a favor de aquellos que creían en la posibilidad latente de una conspiración.

Seti llamó a la calma con un ademán de su mano derecha. Luego de recuperado el orden y el silencio en la habitación dijo:

—Kamutef no ha hecho otra cosa que confirmar mi presentimiento —.Con el seño fruncido, interrogó a sus consejeros— ¿Qué creen ustedes que debemos hacer para evitar este terrible presagio?

—Señor, humildemente, considero que este pueblo debe ser expulsado inmediatamente de Egipto —se adelantó a proponer Amnitep.

—¡No! ¡No!, de ninguna manera deberán abandonar nuestro país. Debemos aprovechar su gran número para utilizarlo en todos los trabajos duros que nuestra gente no realiza. ¡Sí! Yo pienso que debemos hacer de cada hebreo un esclavo —opinó Kipnot con cierto grado de malicia, que sus ojos no pudieron ocultar.

—¡Sí! ¡Esclavos! ¡Merecen la esclavitud! —se oyó de entre los egipcios. El consenso a esta altura era unánime.

El faraón con su aplomo habitual y la tranquilidad que le brinda su madurez e inteligencia se puso de pie. Caminó de derecha a izquierda lentamente y en silencio. Su mirada estaba clavada en el piso. Buscaba hilvanar y hacer más nítidos sus pensamientos. De tanto en tanto un gesto de fastidio, provocado por la ruidosa charla de los ministros, brotaba de ese rostro anguloso. De pronto se detuvo. Una sonrisa complacida transformó la severidad de su expresión. Se irguió como un guerrero gigante. Su pecho se infló como el de un león imponiendo el respeto frente a su manada. Se lo veía desafiante. Decidido. Soberbio.

—Estoy de acuerdo con la idea de esclavizar a este pueblo. Sin embargo, creo que sería demasiado peligroso imponerles este castigo abiertamente, podríamos desencadenar la rebelión que estamos tratando de evitar. También nuestro propio pueblo, que ha aprendido a querer a los israelitas, podría ponérsenos en contra. Deberemos ser muy prudentes y astutos—dijo con vos pausada.

Las palabras del faraón impactaron de lleno sobre el auditorio. Todos comprendieron el peligro que significaba cualquier decisión errónea. Claro está que Seti, ya tenía la solución del problema, simplemente quería lograr la reflexión de los presentes y que sus mentes estuvieran preparadas para escucharla.

—Haremos que extraigan y tallen piedras de nuestras canteras. Que cocinen ladrillos. Que con ellos construyan pirámides, templos y murallas. Que abran canales de riego. Que labren nuestra tierra y cuiden nuestro ganado. Lentamente iremos desgastando su salud y su voluntad. Los arduos trabajos no dejaran vigor en ellos para procrearse. Disminuirán en número y dejarán de ser una amenaza para nuestro imperio.

Los consejeros no comprendían, no había nada de original en las palabras del faraón. Era claro que de esa manera, se esclavizaba a Israel, pero el peligro de la reacción no estaba solucionado. Pero Seti había guardado hábilmente su estocada para el final:

—Pediremos a los israelitas que, voluntariamente, nos ayuden en estas tareas. No como esclavos, sino como obreros. Argumentaremos la necesidad de hacer grande nuestra nación, de mejorar la seguridad y la economía. Formaremos grupos de trabajo, cada uno estará bajo el mando de un capataz hebreo y varios capataces estarán bajo la supervisión de inspectores egipcios. En un principio, recibirán una paga acorde con los trabajos realizados mientras que los capataces guardaran las comodidades de sus vidas. Luego iremos imponiendo mayor cantidad de horas a las jornadas laborales y las tareas serán más y más arduas. Finalmente, sin darse cuenta, terminarán siendo esclavos.

La brillante idea del faraón dejo perplejos a todos y de inmediato manifestaron, con gran júbilo, su apoyo a la misma.

—Me alegro de que estén de acuerdo con este plan. Mañana mismo convoquen a todo el pueblo de Israel a la plaza, frente al palacio. Yo daré un discurso para convencerlos de que nos brinden su apoyo en estas tareas —. Dijo el faraón complacido, por la resolución a la que había llegado la audiencia.

Unas tres horas después del mediodía del día siguiente, una multitud de hebreos se había dado cita a las puertas del palacio, respondiendo a la convocatoria del soberano egipcio. Hombres, mujeres y niños esperaban con ingenuidad y alegría las palabras del faraón. En un balcón, ubicado sobre la entrada principal, desde el cual toda la gente reunida podía divisar y escuchar sus palabras, se asomó la figura imponente de Seti, provisto de su corona y de los adornos habituales en este tipo de ceremonias. Alzó sobre su cabeza los bastones reales que sostenía en cada mano y la multitud hizo silencio para escuchar el motivo de la llamada a la plaza.

—Queridos amigos, queridos hermanos. Los he convocado para solicitarles, en consideración a la hospitalidad que han recibido del pueblo egipcio, su colaboración para hacer de este país la nación más grande y poderosa de la tierra. Construir murallas que eviten el ataque de los pueblos enemigos, edificios para los asuntos de gobierno y templos para agradecer a nuestro dioses. Cada uno de ustedes recibirá en compensación un justo salario, que les ayudará a vivir con abundancia. —el engaño había comenzado y ahora debía ver si el pueblo hebreo había tragado el anzuelo.

—¿Cuento con vuestra colaboración? —preguntó el faraón.

Los israelitas, que no imaginaban que detrás de estas lindas palabras se escondía un engaño, respondieron afirmativamente y a viva voz al pedido de Seti, quién sintió el gozo de ver como su plan comenzaba a hacerse realidad.

Desde los confines del firmamento celeste, la voz del altísimo sonó satisfecha por el trabajo realizado por el arcángel:

—Muy bien por ti, Rafael. Has cumplido con mi mandato a la perfección. Ya está en camino la liberación más grande que tenga la historia de salvación del hombre y que solo será superada, en la plenitud de los tiempos, por la redención de la raza humana.

El ángel no pudo disfrutar del halago recibido, su corazón estaba partido. El sufrimiento que en poco tiempo su amado pueblo debería soportar, le producía un profundo dolor. Ahí quedó inmóvil mirando hacia Egipto. Durante días y días sus lágrimas rociaron la frondosa tierra del Nilo. El cielo permaneció todo ese tiempo de un penoso color gris. Una triste canción broto de sus labios. Cuentan nuestros padres, que en los días de mayor aflicción, creyeron escuchar una melodía que se hacía presente con el viento y que consoló las almas de toda la estirpe de Jacob durante cuatrocientos años.

 

El Gato que hablaba Idish

por Ricardo Feierstein

Quiero comer- dijo el gato. Levanté la vista, distraído por la lectura del periódico, y lo miré. Negro, grande, botitas blancas en las patas traseras, cola gruesa y larga, otra mancha que le divide el rostro en mitades armoniosas. Rocé con un dedo sus largos bigotes, también blancos.

Tranquilo, kétzele. Debo estar alucinando. Tenés un "miau" muy variado, eso es.

Volví a desplegar el periódico y entonces él insistió:

-Sí, hablo. Todos los gatos hablamos, pero sólo con quienes nos cuidan. Y tengo hambre. Dame de comer.

Carraspée, me froté los ojos, pensé. Inútil. El Nero seguía allí, ronroneando su impaciencia en sílabas castellanas.

Mi kétzele es, a la vez, tierno y patotero. Yo lo quiero, en especial, por esa manera de ofrecer afecto de a ratos, pero necesitarlo siempre él. Mimoso. En casa se comporta como un dictador: tiene caprichos, es prepotente, corre y amenaza a los otros dos gatos, más pequeños, que conviven con nosotros. Empuja, rasguña, matonea en base a su mayor tamaño.

Pero, saliendo a la calle, se transforma. Temeroso del tráfico de autos y personas, difícil que se aleje más de algunos metros de nuestra vereda. Sus ojos van y vienen, inquietos. Al menor ruido, corre de vuelta a su escondite. Se vuelve dulce y zalamero para que lo dejemos entrar al hábitat de su reinado, donde cree dirigir nuestra vida cotidiana. Ese es mi gato negriblanco.

En realidad, hay más. La historia del kétzele es la de una doble frustración. De él y mía.

Sus miedos pueden explicarse porque lo abandonaron frente a nuestra casa, una madrugada, junto a una gatita parecida a él, ambos en una caja de cartón y temblando en el umbral. Ya teníamos otros dos gatos (Koshko y Tessina) pero, movidos por la compasión -y porque nos gustan estos animales- les permitimos pasar.

Al poco tiempo, vimos que era demasiado para nosotros. Regalamos la hembra a los familiares de un vecino y, como con los otros en su momento, al año de edad castramos al Nero (ese fue su primer nombre) para que no escapara por las noches ni llenara la casa de cachorros.

Además, quisimos prevenir su salud: este es un barrio muy duro. Hay patotas humanas, pero también gatunas. Las pocas veces que Koshko o Tessina intentaron dar una vuelta, volvieron rasguñados y sangrando, resultado de peleas callejeras para las que no estaban preparados.

Bien: ese fue el terrible error que podría haber asegurado mi vejez. Una vez llevo al Nero a un veterinario céntrico y dice:

-¡Qué buen animal! Este es un raro tipo de "gato persa". Hay pocos en el mundo y son muy buscados. ¡Y usted lo ha castrado! ¡Qué pena! Cada cría se vende a 250 dólares en el mercado.

Pensé que bromeaba, pero... ¡era verdad! Tuve un casal de gatos persas y ¿qué hice? ¡Regalé a la hembra y castré al macho! ¡Derroché la fortuna que el destino había puesto en mis manos!

Y, ahora, este kétzele habla.

En los días que siguieron, averigüé que muchas personas conversan con sus gatos. Lo mío, al parecer, no es tan novedoso. Sucede que estas cuestiones no se comentan con ajenos, un poco por pudor y otro por miedo a quebrar el encantamiento que produce este trasvasamiento linguístico. Qué sé yo.

Tampoco hay que exagerar. Las diálogos se limitan a la convivencia cotidiana: estado del tiempo, temperatura de los alimentos, novedades del barrio (él es un observador privilegiado, nocturno y de altura, de ciertos sucesos que ocurren en las inmediaciones). Y no mucho más.

Una mañana, enojado porque había volcado el desayuno por culpa de su glotonería, le recriminé sus limitaciones de conversación.

-Me han dicho que otros gatos son interlocutores más entretenidos- dije, vengativo.

-Puede ser. Pero los otros no saben hablar idish. Y yo soy bilingüe.

Creí se estaba burlando, pero no. De su boca comenzaron a salir frases y melodías de tono inconfundible. Me remitieron a mis días de niñez, las conversaciones entre los abuelos, esas consonantes metidas entre los dientes y la garganta que nunca aprendí a imitar, aunque reconocía su musicalidad. Inglés, francés, hasta hebreo pude estudiar. Pero idish, en el que hablaban mis mayores para que yo no pudiera entenderlos... no.

-Es verdad- tuve que admitir.

Lo comenté con mis amigos. Todos quisieron venir a escuchar, pero el Nero movió desdeñosamente su cabeza.

-Está muy mal, kétzele- protesté, enojado.- Sos mío y quiero lucirme contigo. Soy el único ser humano que posee un gato que habla en idish. Qué, ¿no puedo mostrarte ahora?

-Eso es pura vanidad- respondió, desdeñoso. Y me dio la espalda.

Pero algo debe haber pensado. Porque al otro día, después de almorzar el arroz que cociné pacientemente para él, dijo:

-Te propongo algo. Se acerca Pésaj, la fiesta de liberación de los judíos de Egipto. La primera noche, en la sinagoga, vas a reunir a tus conocidos. Yo explicaré, en idish, el séder (orden) de la celebración. Los niños podrán hacerme las fir cashes, las cuatro preguntas, y conduciré la ceremonia hasta el final. Así entenderán que cada generación debe buscar su propia libertad.

¡Así que mi gato se había vuelto filósofo! Acepté. En las horas siguientes toda la comunidad del pequeño pueblo -viejos y jóvenes, hombres y mujeres- atiborró el templo. Conjeturaban sobre gracia divina, venida mesiánica, simbología cabalística. Los murmullos iban y venían por el recinto. Un grupo de viejitos practicaban el idish, que no hablaban hacía mucho. El Nero se relamía los bigotes, impasible.

Yo me ubiqué junto al estrado y, con la aparición de la primera estrella, puntualmente, el gato blanquinegro que no podía tener hijos (por mi culpa) ascendió los breves escalones. Miró a los reunidos, ronroneó y dijo, en tono muy audible para todos:

-Queridos hermanos, shalom.

Muchos contestaron. Otros, emitieron gemidos de admiración. Era cierto. El gato estaba allí y hablaba. Y decían que sabía idish.

Consciente de la expectativa, mi kétzele solicitó silencio. Y entonces dijo lo que nunca pude imaginar.-Esta noche voy a dirigir la ceremonia de Pésaj y dialogaré con ustedes. En idish. Pero con una condición.

El silencio se hizo gélido. Tras estudiada pausa, el Nero continuó:

-La mayoría de ustedes no comprende el idish. Por lo tanto: yo hablaré en ese idioma, pero el joven que vive conmigo- una pata me apuntó- deberá ir traduciendo lo que digo. Sólo de esta manera seguiremos adelante.

Y así está la situación: de la boca del gato comienzan a salir palabras. Melodiosas, dulces, con pronunciación oriental-europea. Relata la salida de Egipto y la condición en la que vivían los judíos bajo el Faraón, una opresión que clamaba por la venida de un liberador. Está terminando su primer largo párrafo y los ojos de los concurrentes, asombrados y ansiosos, contemplan su boca y mi figura, alternativamente.

Yo estoy profundamente concentrado. Me ayuda conocer la historia que narra pero, con tremendo esfuerzo, trato de recuperar palabras olvidadas, la textura de las frases, la cadencia del relato. Descifro signos aislados, gotitas de idish dispersas por mi memoria, pero no puedo armonizar ambos circuitos. No llegaré a traducirlo y, entonces, el gato callará.

En ese momento me despierto.

De modo que la cuestión es así: el gato espera, yo no logro recordar todo, la gente mira anhelante y las brumas del mundo onírico se mezclan con mi dudosa vigilia.

¿Y ahora qué hago?

Sentado en la cama, todavía acunado por esa melodía entrañable y por lo sugerente de la situación, comprendo que mi inconsciente -tan sabio como nunca- ha pateado hacia la vida real esta historia, incapaz de resolverla en sueños sin transformarse en pesadilla.

"Ahora te corresponde encontrar un final para esto", parece decirme.

Fuente: argentina.co.il
 

Aleluya del Moribundo

por Enrique Anderson Imbert

Isaac Kornblit visitó a Rodrigo Álvarez, que acababa de salir del hospital. Lo encontró demacrado pero muy contento de vivir otra vez en su casa.

-! No me diga! ¿Así que usted pudo verlo y oírlo hasta el último momento? -le preguntó-. !Que privilegio, aunque triste, estar junto al insigne Jacobo Stein a la hora de su muerte!

¿Qué decía, qué decía? Porque supongo que Stein conservó su lucidez hasta el último momento.

-Sí, claro -contestó Alvarez-, pero no crea que conmigo fue muy profundo. Eso sí, sabía contar.

-¿ Contar qué? ¿La historia de Israel?

-No. Un cuento.

-¿Cómo es eso?

-Y bueno... Ya le dije. Cuando me internaron en el hospital me pusieron en la misma sala en que atendían a Stein. Una mesa de luz separaba nuestras camas. El estaba mucho peor que yo pero yo estaba mucho más deprimido que él. Probablemente él sabía que iba a morir y que yo no sufría de nada grave. Si es así, su conducta fue de veras piadosa porque se sobrepuso a sus propias dolencias y, para animarme, me daba conversación. Yo no tenía ganas de conversar y para que me dejara tranquilo... (Perdóneme, sé que para ustedes Jacobo Stein es una gran figura del Sionismo pero para mí no era nadie; yo ni recordaba que Stein había sido profesor de historia en Israel)... le avisé que si quería hablar que hablase pero que yo no iba a contestarle porque me sentía mal y además porque, igualito que Azorín cuando tengo algo que decir lo escribo y no necesito hablar.

Ahí no más Stein se puso a filosofar sobre lo oral y lo escrito. Supongo que para un judío la Biblia ha de significar algo ¿no? Bueno, me extrañó que Stein, siendo judío, dijera que el Libro daña al hombre. Repetía el argumento del egipcio Ammon en aquel cuentito que Platón, en el Fedro, puso en boca de Sócrates: la escritura, a diferencia de la palabra viva, debilita la memoria de los lectores y los hace mentalmente perezoso. Me limité a contestarle, creo que de mal modo, que a mi los ojos me sirven más que las orejas y que lo que me estaba afligiendo en ese hospital era que yo pudiera cerrar los ojos pero no las orejas. No se dio por aludido y siguió provocándome para obligarme a conversar. Por ahí se me escapó que yo había escrito uno que otro cuento. Stein me preguntó si yo estaba seguro de que esos cuentos escritos por mí no seguían una tradición oral. Porque, agregó, él había localizado la fuente folklórica de muchos cuentos de hoy que pasan por ser de escritura novísima. ! Bah! Ganas de hacerme dudar de la originalidad de mis propios cuentos... Sobre la mesa de luz había un libro. Stein me lo mostró. Estaba escrito en caracteres hebreos. Lo hojeó. Yo sabía !tan ignorante no soy! que el hebreo se lee al revés pero de todos modos se me antojó un poquito ridículo que un hombre tan viejo hiciera pasar las páginas de atrás para adelante como un chico que no sabe leer. "Es", me dijo con un retintín burlón, "una antología de cuentos israelíes. Ya ve: están escritos; así que, según usted, deben ser buenos". Se sonrió con picardía y me miró con ojitos irónicos.

"¿Por qué diablos se sonríe y me mira así"?, pensé. Agregó: "Si quiere le resumo uno". Sin esperar respuesta empezó a resumirme un cuento que desde entonces no puedo olvidar, por la vivacidad con que lo cont6. Cuando al día siguiente me desperté, la cama de Stein estaba vacía. Me explicaron que Stein se había descompuesto a medianoche y ya en la madrugada estaba muerto. De veras lo sentí. Pensé en el cuento que me había contado, el, el moribundo, para aliviarme a mí, que no sufría de nada grave, y eché una mirada sobre la mesa de luz. Sí. Allí había quedado el libro en hebreo. Como nadie lo reclamó me lo traje. Está ahí. Komblit suspiró:

-! Pobre Stein! Y dígame ¿cómo era ese cuento que tanto lo impresionó?

-Era un cuento sobre dos soldados en la guerra de 1967 entre Israel y Egipto.

-A ver, cuéntemelo.

-En una sala del hospital militar hay dos camas: una al lado de la ventana y la otra en un rincón. Cuando traen al soldado David ya la cama de la ventana está ocupada por el soldado Samuel. Este, a pesar de la gravedad de sus heridas, es un optimista. Saluda a su nuevo compañero en desgracia y, viéndolo decaído, procura animarlo y aun divertirlo. Como desde su cama puede mirar por la ventana, Samuel le describe a David todo lo que ve: un capitán que resbala en una cáscara de banana y se cae, un perro que no quiere devolverle la pelota a un niño, enfermeras bonitas que atraviesan el jardín con las faldas levantadas por el viento... David oye la relación del interminable desfile de escenas. Pasan días. La salud de David mejora. Por lo contrario, Samuel empeora y muere. Esa noche trasladan a David a la cama que ocupaba Samuel y en cambio la de David es ocupada por un nuevo herido.

David espera con impaciencia toda la noche para que, a la mañana siguiente, corran la persiana y pueda asomarse por la ventana, ver las cosas interesantes que ocurren en el jardín y animar al nuevo soldado como Samuel lo animó a él. La enfermera abre la ventana. David, ansioso, mira y ve que no hay tal jardín: a dos metros de la ventana un gran muro oblitera toda la vista. ¿Y cómo va a animar ahora al nuevo herido si él, David, no tiene la imaginación de Samuel?

Hubo un largo silencio del que salió Komblit con un zumbido:

-!Humm! !Qué casualidad! Los dos soldados del cuento, heridos en un hospital... Stein y usted, también en el hospital, enfermos... Bastante simétrico ¿no te parece? Discúlpeme que sea tan suspicaz pero ¿me deja ver el libro del que Skin sacó ese cuento?

-Sí. Allí Lo tiene, sobre la cómoda. Komblit se levantó, fue a buscarlo, lo examinó y soltó una carcajada.

-¿De qué se ríe?

-Este libro, querido Álvarez, no es una antología de cuentos, es un tratado arqueológico titulado El Tercer Muro de Jerusalén.
-¿ Quiere decir que ese cuento que Stein me contó no estaba ahí?

-Sospecho que ni ahí ni en ninguna parte. Posiblemente Stein quería entretenerlo a usted. Y sabiendo que usted respeta más el libro que la conversación fingió que el cuento que le contaba estaba escrito. ¿Se ha fijado en la curiosa coincidencia? Samuel, el soldado que dice mirar por una ventana tapada y alivia con mentiras a David, su camarada, es el "doble" del Jacobo Stein que lo divirtió a usted mintiéndole que narraba un cuento de un mamotreto arqueológico. Improvisó el cuento de los dos soldados especialmente para que coincidiera con la situación de ustedes dos, tendidos en una sala de hospital.

!Vaya a saberse con qué propósito!

Álvarez murmuró:

-Es posible...

Y en seguida, en voz alta -no fuera que Komblit lo creyese molesto porque lo habían engañado- afirmó:

-Como quiera que sea, el cuento me gustó. Sigo gozando del jardín tal como Samuel se lo describió a David. Puedo ver a las lindas enfermeras con las piernas al viento como si me las estuvieran mostrando en este mismo instante. Lástima que ese cuento oral no exista literalmente.

-¿Por qué lamentarse de que no exista? Si usted lo gozó, aunque sea una sola vez, ya es suficiente ¿no? No existe como literatura... Bueno ¿y qué? Razón de más para que usted lo haga existir. Escríbalo. En el juego de paralelas que Stein estableció, él era Samuel y usted David. Escriba el cuento que le contó siquiera para probar que usted no se ha quedado inhibido como David, tan poco imaginativo que fue incapaz de consolar al prójimo como Samuel lo había consolado a él. El cuento podría comenzar así: "Isaac Kormblit visitó a Rodrigo Álvarez, que acababa de salir del hospital. Lo encontró demacrado pero muy contento de vivir otra vez en su casa".

Komblit y Álvarez rompieron a reír como chicos.